Empecé a morir en 1986 en un pueblo sin nombre, o su nombre importa tan poco que ni los viejos de lugar son capaces de memorizarlo.
A pesar de todo, fue en este pueblo donde yo empecé a escribir mis ripios. Los primeros a los 15 años.
El amor y mi idioma me han llevado al exilio. Ahora sobrevivo en la tierra donde Valle-Inclán, Machado y la Generación del 27 pasaron la mayor parte de su tiempo: Madrid.
Son siete años de esconderme un bolígrafo y una libreta pequeña en la mochila para improvisar. Siete años de un enfermizo vicio incurable, de enfermar a los demás con mis palabras. Siete años de rimas forzadas, de métrica ignorante y retórica ridícula. Siete años de poesía y una vida para el olvido...
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