Dos poemas

Siempre hablando de amor


Amor y locura


En un banco de plaza pueblerina
o en un recinto de espera;
en la sala de clases o en un vagón del metro;
en los pasillos de un centro comercial
o en los senderos de un cementerio;
en la oscuridad de un cine
o a la luz de las estrellas y luces de neón;
en los pasillos de una maternidad
o en los laberintos de un psiquiátrico;
en un hostal de lujo o en un cuarto de arrabal;
en una estación o en cualquier parador de la vida;
siempre habrá dos personas que se miren a los ojos
y sin importarles oídos y miradas, hablarán de amor.

Si hasta las personas cuerdas pierden compostura,
con mayor razón lo hacen los enamorados
y también los poetas que enloquecen escribiendo al amor.
Porque para amar, más que una valija de cordura,
lo que se requiere es un arcón repleto de locura.



Incluido en libro: El Cierzo indómito
©Derechos Reservados.




Amorviento


Nací en el viento y este me alimentó,
curtió mi piel, me enseñó a rodar y caer.
También me regaló fuerzas para pararme,
y me dio abecedario para traducir su idioma.
Para el largo viaje me dio un calendario,
con días rojos de calma y otros negros de furia
y en él, docenas de fechas marcadas.

Hay lunes de gloria y los hay de dolor.
Martes ciñendo laureles, otros espinas.
Miércoles de billetes y otros juntando centavos.
Jueves de luces brillantes y ¡Cuántos de oscuridad!
Viernes prometedores y viernes de perdedor.
Sábados de descanso y otros agotadores.
Domingos de desazón y cientos con mucho amor.

El almanaque en el trayecto se cumplió,
lo bueno, lo malo, lo dulce y lo amargo se fue dando.
No aprendí lo que es derrota, tampoco lo que es triunfo.
En el camino sólo aprendí a vivir, gozar, sufrir y amar.
Viví tropezando y cayendo, pero viví.
Gocé de lo bueno, no lo tuve todo, pero gocé.
Sufrí con dolor del alma y el cuerpo, pero seguí.
Y amé. Sí, amé.
Con cuerpo, con alma, con esto y aquello, con todo amé.

Pero hay una fecha marcada que no sé lo que es.
Hay una marca que indica meta final.
No la entiendo, pues dice volver al principio.
Sí, volver al comienzo, volver a empezar,
y asegura que allí en esa remota estación
unos ojos muy claros me van a esperar,
unas manos tiernas me darán todo el calor,
unas palabras suaves me enseñaran más letras
y unos labios dulces, muy dulces, aplacaran mi sed.

¿Serás tú viento furioso quien me esperará,
disfrazado con traje de apacible brisa?
¿Serán mis ancestros de raza y color,
con atuendos antiguos y paisajes de ayer?
¿Será la postrera musa que inspire el verso final,
vestida con sedas o harapos, pero con letras de amor?

¿Será aquella señora que todos pintan negra
y que siempre espera en el tramo final?
¿O será mi espíritu que se sintió engañado
que vuelve cansado y gastado al punto de origen,
buscando encontrar un nuevo itinerario?



Incluido en libro: Todos los vientos
©Derechos Reservados.