“Sí los destinos de Edgar Allan Poe, de los vikings, de Judas Iscariote y de mi lector secretamente son el mismo destino -el único destino posible-, la historia universal es la de un solo hombre."
"El tiempo Circular"

“Que dios detrás de Dios la trama empieza”
“El ajedrez”

En las horas de angustia y de luz vaga
En su golem los ojos detenía
Quien nos dirá lo que sentía
Dios al mirar a su rabino en Praga.
"El golem"

“Todos los hombres, en el vertiginoso instante del coito, son el mismo hombre; todos los hombres que repiten una línea de Shakespeare, son William Shakespeare;”
“Si un hombre atravesara el paraiso en un sueño y le dieran una flor como prueba de que ha estado allí, y al despertar encuentra esa flor en su mano ¿Entonces que?"
“La flor de Coleridge”

Una nota al pie de página en La flor de Coleridge, recurre al panteísta Angelus Silesius: ...todos los bienaventurados son uno y todo cristiano debe ser Cristo.

BORGES

HISTORIA 1

El primer rayo de sol del día siguiente se habían escrito ya en las líneas de un libro enmohecínado hacía mas de doscientos años, el 16 de Mayo, su nombre, su arquetipo y sus deseos se encontraban en una vieja publicación adquirida en las antiguas librerías del centro.

El autor futurista, que concibió la historia en un sueño y de quien prefiero omitir el nombre, narraba una historia en el lejano años 2000, tan creíble y exacta como cualquier nota burda del periódico local.

Con espejos postrados entre ambas paredes, su cuerpo reposaba sobre un pequeño banco, la infinita continuidad de las imágenes encerraban la visión de un desquiciado, de un preocupado; como se podría estar al conocer la hora de tu muerte, inconcluso; tanto como el saber que tus anhelos se verán cortados irremediablemente, de un hombre que ha perdido la esperanza y se basa solamente en las páginas de un libro.

La periódica acción de unas tristes manecillas aproximaban el final del cuento, entre su frente brotaban gotas del simpático miedo y sus manos vivían ya la consumación del acto.
Una pluma, una hoja suelta, millares de letras eran tiempo robado a la fatalidad, la locura que embargaba a este pobre individuo lo habían llevado a modificar la historia, con su torpe puño retiró imperiosamente la hoja última, garabateaba sentencias en papeles nuevos que añadieran días a su existencia, se convirtió de un pobre ser al borde de la muerte a un ser inmortal, la tenue tinta que imprimía su destino lo condujo a redactar un pasaje que lo llevara hasta el año de 1793 donde se había escrito ya en aquella obra su triste historia.

En sueño recorrió las lejanas calles de una ciudad no conocida, sus pies aunque cansados levantaban el polvo y su mano golpeo la aldaba de una puerta familiar.
Vestido a la usanza tradicional un hombre de garbeado cuerpo sonrió ante la imagen de su obra, con tenue voz lo invitó a pasar a su aposento.

-¿Por qué has marcado el final de mi vida tan próximo a mi nacimiento?-

Frase tosca e inusual para un saludo, la quietud del viento se conjugaban con la semblanza del creador.

-Te parece poco el tiempo desde el principio de la humanidad hasta tu muerte-
-¿Quién eres tu que juegas un destino ajeno?-
-Pasa y te narraré la triste historia de mi historia y de la tuya.-

No entraré a describir aquella habitación, diré solamente que se trataba de un salón pequeño iluminado por varias velas y que unos sillones confortables –barrocos en su totalidad- constituían la morada.

-Fue hace algunos días que soñé con una voz que me decía- =Tu esencia fue marcada en tomo inconcluso, alguien ha dicho ya en una semblanza que morirás pasado este verano = -Siendo no habitual que predijeran mi muerte, sabiendo también que dentro de un relato mi trayecto fue contado, y como soy de oficio escribiente, me decidí a plasmar la vida de otro que sufriera las penumbras similares a mi suerte.-
-¿Y por qué yo?-
-Por que podrás ser otro, otra, quien regresará a este punto y gritará las mismas sentencias que tú, por que ese tú soy yo, que viene de un remoto futuro a interrogar mi sueño.-

El sueño terminó y la duda continuaba, sobre su cama con férrea fuerza el libro entre sus manos estrujaba, sin saber que hacer, una herencia ya adquirida en sus espaldas cargaba y sin dudarlo entre las hojas blancas que aún quedaban, escribió otra historia, otro cuerpo y una fecha más lejana.

HISTORIA 2

La metralla penetraba la carne, la sangre había bañado la ciudad y los torpes puntos del destino se tocaban en sus extremos opuestos jugando con olores etílicos de ron barato y de añejo vino que enmarcaban la falaz pero siempre victoria, y la amarga pero heroica derrota.

Todo ello sucedió en ese lugar apartado, que esta tan cerca de nosotros, las luces se fueron apagando y los cuerpos abandonados ya de sonrisas y querellas, de congojas y llantos se perdieron entre el humo y la soledad que cubrían los apagados destellos, los oprimidos olores.

El anime que puebla los cuerpos, ese, el único, el que juega con la incógnita del tiempo, el que está solo y se percibe a si mismo en tiempo y formas diferentes ha cometido la peor ignominia, ha conocido la verdad y se ha divertido con ella, odiándose, teniéndose, ultrajándose y ensalzándose reconociendo su deidad.

Ahora que ha muerto y siente su sangre entre las manos figurando ser de otro, se dirige tranquilo a su lecho, a poseer a su esposa y a reconocer que es él, y piensa como terminando todo llorará ensayando una sonrisa.