EL DUELO

El profesor Luis Alberto Silva está sentado en el umbral de la puerta de su casa, con la cabeza gacha, los ojos agobiados, y el cuerpo y el alma también agobiados, mirando pasar algún que otro transeúnte temerario que pasa sin mirarlo apenas. Transpira. El sudor le chorrea por todo el cuerpo, empapándole la ropa. Está quieto, esperando…
Hace calor. Mucho.
Son las 11 de la mañana del 19 de diciembre de 1996 y el bochorno pegajoso y húmedo que envuelve a la ciudad de Colón hace que Silva piense, obsesivamente, en una cerveza bien helada, y sin que pueda evitarlo.
El sol brilla con furia. El sol es una pelota de fuego despiadada, feroz, que parece estar a unos pocos metros de los techos de las casas. Ni siquiera las moscas se atreven a husmear en las bolsas de basura que ahora se pudren, solitarias.
Silva está solo. Absolutamente solo.
Su sombra lo abandonó exactamente a las 10:53, harta del sol y del calor, para ir a extenderse bajo otra sombra, la del frondoso árbol de hojas perennes que se alza unos metros más allá.
Ahora hay que mirar con mucho cuidado para distinguir la una de la otra.
El profesor de geografía y biología Luis Alberto Silva sabe que cuando se decida y vaya a comprar una Heineken ella va a volver. Pero no quiere darle el gusto y se demora, terco. Está quieto, esperando...
Su sombra, un borrón dentro de otro, también espera.
...Pero el duelo ya tiene vencedor y vencido.