En un lugar llamado Copenhague, brilla en el aire un cuchillo, que rasga una garganta joven gimiente de su desgracia.

Ella era Lina, la del flequillo aniñado; la que llegó entre la lluvia con su carita de osita y encadenó el corazón de J.C. con sueños de libertad. Pero el tiempo se encarga de agriar comienzos prometedores: el romance vive de futuros soñados, no de presentes realidades.

Copenhague un infierno, ella autónoma, él celoso. El desenlace, trágico e inevitable.

Bien es sabido que el criminal trata de esconder sus culpas, y que la memoria encierra las penurias para regalar recuerdos gratos. Y si el que esconde y recuerda es escritor, como J.C. lo es, entiéndase que nada se conociera del fatal acaecimiento.

Así, los lectores, ignorantes obligados, nada sabéis de aquella aliteración desgarrada con que en verdad concluyó esta historia. Y sonreís de placer mientras las palabras os susurran que, en un lugar llamado Kindberg, Lina toma la cuchara y sorbe su sopa sabrosa soplando siempre sonriente.