“No acepten lo habitual como cosa natural.
Pues en tiempos de desorden sangriento, de confusión organizada, de arbitrariedad consciente, de humanidad deshumanizada, nada debe parecer natural.”
Bertolt Brecht

Se mira en el espejo.
Pasa la mano por la pollera porque es todo lo que lleva puesto.
Sobre la cama hay una carterita que tiene pocas cosas: cepillo, lápiz de labios, profilácticos, caramelos ácidos y dos billetitos bien doblados.
En una silla están sus libros y carpetas del colegio.
La puerta que da al baño permanece entrecerrada.
Oye pequeños ruidos y observa el haz de luz desde la hendija de la puerta.
Ve el cenicero y su espejito. La birome desarmada sobre la mesa.
El cuarto tiene muebles ordinarios y hay botellas por el piso.
Se fuerza en recordar.
Se mira el cuello, las tetas. Se viste. Se pone la bombacha y la remera.
Va hacia la cama y se cuelga la cartera en bandolera y de pasada los zapatos.
Ni siquiera intenta saber qué hay del otro lado.
En un esfuerzo final quiere recordar una imagen, una cara. Después se da cuenta que nada va a cambiar. Sale.
Cierra la puerta sin reconocer si amanece o es de noche. Atraviesa el umbral.
Cruza la calle sin mirar.
Le extiende la mano a un taxi.














Olga Ravelli.
Martes 28 de Septiembre de 2004