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Inicio / Cuenteros Locales / Juan_Poeta / \"Portrait del pasado\"

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esta manera de escribir
suena artezanalmente
como el martillo
la fragua,
el cincelador de graniticas masas,?
cuando trabajas la piedra.


Las manos puesta en el grueso block desechable
llamado reciclado,
encontrado ayer no mas por casualidad,
en las oficinas postales,

como si la fortuna tambien es hecha de pequeñas cosas,

y la pluma naveja por este color amarillo del espeso material el papel
de correos...

la pluma se desliza como un velero ,
las manos son mis velas
la pluma el mastil,
y la vida
el paralelo norte del emiferio existencial,

despues de la ducha y el cafe,
un no se que pan con queso,
agrio si el mas horrible "pero a gusto"
me pongo la ropa mas vieja que tengo y el ritual pensador comienzan a germinar ideas ,

cerca de los Dioses las palabras se encuentran,?
pongo los pies descalzos sobre el piso de madera de la vieja habitacion,
y el soliloquio abre de repente sus fantasmas,

el navejar es muy parecido a las escrituras,
son gemelas
son identicas piezas de musica dentro del contenido silencio,
la pequeñita casa donde habito da con el muro oriental de la mesquita mayor,

(La mesquita Azul,)
el Hazan de la mañanas ,
me despierta y los fieles y sus marchas arrastran su chancletas para la oracion matinal,
y yo,
canibal del papel,
voraz
de las horas
un vendedor de castañas pregona su diario vivir
las aves se agitan y los rayos del sol
comiensan a caer,
en las noches orientales la luces de las calles son opacas
de un color amarillo oscuro
puedo conjeturar asta la melancolia tiene colores,
si puede ser un verde mustio un amarillo tierra un oxido,
entre mis parpados
menos mal que el basto papel
caben muchos metros de tinta.

Porque se le puede llamar de letras
en las horas mas fertiles
cuando la escritura habla sus secretos,
con uno
como si fuesemos marineros cargando palabras en el oceano del papel,
la vida es un papel escrito,'
es la unica manera de saber,?

las horas de mi cuarto
un pirata talves
un canibal
un espiritu rebelde de la Amazonia llego alli donde yo estoy sentado,
y comenzo a hablar del Anahuac
senti
una palpitacion grave en mis sentidos
y solo me atine a escucharlo,

cuando tenga que enfrentar a los hombres con bestias de hierro!...
los enfrentare con mis plumas de Quetzal
meditando
la escritura es el oficio mas antiguo
de la humanidad
cuando ustedes llegaron nos dijeron
cerran los ojos
que os traigo "la palabra del creador"
sin esperar cerramos por miedo.

Cuando repentinamente un joven
se dio cuenta que nuestra lengua desaparecio
el Nahual
y que en el lugar de nuestras piramides
construyeron Iglesia y la fe,

en la casa de mi abuelo
tenia una ventana muy grande
con una cortina de verde oscura
alli viviamos con mi madre
los barcos en la noche tocaban
el desenbarque,

me daba la imprecion en mi niñes que estas misma cosas las podria escribir un dia,
ambas cosas de madera
las dos muy cerca de un templo
los vendedores
pregonaban
una cancion casi dulce
picarones
con almibal...

y aqui en el oriente
las imagines son las mismas
la retina cambia
de curso
cuando la inmovilidad
se cambia de sitio,?

porque la vida nos devuelven las mismas cosas
en otros sitios,
cuando la memoria se ocupa solo de repetir
el viaje interno de nosotros mismos,
el tiempo gratuitamente generosos con todo,?
talves solo en mis escritos...






















Texto agregado el 15-01-2005, y leído por 203 visitantes. (1 voto)


Lectores Opinan
2005-01-15 17:06:02 maravilla dos....tres y cuatro..y sis lo de siempre...amen...aman...amon..ra... buhonero
 
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