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Inicio / Cuenteros Locales / alejandroeder / 46.- ACORDES DE PRIMAVERA

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Inicio de mi Tercer Cuento

Libro Dedicado a mi hermana Edith
Q.E.P.D.



El aullido del viento despierta los tejados de las casas, se escucha el tarareo y el silbido jugueteando en sus rendijas, los árboles sacuden su letargo y caen sobre los techos los capullos de bellotas y castañas; retoños de una primavera anunciada pero ausente, la lluvia canta y amenaza con descomunales remolinos dar batalla. El silencio de las voces escarchadas como el miedo que aterra a sus moradores en una oscuridad que se proyecta en todos los rincones.

Se cierran los paraguas, el chirrido de una puerta, las calles vacías donde solo camina el imperturbable sonido del viento, las ramas de los arboles inquietas y temerosas, la memoria de aquellos paisajes que poco a poco se desvanecen. Las campanas de una iglesia yacen frías, no hay novios dentro de ella, solo se observa un espacio vacío abrazado a la oscuridad de la noche y a una luna ausente.

Los moradores se han marchado al mundo de los sueños, el silencio irrumpirá y sellará sus labios, no hay nada que decir, no hay nada por hacer, mirarán al techo que cobija sus camas tibias, se persignarán y recordarán a los que partieron, dibujarán sus rostros con el pincel de sus recuerdos, se dormirán junto a ellos, junto a un suspiro sin expresar palabra alguna, y así verán pasar los días como este invierno que se marcha frente a una cruda primavera que no da tregua.

Absurdo son los días, los fantasmas pernoctan, un rayo irrumpe raudamente en su ventana quebrando el escondite de sus sueños, perturbada se agita cada parte de su cuerpo, sus ojos se clavan fijamente en el techo, su boca susurra tristemente: ¡hermana!¡hermana!.

¿Donde partieron los rostros olvidados? ¿Donde marchan las siluetas? El ocaso de los rostros marchitos y de todos los rostros sentenciados a través de un viaje con destino cierto desde el primer día.
La primavera no llega, los tejados sienten la humedad del invierno, en la oscuridad de la noche la muerte abraza al vagabundo, será un rostro olvidado y ajeno. El tiempo le robará sus recuerdos y su historia naufragará sobre un desierto. Ni memoria, ni pasado, el hedor será olvidado, es ajeno y avergüenza. Las campanas de la iglesia lloran, huérfana llora la lluvia, a lo lejos respira el eco del silencio que perplejo se inmuta, pues nadie mas llora.

¿Donde se irán los rostros olvidados? ¿Quién olvidará los nuestros?

Su sombra la despierta, su mente vuela a través del tiempo enroscado en los atardeceres indelebles… ¡Hermana!¡Hermana! Sus manos sobre las mejillas cobijan su tristeza, sabe a sal y a vacío. Lloran las ventanas azotadas por la lluvia, sobre los cristales fríos se urden las letras erráticas que dibuja el calor de la chimenea, el oscuro paisaje de la noche intenta descifrarlas, pero la oscuridad que las observaba las pintó de negro, las pintó de frío.

Texto agregado el 14-10-2017, y leído por 118 visitantes. (13 votos)


Lectores Opinan
2017-10-17 04:00:04 Hermosa narración que deja un halo de tristeza, esta muy bien estructurada desde un punto de vista literario. Felicito tu pluma ingeniosa y creadora. ***** Mayte2
2017-10-16 23:15:35 prosa poética y la tristeza se siente. todo el éxito mi buen amigo, es te deseo sendero
2017-10-16 00:20:24 Cuánta sensibilidad encierran estas líneas con olor a añoranza y poesía. Sublime. Full abrazo. SOFIAMA
2017-10-15 16:10:07 La prosa es hermosa, triste. Lo es también por tu partida de los cuentos net. Espero que no sea definitivo.***** Abrazo lagunita
2017-10-15 13:28:56 Es admirable como escribes tu pérdida, has expuesto una galería de sensaciones. sensaciones
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