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Inicio / Lista de Foros / General :: Ensayos y Comentarios / Ernesto Sabato...sólo palabras de su propiedad... - [F:4:3303]


kaworuNagisa,04.07.2005
En este foro, quiero que brindemos un humilde homenaje al Genio E. S. consiste en escribir sólo palabras de él. Es mas bien un homenaje con sus mismas frases, palabras de sus personajes, de entrevistas, ensayos, etc... sin opiniones personales, sólo palabras del maestro y colocar de donde es aquella palabra o frase, de que libro, etc...
 
kaworuNagisa,04.07.2005
estas lineas pertenecen a "Sobre héroes y tumbas":

"...Tenían que transcurrir muchos años, sufrir yo muchos golpes, perder grandes ilusiones y conocer multitud de gente para recuperar en cierto modo a mi padre y a mi pueblo natal; ya que siempre el camino hacia lo más íntimo es un largo periplo que pasa por seres y universos. Así lo recuperaría a mi padre. Pero, como casi siempre pasa, cuando era demasiado tarde. Si en aquel entonces hubiera intuido que lo veía sano por última vez, si hubiera adivinado que veinticinco años después lo vería convertido en un sucio montón de huesos y vísceras en podredumbre, mirándome tristemente desde el fondo de unos ojos ya casi ajenos a este mundo, entonces habría tratado de comprender a aquel hombre áspero pero bueno, enérgico, pero candoroso, violento pero puro. Pero siempre entendemos demasiado tarde a los seres que más cerca están de nosotros, y cuando empezamos a aprender este difícil oficio de vivir ya tenemos que morirnos, y sobre todo ya han muerto aquellos en quienes más habría importado aplicar nuestra sabiduría..."
 
kaworuNagisa,04.07.2005
Martín volvió a poner sus manos sobre las caderas y la siguió en medio de la oscuridad. Mientras subían lentamente, con muchas precauciones, la escalera metálica, rota en muchas partes y vacilante en otras por la herrumbre, sentía bajo sus manos, por primera vez, el cuerpo de Alejandra, tan cercano y a la vez remoto y misterioso. Algo, un estremecimiento, una vacilación, expresaron aquella sensación sutil, y entonces ella preguntó qué pasaba y él respodió, con tristeza, "nada". Y cuando llegaron a lo alto, mientras Alejandra intentaba abrir una dificultosa cerradura, dijo "esto es el antiguo Mirador".
- ¿Mirador?
- Sí, por aquí no había más que quintas a comienzos del siglo pasado. Aquí venían a pasar los fines de semana los Olmos, los Acevedo...
Se rió.
- En la época en que los Olmos no eran unos muertos de hambre... y unos locos...

Sobre Héroes y Tumbas
 
kaworuNagisa,04.07.2005
Salí a caminar por las calles de Buenos Aires y, conducido por un oscuro presagio llegué hasta los viejos senderos del Parque Lezama. Abrumado por los recuerdos, me detuve frente a la estatua de Ceres, donde cuarenta años atrás, misteriosamente, Martín se encontró con Alejandra.
Antes del Fin
 
kaworuNagisa,04.07.2005
"""Siempre llevamos una máscara, una máscara que nunca es la misma sino que cambia para cada uno de los papeles que tenemos asignados en la vida: la del profesor, la del amante, la del intelectual, la del marido engañado, la del héroe, la del hermano cariñoso. Pero, ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos controla, nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca? Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está entonces frente a la Divinidad, o por lo menos ante su propia e implacable conciencia. Y tal vez nadie perdone el ser sorprendido en esa última y esencial desnudez de su rostro, la más terrible y la más esencial de las desnudeces, porque muestra el alma sin defensa."""


Sobre héroes y tumbas
 
El_Galo,04.07.2005



Pongo un par (por ahora):


“Se me ha muerto tanta gente...”. Frase que Ernesto Sábato me dijo hace unos 2 años, cuando fui a visitarlo a su casa en Santos Lugares.


“Yo jugué al fútbol de 4 en Estudiantes (de La Plata)... Me decían ‘rompecanillas’”. Idem anterior.



Esta también es interesante:



“Acabo de cenar con un caballero”. Ernesto Sábato, luego de compartir una velada con el entonces dictador Jorge Videla (Artífice funesto de unos 30.000 argentinos desaparecidos) Cena en la cual, cuando alguien pidió por la vida del entonces detenido (y luego desaparecido) escritor Haroldo Conti, tanto Sábato como Jorge L. Borges (fascista de pura cepa por si alguien no lo sabe aun) miraron para otro lado y cambiaron de tema...




 
negroviejo,04.07.2005
Lo que dice el Galo no me consta, aunque no me sorprendería demasiado. Siempre intuí, y no puedo precisar bien la razón, que a Sábato le hubiera encantado nacer en el seno de una familia arstocrática tradicional. De cualquier manera, estoy convencido que a los escritores hay que juzgarlos por su obra y no por otra cosa.
 
el_profe,04.07.2005
La vida es tan corta y el oficio de vivir tan difícil, que cuando uno empieza a aprenderlo, ya hay que morirse
Ernesto Sabato.

(Ni idea de donde, pero me ronda siempre, bah no siempre pero me gusta mucho)
 
el_profe,04.07.2005
Yo escribo, porque si no me hubiera muerto, para buscar el sentimiento de la existencia. Ernesto Sábato.

(Esta otra la saqué de google, jajaja, perdón, pero yo también la conocía ehh, solo que no con exactitud)
 
kaworuNagisa,05.07.2005
"Cuando uno es chico espera la gran felicidad, alguna felicidad enorme y absoluta. Y a la espera de ese fenómeno se dejan pasar o no se aprecian las pequeñas felicidades, las únicas que existen. "
 
kaworuNagisa,05.07.2005
"Pero una convicción mas profunda, aunque tacita, lo inclinaba a pensar que el tiempo de los seres humanos no vuelve nunca para atrás, que nada vuelve a ser lo que era antes y que cuando los sentimientos se deterioran o se transforman no hay milagro que los pueda restaurar en su calidad incial"......(Sobre Héroes y Tumbas)
 
cathara,06.07.2005
1. dios no existe.
2. dios si existe y es un canalla.
(informe sobre ciegos, sobre heroes y tumbas)
 
kaworuNagisa,07.07.2005
"Al parecer, la dignidad de la vida humana no estaba prevista en el plan de globalización"

(antes del fin)
 
kaworuNagisa,07.07.2005
"...Dedico esta novela a la mujer que tenazmente me alentó en los momentos de descreimiento, que son los más. Sin ella, nunca habría tenido fuerzas para llevarla a cabo. Y aunque habría merecido algo mejor, aun así, con todas sus imperfecciones, a ella le pertenece."
(nota a la primera edición, de "sobre héroes y tumbas", año: 1961)
 
Natalie_Barnes,07.07.2005
El Túnel

Podría reservarme los motivos que me movieron a escribir estas páginas de confesión; pero como no tengo interés en pasar por excéntrico, diré la verdad, que de todos modos es bastante simple: pensé que podrían ser leídas por mucha gente, ya que ahora soy célebre; y aunque no me hago muchas ilusiones acerca de la humanidad en general y de los lectores de estas páginas en particular, me anima la débil esperanza de que alguna persona Ilegue a entenderme. AUNQUE SEA UNA SOLA PERSONA.

¿Por qué —se podrá preguntar alguien— apenas una débil esperanza si el manuscrito ha de ser leído por tantas personas? Este es el género de preguntas que considero inútiles. Y no obstante hay que preverlas, porque la gente hace constantemente preguntas inútiles, preguntas que el análisis más superficial revela innecesarias. Puedo hablar hasta el cansancio y a gritos delante de una asamblea de cien mil rusos:nadie me entendería. ¿Se dan cuenta de lo que quiero decir?

Existió una persona que podría entenderme. Pero fue, precisamente, la persona que maté.
 
Natalie_Barnes,07.07.2005
(y este es el prólogo, aunque es más largo, ah y lo de arriba es el final del cap 2.)

i"... en todo caso, había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío."/i
 
kaworuNagisa,08.07.2005
Cuantas veces -dijo María- soñé compartir con voz, este mar y este cielo.
Después de un tiempo, agregó:
-Aveces me parece como si esta escena la hubiéramos vivido siempre juntos. Cuando vi aquella mujer solitaria de tu ventana, sentí que eras como yo y que también buscabas ciegamente a alguien, una especie de interlocutor mudo. Desde aquel día, pensé constantemente en voz, te soñé muchas veces aca, en este mismo lugar donde he pasado tantas horas de mi vida. Un día hasta pensé, en buscarte y confesártelo. Pero tuve miedo de equivocarme, como me había equivocado una vez. Y esperé que de algún modo fueras voz el que me buscara.
Pero yo te ayudaba intensamente, te llamaba cada noche, y llege a estar tan segura de encontrarte, que cuando sucedió, al pie de aquel absurdo ascensor, quedé paralizada de miedo y no pude decir nada más que una torpeza. Y cuando huiste, dolorido por lo que creías una equivocación, yo corrí detrás como una loca. Después vinieron aquellos instantes de la plaza San Martin, en que creias necesario explicarme cosas, mientras yo trataba de desorientarte, vasilando entre a ansiedad de perderte para siempre y el temor de hacerte mal. Trataba de desanimarte, sin embargo, de hacerte pensar que no entendía tus medias palabras, tu mensaje cifrado.
Yo no decía nada. Hermosos sentimientos y sombrías ideas daban vueltas en mi cabeza, mientras oía su voz, su maravillosa voz.
 
kaworuNagisa,08.07.2005
(se me olvido colocar de donde pertenece aquel fragemento. -----> El Túnel. Capitulo----> XXVII)
 
kaworuNagisa,09.07.2005
"Ser original es en cierto modo estar poniendo de manifiesto la mediocridad de los demás".
 
kaworuNagisa,09.07.2005
"Hay una manera de contribuir a la protección de la humanidad, y es no resignarse".
 
kaworuNagisa,09.07.2005
"La vanidad es tan fantástica, que hasta nos induce a preocuparnos de lo que pensarán de nosotros una vez muertos y enterrados".
 
kaworuNagisa,09.07.2005
"Le expliqué que el mundo es una sinfonía, pero que Dios toca de oído".
 
kaworuNagisa,09.07.2005
"Dios existe, pero a veces duerme: sus pesadillas son nuestra existencia"
 
kaworuNagisa,09.07.2005
"Lo admirable es que el hombre siga luchando y creando belleza en medio de un mundo bárbaro y hostil"
 
cathara,11.07.2005
me encanta sabato
 
kaworuNagisa,14.07.2005
"Por primera vez en su vida Bruno sintió que era verdaderamente útil, se sintio mucho más hermano de Juancho, y con una especie de tierna humildad comprendió que él, que había recorrido tierras y doctrinas, que había leido muchos libros sobre el dolor y la muerte, era inferior a aquel hermano que no lo había hecho nunca"

(Abaddón el Exterminador)
 
KaworuNagisa,01.09.2005
" - Cómo, cómo ? - Pregunto Bruno entonces, Respondiendolé Martín que era de MAdrugada cuando sintío que lo sacudían vilolentamente por los hombros. Y vio creyendo estar en un sueño, el rostro Alucinado de Alejandra encima de él, cuando ya nada Martín esperaba de ella. Y con voz sombría dijo que le dijo:

- Nada, quería verte. Mejor dicho, necesitaba verte. Vestite, quiero salir de aquí.
Mientras Martín se vestía ella encendio con una mano que temblaba un cigarrillo, y luego se puso a preparar café. Fascinado, MArtín no podía dejar de observarla un sólo instante mientras se iba vistiendo: llevaba un tapado de piel y parecía venir de alguna fiesta, pero estaba sin pintar, demacrada y ojerosa. Pero además parecía haberse vestido sin ningun cuidado, como quién ha debido huir de alguna parte sin perdida de tiempo, como en los incendios o terremotos. Se acercó e intento acariciarla, pero ella gritó que no la tocara, y entoncés él quedó paralizado. HAbía gritado esa advertencia con aquel fulgor en sus ojos que él tan bien conocía, cuando estaba tensa como un resorte a punto de romperse. Pero en seguida le pidió perdón y el posillo se le cayó.

- Ves ? - comentó, como si fuera una explicación.

Sus manos seguian temblando, como si tubiera mucha fiebre.
Martín salió a lavarse, pero sobre todo para ordenar sus ideas. Cuando volvió, el café ya estaba preparado yAlejandra se había sentado, pensativa. Martín sabía que lo mejor era no preguntarle nada, así que tomaron el café en silencio. Luego ella le pidio aspirina y, como era su costumbre, la mastico sin agua, después de lo cual volvió a tomar más café. Al cabo de un tiempo se levantó, como si le volviera aquella inquietud, y le dijo que salieran.
- Caminemos por la ribera. O mejor subamos al puente - agrego.
Un Marinero dió vuelta la cabeza y Martín pensó, con pena, que aquel hombre la tomaría por una puta, con su tapado de piel y su cara, en aquellas horas de la madrugada.
- No te preocupes tanto - comentó ella con su voz seca, advirtiendo lo que pensaba - . De todos modos se va aquedar corto.
Subieron al puente y se acodarón sobre la baranda, en la mitad del río, mirando hacia la desembocadura: como antes, como en tiempos infinitamente más felices, tiempos que en ese instante (Pensaba Bruno) a Martín le parecían pertenecer a una vida anterior, a una lejana encarnación de la que uno se recuerda ambiguamente, como de los sueños. La noche era una de esas noches de agosto, frigida y nublada, y el viento del sudeste los golpeaba de costado. Pero Alejandra abría su tapado como si quisiera helarse, y respiraba con ansiedad, profundamente. HAsta que por fin cerró su tapado, le apreto el brazo y dirigiendo su mirada hacia abajo le comento:

- Me hace bien todo esto: estar con voz, ver un barrio así, de gente que trabaja y hace cosas sencillas, sanas y precisas: un tornillo, una rueda. De pronto me gustaría ser hombre, ser uno de ellos, tener uno de esos pequeños destinos.
Se quedo cavilando encendió un cigarillo, con el resto del que se le terminaba.
- Teníamos ejercicios espirituales, retiros.
Martín la miró sin entender. Ella se rió con su risa dura y un poco macabra.
- No sentiste hablar del padre Laburu? Hacía unas descripciones del infierno que nos aterrorizaba. La eternidad del castigo. Una esfera del tamaño de la Tierra, una gota de agua que caé y la desgasta. Y cuando aquella esfera se termina, se empieza con otra de igual. Y después otra y otra, niñas, millones de esferas del tamaño del planeta. Infinitas esferas. Imaginaos, niñas. Y mientras tanto te asan el spiedo. Hoy me parece tan candoroso. El infierno está aquí.
Volvió al silencio, chupando anhelosamente su cigarrillo.
A lo lejos, rió afuera, un barco hacía sonar su sirena.

¡ Qué lejos estaba ahora aquello de irse de Buenos Aires!
Martín reflexionaba que en ese momento Alejandra no pensaba en terminos de viaje sino de muerte.
- Me gustaría morir de cancér - dijo -, y sufrir mucho. Uno de esos cánceres que te torturan durante un año, mientras te pudrís en forma.
Se volvió a reir con aquella risa dura, se quedó luego en silencio un buen rato y finalmente dijo "Vamos".
Caminaron hacia la Vuelta de Rocha, sin hablar. Al llegar a la calle Australia se detuvo, lo hizo volver con fuerza hacia ella y mirándolo de frente con ojos un poco como los que se tienen cuando se delira de fiebre, le preguntó si la quería.
- Tu pregunta es idiota - respondió MArtín con aflicción y desconsuelo.
- Bueno, oí bien lo que te voy a decir: Hacés muy mal en quererme. Y mucho peor es que yo te ruege que lo hagas. Pero lo necesito, ¿entendés? Lo necesito. Aunque no te vea nunca más.
Necesito saber que en algún lugar de esta inmunda ciudad, en algún rincon de este infierno, estás, voz, y que voz me querés.
Como si de las grietas resecas de una piedra ardiente pudieran brotar gotas de agua, así salieron algunas lágrimas de sus ojos, y bajarón y bajaron por una durísima y demacrada.
Entre aquella Alejandra y la que un par de años antes había encontrado en un parque de Buenos Aires se abría un abismo de siglos tenebrosos.
Y de pronto, sin despedirse, casi corriendo, se fue por la calle Australia hacia el lado de su casa.


Extraido del libro Abaddón el Exterminador (Sábato) Capitulo : Una especie de Inmortalidad del Alma.


En cualquier caso, fuera como fuera, era paz lo que seguramente ansiaba y necesitaba, lo que necesita todo creador, alguien que ha nacido con la maldición de no resignarse a esta realidad que le ha tocado vivir; alguien para quien el universo es horrible, o trágicamente transitorio e imperfecto. Porque no hay una felicidad absoluta, pensaba. Apenas se nos da en fugaces y frágiles momentos, y el arte es una manera de eternizar (de querer eternizar) esos instantes de amor o de éxtasis; y porque todas nuestras esperanzas se convierten tarde o temprano en torpes realidades; porque todos somos frustrados de alguna manera, y si triunfamos en algo fracasamos en otra cosa, por ser la frustración el inevitable destino de todo ser que ha nacido para morir; y porque todos estamos solos o terminamos solos algún día: los amantes sin el amado, el padre sin sus hijos o los hijos sin sus padres, y el revolucionario puro ante la triste materialización de aquellos ideales que años atrás defendió con su sufrimiento en medio de atroces torturas; y porque toda la vida es un perpetuo desencuentro, y alguien que encontramos en nuestro camino no lo queremos cuando él nos quiere, o lo queremos cuando él ya no nos quiere, o después de muerto, cuando nuestro amor ya es inútil; y porque nada de lo que fue vuelve a ser, y las cosas y los hombres y los niños no son lo que fueron un día, y nuestra casa de infancia ya no es más la que escondió nuestros tesoros y secretos, y el padre se muere sin habernos comunicado palabras tal vez fundamentales, y cuando lo entendemos ya no está más entre nosotros y no podemos curar sus antiguas tristezas y los viejos desencuentros; y porque el pueblo se ha transformado, y la escuela donde aprendimos a leer ya no tiene aquellas láminas que nos hacían soñar, y los circos han sido desplazados por la televisión, y no hay organitos, y la plaza de infancia es ridículamente pequeña cuando la volvemos a encontrar.

(Abaddón el Exterminador).
 
gaviotapatagonica,01.09.2005
ya q estamos con Don Ernesto...a ver quien me cuenta, segun su experiencia, por donde empezar a leerlo..q primero, q despues...escucho opiniones..opss digo, leo..jeje
 
miss_matanza_1,01.09.2005
Gracias Ernesto por dejarme caer en ese túnel y por demostrarme que la razón no es útil para la existencia .... Ah.. y tb por haberme presentado a tu amigo Borges...

 
miss_matanza_1,01.09.2005
PS: este foro ya estuvo puesto en una pagina web...elaleph.... sean mas originales...
 
kaworuNagisa,02.09.2005
hola! Gaviotapatagonica.

Yo comence por "El túnel", luego seguí con "Sobre héroes y Tumbas" y al final "Abaddón el exterminador" (eso en las novelas)
- En estos momentos leo "Antes del fin" (su libro de Memorias) luego seguire (si Dios quiere) con "la Resistencia" (ensayo)
La verdad es que, leas lo que leas primero, de todas formas te va a encantar Ernesto Sábato.

sigamos con Sábato!!!
 
kaworuNagisa,02.09.2005
¿O será uno de esos seres solitarios y a la vez temerosos que sólo resisten la soledad con la ayuda de ese gran enemigo de los fantasmas, reales o imaginarios, que es la luz?

(Sobre héroes y tumbas)

 
gaviotapatagonica,02.09.2005
KaworuNagisa....q bueno q me des esa "guia" tentativa. Sabes, yo tengo en casa Sobre heroes y abaddon...pero, creia q para leerlo habia una cierta continuidad q ayudaba a "meterse" en sus letras...Antes del fin lo lei...y me gustó, ya hace tiempo pero confieso q es lo unico q he leido de él...
Sólo de leerte esa frase q dejas alli ya me muero de curiosidad...El tunel no lo tengo asi es q volaré por alguna libreria en su busqueda..opss
muchias gracias...piquitos de miel para vos
 
kaworuNagisa,02.09.2005
hola! gaviotapatagonica
le escribo nuevamente para agradecer su respuesta, la encontre muy transparente, y también para recomendarle que si va a leer la trilogia de novelas de Ernesto Sábato, le sugiero que deje para el final "Abaddón el exterminador" ya que al ser la novela más compleja de Sábato, y la última que escribio (1974); es mejor leerla al final ya que en ella, salen a relucir personajes de "Sobre héroes y Tumbas" y también de "el túnel", lo digo para que pueda disfrutar al 100% aquella obra maestra, y así no se pierda entre las letras de esa revelacion de de la verdad que hace el genio Sábato.
Conozco gente que empezó, con "Héroes y Tumbas" y después "el túnel" y al final "Abaddón"...Pero yo tuve el privilegio de empezar por "El túnel" (1948); luego continuar con "Héroes y Tumbas" (1961) ; para terminar con "Abaddón el exterminador" (1974), creo que es la mejor formula para leer a Sábato, seguir su orden sistematicamente por publicación. (si se fija, cada publicación de las novelas tardarón 13 años...todos esos años (de estudio) se trascriben en verdadera calidad literaria.
Saludos.

Más Fragmentos de Ernesto Sábato!

 
kaworuNagisa,02.09.2005
"En cualquier caso, fuera como fuera, era paz lo que seguramente ansiaba y necesitaba, lo que necesita todo creador, alguien que ha nacido con la maldición de no resignarse a esta realidad que le ha tocado vivir; alguien para quien el universo es horrible, o trágicamente transitorio e imperfecto. Porque no hay una felicidad absoluta, pensaba. Apenas se nos da en fugaces y frágiles momentos, y el arte es una manera de eternizar (de querer eternizar) esos instantes de amor o de éxtasis; y porque todas nuestras esperanzas se convierten tarde o temprano en torpes realidades; porque todos somos frustrados de alguna manera, y si triunfamos en algo fracasamos en otra cosa, por ser la frustración el inevitable destino de todo ser que ha nacido para morir; y porque todos estamos solos o terminamos solos algún día: los amantes sin el amado, el padre sin sus hijos o los hijos sin sus padres, y el revolucionario puro ante la triste materialización de aquellos ideales que años atrás defendió con su sufrimiento en medio de atroces torturas; y porque toda la vida es un perpetuo desencuentro, y alguien que encontramos en nuestro camino no lo queremos cuando él nos quiere, o lo queremos cuando él ya no nos quiere, o después de muerto, cuando nuestro amor ya es inútil; y porque nada de lo que fue vuelve a ser, y las cosas y los hombres y los niños no son lo que fueron un día, y nuestra casa de infancia ya no es más la que escondió nuestros tesoros y secretos, y el padre se muere sin habernos comunicado palabras tal vez fundamentales, y cuando lo entendemos ya no está más entre nosotros y no podemos curar sus antiguas tristezas y los viejos desencuentros; y porque el pueblo se ha transformado, y la escuela donde aprendimos a leer ya no tiene aquellas láminas que nos hacían soñar, y los circos han sido desplazados por la televisión, y no hay organitos, y la plaza de infancia es ridículamente pequeña cuando la volvemos a encontrar"

(Abaddón el Exterminador).(este fragmento ya lo había escrito, pero en fin, es muy bueno)
 
kaworuNagisa,03.09.2005
Lo único que puedo decirles es que yo no escribo para ganar premios, ni para llegar a la Academia: escribo para no morirme de tristeza en medio de este país desdichado.
(Entrevista en revista Vuelo, 1963)
 
kaworuNagisa,03.09.2005
Es más humano Van Gogh cortándose una oreja o Gauguin huyendo a las islas del Pacífico que un hombre amansado que se conmueve con los novelones que le pasan por radio o televisión, o con la basura que le venden en los bazares, esa basura que ya no ofrece ese belleza infalible de los cacharros hechos por indios o negros de esos pueblos que la arrogancia europea moderna ha llamado “primitivos”.

(Entre la letra y la sangre, 1988 )
 
kaworuNagisa,03.09.2005
Me he quedado mirando mi biblioteca.

¡Cuántos libros he leído que no volveré a abrir!
Es triste.
Miro a esos escritores que fueron verdaderos compañeros de camino. Toco los libros como si por tocarlos me fueran a escuchar. (...) Hace años que no puedo leer, ya he olvidado todo aquello que había aprendido; y lo que es más fuerte aún, ya no tengo aquella ansia de saber. Sin embargo sigo gozando cuando me leen.

(España en los diarios de mi vejez)
 
kaworuNagisa,03.09.2005
He pasado tres días extraños: el mar, la playa, los caminos me fueron trayendo recuerdos de otros tiempos. No solo imágenes: también voces, gritos y largos silencios de otros días. Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos; ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza.
El mar esta ahí, permanente y rabioso. Mi llanto de entonces inútil; también inútiles mis esperas en la playa solitaria, mirando tenazmente al mar. ¿Has adivinado y pintado ese recuerdo mío o has pintado el recuerdo de muchos seres como vos y yo?
Por ahora tu figura se interpone: estas entre el mar y yo. Mis ojos encuentran tus ojos. Estas quieto y un poco desconsolado, me miras como pidiendo ayuda.

Maria.


(El Túnel, 1948)
 
gaviotapatagonica,03.09.2005
Muchas gracias Kawo...uff como te llamas??? ese seudonimo tuyo me cuesta horrores...chusss
Gracias por esa recomendacion ya el lunes me encuentro con el Tunel asi es q...all{a vamos!!
piquitos emprendedores
 
kaworuNagisa,03.09.2005
ah! mi nombre.
lo siento por no presentarme, para que no sé complique, llameme Antonio.

Saludos.



Alejandra

He vuelto a aquel banco del Parque Lezama.
Lo mismo que entonces se oye en la noche
la sorda sirena de un barco lejano.
Mis ojos nublados te buscan en vano.

Después de diez años, he vuelto a ti solo,
soñando aquel tiempo, oyendo aquel barco,
el tiempo y la lluvia, el viento y la muerte:
ya todos llevaron, ya nada dejaron ...

Entre soledades y hondos dolores
en vagas regiones de negros malvones
estás, Alejandra, por cuáles caminos,
con grave tristeza, oh muerta princesa!

He vuelto a aquel banco del Parque Lezama.
Lo mismo que entonces se oye en la noche
la sorda sirena de un barco lejano.
Mis ojos nublados te buscan en vano.

Ahora tan solo la bruma de otoño.
Un viejo que duerme... las hojas caídas...
El tiempo y la lluvia, el viento y la muerte:
Ya todos llevaron, ya nada dejaron ...

Letra: Ernesto Sabato
Música: Aníbal Troilo
1966
 
gaviotapatagonica,05.09.2005
esa letra la conocía ..mmmm bella si...gracias don antonio! ahhh y hoy comienzo mi viaje Sabatiano desde El Tunel...ops
 
kaworuNagisa,06.09.2005
"...en todo cas, había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío".

(El Túnel)

(esperare sus comentarios cuando termine el libro)
 
kaworuNagisa,06.09.2005
"...en todo caso, había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío".

(El Túnel)

(esperare sus comentarios cuando termine el libro)
 
gaviotapatagonica,06.09.2005
Bueno Antonito, llegué anoche a la página donde Juan Pablo relata su emoción ante la firma de la nota q Maria le ha dejado antes de irse al campo....y llegué sólo hasta allí porque la versión q leo la bajé de internet y sólo tenia papel para imprimir hasta esa página...chus. ¿que me pasa con ese libro?..Apenas comencé a leerlo sentí como si me hubiera colado en muchas de sus expresiones; es decir, era Castel quien relataba y sin embargo sentía q a veces era yo la q reflexionaba sobre...
Por ejemplo..."me anima la débil esperanza de q alguna persona llegue a entenderme.." o "..la gente hace todo el tiempo preguntas inútiles"...
La historia me atrapa, me provoca y me despierta el deseo de dar vuelta cada página ansiosamente...hasta ahora, le digo eso...
 
kaworuNagisa,07.09.2005
Eso que dice usted:

"La historia me atrapa, me provoca y me despierta
el deseo de dar vuelta cada página ansiosamente..."

todo es muy cierto, el libro te atrapa desde el comienzo, y cuando lo hace ya no hay forma de apartarlo. Por lo que domina la intriga, la desesperación y el deseo de saber que va a pasar...
eso es lo que causa Ernesto Sábato en sus novelas, que la persona que lee, pasa a ser el protagonista del libro, sufriendo al mismo tiempo que el personaje central...
esas deben de ser las causas del por que termino con el corazón agitado cuando leo a Sábato, en fin eso es lo que me pasa a mi.

Saludos.


Martín volvió a poner sus manos sobre las caderas y la siguió en medio de la oscuridad. Mientras subían lentamente, con muchas precauciones, la escalera metálica, rota en muchas partes y vacilante en otras por la herrumbre, sentía bajo sus manos, por primera vez, el cuerpo de Alejandra, tan cercano y a la vez remoto y misterioso. Algo, un estremecimiento, una vacilación, expresaron aquella sensación sutil, y entonces ella preguntó qué pasaba y él respodió, con tristeza, "nada". Y cuando llegaron a lo alto, mientras Alejandra intentaba abrir una dificultosa cerradura, dijo "esto es el antiguo Mirador".
- ¿Mirador?
- Sí, por aquí no había más que quintas a comienzos del siglo pasado. Aquí venían a pasar los fines de semana los Olmos, los Acevedo...
Se rió.
- En la época en que los Olmos no eran unos muertos de hambre... y unos locos...

(Sobre Héroes y Tumbas)

"Lo único que puedo decirles es que yo no escribo para ganar premios, ni para llegar a la Academia: escribo para no morirme de tristeza en medio de este país desdichado".

(Entrevista en revista Vuelo, 1963)


"Es curioso, pero vivir consiste en construir fúturos recuerdos; ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza"

(El Túnel, 1948)


"..... Sí, escribo esto sobre todo para los adolescentes y jóvenes, pero también para los que, como yo, se acercan a la muerte, y se preguntan para qué y por qué hemos vivido y aguantado, soñado, escrito, pintado o, simplemente, esterillado sillas. De este modo, entre negativas a escribir estas páginas finales, lo estoy haciendo cuando mi yo más profundo, el más misterioso e irracional, me inclina a hacerlo. Quizás ayude a encontrar un sentido de trascendencia en este mundo plagado de horrores, de traiciones, de envidias; desamparos, torturas y genocidios. Pero también de pájaros que levantan mi ánimo cuando oigo sus cantos, al amanecer; o cuando mi vieja gatita viene a recostarse sobre mis rodilas; o cuando veo el color de las flores, a veces tan minúsculas que hay que observarlas desde muy cerca.
..... Modestísimos mensajes que la Divinidad nos da de su existencia. Y no sólo a través de las inocentes criaturas de la naturaleza sino, también, encarnada en esos héroes anónimos como aquel pobre hombre que, en el incendio de una villa miseria, tres veces entró a una casilla de chapas donde habían quedado encerrado unos chiquitos -que los padres habían dejado para ir a su trabajo- hasta morir en el último intento. Mostrándonos que no todo es miserable, sórdido y sucio en esta vida, y que ese pobre ser anónimo, al igual que esas florcitas, es una prueba del Absoluto".

(Antes del fin)
 
gaviotapatagonica,07.09.2005
opss..siiiiiiiiiiiiii...pero don Castel en este momento, donde transito su locura de interrogatorios a la pobre María....muero de ganas de estamparle un sopapo al tipo..ufff...que obsesión oscura y sin sentido (al menos hasta ahora)...
sigo leyendo..
piquitos sabatianos
 
kaworuNagisa,11.09.2005
"me estremeció una noticia que leí esta mañana en el diario; la recorté y la guardé en uno de mis cajones de mi archivos, entre esos tantos retazos que en estos años me han ayudado a vivir.
Una mujer en crudo invierno, apenas con una remera y un pantalón, se escapó del hospital psiquiatrico, con deseos de ir a buscar a su compañero. Aprovechando la distracción del maquinista, robó una locomotora y, haciéndola funcionar sin dificultad, comenzó su odisea. Él había trabajado en el ferrocarril y le había enseñadp a conducir trenes y "muchas cosas más".
"Si ustedes supieran lo que es el amor, me dejarían seguir" le decía al oficial que la detuvo y, mientras la llevaba a la comisaría, con llantos desesperados, gritaba: "¿Vos nunca hiciste nada por amor?"
!Cuánto más humanos son estos gestos que los de tantos individuos que corren por la ciudad, enceguecidos con sus proyectos!
He querido rescatar esta historia de entre mis papeles, ya que de alguna manera, cuando el razonamiento nos conduce al borde de la psicosis colectiva, estos actos son lo más parecido a una salvación."

(Antes del fin. Ernesto Sábato)

(por cierto, ya terminó "el túnel" gaviotapatagonica??)
 
gaviotapatagonica,11.09.2005
Sipi ....termine "El Tunel" de Don Sábato...mmmm tipo enredado con la existencia y sus oscuras percepciones si los hay el tal Castelll. Recorrí el estado de la curiosidad, la sorpresa, la bronca y finalmente la desilusion de saber q tan burdamente acaba la historia. Una vida tan oscura como carente de esperanza...
Pero como soy gaviota insistente, me voy derechito a lo q sigue....
piquitos de miel
 
kaworuNagisa,22.09.2005




"Mi vida parece ir acabando como El túnel, con ventanales y túneles paralelos, donde todo es infinitamente imposible. ¡ Qué extraño, qué terrible es que al acercarse a la muerte vuelvan estas tristísimas metáforas!
Elvirita me habla de Cristo. Me dejo alentar por su sentido religioso de la vida y del dolor".
(Ernesto Sábato, Antes del fin, 1998)

 
gaviotapatagonica,22.09.2005
estoy con "Sobre heroes y tumbas" Kaworu...ya te contaré ...por ahorita solo decirte q me tiene "atrapada con salida"...pepepe
 
kaworuNagisa,22.09.2005
ese libro...que puedo decir de ese libro que ya no se haya dicho...nada sólo agradecer a Matilde por habernos dado el privilegio de disfrutar tal obra. (gracias a ella, Sábato publico "Sobre Héroes y Tumbas)

"Es ya conocida la tendencia de Sabato a destruir su obra. Muchas novelas, obras de teatro, artículos y ensayos han sido consumidos por las llamas, según las confesiones de Sábato. Es peculiar una anécdota que se cuenta en referencia a SHT(sobre héroes y tumbas). Una vez que estuvo terminada la novela, Sábato se negó publicarla y trató, también, de destruirla. Ante esta desición que había tomado el autor, Matilde su mujer, principal crítica y lectora de su obra, enfermó ante la amarga resolución de su esposo de terminar con tantos años de trabajo. Así, ante la enfermedad de Matilde, Sábato tomó la desicón de publicarla.

En el prólogo de SHT, aparece la dedicatoria "...a la mujer que tenazmente me alentó en los momentos de descreimiento, que son los más. Sin ella, nunca habría tenido fuerzas para llevarla a cabo...". Esa mujer es Matilde, el principal sostén de Ernesto Sabato"

por que parte del libro va?

saludos.
 
borges,23.09.2005
Ahora que se habla...
"nunca más"
 
gaviotapatagonica,23.09.2005
Voy por la parte donde Martín va a pedirle trabajo a Molinari...uffff q tipo denso ....¡no para de hablar con la hipocresia en una mano y el poder en la otra...help me!!
 
esteban_faulkner,25.09.2005
ese molinari... y eso que conoce a bordenave!
(bordenave sale también en alguna novela de bioy)
 
OltreParole,25.09.2005
No hay otra manera de alcanzar la eternidad que ahondando en el instante, ni otra forma de llegar a la universalidad, que a través de la propia circunstancia: el hoy y aquí.
(Ernesto Sabato: "El escritor y sus fantasmas")
 
OltreParole,25.09.2005
"And yet, and yet... negar la sucesión temporal, negar el yo, negar el Universo, son desesperaciones aparentes y consuelos secretos... el tiempo es la substancia de que estoy hecho. El tiempo es un río que me arrebata, pero yo soy el río; es un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre; es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego. El mundo, desgraciadamente, es real; yo, desgraciadamente, soy Borges"

(Borges citado en Sabato, E. "El escritor y sus fantasmas")
 
gaviotapatagonica,26.09.2005
Me encantó leer ayer la parte donde Bruno le dice a Martin acerca de ese viejito q camina por la calle apoyado en su bastón: Borges... buee, en realidad me estaá encantando todo el libro pero las páginas q leí ayer por la tarde, sentada bajo el bello y tibio sol q inundaba el valle...mmmmm
 
kaworuNagisa,26.09.2005
"UN GRAN SILENCIO REINABA EN LA CIUDAD"....
"Entró en su casa y se produjó una sola señal de su presencia: Lolita mudamente ladró con los pelos erizados. Gladiz la hizo callar irritada: estás loca, pareció gritarle, no ves que no hay nadie. Entró a su estudio, delante de su mesa de trabajo, estaba Sabato sentado, como meeditando en algún infortunio, con la cabeza agobiada sobre las dos manos.
Caminó hacia él, hasta ponerse delante, y pudo advertir que sus ojos estaban mirando al vacío, absortos y tristísimos.
-- Soy yo - le explicó.
Pero permaneció inmutable, con la cabeza entre las manos. Casi grotescamente se rectificó.
--Soy vos.
Pero tampoco se produjo ningún indicio de que el otro lo oyera o lo viese. Ni el más leve rumor salió de sus labios, no se produjo en su cuerpo ni en sus manos el más ligero movimiento.
Los dos estaban solos, separados del mundo. Y, para colmo, separados entre ellos mismos.
De pronto observó que de los ojos del Sabato sentado habían comenzado a caer algunas lágrimas. Con estupor sintió entonces que también por sus mejillas corrían los característicos hilillos fríos de las lágrimas".
(Abaddón el exterminador)

[quote]Me encantó leer ayer la parte donde Bruno le dice a Martin acerca de ese viejito q camina por la calle apoyado en su bastón: Borges... buee, en realidad me estaá encantando todo el libro pero las páginas q leí ayer por la tarde, sentada bajo el bello y tibio sol q inundaba el valle...mmmmm [/quote]

a mi igual me gustó esa parte, en realidad en todas las escenas donde se muestra a Martin y Bruno charlando, son muy interesantes.
 
gaviotapatagonica,26.09.2005
tenes razon, en realidad arriesgo (aun no termino y me faltan estaciones) q esas, son las partes mas bellas ...
 
joyce,26.09.2005
No tengo nada para citar, pero sí esto que hace días que vengo recordando al leer el nombre en el foro, habla solamente de la calidad de la persona, ver allí el NUNCA MAS me permite dejarlo aqui.
En el año 92 estaba destinada por razones de trabajo a un lugar que funcionaba para niños en contraturno de su horario escolar...
La medida de mandarnos alli, fue una especie de castigo, en muchos sentidos. Algunos lugares de detencion clandestina usados por el proceso fueron convertidos sin paso previo de desagravio ni nada, en lugares para niños, o de recreación (Parque Seré
en Ituzaingó, o este lugar llamado Cefam por aquella época, al costado del Camino del Buen Ayre)
los dos en el municipio de Morón.
Lo increible de la historia es que este lugar para niños no había sido alterado desde la épòca en la que fue utilizado para torturar y matar personas.
La parte superior,a la que subi por consejo de mis compañeros de trabajo porque no podían creer lo que veían, estaba intacta...salvo accesorios, torres de vigilancia y espantosos calabozos, fue como meterme en un tunel de espanto. Subí sola y lo lamento, me daba vuelta todo el tiempo parecía que con lo terrible del lugar estuviera vivo el dolor y el terror que alli vivieron muchos.
Lo más increible de la historia es esto: el personal que revistaba como celador de los chicos que concurrían allí y volvian a casa todos los días, era el mismo en mas de dos casos que el había torturado y supongo que asesinado a gente alli detenida desaparecida.
Un día una persona que formaba parte de este grupo mientras yo hablaba con otra trabajadora social sobre un tema de trabajo, se acerco a nosotras...me agarro el brazo con suavidad (lo recuerdo como si estuviera pasando) y nos dijo "Se lo que piensan pero todo,todo lo que hicimos fue por ustedes , lo hicimos por ustedes, y por los jóvenes sanos de la patria"
No harè comentario sobre esto
A los dos dias se produce un hecho terrible, uno los chiquitos estando en su casa, se electrocuta por tocar la heladera y una mala conexion supongo,delcalzo.
Luego del velatorio y demás sus papás vienen a vernos y a agradecernos no recuerdo que cosa..la verdad....
La sra. decía todo el tiempo...si vieran que bien se ha portado con nosotros señor para el que trabajo...hace años que trabajo y son tan buenos él y su esposa...
Habló de esto mucho rato, nosotras no teniamos nada que decir, solo escuchabamos el dolor de esa mamá en silencio y con un nudo en la garganta...
Al final de la charla, la señora saca un papel de su cartera...y nos lo tiende
era una carta, amorosa, increiblemente amorosa y comprensiva hasta donde el podía expresarlo de su dolor por lo que estos padres estaban pasando...
mencionaba a su esposa y se despedía con muchisimo cariño, por supuesto como adivinaran
firmaba...Ernesto Sábato
Al otro día presenté mi renuncia a mi trabajo de hacía varios años. Por una circunstancia fortuita encontré otro y seguí mi vida...
Hablé con gente que se interesara por esto, pero no pude volver jamás...no se si fue un soberano acto de cobardía pero las palabras de Sábato en ese lugar de increible maldad fueron lo suficientemente fuertes como para que me animara a no seguir soportandolo solo para seguir manteniendo mi casa...Le guardo gran respeto por eso y por lo que hizo por la causa de los derechos humanos...maravilloso ser humano.
Espero que no sea mal recibido este testimonio, cada vez que leo su nombre me parece una traicion no compartirlo
abrazos. Miriam
 
joyce,26.09.2005
Disculpen los errores de sintaxis y la falta de alguna palabra...lo escribi con mucha tensión y mucha emoción por el recuerdo de ese lugar , de todo y en especial de ese papel con esas palabras y esa firma. abrazos.
 
cathara,26.09.2005
si duda alejandra es el mejor personaje femenino en la lengua castellana
 
gaviotapatagonica,27.09.2005
Claro q no nos importa tu apuro y consecuentes faltas Miri, pero me hiciste llorar buaaaaaaaaaaaaa...y esta semana ando tan sensible q buee...nada, aunque no te lea ahi arriba la lágrima se me salta igual...
Duro pero a la vez precioso recuerdo el q nos compartes amiguchi y claro, en esas paradojas de la historia estan los misterios q nos permiten disfrutar y atesorar lecturas como las q hoy discutimos en este foro...
Anoche me quede dormida sin apenas terminar la página de Sobre Heroes q me quedaba pendiente del domingo. Es q ando haciendo unos trabajillos extras en la tarde (razones obvias de bolsillo q le dicen...buajjj) nada relajantes y..mis alas se me desploman apenas me apoyo en la cama, pero llego aqui y nada mas leerlos, me hace casi añorar el momento de reencontrarme con mis lecturas...
piquitos de martes soleados
 
mandrugo,27.09.2005
¿Qué se puede hacer en ochenta años? Probablemente, empezar a darse cuenta de cómo habría que vivir y cuáles son las tres o cuatro cosas que valen la pena.
Un programa honesto requiere ochocientos años. Los primeros cien serían dedicados a los juegos propios de la edad, dirigidos por ayos de quinientos años; a los cuatrocientos años, terminada la educación superior, se podría hacer algo de provecho; el casamiento no debería hacerse antes de los quinientos; los últimos cien años de vida podrían dedicarse a la sabiduría.
Y al cabo de los ochocientos años quizás se empezase a saber cómo habría que vivir y cuáles son las tres o cuatro cosas que valen la pena.
Un programa honesto requiere ocho mil años...
(UNO Y EL UNIVERSO)
 
pickwick,27.09.2005
A propósito de Sábato ¿Alguien conoce sus memorias, Antes del fin? Yo en lo personal considero que es un breviario espiritual, es un libro breve, profundamente humano, y mucho mejor que Vivir para contarla, en la que García Márquez resulta prolijo y algo cansón.
 
kaworuNagisa,28.09.2005
hola Joyce.

Primero que todo, agradezco profundamente su honestidad y confianza al relatarnos ese fragmento de su vida.
No he leido el libro Nunca Más. pero sin embargo sé lo que ahí se nos quiere mostrar...y lo comprendo (lo comprendo?) aún más al leer lo que usted nos traspasa en esa experiencia conmovedora.

gracias por compartir eso con nosotros.



pd. me sumo a lo que dice gaviotapatagonica, no es lo más importante sus errores de sintaxis y esas cosas.

saludos

 
kaworuNagisa,28.09.2005
hola pickwick

el libro de memorias de Ernesto Sábato, es realmente hermoso, lo termine hace muy poco.
Y es cierto eso que dices: " es un libro profundamente humano" donde Sábato a pesar de sus cavilaciones hacerca de la vida, deposita su confianza en los jovenes, de manera que nosotros sigamos luchando...siempre con utopías.

"Solo quienes sean capaces de encarnar la utopía serán aptos para el combate decisivo, el de recuperar cuanto de humanidad hayamos perdido"
 
gaviotapatagonica,28.09.2005
tambien yo lo lei y si, Kaworu me lo permite, comparto aboslutamente su comentario último asi es q...me uno a él y continúo volando mágicamente sobre las páginas de "Sobre héroes y tumbas..."
piquitos de miercoles
 
joyce,28.09.2005
Muchisimas gracias a ambos..miriam
 
kaworuNagisa,30.09.2005
"sólo existió un ser que entendía mi pintura. Mientras tanto estos cuadros deben de confirmarlos cada vez más en su estupido punto de vista. Y los muros de este infierno serán, así, cada día más herméticos"

(el túnel)
 
gaviotapatagonica,30.09.2005
sigo con Sábato, algo trabada estos ultimos dias pero por la vida... no por su prosa....y ni pienso abandonarlo...opss..un regalito?


Sobre las ficciones humanas (p. 252):

"… siempre es terrible ver a un hombre que se cree absoluta y seguramente solo, pues hay en él algo trágico, quizás hasta de sagrado, y a la vez de horrendo y vergonzoso. Siempre – decía - llevamos una máscara, una máscara que nunca es 1a misma sino que cambia para cada uno de los papeles que tenemos asignados en la vida: la del profesor, la del amante, la del intelectual, la del marido engañado, la del héroe, la del hermano cariñoso. Pero, ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos controla, nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca? Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está entonces frente a la Divinidad, o por lo menos ante su propia e implacable conciencia. Y tal vez nadie perdone el ser sorprendido en esa última y esencial desnudez de su rostro, la más terrible y la más esencial de las desnudeces, porque muestra el alma sin defensa…"
 
gaviotapatagonica,30.09.2005
por supu...el texto de arriba (para el q necesite saber), "Sobre heroes y tumbas"...Sábato
 
esteban_faulkner,30.09.2005
Alguien me puede dar luces sobre Bordenave?
Sale también en la novela de Bioy.
Gracias de antemano.
 
gaviotapatagonica,03.10.2005
mmm pues, no se mucho por ahora Doc; un oscuro personaje q ronda la vida de Alejandra...mmm pero seguro Antonio sabe, a ver...Antonio????? estas por ahi?
 
kaworuNagisa,03.10.2005
De Bordenave se sabe muy poco, porque es de esos personajes que quedan sin atar, además aparece muy pocas veces en la novela (al igual que Molinari) por lo que es casi imposible decir algo concreto de el tal Bordenave. Pero eso si, él es uno de los personajes importantes, ya que por algún motivo mantiene una extraña y subjetiva relación con Alejandra, cosa que se nos esclarece muy poco.
También Martín acude a él, cuando pasa todo eso del incendio y mantienen una conversación que a Martin le incomoda mucho.

"se había dormido a su lado, se había dejado dormir a su lado, había hecho ese supremo gesto de confianza que es dormirse al lado de otro: como un guerrero que deja su armadura. Ahí estaba, indefensa pero misteriosa e inaccesible. Tan cerca, pero separada por la muralla ingrávida pero infranqueable y tenebrosa del sueño"

(héroes y tumbas)

saludos




 
gaviotapatagonica,03.10.2005
gracias Antonio! Sigo leyendo...
 
kaworuNagisa,05.10.2005
"He visto algunas peliculas donde la alienación y la sociedad son tales que las personas buscan amarse a través de un monitor. Por no hablar de estas mascotas artificiales que inventarón los japoneses, que no sé que nombre tienen, que se las cuida como si vivieran, porque tienen "sentimientos" y hay que hablarles. ¡Qué basura y que trágico pensar que esa es la manera que tienen muchas personas de expresar su afecto!. Un juego siniestro cuando hay tanto niño tirado por el mundo, y tanto noble animal camino a la extinción."

(la resistencia)
 
clais,05.10.2005
no, gracias (en algún momento de su vida lo habrá dicho, supongo)
 
kaworuNagisa,05.10.2005
claro. que si.

REPORTAJE

-Está satisfecho con lo que ha escrito?
-No soy tan canalla.
-Quién es Ernesto Sabato?
-Mis libros han sido un intento de responder a esa pregunta. Yo no quiero obligarlo a leerlos, pero si quiere conocer la respuesta tendrá que hacerlo.
-Puede adelantarnos la primicia de lo que está escribiendo en estos momentos?
-Una novela.
-Tiene ya título?
-Generalmente lo sé al final, cuando terminé de escribir el libro. Por el momento tengo dudas. Puede ser EL ÁNGEL DE LAS TINIEBLAS. Pero quizá ABADDÓN, EL EXTERMINADOR.
-Caramba, un poco abrumadores, no?
-Sí.
-Me encantaría pudiese contestarme algunas preguntas: qué piensa del boom latinoamericano? cree usted que el escritor debe estar comprometido? qué consejos daría a un escritor que se inicia? a qué horas escribe? prefiere los días de sol o los nublados? se identifica con sus personajes? escribe sus propias experiencias o inventa? qué piensa de Borges? debe tener el artista una libertad total? son beneficiosos los congresos de escritores? cómo definiría su estilo? qué piensa de la vanguardia?
-Vea, amigo, dejémonos de tonterías y de una vez por todas digamos la verdad. Pero, eso sí: toda la verdad. Quiero decir, hablemos de catedrales y prostíbulos, de esperanzas y campos de concentración. Yo, por lo menos, no estoy para bromas.
porque me voy a morir.
El que sea inmortal que se permita el lujo
de seguir diciendo pavadas.
Yo no: tengo los días contados (pero qué hombre, amigo periodista, no tiene los días contados, dígame: con la mano sobre el corazón)
y quiero hacer un balance
para ver qué queda de todo eso
(mandrágoras o escribanos)
y si es cierto que los dioses son más valederos
que los gusanos
que pronto han de engordar con mis despojos.
Yo no sé, no sé nada (para qué lo voy a engañar).
no soy tan arrogante ni tan tonto
como para proclamar la superioridad de los gusanos.
(Quede eso para ateos de barrio.)
Le confieso que el argumento me impresiona
pues el cajón
el coche fúnebre
y esos grotescos implementos de la muerte
son visibles tetimonios de nuestra precariedad.
Pero quién sabe, quién sabe, señor periodista.
Pudiese ser que los dioses no condescendieran a rebajarse tanto, no accedieran a la baja demagogia
de hacerse groseramente comprensibles,
y nos esperaran con siniestros espectáculos,
luego que el último discurso fuese pronunciado
y nuestro solitario cuerpo
para siempre abandonado a sí mismo
(pero, anote, abandonado de verdad, no con esos imperfectos, anhelosos y en definitiva inútiles abandonos que la vida nos proporciona) aguarde el ataque innumerable
de los gusanos.
Hablemos, pues, sin miedo
pero también sin pretensiones
sencillamente
con cierto sentido del humor
que disimule el lógico patetismo del asunto.
Hablemos de todo un poco.
Quiero decir:
de esos problemáticos dioses
de los evidentes gusanos
de los cambiantes rostros de los hombres.
No sé gran cosa de estos curiosos problemas
pero lo que sé lo sé de verdad
pues son experiencias mías
y no historias leídas en los libros
y puedo hablar del amor o del miedo
como un santo de sus éxtasis
o un mago de teatro (en una reunión casera, entre gente de confianza)
de sus trucos.
No esperen otra cosa
no me critiquen luego, no sean perversos, caramba.
Ni mezquinos.
Les advierto: sean más modestos
pues también ustedes están destinados (tralalá, tralalá, tralalá
a alimentar a los gusanos antes mencionados.
De modo que, con excepción de los locos y de los invisibles dioses (tal vez inexistentes)
todos los demás harán bien en escucharme si no con respeto por lo menos con condescendencia.
-Muchos lectores se preguntan, señor Sabato, cómo es posible que usted se haya dedicado a las ciencias físico-matemáticas.
-Pues nada más fácil de explicar. Creo haberle ya contado que huí del movimiento stalinista en 1935, en Bruselas, sin dinero,sin documentos. Guillermo Etchebehere me dio alguna ayud, él era trotkista, y durante un tiempo pude dormir en el altillo de la École Normale Supérieure, rue d' Ulm. Me acuerdo como si fuera hoy. Una cama grande, pero en aquel tiempo no había calefacción, yo entraba por la ventana a las diez de la noche y me acostaba allí, en la cama doble del portero, gran tipo, pero era un invierno atroz y no había calefaccón así que poníamos muchas capas de L' HUMANITÉ encima y cada vez que nos dábamos vuelta se oía el crujido de los diarios (lo estoy oyendo), yo estaba en un gran caos y muchas veces caminando al borde del Sena pensé en matarme, no vaya a creer, pero me daba pena por el pobre Lehrmann, el portero alsaciano, que me daba algunos francos para comer un sándwich de esos largos y café con leche, era una fallada, comprende, así que fui tirando hasta que no di más y con muchas precauciones me robé de Gibert un tratado de análisis matemático de Borel y cuando en un café comencé a estudiarlo, mientras afuera hacía frío y yo tomaba un café caliente, comencé a pensar en aquellos que dicen
que este mercado en que vivimos
está formado por una única sustancia
que se transmuta en árboles, criminales y montañas,
intentando copiar un petrificado museo
de ideas.
Aseguran
(antiguos viajeros, escrutadores de pirámides, individuos que en sueños lo han entrevisto, algún mistagogo) que es una pasmosa
colección de objetos inconmovibles y estáticos: inmortales árboles, petrificados tigres,
junto a triángulos y paralelepípedos.
Y también un hombre perfecto,
formando con cristales de eternidad,
al que torpemente quiere parecerse
(el dibujo de un niño)
un montón de partículas universales
que antes eran sal, agua, batracio,
fuego y nube,
excrementos de toro y de caballo,
vísceras podridas en campos de combate.
De modo que (siguen explicando esos viajeros, aunque ahora con levísima ironía en los ojos) con esa inmunda mezcla
de basura, tierra y restos de comida,
purificándola con agua y sol,
cuidándola anhelosamente
contra los despreciativos y sarcásticos poderes
de las grandes fuerzas terrestres
(el rayo, el huracán, el mar enfurecido, la lepra) se intenta un burdo simulacro
del hombre de cristal.
Pero aunque crece, prospera (le van bien las cosas, eh?)
de pronto empieza a vacilar
hace esfuerzos desesperados
y finalmente muere
como ridicula caricatura,
volviendo a ser barro y excremento de vaca.
Si no logra al menos la dignidad del fuego.
-Desea agregar algo a este reportaje, señor Sabato? Alguna preferencia en teatro o música? Algo sobre el compromiso del escritor?
-No, señor, gracias.

(Abaddón el exterminador, 1974)
 
esteban_faulkner,05.10.2005
Si, leí las novelas mencionadas y coincido en la intriga referente a Bordenave... pero alguien puede darme luces sobre su presencia protagonista en la novela de Bioy "Dormir al sol"???

Gracias de antemano.
 
Quilapan,05.10.2005
ipues, ¿qué ser humano existe cuya historia no sea en definitiva triste o misteriosa?/i

- de iSobre Héroes y Tumbas'/i
 
gaviotapatagonica,05.10.2005
mmm q te me adelantas Antonio con tus "párrafos" y yo q aun no puedo terminar con Sobre Héroes...puchiss....pero lo haré y entonces, gracias por ese "preámbulo" a mi próxima lectura...

Y Edu, no puedo decirte, pero tu pregunta me genera (ya me conoces alguito...) terrible curiosidad y entonces anduve sobrevolando por ahi, para ver quien era el tal Bordenave en esa novela y entonces me pregunto...¿es el mismo?...Bordenave el relojero de Bioy Casares y Bordenave aquel cuya relacion con Alejandra resulta tan miteriosa como extraña...
preguntas, preguntas....
 
kaworuNagisa,06.10.2005
lo siento. lo siento.

"Mi cabeza es un laberinto oscuro. A veces hay como relámpagos que iluminan algunos corredores. Nunca termino de saber por qué hago ciertas cosas".
(Juan Pablo Castel en "el túnel" )


"En un planeta minúsculo que corre hacia la nada, nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, hacemos sufrir, gritamos, morimos, y otros están naciendo para volver a empezar. Toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos en un desierto de astros indiferentes".
(de nuevo Castel )

"Qué implacable, qué fría, qué inmunda bestia puede haber agazapada en el corazón de la mujer más frágil".

(otra vez J.P.Castel)
 
gaviotapatagonica,07.10.2005
 
kaworuNagisa,09.10.2005
Ni el amor, ni los encuentros verdaderos, ni siquiera los profundos desencuentros, son obra de las casualidades, sino que nos están misteriosamente reservados. ¡Cuántas veces en la vida me ha sorprendido cómo, entre las multitudes de personas que existen en el mundo, nos cruzamos con aquellas que, de alguna manera, poseían las tablas de nuestro destino, como si hubiéramos pertenecido a una misma organización secreta, o a los capítulos de un mismo libro! Nunca supe si se los reconoce porque ya se los buscaba, o se los busca porque ya bordeaban los aledaños de nuestro destino.

(la resistencia)


Creo en los cafés, en el diálogo, creo en la dignidad de la persona, en la libertad. Siento nostalgia, casi ansiedad de un Infinito, pero humano, a nuestra medida.

(la resistencia)


Pero quién ha dicho que sólo pueden hacernos sufrir los malvados.

(Sobre Héroes y Tumbas)


Vino un cliente y compró cigarrillos. Al cabo de un largo tiempo, Carlucho comentó sibilinamente:
-La gran puta! Si habría lanarquismo...
Nacho lo consideró con extrañeza.
-Lanarquismo?
-Sí, Nacho. Lanarquismo.
-Y qué es eso?
Carlucho se sentó en su sillita enana y sonrió con ojos meditativos y nostálgicos. Era evidente que pensaba en algo muy lejano pero lindo.

(Sobre Pobres y Circos, Abaddón el Exterminador)
 
kaworuNagisa,09.10.2005
“¿Supo Cervantes que escribía una obra trascendente? No, por cierto, cuando comenzó a hacerla. Un ingeniero sabe de antemano lo que llegará a ser el puente que ha calculado en sus planos; pero no se puede calcular una gran ficción, porque no se construye únicamente con las razones de la cabeza, esas que sirven para demostrar teoremas, sino también -y sobre todo- con lo que Pascal llamaba "les raisons du coeur", las incomprensibles y contradictorias verdades del corazón. Dostoievski se propuso escribir un folleto sobre el problema del alcoholismo en Rusia y le salió Crimen y castigo . Cervantes quiso escribir una regocijante parodia de las novelas de caballería y terminó creando una de las más conmovedoras parábolas de la existencia, un patético y melancólico testimonio de la condición humana, un ambiguo mito sobre el choque de las ilusiones con la realidad y de la esencial frustración a que ese choque conduce. Esto no lo sabía al comenzar su empresa, no lo podía saber ni aun con su prodigiosa inteligencia, porque el corazón es inconmensurable con la cabeza: lo fue sabiendo a medida que avanzaba, según los acontecimientos imprevistos y los actores, que iban mucho más allá o en diferentes direcciones de lo preconcebido. Y quizá no lo supo nunca del todo, ni siquiera después de haber dado cima a la gran aventura, como nunca podemos descifrar acabadamente el significado de nuestros propios sueños; porque todas las explicaciones que la razón intenta son impotentes, porque el sueño es irreductible a los puros conceptos, porque el sueño es una ontofanía, una revelación de esa oscura realidad del inconsciente en la única forma en que puede expresarse. De ahí todas las interpretaciones que se dan de un mismo sueño, según la época y las teorías que se utilicen; y de ahí, y por los mismos motivos, las diversas y hasta encontradas lecturas de una ficción profunda como la de El Quijote. Si no fuera más que una sátira de la novela de caballería, no habría perdurado cuando esas narraciones estaban olvidadas y carecían de la menor vigencia. Y tampoco se explicaría por qué esa presunta sátira, además de hacernos reír, nos anuda la garganta. Todos comprendemos que sus aventuras son grotescas y, al mismo tiempo, intuimos que algo tan visible como los molinos de viento constituyen un revelador mito de la condición humana. ¿Qué es, entonces, El Quijote: una simple burla o un símbolo inacabable?...”

(Fragmento del discurso al recibir el Premio Cervantes en 1984. Ernesto Sábato)
 
kaworuNagisa,10.10.2005
Un creador es un hombre que en algo "perfectamente" conocido encuentra aspectos desconocidos. Pero, sobretodo, es un exagerado.
 
kaworuNagisa,11.10.2005
"Aunque terribe es comprenderlo, la vida se hace en borrador, y no nos es dado corregir sus páginas. Y cuado leo la carta que me envió una chica de diecinueve años en la que dice que me admirá, y que a pesar de vivir a pocas cuadras, nunca se atrevió a acercárseme, siento verguenza. ¡que hermosa carta. Tan noble, y a la vez tan triste! Dice que la ayudo a vivir, que está pintando, y que le gustaría mostrarme algun dia lo que hace, cuando pasa por mi casa y ve el jardin abandonado, siempre sueña con encontrarme. Y yo me siento avergonzado, porque me pone tan arriba cuando quizá valgo mucho menos que ella, tan pura, tan genuina. En cambio yo, un ser plagado de gravísimos defectos, con personajes tan siniestros como Fernando Vidal Olmos. Pero tambien temblé escribiendo esos fragmentos donde aparecen seres infinitamente bondadosos como Hortensia Paz, el camionero Buscih o el loco Barragán. En cambio, todo lo otro, las precarias hipotesis, las ideas, las teorias de los ensayos, no sirven para justificar la existencia"
(Extraido del libro "ANtes del fin" Ernesto Sábato)
 
kaworuNagisa,12.10.2005
Suponé (é un suponé que mañana desaparecería todo lo pione de campo. Me queré decí vo qué pasaría?
-Y, no habría gente para trabajar el campo.
-Esato. Y si nadie trabajaría el campo no habería trigo y sin trigo no habería pan y sin pan todo el mundo no podería come. Ni lo patrone. De dónde iban a sacá el pan, si me podé decí? Ahora atende bien porque vamo a dar otro paso. Suponete también que desaparecería lo zapatero. Qué pasaría?
-No habría más zapatos.
-Esato. Y ahora suponete que desaparecería lo albañile.
-No habría más casas.
-Muy bien, Nacho. Ahora yo te pregunto qué pasaría si mañana desaparecería lo patrone. Lo patrone no siembran el mai ni el trigo, ni hacen lo zapato ni la casa, ni levantan la cosecha. Me podé decí un poco qué é lo que pasaría, si se puede sabé?
Nacho lo miró con asombro. Carlucho lo consideraba con una sonrisa de triunfo.
-Andá, decime lo que pasaría si mañana desaparecería lo patrone?
-Nada –respondió sorprendido Nacho de la enormidad-. No pasaría nada.

Sobre Pobres y Circos, en Abaddón el Exterminador.


-Gobierno? Pa qué necesitamo gobierno? Cuando yo era chico y quedamo en la calle, muerto de hambre, mi viejo salió adelante porque don Pancho Sierra le puso una carnicería. Cuando me fui a pionar, tampoco necesitábamo el gobierno. Y cuando entré al frigorífico de Berisso, pa lúnico que sirvió el gobierno fue pa mandarno la policía en la huelga y torturarno.
-Torturarlos? Y qué es eso, Carlucho?
Carlucho se quedó mirándolo con tristeza.
-Nada, pibe. Te dije eso sin queré. No son cosa e niño. Y ademá, yo soy lo que se llama un inorante.

(Sobre Pobres y Circos, en Abaddón el Exterminador)
 
gaviotapatagonica,12.10.2005
recordaba eso de la " vida es un borrador del q no no es dado corregir sus páginas" sabes Antonio...y a veces lo recuerdo por la simple nostalgia de un libro q me ha llegado. Q he disfrutado...y otras lo recuerdo y la sensación es la de una espina clavada mas allá de la piel pues...uffff. Como quisiera uno q la vida "pudiera corregirse" en ocasiones.."y volver a escribir sin borronear"..(propaganda de la boligoma q ahora me vino insistentemente a la memoria)...
Leo fragmentos de >Abaddon y cada vez la ansiedad me puede por leerlo...uff pero aun no termino con Sobre Heroes...(ya casi...)me tendrás un poco más de paciencia porfis??
 
kaworuNagisa,14.10.2005
ese fragmento ke usted recuerda es muy conmovedor, me causa una especie de nostalgia cuando lo leo...debe ser eso ke describe usted, precisamente eso de la espina clavada...impregnada en algo que no es sensible para ciertos dolores comunes de la vida...sino, que yace, en lo más profundo del alma, como si poco a poco se hundiera más y más, recordandome cada vez que leo aquellos de los tantos fragmentos verdaderos y conmovedores que afuera en la vida real, ocurren a diario...una especie de recuerdo divino? no lo sé, pero es algo muy fuerte.



"Te hablo a vos, y a traves de vos a los chicos que me escriben o me paran por la calle, tambien a los que me miran desde otras mesas en algun café, que intentan acercarse a mi y no se atreven.
No quiero morirme sin decirles estas palabras.
Tengo fe en uds. les he escrito hechos muy duros, durante largo tiempo no sabia si volverles a hablar de lo que esta pasando en el mundo. El peligro en que nos encontramos todos los hombres, ricos y pobres. Esto es lo que ellos no saben, los hombres del poder: NO saben que sus hijos tambien estan en esta probre situacion.
No podemos hundirnos en la depresión, porque es de alguna manera, un lujo que no pueden darlos los padres de los chiquitos que se mueren de hambre. Y no es posible que nos encerremos cada vez con mas seguridades en nuestros hogares. Tenemos que abrirnos al mundo. No considerar que el desastre esta afuera, sino que arde como una fogata en el propio comedor de nuestra casa"

(Ernesto Sábato, Antes del Fin, año: 1998)
 
gaviotapatagonica,14.10.2005
Tenemos que abrirnos al mundo. No considerar que el desastre esta afuera, sino que arde como una fogata en el propio comedor de nuestra casa"...

Permiteme copiarte ese parrafito Antonio y, ¡cuanto de diferente seria el mundo si todos hicieran caso de ello!
piquitos filósofos
 
kaworuNagisa,19.10.2005
Me detengo a observar la fotografía de un pequeño lustrabotas que en la ciudad
de Salta, se acercó a abrazarme con gran emoción. Paso un tiempo largo
observándolo, como uno de esos antiguos iconos que nos hablan de un Dios remoto
pero oculto en algún lugar. En el brillo de sus ojos parece que hubiera algo
que lo elevase por encima de este mundo donde todo es horror y miseria. Ese
chiquito, en su humildad de lustrabotas, me muestra a Dios. Un Dios en cuya fe
nunca me he podido mantener del todo, ya que me considero un espíritu
religioso, pero a la vez lleno de contradicciones, con instantes en los que soy
propenso a creer en actos demencialmente milagrosos, y épocas en las que vuelvo
a caer presa del pesimismo y la depresión. Quizá porque uno espera mucho y a
menudo es defraudado; sobre todo, en momentos en que la vida nos va despojando
de aquellos que han sido para nosotros, como dijo Cernuda: ``Una pausa de amor
entre la fuga de las cosas''. Cómo mantener la fe, cómo no dudar, cuando se
muere un chiquito de hambre, o en medio de grandes dolores, de leucemia o de
meningitis, o cuando un jubilado se ahorca porque está solo, viejo, hambriento
y sin nadie, como sucede ahora, ¿dónde está Dios? ¿Qué respuesta le diste a tu
Hijo, cuando gritó aquella frase trágica? ¿No es lícito en estos casos una
especie de maniqueísmo? Así, todo sería explicable, al menos para los hombres
comunes, no para los teólogos que escriben miles de páginas para justificar tu
ausencia. Como dice Dostoievski, Dios y el Demonio se disputan el alma del
hombre, y el campo de batalla es el corazón de ese desdichado. Y si el combate
es infinito, y si Dios no es tan poderoso como para vencer a su Adversario y
si, como dicen muchos, venció el Demonio y lo tiene encadenado o, lo que aún
sería más perverso, domina ya el mundo y hace creer a los candorosos que es
Dios para desprestigiarlo, ¡qué horror!, ¿qué sentido tendría entonces la vida?
Muchos se han cuestionado la existencia de ese Dios bondadoso, que, sin
embargo, permite el sufrimiento de seres totalmente inocentes. Una santa como
Teresa de Lisieux tuvo dudas hasta momentos antes de su muerte; y en medio del
tormento, las hermanas la oyeron decir: ``Hasta el alma me llega la
blasfemia''. Von Balthasar dice que, mientras hubiera alguien que sufriese en
la tierra, la sola idea del bienestar celestial le producía una irritación
semejante a la de Ivan Karamasov. Sin embargo, luego muere en la fe más
inocente, absoluta, como también Dostoievski, Kierkegaard, y el endemoniado
Rimbaud, que en su lecho suplica a la hermana que le suministren los
sacramentos.
Según Simone Weil, esa especie de mística blasfemadora, ``El sufrimiento es la
superioridad del hombre sobre Dios. Fue necesaria la Encarnación para que esa
superioridad no resultara escandalosa''. Y entonces, cuando abandono esos
razonamientos que acaban siempre por confundirme, me reconforta la imagen de
aquel Cristo que también padeció la ausencia del Padre. Y así como Machado ha
dicho que ha buscado a Dios entre la niebla, en mi propia búsqueda he
encontrado, en algunos pasajes deLas confesiones de San Agustín,una puerta que
se entreabre, dejándonos el reflejo de una luz. Y al contemplar aquella
escultura de María Magdalena, de Donatello, tan trágica y expresionista, me
pregunto si a la fe se puede llegar sin esos atroces y, en apariencia,
incomprensibles sufrimientos.
¿No ha sido un gran dolor el que dio nacimiento al Oscar Wilde que preferimos?
En aquella conmovedora carta final, recuerda que cuando era trasladado desde la
cárcel hacia los tribunales, en medio de una muchedumbre, mientras avanzaba
esposado delante de sus custodios, al levantar la cabeza vio cómo un amigo lo
saludaba quitándose el sombrero. Y ante la grave solemnidad de aquel gesto, la
multitud vociferante fue reducida al silencio. En su carta escribe: ``Donde hay
dolor hay un suelo sagrado''. Esa experiencia lo alejó para siempre de sus
antiguas extravagancias, y nunca volvió a frecuentar los salones de fiesta. La
mayor nobleza de los hombres es la de levantar su obra en medio de la
devastación, sosteniéndola infatigablemente, a medio camino entre el desgarro y la belleza.

(antes del fin, memorias)
 
kaworuNagisa,22.10.2005
Tenemos que reaprender lo que es gozar. Estamos tan desorientados que creemos que gozar es ir de compras. Un lujo verdadero es un encuentro humano, un momento de silencio ante la creación, el gozo de una obra de arte o de un trabajo bien hecho. Gozos verdaderos son aquellos que embargan el alma de gratitud y nos predisponen al amor. La sabiduría que los muchos años me han traído y la cercanía de la muerte me enseñaron a reconocer la mayor de las alegrías en la vida que nos inunda, aunque aquella no es posible si la humanidad soporta sufrimientos atroces y pasa hambre.

(la resistencia)
 
kaworuNagisa,16.11.2005
"Ernesto Sábato
quiso ser enterrado en esta tierra
con una sola palabra en su tumba

PAZ"


(Abaddón el Exterminador)
 
gaviotapatagonica,24.11.2005
donde estas Antonio?

uff q empecé a leer Abaddon y ando medio perdida...mañana hago un repaso de tus foreos por aca...pero aparécete porfissssss
 
kaworuNagisa,26.12.2005
holas!!!

que bien, y ¿còmo va el libro?
¿ya lo termino?

saludos






[España en los diarios de mi vejez. E. Sàbato]
 
kaworuNagisa,26.12.2005


 
kaworuNagisa,30.12.2005
Hay varios tipos de resistencia. Se puede resistir a un casamiento por obligación que uno no desea (risas)… Cuando se me acercan los jóvenes pidiéndome consejos mi respuesta es bien clara: resistir. Esa es la consigna. Los jóvenes se tienen que hacer cargo de una rebelión que acabe de una vez por todas con esta sociedad que nos lleva a la ruina; a una ruina que no sólo es material, sino que es también espiritual, algo todavía peor; de alguna manera, todos aquellos que aún nos sentimos jóvenes vamos a apoyarlos. Cierta vez, un amigo me dijo: “lo que pasa es que vos no maduraste”, y yo le respondí: “si para vos madurar significa acomodarse y aceptar la realidad, tenés razón, soy un desacomodado”.

[una que otra entrevista a Ernesto Sàbato]
 
kaworuNagisa,03.01.2006
"Las imagenes que habitan mi vida nocturna pasan al papel o a la tela sin haber sido reconocidos de modo consiente. Se me ocurren de repente. Hay partes de mis novelas que yo nunca supe que querian decir. Provienen directamente del inconsiente. Una de esas partes es el Informe Sobre Ciegos de Sobre Hèroes y Tumbas. A veces me han preguntado que significaban esos ciegos. No lo se. Escribì todo eso como si me lo hubieran dictado. Por supuesto, no le tengo adversion a los ciegos, por el contrario, siento mucha piedad por ellos. Pero un artista debe ser fiel a sus voces y las mias me llevaron a escribir ese relato donde puedo parecer tan cruel con ellos"
Revista La Nacion, 29 Dic 1991, pag.9

"Hay gente que me pregunta como he podido escribir algo tan terrible como el Informe... Primero que esos no son los ciegos comunes. Solamente un pobre de espiritu puede imaginar que los ciegos de Buenos Aires viven en las cloacas. Es una metafora, pero yo mismo no se que quiere decir. Son esas cosas que salen del inconsciente y por eso son verdaderas"
Revista Viva, 7 Ago 1994 pag. 22
 
kaworuNagisa,03.01.2006
lo anterior dà luz a la perspectiva de Sàbato con respecto a los ciegos...su Metàfora.
 
gaviotapatagonica,03.01.2006
Antoniooooooo....q bueno leerte ...Feliz Año!! y uff...la verdad he dejado Abaddon un toque abandonadito...nu se porque te confieso pero, no será para siempre...promesa...
piq piq
 
kaworuNagisa,03.01.2006
lo mismo digo.

Un FeLiz Año!!!

No se preocupe por eso, retomelo cuando lo desee hacer...lo mejor es leer cuando se sientan las ganas de hacerlo.

saludos.

 
gaviotapatagonica,04.01.2006
mmmm sip..eso es verdad....siempre digo q cada libro tiene "ese" momento para ser leído; es sólo q venía tan entusiasmada con "Sobre héroes.." q buee...aguardaré..piq piq
 
Quilapan,08.01.2006
bIdea Fija en el Creador/b

Los más profundos novelistas y dramaturgos son los que están obsesionados por una sola obsesión
-sería exagerado decir iidea/i-. Ya sea el Bien y el Mal, o la Soledad, o el Amor, esa monomanía se debe a la profundidad de la obsesión, y ésta garantiza la rofundidad de la creación.

iHeterodoxia/i
 
Quilapan,08.01.2006
Fe de Ratas: donde escupo 'rofundidad' debo escupir 'profundidad'. Vale.
 
kaworuNagisa,04.02.2006
El dragón y la princesa (parte IX)

—Aquí es— dijo.
Se sentía el intenso perfume a jazmín del país. La verja era muy vieja y estaba a medias cubierta con una glicina. La puerta, herrumbrada, se movía dificultosamente, con chirridos.
En medio de la oscuridad, brillaban los charcos de la reciente lluvia. Se veía una habitación iluminada, pero el silencio correspondía más bien a una casa sin habitaciones. Bordearon un jardín abandonado, cubierto de yuyos, por una veredita que había al costado de un galería lateral, sostenida por las columnas de hierro. La casa era viejísima, sus ventanas daban a la galería y aún conservaban sus rejas coloniales; las grandes baldosas eran seguramente de aquel tiempo, pues se sentían hundidas, gastadas y rotas.
Se oyó un clarinete: una frase sin estructura musical, lánguida, desarticulada y obsesiva.
—¿Y eso?— preguntó Martín.
—El tío Bebe —explicó Alejandra—, el loco.
Atravesaron un estrecho pasillo entre árboles muy viejos (Martín sentía ahora un intenso perfume de magnolia) y siguieron por un sendero de ladrillos que terminaba en una escalera de caracol.
—Ahora, ojo. Seguime despacito.
Martín tropezó con algo: un tacho o un cajón.
—¡No te dije que andés con ojo! Esperá.
Se detuvo y encendió un fósforo, que protegió con una mano y que acercó a Martín.
—Pero Alejandra, ¿no hay lámpara por ahí? Digo... algo... en el patio...
Oyó la risa seca y maligna.
—¡Lámparas! Vení, colocá tus manos en mis caderas y seguime.
—Esto es muy bueno para ciegos.
Sintió que Alejandra se detenía como paralizada por una descarga eléctrica.
—¿Qué te pasa, Alejandra?— preguntó Martín, alarmado.
—Nada —respondió con sequedad—, pero haceme el favor de no hablarme nunca de ciegos.
Martín volvió a poner sus manos sobre las caderas y la siguió en medio de la oscuridad. Mientras subían lentamente, con muchas precauciones, la escalera metálica, rota en muchas partes y vacilante en otras por la herrumbre, sentía bajo sus manos, por primera vez, el cuerpo de Alejandra, tan cercano y a la vez remoto y misterioso. Algo, un estremecimiento, una vacilación, expresaron aquella sensación sutil, y entonces ella preguntó qué pasaba y él respondió, con tristeza, "nada". Y cuando llegaron a lo alto, mientras Alejandra intentaba abrir una dificultosa cerradura, dijo "esto es el antiguo Mirador".
—¿Mirador?
—Sí, por aquí no había más que quintas a comienzos del siglo pasado. Aquí venían a pasar los fines de semana los Olmos, los Acevedo...
Se rió.
—En la época en que los Olmos no eran unos muertos de hambre... y unos locos...

[sobre hèroes y tumbas]
 
kaworuNagisa,09.02.2006
"ENSAYO Y NOVELA. Lo diurno y lo nocturno.

PENSAMIENTO Y NOVELA. Se afirma que el día es lo que somos y la noche lo que deseamos. Al revés: el día es lo que deseamos -y por lo tanto logramos- ser y la noche lo que verdaderamente somos.

En otras palabras: el día es la realidad, pero la noche es la superrealidad.

La novela es lo nocturno y, en consecuencia, lo que auténticamente somos. El pensamiento puro es lo diurno y, en consecuencia, lo que deseamos -y logramos- ser. El verdadero Dostoievsky no es el moralista de su Diario sino el criminal de Crimen y castigo."
( ensayo heterodoxia)

PALABRAS. Un buen escritor expresa grandes cosas con pequeñas palabras; a la inversa del mal escritor, que dice cosas insignificantes con palabras grandiosas.

(heterodoxia,1953)
 



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