Amo a una mujer con fuego con y dolor,
su voz pinta rosada la aurora cuando llega.
En su mirada, mi desnudez es la de un niño
y su boca es el beso de la tarde escondida.
Yo la amo, aunque se guarde su cintura lejos
y otra noche cobije su abrazo y no mi rostro.
Yo la amo, pero tiene otro apellido su vuelo
cuando aún mi reciente nombre llora sus manos
y su vientre se vuelve nave de un mar intenso,
donde su blanco traje se mancha de otra sal
porque todo mi amor es noche y vida oculta,
constante de un olvido por su cama de arenas.
En ese mismo instante dejo de ser su nido
y cedo, como el mundo ante la espalda del sol,
cayendo en actitud distante por esa fiesta
en que su amor está vestido de otros ojos
en el momento sordo, de cruces y vértebras
cuando todo el dolor es un niño por venir
que su vientre conduce mientras mi fruto muere
entre aquellos gemidos y sus labios que nunca
serán mi despertar sobre su jadeante azul.
La amo, como no amarla si de su boca vivo,
si de su pecho bebo toda esta savia triste,
aquel dulce licor que me verá morir
cuando las estaciones ocultando el crepúsculo
dirán que de su amor, solo fui una esquina
que una fría mañana jamás recordará.

Benjamín León





-El poeta es un pequeño dios-
Vicente Huidobro