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Inicio / Cuenteros Locales / seroma2 / Nunca se inventa

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El vacío era diciembre.
Los lobos ignoran las flores quemadas,
Verdes, las manos de las algas
esconden grutas azules y peces de fuego.
La marea está en baja.
Por las sábanas alza el amor su silencio.
Eso nunca se inventa,
se da, sin más, como azotes del crepúsculo.
Era diciembre y no estabas.
Cielo cenizo, sin estrellas, este cielorraso.
La saliva brillante del deseo
quema la carne y las dudas del domingo.
Puedo escupir mi urgencia,
tragar el mar, la nube y las espigas,
hasta abandonar el olvido,
pero no desterrar un continuo diciembre,
que no es nada, pero duele.

Texto agregado el 05-01-2019, y leído por 0 visitantes. (10 votos)


Lectores Opinan
2019-01-06 09:12:33 exelente!!!!!!!! a mi también me duele diciembre. yosoyasi
2019-01-05 21:32:55 Hermosísima poesía. Diciembre es un mes difícil para mí. Besos. Magda gmmagdalena
2019-01-05 17:00:31 Preciosa declaración a esa ausencia. Un abrazo, sheisan
2019-01-05 15:10:24 Me gusta diciembre; pues es la mejor manera de mandar todo a la mierda y comenzar de nuevo. Saludos desde Iquique Chile. vejete_rockero-48
2019-01-05 14:49:32 ¡Sublime, y diciembre es asi, vacio y los lobos ignoran las flores quemadas martilu
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