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| RodrigoUrrejola,07.06.2003 |
En mi patio me visita un picaflor, aleteando presuroso, pica y pica, flor tras flor, su compañero es el abejorro, siempre vestido con calcetas amarillas, mullidas calcetas para el frío. Se posa en una flor, se aleja miedoso y se posa nuevamente. No descansa el abejorro, tanpoco el picaflor, son así, tímidos y constantes mis amigos, los amigos de la flor.
En mi patio, hay muchas flores, sembradas con amor, tímido y costante así también es el amor.
cuando oigan un zumbido, o huelan una flor, recuerden que alguien con cariño los junto con mucho amor.
Recuerden mi patio, mis flores, mi labor. | | |
| RodrigoUrrejola,07.06.2003 | No se como editarlo nuevamente, perdón por el lapsus calami, se me fue la n por la m en tampoco.
Igual lo hice con amor.... | | |
| Dulcilith,28.06.2003 | Linda la idea, muy tierna, pero creo ke deberias revisar las repeticiones y ampliarlo un poco....
Besos señor Rodrigo
--)--@ | | |
| moisescs,04.05.2004 | Es hermosísimo Rodrigo. De verdad un motivo para sentir bonito. ¿Podría ilustrarlo?, espero tu respuesta.
Un abrazo ¡fuerte! | | |
| Sereno,04.06.2004 | Rodrigo, como texto más que un cuento con un contenido que atrape, lo considero más prosa, es casi como leer a los románticos ingleses tu mirada. Insisto que me parece un buen relato, aunque no creo que sea precisamente un cuento infantil.
Te felicito, es un buen texto. | | |
| calipsitaa,27.08.2004 | | hayyyyyy muy lindo, lo lei con mi hija de 3 añitos alado y le encanto!!! | | |
| Oliveria,30.08.2004 | Tomo la idea de "Mi patio" de Rodrigo, y escribo:
Shhhh. Voy a contarte un secreto. Pero me tenés que prometer que no se lo vas a contar a nadie. Sé que siendo chico, me podrás comprender mejor que cualquiera. Los adultos me desilusionan: esto que te voy a contar, traté de decírselo un día a mi primo, Beto, el mayor de todos. En ese entonces Beto tenía 19 años, y, ¿sabés una cosa?: los que tienen 19, ó 20, son peores que los que tienen 30, porque ni siquiera se esmeran en hacer que te creen, al menos, una palabra de lo que les estás diciendo. Igual, los de 30 "hacen que". No se dan cuenta que los chicos se dan cuenta de todo. Que saben cuando un grande les está actuando una verdad.
Como te decía, siendo chico te considero alguien muy especial, es por eso que me atrevo a contarte este secreto que guardo en mi garganta desde hace años, desde el día que Beto se rió de mí y me dijo que me dejara de fantasías, que los árboles no lloran. ¡Qué berrinche me agarré ese día! ¡Cómo se atrevía el estúpido de mi primo a negar que mi árbol lloraba, si nunca en su vida había abrazado a uno! ¡si el muy tonto se creía que mi árbol era un sauce llorón -y por eso yo había inventado esa historia-, cuando en realidad mi árbol era un tilo!.
Aún así, su risa fue muy hiriente para mí, y me dejó triste en el patio de casa, lagrimeando en compañía de mi árbol, que esta vez, en vez de llorar, calmaba mi dolor con su hermoso aroma de principios de hastío, y su rama "hamaca" que me servía de juego y descanso a la vez.
Como ya te habrás dado cuenta, mi pequeño gran secreto, que hoy quiero contarte a vos, es ese: mi tilo lloraba. Y lo más triste de su llanto es que yo no podía comprender su causa. No entendía por qué estaba triste, no entendía qué extraño motivo causaba su sufrimiento.
Una tarde, mientras estaba dibujando a mi tilo en el rincón de arte del jardín, ocurrió lo inesperado. Recuerdo que estaba dibujando la rama hamaca y, de repente, se rompe la punta del lápiz de color marrón y yo, desesperada, comienzo a quedarme sin aire. La seño, asustada, llamó urgente a la directora del jardín. Un desfile de médicos y maestras empezó a pasar delante de mis ojos. Tan pronto como fue avisada, mi mamá vino a buscarme, y a pesar de que el doctor le dijo que sólo fue un susto, me llevó a casa con el temor de que algo malo pudiese ocurrirme.
Antes de atravesar la puerta de mi hogar, escucho un fuerte llanto que me aprieta fuertemente el pecho, ahí donde se guardan los gusanitos que nos hacen poner tristes, ¿viste?. Apenas se abrió la puerta, los ví: dos personas, con unas armas que más tarde supe que se llamaban motosierras, o algo así, estaban triturando, cortando en pedacitos a mi amigo de juegos. Rompí en llanto y me dormí sin quererlo. Cuando me desperté, estaba en mi cuarto, con un aparato llamado respirador en la boca, y acompañada de toda la familia y dos médicos que no dejaban de revisarme.
Ese día me enteré que era asmática. El asma es una enfermedad que afecta al sistema respiratorio. Es como si los tubitos de los pulmones no pudieran tomar ni largar aire. Me acuerdo que mi mamá intentaba no preocuparme, sonriendo todo el tiempo. ¡Pobre! ella también se había olvidado que los chicos nos damos cuenta de todo. Y tampoco se daba cuenta que ese asunto del asma era lo que menos me importaba. Mi tristeza estaba dedicada a algo más importante, y nadie lo notaba. Nadie se percataba que ese día había sufrido una gran pérdida, mi primer dolor de niña... Ahora entendía por qué mi tilo lloraba. Él ya sabía lo que le deparaba el destino.
Años más tarde, cuando entré a la escuela primaria, aprendí algo que me dejó paralizada: los árboles producen oxígeno. Y nosotros necesitamos del oxígeno para respirar. ¡Claro! ¿cómo no me iba a quedar sin aire si habían matado mi fuente de oxígeno?.
¿Sabes una cosa?. Por más que los médicos sigan diciendo que mi asma se debe a una alergia a causa del polvo, yo estoy segura que fue por la partida obligada de mi árbol. Porque, si bien dicen que sigo teniendo esa enfermedad, nunca, pero nunca más sufrí un ataque de asma.
Claro que ahora vivo con mis hijos en una casa con un parque enorme, lleno de árboles y mucho aire puro. Y con un tilo que tiene una rama hamaca, donde veo a mis chicos jugar felices, lo mismo que el árbol. | | |
| lussy,14.06.2005 | Simplemente... delicioso.  | | |
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