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Día 22, 2 de noviembre 4:35 am...



Y entonces dejas de dormir la noche para parirle un discurso de despedida.
Te acaricias los codos, las manos,
Y haces un recorrido silencioso por todos los lugares por donde pasó.
Vuelves a sentirlo acostado a tu lado,
Lo miras sonriendo de perfil
Y amas por última vez, uno por uno,
Los músculos de su cara, deformándose en una sonrisa.

Un abismo de indiferencias e inseguridades los separa y de borde a borde todos los puentes caídos dibujan caminitos llenos de vidrios rotos.

Es imposible cerrar los ojos sin apretarlos, cuando tu voz, inundada de Márquez, recita entre tus carcajadas "El otoño del patriarca". Y te recuerdo, así te recuerdo...

Y los años, las risas, las peleas y el amor que se nos voló como un pájaro que vió el cielo, se me escurren por el cuello; las calles, los países, los niños perdidos; las niñas que abrazamos y que hoy se duermen acurrucadas sobre mis piernas preguntando por ti, me dibujan retratos infantiles de tu ausencia en el centro de la cama y yo les rompo las esquinas de tu escasa madurez, cuando, sumergidas en el sueño profundo, los juegos que jugaron contigo les flotan y les dueles. Las contemplo, abandonadas e inocentes, saboreando de esa orfandad maldita que no se merece nadie; ni te mereciste tú cuando ardió la torre que derrumbó tu cuna.

Por estos días el sueño plácido sobre nuestras sábanas escasea y las dos estrellas que aprietan mis manos suspiran, se sobresaltan, doblan sus rodillas, se retuercen, se rompen. Yo las beso entre las pesadillas y les prometo valentía y felicidad, mientras con rabia ardiendo y retumbando en mi pecho, apretando los dientes, busco entre Varela, Berenguer y María Emilia al hombre extraviado, a ese que tú fuiste entre las tempestades y el nunca más...
Y frunciendo el ceño te redescubro, habitando entre las hojas de mi libro de Selinko, en un papel amarillento, tamaño carta, que desdoblo con miedo y agrura en la boca.
Y te miro, te miro dos veces en cámara lenta y se me acelera el pecho. No voy a negar que al verte quisiera acabar contigo y con todos los males que ha sembrado tu narcisismo y tu pensamiento estrecho arrugando violentamente la hoja y tirándola al cesto, pero dudando acaricio el boceto y coloreo con el índice los espacios que ni el carboncillo ni los lunares estampados en tu piel blanca tocan.
- Aquel pintor del Persa no obvio ningún detalle, tus ojos están intactos - pienso en voz alta, mientras me arrepiento de todos los silencios.
- Tú, mucho antes de que te fueras, ya te habías ido - reflexiono con la mirada fija en ese pasado angosto y enfurecido que me apretaba el cuello, mientras tu rostro desfigurado y lleno de ira me gritaba todos los improperios que se inventaba tirándome la puerta en la cara innumerables veces.

Y aún te observo escondido detrás del árbol del parque que miraba hacia nuestra ventana, inventándote mil excusas y un discurso sobre el perdón, bien estructurado y sostenido en mí resistencia y mis pecados; aún siento los abrazos, las promesas, las mentiras, la traición. Aún oigo el eco de mi voz retumbando en entre tus frustraciones y tus fantasmas. Y mis lágrimas cayendo de una en una, como aceite, sobre la piel y el destino de todas las mujeres que se levantaron de sus tumbas para hablarte del pasado y sus rondas lascivas; rondas que tú, cantaste con nombre y apellido sobre nuestra cama, mientras yo encogía los hombros y torcía la mirada, al tiempo mismo en que se moría la gloria y me hacías sentir menos mujer.

¿Por qué no me fui? ¿Por qué me atraganté con la amargura y tus discursos humanistas? ¿Por qué me dejé consumir por la incoherencia y el vaivén de tus regresos? ¿Por qué tomé mí vida en dos maletas y cogí vuelo hasta tu puerta, uno, dos, tres, cuatro, cinco años... Contigo, presa en tus dominios del infierno, pero sola?

No lo sé, ¡te juro que no lo sé!
No sé si fue amor o terror, no sé si fueron ambas...

Finalmente mis veinte años se escurrieron entre tus dedos y aquí estoy, con un pie sobre los treinta, con dos mariposas en la espalda dibujando tu nombre, a las que después del séptimo día dejé de contarles mentiras...

Y aquí estamos, frente a frente, a este único frente que nos permitió la vida. El camino llegó a su fin, no hay vueltas, no hay excusas, no hay gritos que se ahogan, no hay silencios, no hay más llanto detrás de las puertas. Finalmente, frente a ti en un pedazo de papel, inclino la cabeza y me rindo, te abandono definitivamente y me despido de tu barba hiriente, de tus ojos, de tu voz y tu blasfemia, de tus anchas manos y los lunares en tu pecho, de tus brazos, tus caricias, tus mentiras, tus insultos, de tu risa, de tus dientes, de tu lengua, de tu espalda, de tu sexo, de tus dedos, de tus manías y tus pasatiempos, me despido y desde el fondo de mi alma le hago reverencias a lo incorruptible que ha quedado de ti y arrugo tu retrato lentamente y humedesco tu boca con el llanto quedito, para no despertarlas.
Te agradezco el milagro de vientre y simiente, te agradezco las hijas... y que seas feliz, ¡muy, muy feliz...!

...

¡Adiós!

Texto agregado el 03-11-2017, y leído por 126 visitantes. (7 votos)


Lectores Opinan
16-12-2017 No es lo mismo una huida que una retirada.Un texto desgarrador. Tejera
14-12-2017 Es una preciosura de principio a fin. Por momentos me trajo la prosa de Julio en Rayuela. Me encantó, Carlos. carlitoscap
03-11-2017 La savia se la entregamos a un solo ser, aunque haya habido otro. El dolor de una despedida aunque se viviera solo tristeza es muy fuerte. Me gusta como cuentas,como en letras puedes hacer sentir estas palabras que pienso llegan al lector y lo estremecen. //Y entonces dejas de dormir la noche para parirle un discurso de despedida. Te acaricias los codos, las manos, Y haces un recorrido silencioso por todos los lugares por donde pasó.// Victoria 6236013
03-11-2017 Me pareció muy interesante. Saludos, Julia_Flora
03-11-2017 El principio no logró engancharme, le di una oportunidad para ver a dónde iba esto y no resultó. jmgimenez
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