Como en los viejos tiempos pero siempre, siempre, recordando a Gus Malomo





Desde el fondo de la bruma mental que los ha contenido durante años llegan mis ausentes, los que han muertos y los que morirán un día, traen entre sus manos encostradas de indiferencia lo que son, lo que fueron. Llegan con la resaca de sus sueños, el eco mohoso de sus voces, el olor rancio de sus fracasos, la esperanza secreta de que algún premio tardío los consuele del cauce reseco de las amarguras. Buscan sosiego entre mis letras como ayer lo buscaron en el pasto y la lluvia mansa sobre las calles de tierra. Portan como estandarte la sonrisa triste de los que han soñado y sin apuro, seguros de lograr el destino, pasan los cercos de ligustrina, las zanjas barrosas, las veredas de ladrillo y adobe, las casas antiguas y desmembradas, los sauces greñudos, la escuela carcomida de ocre. Vienen a cobrarse una deuda y ya, acomodados en el lugar que siempre les ha correspondido, esperan que mi pluma los dibuje, perfectos, únicos, inalterables por el tiempo.



orlandoteran
diegoromero
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polaroid
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vaerjuma
vitrubio


Y faltan...


Pasen y vean El futuro ya llegó