No sos una pregunta que me hago.
Ni siquiera un dilema que conservo.
Ni el sonido conocido de la radio.
No sos ni la Verdad, la Voz, ni el Verbo.
Sos apenas la zarpa del pasado
estirando su garra hasta el presente.
Sos el grito cósmico que callo,
tras un arco feroz de barro y fuego.
Sos aquella canción desafinada
que tejieron tus manos en mi cuerpo.
Sos la muerte. La derrota. La palabra
que pronunció el dolor, desde la Tierra al Cielo.
Sos la tormenta. Pero soy el viento.