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Inicio / Cuenteros Locales / gmmagdalena / Escupir la Bronca

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Escupir la bronca a la propia vida, fumar un cigarrillo, caminar por la ciudad, perderse en los bares y permanecer durante horas mirando tras los vidrios, sin ver, mientras el café se enfría en un pocillo que perdió hace tiempo su blancura “made in china” tras años de ¡marche un café para la cuatro! o la tres, o la mesa que le tocara en suerte. Ésa era su vida.
Después de vagar solitario, sin poder espantar esa sensación de vacío que lo consume; regresar a los pasillos del inquilinato y meterse en una pieza descascarada, hasta la hora de salir a guitarrear.
Es, sin lugar a dudas, un perdedor, un soñador en estado de inclemente soledad; un paria que deambula con su vieja guitarra y que, por pocos pesos, todas las noches acompaña el canto rasposo de un cantante de tangos decadente, en algún cabaretucho de los bajos fondos.
En eso se había convertido, en una sombra más entre tantas sombras que se movían como piezas de un ajedrez de perdedores. Errando siempre el camino, ése que planeó transitar en sus sueños juveniles.
Irse de su pueblo significó perder todo; familia, amigos y la novia que quedó esperando que regresara a buscarla cuando el éxito lo acompañara. ¡Pobre ilusa! pobre iluso él, que también se lo había creído y ahora; después de más de diez años, lo único que tiene a su lado es esa guitarra que lo ayuda a ganarse el sustento diario, nada más.
Pero la culpa no es de ella, de la guitarra, vieja y noble amiga; la culpa es de él, que se creyó sus propias fantasías y ahora comprendía que se le había pasado la hora; la hora de triunfar y hasta la de volver a quien lo amaba sin condicionamientos, aunque fuese vencido. La hora de tener un hogar como aquél dónde había dejado, hacía mucho tiempo, a un par de viejos tan ilusionados como él, en que las puertas de la ciudad se abrirían para brindarle una vida diferente. Una ilusión que los sostuvo por años, aferrados a ella como de un madero, náufragos inocentes de los sueños de su hijo.
Esos viejos que ya nunca volvió a ver y, a los que ni siquiera pudo acompañar, cuando agotados de vida decidieron morirse, uno tras el otro. No hubo plata para el pasaje; pero eso sí, hubo lágrimas, muchas lágrimas, por él y por ellos. Lloró como un perro solitario, ahogando sus impotentes aullidos entre las cuatros paredes de esa pieza ajena.
Ahora sólo le queda la guitarra y paradójicamente, a ella sólo le queda él. Se complementan ambos, se necesitan. Él sabe que cuando ella dé su último acorde, su vida ya no tendrá más sentido; si por el contrario, quien muere primero es él, nadie querrá una vieja y despintada guitarra.
- Errores de la vida – escupió las palabras, como con bronca, por lo bajo, y mirando sin ver por la ventana, prendió otro cigarrillo.

María Magdalena Gabetta

Texto agregado el 27-06-2018, y leído por 0 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
2018-06-28 15:21:49 —La existencia, el tiempo y sus circunstancias. —Un relato de realidad con todos los detalles que deparan los caminos abruptos de la vida. Pero creo que si esa guitarra hablara también querría contar los pocos momentos lindos y buenos que tuvieron ella y su compañero en los caminos que les tocó transitar. vicenterreramarquez
2018-06-28 12:55:01 Una historia triste y que duele, pero fue mejor probar, ilusionarse, que haberse quedado de brazos cruzados. Buen texto, Magda. maparo55
2018-06-28 11:55:53 coincido con Grilo... hubiera sido peor si no lo hubiera intentado seroma2
2018-06-28 02:33:14 Triste esta historia de fracaso tan bien escrita. Hipsipila
2018-06-27 22:46:07 Felicito lo bien escrito que está. La historia, una de tantas llevadas al cine con sabor amargo. Normalmente se escriben, cuentan, se llevan a la pantalla la de los que triunfan. Pero sabes??. Hubiera sido peor, si no lo hubiera intentado ****** grilo
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