Soy un bastardo de Pavlov: No hago nada... de vez en cuando escribo... Encuentro que la literatura ha muerto bajo la sombra del imperialismo Nerudiano. Y mil veces me he preguntado por la razón de escribir. Hasta el momento El gran hermano no me ha dado respuesta. (alabado sea el señor, por darnos la oportunidad de tener sitios como éste). “Si por autodidacto entendemos a alguien que nunca ha pasado por la facultad de filosofía y letras, en cierta manera sí. Pero yo creo que la formación de todo escritor hay una universidad desconocida que guía sus pasos, la cual, evidentemente, no tiene sede fija, es una universidad móvil, pero común a todos" Roberto Bolaño, entrevista al diario El Mercurio... ahhh, ¿Qué tengo que hacer para agradar a la gente?, ¿ser simpático?,¿Ser más cercano a sus problemas?... Ya sé, tengo que cambiar la foto. Espero que estés feliz Gordito Neruda... ...Nos desnudamos en el desierto. Nadie estaba cerca y esa fue la razón de caminar entre Los escombros "deshabitados" y recalcitrantes... Miro estufacto como mis hermanos se someten a las creaciones artificiosas de ellos, de los hombres que nacen y viven dentro del sistema. Acaso ¿seremos débiles?, ¿Qué nos faltara?, ¿llegará algún día quién nos habra los ojos?. Por suerte estoy del otro lado. El problema es que la muerte me reveló el destino de mis hermanos.