A veces hago caminos a través de tus perfecciones,
otras ellas lo hacen en mí.
Los matorrales húmedos se abren,
los ríos permiten que pueda deslizarme, orondo,
en esa tierra siempre nueva
que empapela tu hambrienta voracidad que hierve
el aire como una matriz de sueños.
Caminan suavemente tus pezones en mi pecho,
se rezagan aquí, en este nosotros
que se encharca cada vez del aroma frutal
que nos queda después de la lluvia.
Es entonces que tus días se salpican de risa
y en ese momento, sigilosa,
te extiendes debajo del mundo a beber,
dando nuevo comienzo al todo,
sentada en el borde extenso e interminable de tu alma.