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Arrumbados, sin orden ni clasificación, se encontraban sus escritos desperdigados por todo el reducido y lúgubre espacio que habitaba. Un pequeño espacio que lo mismo era comedor, sala de estar, cocina o dormitorio.


La mayor belleza del lugar la constituía una pequeña ventana. Conjuntamente a su apertura matutina, se daba inicio al más increíble espectáculo para quien se diera el tiempo de observar y regocijarse; un sin fin de diminutas partículas luminosas de polvo flotaban, brindando diversos destellos de luz, conformando un universo encapsulado. El sol, en su recorrido, iluminaba los empolvados y repletos anaqueles llenos de libros y recuerdos de viajes realizados en su juventud. En un costado, sobre una mesita en la que ya no cabía ni un periódico más, se encontraba una infinidad de recortes conteniendo las críticas de sus publicaciones; frágiles hojas con apenas visibles letras que casi se diluían fundiéndose en un amarillento fondo.


Solía sentarse frente a la ventana y dejar que el sol entibiase sus adoloridas rodillas aliviándolas con su calor, fumaba profusamente, a pesar de que su eximia mensualidad apenas lo permitía.


Resignado, observaba en silencio su máquina de escribir. ¿Cuánto tiempo ha pasado?, a él le parecía una eternidad. El silencio se había alojado en el reducido espacio. Hasta el teléfono había dejado de timbrar. Imaginó del otro lado a su editor, ya rendido de llamarle exigiendo una nueva entrega, o quizás la vida había cobrado factura y éste había muerto sin que él se enterase.


Una tarde cualquiera, sus musas comenzaron a susurrarle. Poco a poco fueron cobrando vida, hasta transformarse en amenas conversaciones y risas; la primera en aparecer fue la hermosa damisela Leonora con su vaporoso vestido de gasa, luego la exótica y encantadora Simone con su sensual acento francés y aquella su perfecta y frondosa cabellera trigueña, finalmente apareció Doménico, el pequeño niño que junto a él aprendía ajedrez, se aferraba de su mano y cariñosamente le llamaba abuelo.


Su mente quedó atrapada entre los personajes de su feliz mundo de novelas, ¿su cuerpo?, fue llevado por los hombres, dicen que iba sonriendo.


M.D

Texto agregado el 13-11-2015, y leído por 621 visitantes. (22 votos)


Lectores Opinan
15-10-2019 Muy hermoso relato. Como para tenerlo presente toda la vida. pastorga
20-11-2015 Que gran relato Sheisan!! Me emocionó en lo mas profundo. Adoro tus letras!! Tolo
17-11-2015 Ay, qué delicia de narración...!!! Nos llevas a todos de la mano, a palpar las vivencias de esa alma. Y qué bello su partir, rodeado de su mundo tan pleno. Dejas una sensación de paz muy especial. MujerDiosa
16-11-2015 Un texto triste y bello. abrazos y flores. sendero
16-11-2015 Hermosa historia, Sheisan querida. La cuentas con la nostalgia de alguien que siente y sabe qué hacer con las letras. Un abrazo eterno y full de felicitaciones por tan magno escrito. SOFIAMA
14-11-2015 Imagino cuando escribías este texto, te veo relajada con una paz interior, tus suspiros profundos, y esa blanda sensación de nostalgias fluyendo en tu mente mientras tu mirada atravieza la ventana, porque al otro lado, caminan los recuerdos. Hermoso texto, un cambio en tu pluma muy ameno. Saludos lgerprezmar
14-11-2015 Me encantó tu relato, tu narrativa es suave y envolvente. Un abrazo. gsap
13-11-2015 Muchos artistas han muerto en la más absoluta pobreza material, pero se han llevado su riqueza espiritual. De allí su placidez. Muy bien pintado. ***** Clorinda
13-11-2015 Me encantan los finales felices.Mis 5 estrellas grilo
13-11-2015 Maravilloso, ese imaginado entorno tranquilo, cálido y brillante. El recuerdo de mejores épocas y el extrañar escribir. Como no sonreír al final, si las musas han vuelto, aunque sea por última vez. Un beso. Carloscaro
13-11-2015 (1) Me gustó full, todas mis estrellas para ti, la partida de un escritor da para mucho. Lo cuentas como los angelitos , eres un genio de las letras. Una grannnnnn felicitación. Ahora lo que sigue para terminar con el cuadro. caramelo
13-11-2015 Excelente. Te felicito. godiva
13-11-2015 (2) Al menos tu protagonista ante la cercanía de la parca, no se creyó semidiós, ni le dio por enaltecer sus defectos físicos, ni padeció ningún síndrome tránsfuga como a otros escritores les ha sucedido. El haber librado ese deplorable trance le permitió morir de la mejor manera posible, rodeado de recuerdos voluptuosos, alegres y añorando el candor infantil del que alguna vez disfrutó. Buena lectura, como suelen encontrarse en tus textos. caramelo
13-11-2015 Tristeza, soledad y pobreza cae en la brevedad del cuarto, pero dentro había lluvia y maleza en flor. Abzos y rosas. sendero
13-11-2015 Excelente final... Me imagino que suspiraré el resto del día... Un abrazo! Invierno
13-11-2015 Tantos ansiamos un final similar... El oficio de escritor tiene sus encantos. Tal vez uno de los mejores sea saber apreciar las partículas de polvo que flotan al sol... U universo puede nacer de ahí. Excelente relato. IGnus
13-11-2015 Estuve en salón, pase mis manos por eso rayos de luz y dispersé el polvo que flotaba y lo vi. Sí. Vi a ese viejo escritor abandonado pasando bien esos últimos momentos. Y es verdad. Sonreía. Me encanta esta historia. Su desarrollo tan descriptivo y su final. abrazos hacheefe
13-11-2015 Morir en tu salsa~Escribiendo~todo un sueno.Un Abrazo. gafer
13-11-2015 Me gustó mucho. ELISATAB
13-11-2015 Una historia que nos toca de cerca y hace vernos en ese espejo que maravilla el intelecto. Sensible relato. !Muy bueno! Saludos. NINI
13-11-2015 murió rodeado de sus musas.. que emotiva narración yosoyasi
 
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