Cuento de nieve y ceniza

Érase un señor en una isla,
trajes aún por descoser,
carbón y niebla.

Érase que se era una tierra sin amos,
un tiempo sin palabras,
un arrullo de arroyos arropados
y estrellas sin nombre.

Érase la libertad,
érase un impulso ciego al que atender,
del que aprender,
del que ser más.
Érase.

Érase cierto hombrecillo triste,
que quiso olvidar todo aquello
que le habían enseñado.

Éranse sus huesos fracturados,
días en vela,
zapatos y escarcha.

Érase entonces la rabia y el azar,
la espuma y el mar,
maravilloso era no ser nada,
volar en sueños,
soñar las noches.

Érase quizás un beso fugitivo
haciendo sangrar al tiempo,
ojos nómadas de luna y viento,
azul y cuerdas de violín.

Érase que un buen día aquel hombre,
tan triste como siempre,
desapareció.
Y pasaron los siglos.

Estalló la penúltima revuelta,
el mundo se levantó en armas,
no se enteró nadie.

Y él ya no estuvo allí para reírse.