Lograr que la palabra adopte
el licor olvidado
de lo que no es palabra

(R. Juarroz de "Poema 1")



El sitio de la luz


vuelvo al silencio contenido al borde
de la noche
en el contorno de los sueños

vuelvo al río espectante de los signos
del amor revelado
para callar al tiempo de decir

vuelvo al silencio puro de los sueños
del ángel mudo
perdido en los esteros del verano

vuelvo a las aguas de la sed
al candor inefable
envuelto en llamas y cenizas

vuelvo en la afasia de otra letra
de otra cara
para restituirme

vuelvo para decir callando
el sitio de la luz
con la sombra del hombre


Fishcake
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AMABLEMENTE
Por Iván Diez

La encontró en el bulín y en otros brazos...
Sin embargo, canchero y sin cabrearse,
le dijo al gavilán: "Puede rajarse;
el hombre no es culpable en estos casos."

Y al encontrarse solo con la mina,
pidió las zapatillas y ya listo,
le dijo cual si nada hubiera visto:
"Cebame un par de mates, Catalina."

La mina, jaboneada, le hizo caso
y el varón, saboreándose un buen faso,
la siguió chamuyando de pavadas...

Y luego, besuqueándole la frente,
con gran tranquilidad, amablemente,
le fajó treinta y cuatro puñaladas.


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INICIAL REA
Por Carlos de la Púa

Chamuyos de una noche de verano,
berretín de potrillo sin mancada,
deschave de cafichio veterano
que tiene una gran pena amarrocada

Eso te dije ayer, cuando bailamos
Aqueya pena ´e bandoneón sentida...
¡Emoción rantifusa que palmamos
en el monte con puerta de la vida!

Eso te digo siempre que obligada
entre un corte que tira a garabato
rubricás mi mayúscula manyada
con la punta lustrosa del zapato.

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SOR BACANA
Por Carlos de la Púa

Cusifai, farolera, Sor Bacana, (bien Palurda),
ventuda que das dique a la merza con las cosas shoficas,
voy a darte un apunte fulero por gilurda
a ver si con el justo que te bato te achicas.

El vento que amarrocas, medias gambas, canarios,
recuerdos de pamelas que achacaste fresquita,
ha de ser poca mosca pa' mantener otarios...
¡paparula, tortera, bulebú, milonguita!...

Nunca un buen cadenero ha de tirarte el carro
-esquenuna, vichenza, samporlina, gilota
que me das en los quimbos, justamente en el forro-.

Nunca tendrás un macho que por vos se haga chorro,
cuando toda esa runfla de farra y de cotorro
por chinchuda y por javie no te dé más pelota.
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Herencia

Mi padre me decía:
“-Hijo, no abras la trampa a los pichones
a cualquier hora. Son muy inocentes;
apenas si aprendieron a volar,
sus alas son muy frágiles
y el aire está cargado de amenazas.”

El abuelo decía:
“-Vamos pa’ lante, que empujan d’ atrás.”
Mi padre y mi abuelo
eran de Finisterre, hombres de mar y de letras.
Eran capaces de sacar un caracol del mar
silbando una muñeira y empinando la bota.

Ambos decían: “-Nadie puede escribir poemas
si antes no ha conocido el mar.”
Yo creía que el mar era agua extendida e inquieta;
agua que sostenía barcos y horizontes;
depósito de amantes suicidas y de náufragos;
hábitat de obedientes caracoles y ballenas con cascote.

Ahora, a la distancia, más allá
de ontologías palaciegas
y ciegas elucubraciones;
desde el acantilado familiar, suelto mis pájaros,
y hago subir mis caracoles, silbando muñeiras
y empinando la bota.


Fishcake