Tus palabras configuran en el aire el rito adormecido del tiempo. Sos un ave delicada que se posa sobre el umbral del mundo, convirtiendo a torpes hombres como yo en humildes poetas. Sos la eterna culpable de la pasión de los hombres, la responsable de este embrujo que solemos llamar amor. Caminos han abierto tus huellas que infructuosamente pretendemos recorrer. Desde la distancia, desde el país de la primavera, me oíras gritar tu nombre, el que yo te puse, aquél con el que vos querías ser nombrada.