"En mis ojos está la historia de mi vida"


Kurt Cobain


Joven escritor. Piensa de sí que ha sido un “man” con suerte, aunque eventualmente ha ido cambiando este auto concepto por el de: “un hombre por la misericordia de Dios”.

Muchos lo acusan de que se la pasa el mediodía entero leyendo todavía sin levantarse de la cama, otros dice que lo han visto noctámbulo devorando las noches con tinta y papeles arrugados en los que escribe, otros aseguran verlo de vez en cuando trabajando en cualquier nimio oficio, vaguedad inconclusa o nefasto emprendimiento; pero seguramente (no lo sabemos) sólo son mitos que inventa la gente para creer en algo, ya que a la gente le gusta creer en algo. Unos aciertan bajo alucinación que es un gran poeta, otros no lo ascienden a bufón. Lo cierto es que nació en Cabrera Cundinamarca, un pueblo muerto por la soledad y olvidado por sus habitantes a consecuencia de que sus habitantes han sido olvidados por este pueblo donde se construye una casa cada cien años. Pasó toda la educación básica sin comprender por qué gente que no conocía le enseñaba cosas que no le interesaban en un lugar al que no quería ir; y sin embargo siempre fue un excelente estudiante.

Tiene una madre descomplicada, más fiel que su sombra; cinco disparatados hermanos que se parecen tanto entre sí que cada uno parece una caricatura del otro; tiene además cuatro semestres de derecho a cuestas que le han servido, por lo menos, para entender los noticieros. Ha tenido 20 novias, pero sólo dice que ha tenido tres: la modelo, la cineasta y la contadora pública.



Su más grande aspiración en la vida, es encontrarse con cualquier persona, donde estuviese para que lo invite a un café. Tal persona debe saber mucho de filosofía.



Amén








A veces nadaísta, a veces nihilista, y casi siempre romántico. a veces profano, a veces iconoclasta, a veces papá, y a veces hijo.
Es el pseuónimo de un perspicaz Vividor,(por que le gusta vivir) Embustero y nada pendenciero que ha habitado desordenadamente en varias partes, actualmente vive en el submundo bohemico-surreal de Bogotá, es el mayor de seis hermanos y un renacuajillo. hace dos cosas: (aparte de las que verdaderamente no son importantes) dormir, y leer, por que le gusta leer, y le gusta dormir, aunque verdaderamente duerme poco por que le toca ir a la universidad todo un dia, y cuando lee siempre al lado tiene su calido café. del resto de lo que hace no merece el grado sumo de importante para él: como ir a la universidad, hacer negocios, hacer deporte, ahorrar etc. para él lo mas importante es: Experimentar: es la mitad de la vida, Leer, es un cuarto de la vida, Y Dormir, es otra mitad de la vida. Sin excluir a sus derivados: Escribir, besar mujeres bonitas, barrer el cuarto, sacar la basura al camión,comer y cagar de vez en cuando.

Toda mi vida ha sido tratar de matar a un Dragon gigante, la especulacion que circunda como un péndulo en medio de la luz y del silencio, ennegrecieron mi vista, mirando solo siempre, a través de una fisura que da al mundo exterior, pugno, por que pareciese que no me dejaron otra tarea en esta vida, pero lucho desgarrando a mi paso con mis fuerzas que me salen de mis sentido que tiñen con sus gritos.
del resto todo esta sabido, todo esta hecho, todo está construído, aunque falta que me aparezca yo, como siempre lo hago, y de pronto, como un lunes(como hoy) desaparecere, ya nadie dira que existi.
por que aunque sea pequeño, o auque sea grande, me cimentaré para que como siempre se pueda grabar en la historia de la memoria de la humanidad, y ya no puedan negarme con el olvido.-


Que más me queda por decir, yo escursiono al escribir, por que quiero preservarlas a ellas, las inexorables palabras- esas que han sobrevivido desde tiempos inmemoriables, esas, que el ocaso no oscurecen, esas que la misma esencia de la intangibilidad la materializan. si mi argumento no es suficiente diré que, la gente las descuida a causa del vasto desglosamiento y prostitución de las subculturas, es éste, pues mi única herencia sobre la tierra.

el cuento de escribir siempre se ha tenido como un oficio noble y que imparte un desahogo formidable, todo empezo, con julio verne, a los once años había leído toda su obra, hasta que los Guns & roses me envenenaron, y Rimbaud a los dieciseis me dejara en estado de coma.
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A LA MÚSICA

Plaza de la Estación, en Charleville

A la plaza que un césped dibuja, ralo y pobre,
y donde todo está correcto, flores, árboles,
los burgueses jadeantes, que ahogan los calores,
traen todos los jueves, de noche, su estulticia.

-La banda militar, en medio del jardín,
con el vals de los pífanos el chacó balancea:
-Se exhibe el lechuguino en las primeras filas
y el notario es tan sólo los dijes que le cuelgan.

Rentistas con monóculo subrayan los errores:
burócratas henchidos arrastran a sus damas
a cuyo lado corren, fieles como cornacas,
-mujeres con volantes que parecen anuncios.

Sentados en los bancos, tenderos retirados,
a la par que la arena con su bastón atizan,
con mucha dignidad discuten los tratados ,
aspiran rapé en plata , y siguen: «¡Pues, decíamos!...»

Aplastando en su banco un lomo orondo y fofo,
un burgués con botones de plata y panza nórdica
saborea su pipa, de la que cae una hebra
de tabaco; -Ya saben, lo compro de estraperlo.

Y por el césped verde se ríen los golfantes,
mientras, enamorados por el son del trombón,
ingenuos, los turutas, husmeando una rosa
acarician al niño pensando en la niñera...

Yo sigo, hecho un desastre, igual que un estudiante,
bajo el castaño de indias, a las alegres chicas:
lo saben y se vuelven, riéndose, hacia mí,
con los ojos cuajados de ideas indiscretas.

Yo no digo ni mú, pero miro la carne
de sus cuellos bordados, blancos, por bucles locos:
y persigo la curva, bajo el justillo leve,
de una espalda de diosa, tras el arco del hombro.

Pronto, como un lebrel, acecho botas, medias...
-Reconstruyo los cuerpos y ardo en fiebres hermosas.
Ellas me encuentran raro y van cuchicheando...
-Mis deseos brutales se enganchan a sus labios...

Arthur Rimbaud

los 20 autores predilectos:
(me han acompañado al lo largo de mi vida lectiva)


1- Antoine de Saint Exupéry
2-Michael Ende
3- Leon tolstoy
3- Charles Dickens
3_ Fedor Dostoiyeski
4- Kafka
5- Homero
6- Rimbaud
7- Baudelaire
8- Goethe
9- Flaubert
10-José Asunción Silva
11- Maupassant
12-Chejov
13- Julio Verne
14-Stevenson
15-Horacio Quiroga
16- De Amicis
17-Herman Wouk
18- Victor Hugo
19- Faulkner
20- Gabriel García Marquez

y revaluando todas las posiciones se merecen mi atención y repeto: Las mil y una noches, El Cantar de lo Nibelungos, El lazarillo de tormes, La odisea, El Quijote de la mancha, Mario puzzo, Andersen, Perrault, los Grimm, y LEwis Carrol.







El Barco Ebrio (Rimbaud)

Al tiempo que bajaba por ríos impasibles,
Sentí que no me guiaban los hombres a la sirga:
Aullantes pieles rojas, tomándolos por blanco,
Los clavaron desnudos en postes de colores.

Portador de algodón inglés, trigo de Flandes,
Sin pena me tenían todos los tripulantes.
Cuando acabó aquel ruido a la par que mis hombres,
Me dejaron los Ríos marchar adonde quise.

Entre los chapoteos de la mar encrespada,
Yo, el invierno pasado, más sordo que el cerebro
De los niños… ¡bogaba! Penislas a la vela
Nunca experimentaron barullos más triunfantes.

La tempestad bendijo mi despertar marino.
Más ligero que un corcho bailé sobre las olas
(Eternas trajineras de víctimas las llaman),
¡Sin añorar, diez noches, a las bobas farolas!

Más dulce que manzanas agrillas para un niño,
Impregnó el agua verde mi cascarón de abeto
Y me lavó las manchas de tintorros y vómitos,
Dispersando el timón y el áncora de brazos.

Y desde entonces bogo inmerso en el Poema
De la mar, infundida de astros, lactescente,
Tragando verdes cielos por donde a veces baja,
Cuerpo arrobado y pálido, un muerto pensativo;

Donde, tiñendo súbitos azules, desvaríos
Y ritmos lentos bajo el rutilante día,
Más fuertes que el alcohol y más que nuestras liras,
¡Fermentan las amargas rojuras del amor!

Sé de cielos que rompen en rayos, y de trombas,
Resacas y corrientes; sé también del ocaso,
Del alba entusiasmada cual tribu de palomas,
¡He visto varias veces lo que ver cree el hombre!

¡Vi al sol poniente, sucio de místicos horrores,
Iluminando vastos coágulos violetas,
Y lejos, cual actrices de antiquísimos dramas,
Olas rodando al paso su temblor de postigos!

¡Soñé la verde noche de nieves deslumbradas,
Beso que asciende lento hasta los ojos mismos
Del mar, circulación de savias inauditas,
Y aviso azul y gualda de los cantantes fósforos!

¡He seguido por meses, como a piaras histéricas,
Embates de mareas contra los arrecifes,
Sin pensar que los pies de luz de las Marías
Domar pudieran morros asmáticos de Océanos!

¡Creánme que he tocado increíbles Floridas,
Donde ojos de pantera con piel de hombre a flores
Se mezclan! ¡Y arcos iris bajo el confín marino,
Tensados como bridas para glaucos rebaños!

¡He visto fermentar vastas marismas, nasas
En donde un Leviatán entre aulagas se pudre!
¡Avalanchas de aguas en medio de bonanzas,
Distancias que se abisman como las cataratas!

¡Soles de plata, heleros, alas de nácar, cielos
De brasa! ¡Horribles pecios engolfados en simas
Donde enormes serpientes, comidas por las chinches,
Con negro aroma caen desde torcidos árboles!

Quisiera haber mostrado a los niños doradas
De agua azul, esos peces de oro que salmodian.
–La espuma en flor meció mis salidas de rada
Y vientos inefables me alaron por instantes.

A veces, mártir harto de polos y de zonas,
La mar cuyo sollozo mi vaivén suavizaba,
Me subía, de amarillas ventosas, sus corolas
Brunas, y, cual mujer, de hinojos me quedaba...

Penisla que columpia en sus riberas guano
Y querellas de pájaros chillones de ojos rubios,
Yo navegaba, mientras por mis frágiles zunchos
¡Ahogados con sueño andaban para atrás!

Así, barco perdido entre pelo de ancones,
Lanzado por la tromba en el éter sin aves,
Yo, a quien acorazados o veleros del Hansa
No le hubieran salvado el casco ebrio de agua;

Libre, humeante, envuelto en brumazón violeta,
Yo, que horadaba el cielo rojizo como un muro
Que sostiene, jalea exquisita gustada
Por el poeta, líquenes de sol, muermos de azur;

Que corría empañado de lúnulas eléctricas,
Loca tabla escoltada por negros hipocampos,
Cuando julio derrumba, a grandes garrotazos,
Cielos ultramarinos en ardientes embudos;

Que temblaba al oír, gimiendo en lontananza,
Los Behemots en celo y los densos Maelstroms,
Hilandero perpetuo de quietudes azules,
¡La Europa de los viejos parapetos, yo añoro!

¡He visto siderales archipiélagos, islas
Cuyo cielo en delirio se abre al bogavante!
–¿Son noches abisales en que exiliado duermes,
Oh tú, Vigor futuro, millón de aves áureas?–

¡Cierto: mucho he llorado! El alba es dolorosa.
Toda luna es terrible, y todo sol, amargo.
El agrio amor me hinchó de embriagantes torpores:
¡Que mi quilla reviente! ¡Que me hunda en la mar!

Si algún agua de Europa deseo, ésa es la charca
Helada y negra donde en tardes perfumadas
Un niño encuclillado, hondo en tristezas, suelta
Un barquito muy frágil, mariposa de mayo...

No puedo, marejada, inmerso en tu apatía,
Escoltar ya el aguaje del barco algodonero,
Ni traspasar orgullos de banderas y grímpolas,
Ni nadar a la vista atroz de los pontones.







"uno no es por lo que escribe, sino por lo que ha leido"
jorge luis Borges