Jesús Leyva, aprendiz de poeta
y de pintor, obsesivo compulsivo,
admirador de las bellas letras,
habitante del Estado de México,
doctor humoris causa, melómano,
cinéfilo y vagabundo.



Un bellísimo poema que me robé:

"LAS PALABRAS"

bethh


Cuando elijo las palabras
para nombrar lo que siento,
algunas vienen solas, como suspiros del cielo…
Otras salgo a buscarlas
entre confusos recovecos..
Para mí que el que las hizo combinó
esencia y significados
con los cuatro elementos..
Tierra, agua, aire y fuego
Y allí van aguerridas,
junto al alma que las lleva..

Yo no se que extraño rayo
atraviesa los lamentos.
Los engarza en palabras,
y cada vez que las nombramos
nos cae encima su peso
para arrojarnos al suelo..
O si fueron más livianas
como agua en sus vertientes
fluiremos..

Las palabras todas dicen,
incluso esas,
las que se lleva el viento..
Quedan allí flotando,
en contenido de errante sueño.
Para prenderse, quien sabe cuando,
al que las necesite de nuevo..

Y aquellas últimas,
que en la noche del naufragio,
alguna vez nos dijeron..
Cargan el fuego de la esperanza,
y permanecen encendidas
como bengalas
mar adentro…

Gracias Beatriz.





" R E T R A T O " Antonio Machado.


Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.


Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
ya conocéis mi torpe aliño indumentario,
mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.


Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre adusto que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.


Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.


¿Soy clásico o romántico? No sé.
Dejar quisiera mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.


Converso con el hombre que siempre va conmigo
quien habla solo espera hablar a Dios un día;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.


Y al cabo, nada os debo; me debéis cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la masión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.


Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipage,
casi desnudo... como los hijos de la mar.

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