Sentado, cauteloso, contempla sus libros, expuestos en su implacable nueva biblioteca, sentado en sus sillón, en donde, de lunes a viernes escucha los problemas de personas, incapaces de encontrar o buscar las respuestas, que acuden a él.
Pensativo, relee los títulos y autores de sus sabios compañeros.
Es irónico; él en su mente hace citas de sus páginas, y ellos en sus hojas hacen citas de sus neuronas.
Un filósofo moderno, un psicólogo hipócrita, pero el título de padre no entra en su curriculum.
No somos computadoras, que se nos llena la memoria, somos humanos, que tenemos la capacidad o el don de archivar en el sótano del alma, en un baúl del corazón, en lo desconocido de la mente; la melancolía de lo cotidiano, y eso nos castiga y nos forma. Es nuestro deber aceptarlo, pero es el trabajo de él ser la muletilla de aquellos que no pueden.



(la verdad no me importan sus estrellas si argumento solo espero que comenten)