Son helado de sueños híbridos.
Y un caballo que grita.
Ha muerto su jinete.

Resplandece la rosa negra
y la luna es centinela.
Y el caballo grita.
Ha muerto su jinete.

Invade el alma equina
el desespero, ceniciento en ella,
y rompe ríos putrefactos
de recuerdos vueltos al presente.
Roza el odio el relincho,
pero es efímero el mal sentir.
Y el caballo grita.
Ha muerto su jinete.

Se guillotina la vida
en las riendas vivas
del caballo que siente
y revive la vieja herida.