- Voy dar a luz a tu hijo y a tu hija, reunión del APA a las siete, clase de cerámica a las 2.30, ternera a la Strogonoff, perro al veterinario a las 3.30, colada, sí, sí, mmm… cariño, me gusta en el culo, mmm… te quiero.

- Este aceite está sucio. Huelo a gasolina de lejos. Anda, mierda seca, pásame una llave inglesa de 9 mm. Mientras vivas aquí, vivirás bajo mis reglas, y estas son más serias que mi bigote: honradez, lealtad. Dedicación, honor, valor. Disciplina férrea, Dios y nación, eso es lo que hace de Estados Unidos el número uno.

- Chef Boyardee es más malo más fuerte menos propenso a enfermarse y más dominante que un gorila macho. Se me aparece de noche: se empeña en abrir las cerraduras y doblar los barrotes de mi ventana; me cuesta un dineral en dispositivos antirrobo para la casa. Se presenta en mi cuarto. Desnudo, afeitado y lubricado. Un vello negro y poblado de carne de gallina le asoma por la piel de los brazos.

Se planta de pie en un charco de grasa de pizza: Arroja harina: Me entra en los pulmones: Toso, Se ríe. Me monta: me gustaría darle una patada en ese puto culo de macho apestodo que tiene.

- Soy varón, tengo veintitrés años y produzco leche. Nunca me habían dolido tanto los pezones, ni siquiera cuando los matones del instituto me retorcían las tetas. Llevo meses sin masturbarme porque he perdido la imaginación. Cierro los ojos y veo a mi padre, niñas pequeñas, pastores alemanes y comentaristas de telediarios, pero no a gatitas desnudas y voluptuosas poniéndome morritos y estremeciéndose de placer. Veo lagartijas y bebés aletas.

- De mayor quiero ser maricón, negro, canalla, puta, judio, hispano, alemán, italiano, afeminado, hippy, codicioso, lucrativo, sano, sudoroso, peludo, masculino, raro de la new wave, facho, rojo, gallina, cagada de gallina, matón, tonto del culo, fisico nuclear, asesor de Alcohólicos Anónimos, psiquiatra, periodista, de puño apestoso, escritor de novelas románticas, gay, sin papeles, lisiado, yonqui, seropositivo, hermafrodita, bebé aleta, obseso, anorexico, rey, reina, prestamista, corredor de Bolsa, porrero (todo es de puta madre, menos es más, Dios es gay, ensarta a la presa), periodista, periodista de rock, trolero, amargado, de mediana edad, amargo, canijo, flaco, testaduro, viejo, programador y editor de un fanzine que destina un porcentaje reducido a un porcentaje aún más reducido.

- Mantengámosnos unidos, no respetemos otras sensibilidades. Suicidate suicidate suicidate mata mata mata mata mata mata mata mata viola viola viola viola viola viola violar está bien, viola mata viola codicia codicia bien codicia bien viola sí mata.

- Hago gestos y gruño por tu cariño, moviendo las aletas en frenéticos círculos; tengo el babero sucio con intentos frustrados de comunicarme contigo a través de la saliva, con tonterías medio secas en la pechera...

- Quiero estar encima de ti con todos los cranelos de mis manos. Hueles a gofre y a leche. [...] Te quiero y echo de menos tu cuerpo, y tus besos de veinte minutos.

- Soy parte de muñeca, tez cuarteada, corazones de muñeca, representa un cuchillo, el resto de mi vida, pela mi pequeño corazón, ponlo en remojo en tu mano izquierda y llámame esta noche.

- A estas alturas de nuestra, eh, carrera, antes del tratamiento contra la caída del cabello y la cuenta bancaria en números rojos, he decidido que no me apetece en absoluto conceder una entrevista (…) No sacaríamos ningún provecho de ellos porque el lector medio de Rolling Stones es un ex hippy de mediana edad convertido en hippiócrita, que considera el pasado como un “tiempo de gloria” y tiene una visión más moderada, condescendiste y adulta del conservadurismo liberal. El lector medio de Rolling Stones siempre ha criado moho.

- Soy homosexual, soy drogadicto y me tiro a cerdos barrigudos

- Maldito semen asqueroso. Aluciono más de la cuenta. Necesito oxígeno. Gracias a Satán, hemos dado con un médico pro narcóticos que no tiene problemas en expendir recetas por teléfono cuando el camello no puede pillar en la calle. Creo que voy a contraer una especie de enfermedad de la piel con hongos pegajosos porque tengo la costumbre de caer desmayado a altas horas de la madrugada cubierto de sangre de niño y con la misma ropa sudada que he llevado para el concierto de la noche anterior. El pequeño Oliver, el chico indio que compré la semana pasada, se está convirtiendo en toda una enfermera profesional salvo por el hecho de que las jeringas que emplea son tan grandes que los brazos se me hinchan como pelotas de golf. O, mejor dicho, como bolas de billar. Se le da mucho mejor chuparme el rabo ahora que le he reventado los piños de un porrazo. Guido le enviará mañana un pez a la recepcionista esa del hotel. Espero que sepa nadar bien. Te quiero. Te echo de menos. P.D.: He convencido a Lenny Kravitz de que el bebé es suyo y está dispuesto a pagar el aborto. Quiéreme.

- He vomitado sin parar hasta que el estómago se me ha vuelto literalmente del revés para mostrarte los nervios finos como cabellos que he mantenido y criado como si fueran hijos míos, decorándolos y macerándolos uno a uno como si Dios me hubiera follado e inseminado estos pequeños y preciados huevos. Y los exhibo por doquier pavoneándome como si fuese una victoria y un motivo de orgullo maternal, como una puta liberada de los deberes de la tortura y la violación reiterada y ascendida a un trabajo más digno, el de la prostitución simple y llana de toda la vida.



Kurt D. Cobain (1967 - 1994)