La biblioteca se encontraba realmente oscura, salvo por las pequeñas lámparas eléctricas, que daban un aspecto espectral a los pocos seres, que aun a esa hora, nos encontrábamos allí.
A veces esta tranquilidad me agrada, me gusta oler las hojas de los libros, el aroma a humedad de los volúmenes antiguos. Podría decir que me siento vivo, pero…

Esta noche repasaba unos libros de Borges, sus poemas complicados, pero preciosos y mas aun sus cuentos, de los que siempre destaque aquellos que me provocaban leerlos y leerlos, sumergirme en esas palabras como si fueran la única verdad.
De entre todos esos cuentos, hay uno que a decir verdad me encanta, el cuento en cuestión es “La Casa de Asterión.”
Cuantas veces en mi loca existencia, me vi inmerso en ese basto laberinto descrito por Borges a través de Asterión. Reí, dormí, llore como Asterión en mi propio laberinto. Aun lo hago…

Sé que mi “vida” en este mundo se sustenta con la muerte de los demás.

Y así como Asterión tuvo la certeza de que en algún momento llegaría su redentor, mis días son aun más largos, ya que Yo poseo la certeza de que mi redentor no existe.

La muerte no puede dejar de existir. Como seria este mundo sin muertes?

Pero en algo concuerdo con el Asterión de Borges. Mi laberinto es el mundo y soy prisionero en el, aunque sus 14 puertas se encuentren abiertas….

El laberinto de Asterión desaparece…

- “Señor, disculpe. Estamos cerrando.” Me dice el encargado…
- “ Lo sé.” Contesto mirando sin mirar los pequeños ojos del siguiente en mi lista...

...Miro a mi alrededor, nuevamente voy a ser el último en salir.