Quién diría que son todos,
Los que sucumben a sus fauces,
Terribles, furibundas,
Y no logran la luz.

El desgano se precipita y palpita,
En vidas que no perduran,
Que se aprecian en luz tenue,
Y resuenan en desencanto.

La danza macabra ya evidente,
Los ojos granas de tanto andar,
Son señal tardía,
El comienzo efímero,
Lúdico y aterrador,
De una vida falsa y procaz.