La recuerdo distinta y despejada,
gota de lluvia clara, verbo puro,
instante del lucero más oscuro,
boca de beso en beso deshojada.

Sus manos de la noche constelada,
el verso derramado e inseguro...
nostalgia del pasado sin futuro,
paloma que se pierde en la alambrada.

Amar es una brisa resignada,
no tiene más distancia que el pasado
perdiendo su color de haber vivido.

Tal vez yo forme parte de su nada
y vuelva a recordar desesperado
que todo su querer hoy me es olvido.



Benjamín León



-El poeta es un pequeño dios-
Vicente Huidobro