En el secador miraba de reojo su maleta y se preguntaba porque seguía yendo a aquella peluquería si siempre le tocaba esperar más de la cuenta. Todavía debía llevar la ropa de Jorge a casa de su padre y acercarse al centro a la dichosa cita con el hermano de Berta. No iba a llegar. En el espejo se enteró de que rojo arándano significaba eso. Ella hubiera jurado que los arándanos eran unas inocentes y otoñales frutas del bosque.
El ruido de ruedas de la maleta por el suelo rayado de la calle peatonal le sirvió para justificar el exceso de miradas. Su ex vivía en un apartamento enfrente de Zara. Llamó al timbre. Unas odiosas dependientas colocaban la nueva colección de otoño. Pensó que a ella siempre la tocaban los hombres del escaparate de la derecha: los ridículamente sport de camisas de cuadros. Los de la izquierda se los quedan las jovencísimas dependientas. Subió la ropa. Cuando bajó apenas podía arrastrar la maleta.