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| gik,15.10.2002 | Hola, aquí surgirá el primer cuento comunitario. La idea es
la siguiente: alguien (en este caso, Elsa) escribirá el comienzo de
la historia, que podrá ser continuada por los demás
cuenteros.
Todos pueden participar, veamos qué rumbo toma el cuento. Sean
creativos y traten de seguir la línea de la historia para que otros
también puedan participar...
Gik. | | |
| Elsa,16.10.2002 | ¡Mierda! No sé por qué me meto en estos líos. En
vez de aquí, ahora debería estar dejándome ver en los
seminarios de la Facultad o trabajando como un loco en mi proyecto. Si uno
quiere ser algo en la vida tiene que luchar por ello con todas sus fuerzas,
no puede descuidarse ni un minuto. Primero tiene que comprender bien las
reglas del juego al que se dedica, y luego, lanzarse fieramente a por ello
sin desviar la vista del objetivo ni para mear. Para conseguir algo que
merezca la pena hay que echarle cojones, salir al ruedo y lidiar con todos
los hijos de puta que quieran adelantársete en el camino.
Nunca he querido ser uno más del montón. Cuando era
pequeño mi padre siempre me estaba proponiendo adivinanzas y
competiciones. Me decía por ejemplo: ‘A ver quién de los dos
le da primero a aquella botella con una piedra?, o también: ‘Te echo
una carrera hasta la esquina a ver quién llega primero’. Luego, de
repente, te venía con sus preguntitas: ‘¿A que no sabes por
qué el agua cae por el desagüe haciendo círculos en el
sentido de las agujas del reloj y no al contrario?, ¿Por qué
vemos el cielo color azul a pesar de que la luz que viene del Sol es
blanca?’. ¡Ay Dios! Por las noches no podía dormirme hasta que
encontraba las respuestas. Y nunca fui capaz de mirarme con orgullo al
espejo hasta que conseguí ganarle en todos los partidos de tenis y
en todas las carreras.
Y luego llegó la estúpida de Irene. Todos andaban loquitos
por ella. Y yo... Y yo también. Me enamoré de ella como un
gilipollas. Me parecía que era el ser más sublime que
jamás hubiera habitado la tierra. Un día me desnudé
ante ella, le dije todo lo que sentía, que por ella sería
capaz de abandonar todos mis sueños y todas mis ambiciones. Durante
meses le regalé una rosa cada día y le entregué las
cartas de amor más sinceras que jamás escriba. Al final, ante
mi insistencia, ella, tranquila y llanamente, musitó: ’Tú,
para mí, sólo eres uno más entre un millón’.
Uno más entre un millón... Cada vez que lo recuerdo casi
vomito.
¿Y qué coño hago yo en este parque con el frío
que hace? ¿Qué hora es?... Bueno, todavía faltan dos
minutos para las once. La carta lo decía explícitamente: “A
las once de la mañana en el parque Félix Rodríguez de
la Fuente, en el banco que hay a los pies el sauce llorón”. Es que
con este frío me da la impresión de que no avanzase el
tiempo... Siempre me han jodido estos mensajes misteriosos. “Es muy
importante para ti que asistas a esta cita. También es importante
para mí, por favor, no me defraudes”. ¡No entiendo por
qué he venido, si es que en el fondo soy una nenaza! Seguro que la
carta me la envió algún envidioso que quiere reírse de
mí. Y aquí me tiene, sentado solo en un parque olvidado de
Dios, congelado y con cara de payaso.
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| Lecanda,16.10.2002 | El reloj de la iglesia da las once... el corazón se me alborota
estúpidamente...
[Odio la incertidumbre, el misterio. Demasiados golpes de
desilusión en mi huida de los impotentes años de mi
infancia].
Nada, no aparece nadie, me estoy cansando de tanta tontería. La
urgencia de los bocetos que debo entregar la semana vuelve a martillear mi
mente, y me levanto de un bote para largarme de allí... Soy un
gilipollas, ¿acaso esperaba que pasara algo?
Al girarme para trotar de vuelta a mi húmedo ático alquilado
veo una gran llave de bronce oxidado sobre el banco donde me había
estado apoyando. Debajo, una nota. Miro en todas direcciones, nervioso
¿Cómo demonios ha llegado eso ahí sin que yo me
entere?
[Odio más que nada que se me acerquen por la espalda, como ratas
huidizas. Seas quien seas, no me gustas].
Recojo la nota de debajo de la llave, pesada y pálida. "He
encontrado lo que llevas tanto tiempo buscando. La cripta pequeña,
en el cementerio del río". Anonadado recojo la fría
llave, sin la mas leve pista de qué carajo está pasando...
Mmmh, esa llave de bronce, una pequeña estrella de cuatro puntas
grabada en el cilindro... un vago recuerdo olvidado intenta asomar de
algún lugar. Cierro los ojos sin conseguir enfocarlo... | | |
| etal1ydemas,17.10.2002 | Caramba y lastima, tanto tiempo cuidandome para que derrepente a un
desquisiado se le ocurre meterme en este lio, de saberlo antes me quedo en
casa a masturbarme un rato. Pero talvez la llave llave tenga
sentido,¿acaso algo no tiene sentido?digo, entre el rechazo de Irene
y las preguntas y juegos de mi padre, algo-espero-deve salir a pedir de
boca, pero... ¿Quien? quien dejo la llave tiene su por que y espero
sea serio, no una broma para que a fin de cuentas termine como un imbesil
saliendo en televicion y con uno de esos bastardos que se hacen de carros,
muchacitas operadas y demas haciendo un programa en el cual solo dice:
"estas en la camara escondida". Aunque, si asi lo fuera seria
algo realmente penoso, pero ya imagino la cara de todos los que me creian
uno de tantos, uno de tantos y demas, seria un paso a la popularidad, un
paso a ser reconocido como el estupido que callo en camara escondida y sus
bromas. ya, por dios, piensa en serio. Esto no es un juego. El que puso la
llave no me escogio nadamas porque si, algo tengo, si no no estaria aca. | | |
| fridakalo,17.10.2002 | se preguntaba todas las noches y los dias de su vida. Quiero escribir un
cuento , còmo hago, y empezo a contar su cuento. | | |
| nemesis,18.10.2002 |
Su cuento decía así "Mierda, no sé por
qué me meto en estos lios..." | | |
| marxxiana,18.10.2002 | Pero llegado al punto de decidir a dónde llevaría a su
personaje su mente se paralizó en un blanco iracundo. Releyó
lo escrito y encontró tantas similitudes con su vida que el
estómago empezó a dolerle. El recuerdo de Irene (que en
realidad no se llamaba irene sino Laura) le amortajó la
melancolía.
Pensaba y pensaba, la llave, la llave, la llave. ¿Por qué
una llave? ¿Qué puerta misteriosa o banal abre esa llave?
¿Quién le manda las notas? "¿Cómo es
posible que haya escrito todo esto sin detenerme a pensar y ahora no
encuentre salida?"
Dejó el escritorio y miró la computadora desde lejos, como
si así pudiera ver mejor la imagen global del cuento. La ansiedad le
hormigueaba en la punta de los dedos, seguía sin saber cómo
escribir su cuento. Igual que su personaje pensó: "Mierda, no
sé para qué me meto en estos líos..." | | |
| ELKIN,19.10.2002 | LAS LETRAS JUGABAN EN SU MENTE, LAS FRASES SE ESCABULLIAN EN TORRENTE DE
PENSAMIENTOS SUELTOS, NUEVAMENTE SU PADRE JUGABA CON EL, RECORDO LA NOCHE
MIENTRAS COMIAN EN EL SALON, MIENTRAS COMPARTIAN LA LECTURA DE CORTAZAR Y
SABATO, SU PADRE CON LA PIPA EN LA MANO MIENTRAS SE ACERCABA A LA CHIMENEA
ARTIFICAL QUE ENTRE LUCES SOMBRIAS Y ROJIZAS PONIA UN DESAFIO AUN MAYOR.
HIJO- COMENZO SU PADRE- SOLAMENTE DISFRUTARAS LA LECTURA CUANDO LA
SUPERES, ESCRIBE UN CUENTO, UNO CORTO CAPAZ DE CAPTAR LA ATENCION DE
ALGUIEN, QUE ROBE SUS SUEÑOS POR UN SEGUNDO Y LOS HAGA VOLAR.
CERRO LOS OJOS Y EN UN RAPIDO PARPADEO PENSABA PARA SI: "OTRA HIJA DE
PUTA COMPETENCIA, CUANDO PARARA".
CONTRA QUIEN COMPETIMOS, CONTRA NOSOTROS MISMOS EN ESTE AFAN DE
SUPERARNOS, DESDE QUE MURIO MAMA, LA COSA A EMPEORADO CADA VEZ SIENTO QUE
LAS LAGRIMAS QUE LLORAMOS SE CONVIRTIERON EN TORRENTES, EN CASCADAS Y RIOS
QUE SE DESBORDAN AHOGANDONOS.
TAL VEZ PIENSE QUE ES MI CULPA, YO TAMBIEN LO PIENSO, PUDE EVITARLO, EL
TAMBIEN...
EN OCACIONES PIENSO QUE ESO FUE LO QUE NOS LLEVO A CONVERTIRNOS EN
COMPETIDORES POR UN TROFEO SILENTE Y NEGRO, UN MANTO DE RESPETO PARA
RECUPERAR EL QUE PERDIMOS POR NOSOTROS MISMOS.
RECUERDO A LAURA MI NOVIA, DE TODA LA VIDA MI PRIMERA Y UNICA, LA AME O
ESO CREO, SOÑABA CON SU PIEL Y EL SABOR DULCE DE SUS LABIOS,
RECUERDO SUMERGIENDOME EN LA SANGRE DE SUS LABIOS... SUS OJOS... EL SUDOR
DE SUS MANOS CON NUESTRAS PRIMERAS CAMINATAS DE LA MANO POR NUESTRO PARQUE
Y HOY NUEVAMENTE SENTADO EN ÉL, ESPERO QUE TODO SEA UN SUEÑO
Y DEPIERTE CON MI MADRE VIVA, MI PADRE Y LAURA.
UN RETRATO AMARGO.. UNA IMAGEN PERDIDA...
MI PADRE NUEVAMENTE ME GANO...
LAURA.., FUE SOLO OTRO TROFEO EN DISPUTA PARA EL... PARA MI, PARA
NADIE....
SUENA UN AUTO ME LEVANTO, PORFIN ME LIBRAN DE MIS PENSAMIENTOS, CORRO
HACIA EL Y LO RECONOZCO,... ESTA ALLI
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| jayro,19.10.2002 | Pero no, solo era una falsa alarma. Vuelvo lentamente a la pantalla de mi
ordenador. Es allí donde verdaderamente está, con la llave en
la mano, en aquel frío parque, junto al banco debajo del sauce. Ya
ha pasado un buen rato de las once y la noche está cada vez
más fría, decido llevarme la llave a mi ático y
allí al calor del hogar reflexionar tranquilamente sobre este
misterio que de repente ha venido a romper el sosiego de mi gris
existencia.
Comienzo a caminar de regreso a casa, por el camino no puedo evitar que
miles de pensamientos atraviesen mi mente. ¿Por qué me
habrá venido el recuerdo de Irene?, ¿acaso al final de alguna
manera misteriosa que no alcanzo a comprender todo estará
relacionado con ella?. MIentras camino vuelvo la cabeza en todas
direcciones, como si alguien estuviera siguiendo mis pasos. Una vez me
detengo creyendo haber escuchado pasos detrás de mi, pero solo es
una mala jugada de mi mente. En realidad, crero que quien dejara la llave
en el banco no quiere hacerme ningún daño, más bien
quiere conducirme hacia alguien o hacia algo, pero ¿hacia
qué?....
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| dawn,19.10.2002 | La paranoia llegaba hasta el punto de hacerme imaginar cosas
terribles...uno nunca sabe hasta donde nos puede llevar la agonía y
la desesperación por alguien al que se ama profundamente.
La luna iluminaba el cielo y mi camino...tenía que hacer algo
pronto, los recuerdos llegaban como flashes a mi memoria y sin parar,
rayaba en el limite de la locura, que debía hacer ante tal
situación?
Podría la cordura ganar la batalla y así vivir en libertad?
No es seguro, acaso la cordura me podría conseguir esa libertad tan
anhelada?
Pero seguía pensando en aquel fatídico día,
día en el que por primera vez una promesa salio de mis labios, era
para Laura... | | |
| marxxiana,19.10.2002 | Delete, delete, delete, delete ... Cómo pudo cometer ese fallido.
Era un cuento lo que intentaba escribir. No su autobiografía.
Cómo pudo ser posible que el nombre de Laura se filtrara pos sus
canales inconcientes hasta sus dedos para parpadear titliante de ansiedad
en la pantalla.
Releyó lo escrito y una tenaza oscura apretó su garganta.
Por qué tanta agresividad oculta contra su padre. O tal vez ese
personaje no era literalmente su padre, sino alguien más con quien
había competido toda la vida. "No te psiocoanalices tan
berreta", pensó mientras iba a la cocina para preparase un
café.
Sabía que la llave era la clave sobre la que tenía que jugar
su cuento. Pero no encontraba en qué cerradura meterla.
Volvió con su taza humeante de presagios y lentamente borró
varios párrafos. La llave era la clave. Cerraduras, candados,
puertas, cajas fuertes, ¿qué puede abrir una llave
así? Sonrió cansado y pensó: "una llave que abra
un cinturón de castidad".
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| Elsa,20.10.2002 | ¡Ja, ja ja! ¿Pero de qué carajo tengo miedo? ¿Es
que acaso no puedo escribir un simple cuento sin echarme a temblar, sin
sacarle mil oscuras interpretaciones? No me digas que te crees las
insinuaciones de aquel psicólogo cantamañanas. A la gente
siempre le gusta exagerar, dramatizar... "Señor Bustamante, es
muy importante que su hijo asista a esta terapia regularmente. El
niño ha sufrido un tremendo shock por la muerte de su madre. Si no
se toman en serio su recuperación psicológica y emocional, en
el futuro será un adulto dañado... Y pienso que usted, si me
permite hacer la siguiente valoración, también debería
someterse a una pequeña consulta psicológica". Aquella
observación no le gustó nada al viejo.
"¿Quién se habrá creído el tipejo
éste? ¿Cómo se llama?... Dr. Elizalde..."
-comentó con desprecio nada más salir de la consulta-.
"Hoy en día le dan un título universitario a cualquiera,
y éste loquero se cree por ello el mismísimo rey del mambo.
Que sepas hijo que no vas a volver a venir a este lugar. En adelante yo
cuidaré de ti, yo te enseñaré todo lo que es necesario
saber en este mundo. Cualquier problema que tengas no tienes nada
más que decírmelo". Y cuando llegamos a casa, antes de
meterse en la biblioteca y cerrar la puerta tras de sí,
murmuró: "... Y de tu madre, no quiero volver a oir ni una
palabra en esta casa. No mientras yo viva".
Lo que son las casualidades de la vida, un día, un par de meses
después, me encontré con el Dr. Elizalde al salir del
colegio. Todavía me pregunto si fue una coincidencia o el hombre
vino a buscarme a propósito. Yo no le reconicí al principio,
pero él se acercó a mí y me dio un abrazo. Hablaba con
prisa, medio asustado. Me dijo: "Sé que no volverás a mi
consulta, pero déjame darte un último consejo. Cada vez que
te sientas mal, pequeño, cada vez que sufras, escribe sobre ello,
haz un diario. Trata de expresar todo lo que te atemoriza y sácalo
fuera de ti". Menos mal que no le hice caso. Me habría vuelto
un paranóico si hubiese empezado a darle vueltas. Hay cosas sobre
las que no conviene pensar, hay cosas que no hay que recordar
jamás...Lo único bueno de aquel encuentro es que me dio una
idea, la de escribir cuentos. Sí, fue por aquel entonces cuando
empecé...
Y todo hay que decirlo, en el último par de años me he
vuelto muy vago al respecto. Apenas habré escrito unas cuantas
frases cada seis meses. Siempre me pasa lo mismo, según avanza la
historia, no sé por qué, me bloqueo... En cuanto la trama
cobra vida: Delete, delete, delete... Siempre acabo borrándolo
todo.
¿Qué me pasa? ¿Es que he perdido la
inspiración? ¿Es que no tengo voluntad? ¿Soy acaso una
nenaza? ¡Esta vez no, esta vez acabaré el puñetero
cuento!
...A ver, ¿cuál es el problema esta vez? ¡Ah,
sí, la estrella de cuatro puntas!... ¿Pero de qué
demonios recuerdo yo una estrella de cuatro puntas? ¿Por qué
tiene tanto significado ese símbolo? Sé que de alguna forma
tiene algo que ver con mi infancia, pero no caigo... Mi infancia... Hace
mucho tiempo que no miro ninguna foto de aquella época, años
posiblemente... ¡Venga, no seas cobarde, saca el album de fotos!...
Puff, estoy sudando y tengo frío al mismo tiempo...
Aquí está... Fíjate, una foto antiquísima de
mi padre, mi madre y yo. Debe de ser la única que conservo de los
tres juntos... ¡Un momento, ¿qué es eso?!...
¡Sí, en la mano de mi madre, en el dedo anular...!
¡¡El anillo con la estrella de cuatro puntas!! | | |
| ELKIN,21.10.2002 | Laestrella y la llave, ahoratodo es claro!
Cerró los ojosy recordó como en un cuadro viejo dibujado a
sangría con tonos rojizos y oscuros, una reunión de la mano
de su madre, una reunión en los suburbios y su padre caminando al
frente entre la multitud que se abría a su paso(CualMoises entre las
aguas).
Subió al atrió desde donde estaba su figura
seconfundía con la gente y ese calor amargo de personas, que se
mezclaba con elpetróleo quemado por las lamparas que iluminaban el
salón.
Entonces mientras todos empezaban ha hacer silenciopara escuchar a su
padre, el niño jugaba con la estrella del anillo en la mano de su
madre, la estrella de cuatro puntas, hechas de oro (Bueno eso
leparecía su recuerdo).
-Hizo un esfuerzo mayor para recordar los detalles del anillo- Una cruz de
cuatro lados delos que salían de cada punta un símbolo: una
gama.
Un escalofrio estremecio su cuerpo, recordó con claridad el anillo:
de oro, con cuatro gamas y una estrella de cuatro puntas, el tellor lo
sobrcogió: ¡Era un simbolo nazi!.
Atrás junto a su padre, vió la bandera, escucho claramente
cuando comenzó a hablar, en ese momento sintió que sus
piernas perdían fuerza y cayo rendido en el banco.
| | |
| azael,21.10.2002 | .. perdiendo el aire de momento, sintiendo el mundo caer sobre sí,
de pronto y de madrazo,... qué acaso...quizo cuestionarse pero no
pudo, no recordó más en ese momento, o no quizo recordar
más bien, temiendo que sus recuerdos comenzaran a brotar
haciéndole más difícil la conclusión de un
cuento que como va, no se ve para cuándo acabar.
así pues,decidió botar al ordenador y se levantó.
Se acercó a la baranda de su departamento, ubicado en el
decimoséptimo piso de La Joya, conjunto de apartamentos situados a
orilla del mar, y se asomó.
El mar por las noches sólo es una mancha oscura queda miedo, me
encanta, y haría lo que fuera por quedarme aquí para siempre,
y tomar un poco de Vodka, sí, de ese barato y feo, del nacional ,
pues qué más da, es para lo que alcanza y ni modo,
algún día comprare del bueno,del caro, se decía
mientras bebía con prontitud para aislar de una vez su mente y para
alejar por lo menos esa noche los recuerdos que no debió destapar...
| | |
| dawn,22.10.2002 | Pero era imposible, los recuerdos venían como un reflejo
involuntario de la memoria a mi mente, por mas que me esforzaba en mantener
la calma no lo lograba...Las multiples consultas con el
"psicólogo" habían sido completamente inutiles, se
sumaba ademas la constante crisis existencial por la que atravesaba cada
dia de mi vida, sin un escape, que podia hacer ante esto?
No es suficiente tormento vivir sin ellas? Ademas de ser un alguien al que
le faltan las fuerzas para seguir porque se esfumaron ese dia, el dia en
que, bueno, para que recordar, seria agregar mas deseperacion a mi
vida...seria seguir muriendo con cada imagen, con cada latido, con cada
molecula de oxigeno que recorre mi cuerpo... | | |
| Elsa,22.10.2002 | ... Pero también sería dejar de luchar, sería
rendirse... Sería admitir que no existe solución.
Y eso no es precisamente lo que mi madre quiso enseñarme...
¡Ay, ahora todo cobra sentido! Ella comprendió el error en el
que nos hallábamos, la tremenda equivocación de aquellas
ideas, lo peligrosas que podían ser...
Por eso la oí discutir tantas veces con mi padre. Por eso un
día se fue... y nos abandonó.
Aquel día mi padre se volvió loco de furia. Me agarró
por los hombros y zarandeándome me dijo: "¡Tu madre ha
muerto, ¿entiendes? Tu madre está muerta para
nosotros!".
Ay Dios, y ahora que lo pienso me vienen a la cabeza todavía
más recuerdos oscuros y prohibidos... Recuerdo el funeral que
hicimos por ella. Recuerdo a toda esa gente vestida de negro, llorando
lágrimas falsas y ondeando banderas absurdas al viento... Enterramos
un ataúd vacío. Un ataúd que se llenó de mi
cordura y de mi posible felicidad en este mundo y las arrastró bajo
tierra.
¿Cómo he podido olvidar todo esto? ¿Cómo fui
capaz de no comprender nada de nada? ¿Tan pequeño era, tan
tonto?
¿Y dónde está mi madre? | | |
| azael,22.10.2002 | A la mañana siguente todo era ya más claro, el sol en lo alto
se filtraba por la ventana advirtiéndome que debía
levantarme. Me asomé al balc´n y vi con emición el mar,
sólo el mar, nada más que el mar...
Adoro este lugar...
Decidí entonces recuperar la historia desde el principio,
convertirla en algo sí como una especie de confesión para
expiar mis remordimientos y dejar fluir todo eso que traigo por dentro, esa
amargura que brota día a día conforme los recuerdos se hacen
cada vez más nítidos, al tiempo que mi remordimiento por la
madre perdida se acrecenta...
Qué podía hacer yo?... Qué debía hacer?
Suena un silbato; el repartidor del periódico, qué raro, hoy
no debería venir, es más, ya no debería venir pues
cancelé la suscripción la semana pasada, ...
Me acerco a la puerta y recojo el diario, qué más da, me
digo, y comienzo a hojear mientras me dirijo a la cocina a preparar algo
para almorzar.
Colobia, continúan las guerrillas urbanas; El Salvador,
médicos en huelga; Brasil, elecciones; Venezuela y Hugo
Chávez; México y el botudo aquel. De pronto, en un
rincón de alguna página de interiores: Roban pertenencias de
Adolfo Hitler: cartas, ropa, joyas, medallas, escudos, anillos, fueron
sustraidos de un museo... Anillos, ... de cuatro puntas... Estrella, llaves
y recuerdo. Qué tan cerca estaría del Fhürer?...
| | |
| gik,24.10.2002 | Una carcajada brotó de mi boca cuando comprendí que una vez
más, la paranoia de mi infancia trataba de hacerse paso hacia mis
pensamientos. El movimiento nazi había acabado hace años y
hoy sólo seguía existiendo en mente de sujetos trastornados
que se niegan obstinadamente a adaptarse a la realidad. ¡Lo acepto,
es parte de mi historia! ¡Pero es historia! Dije en voz alta y me
sentí liberado.
Me puse un abrigo, tomé unas monedas y salí a la calle.
Caminé por la costanera viéndola con nuevos ojos, como si
ella fuera nueva o quizás como si la mirara por última vez.
Me gustaba ver la gente caminar, comprar, conversar. De esa manera me
sentía integrado a la sociedad a la que nunca me atreví a
pertenecer.
Caminé por horas sin rumbo. Caminaba por caminar, como hace mucho
tiempo no había podido hacer. Trataba de buscarle un orden a mi
vida, estaba algo confundido con tantos símbolos y tantas ideas.
Cuando desperté de mi ensoñación estaba al otro borde
de la ciudad. Había caminado por horas y ya estaba empezando a
oscurecer. Estaba cansado y decidí que era hora de volver a casa.
Caminé hacia un paradero y le pregunté a una señora
cargada de bolsas de compras si pasaba por aquel lugar un bus hacia
Tijerales, mi barrio. Asintió señalando hacia un bus que se
acercaba y que extrañamente yo no había visto.
Llevaba quince minutos andando en el bus cuyo recorrido no me era
familiar, cuando me dí cuenta que me había subido al bus
equivocado. Este iba efectivamente a Tijerales, pero yo ya no vivía
allí hace muchos años. En Tijerales había pasado mi
infancia y nos habíamos cambiado de allí poco después
de la "muerte" de mi madre. En mi borrachera de ideas me
dejé llevar por aquel bus. Vi pasar la escuela de mis primeros
años de estudio. Ví también la tienda de mascotas
donde tanto tiempo pasé mirando aquellos peces de colores en un
gigantesco acuario de agua salada. En la siguiente parada me bajé,
sorprendido por la nitidez con que recordaba todo eso que hace tantos
años no había visto.
Después de poco caminar llegué al barrio donde estaba la
casa en la que viví mis primeros años. Lo reconocí de
inmediato, por los frondosos árboles y los techos rojizos de las
casas. No sé si aquella casa tenía algo de mí o yo
algo de ella, pero frente a ella me detuve y la reconocí. De vista
no me pareció familiar, pero sabía que era aquella la casa de
mi infancia. Yo la recordaba grande y hermosa y me apenó verla
sucia, descuidada y casi destruída. Era evidente que no
había vivido nadie allí en mucho tiempo. Me pregunté
entonces si mi padre la habría vendido, pero inmediatamente
comencé a sospechar que no: ¿Quién compraría
una casa para dejarla así, sin usar, durante tantos años?
El jardín, poblado de malezas, parecía una jungla que se
había adueñado de la casa. El ventanal delantero de la casa
estaba roto y el interior se veía oscuro. Nunca fui muy aventurero
y decidí que ese no sería el momento de hacer grandes cambios
en mi vida. Por eso no entré. Advertí que casi tragado por
selváticas hiedras había un viejo buzón
metálico, cuyo interior, según pude ver por la rendija,
estaba completamente lleno de correspondencia.
Traté de forzar la metálica caja con una rama que
encontré en el suelo, pero fue inútil. Necesitaba algo un
poco más duro para hacer ceder la cerradura. Busqué en mis
bolsillos. Lo intenté con la llave de mi departamento, pero me
pareció que se quebraría. Necesitaba otra cosa, algo
más duro. ¡Un momento! De mi chaqueta saqué una gran
llave de bronce con la estrella de cuatro puntas. ¿De dónde
la obtuve? ¿Era real? Sin pensarlo demasiado, la probé en
la cerradura. Se deslizó suavemente, la caja se abrió.
Cientos de sobres cayeron al suelo. Algunos se veían amarillentos,
antiguos, marcados por el paso del tiempo. Advertí que algunas de
esas cartas estaban destinadas a mi padre. ¡Otras estaban destinadas
a mí! Cogí una de ellas, era un sobre aéreo y en el
remitente decía: Blanca Estevez. ¡Eran cartas de mi madre!
| | |
| Serratiana,24.10.2002 | Me estremecí inconscientemente. Sin pensarlo, sumido en un estado de
sopor de irrealidad, busqué todas las cartas de mi madre. Las
amontoné como pude en mis borsillos y hasta tomé una con los
dientes. Dejando atrás todas mis consideraciones, me dirigí a
la casa y forcé la ventana. Una vez adentro, esquivando escombros y
respirando el polvo que levantaban mis apresurados pasos, me
acerqué, como si viviera en otra realidad con el escenario de mi
infancia, a mi antigua habitación.
Una vez allí, me senté en el centro, donde hace años
había estado mi cama, y arrojé las cartas delante de
mí. Abrí la primera, ajada por la incuria y el polvo, y un
recorte de un periódico cayó, frágil, sobre mis
piernas. Estaba fechado en 1944 y decía, por lo poco que pude
entender en francés, que la situación propiciada por los
nazis era insostenible y que sin dudas el fhürer caería
irremediablemente pronto. Cuando intenté recogerlo, se deshizo entre
mis dedos.
El próximo sobre dejó caer una fotografía, una mujer
de mirada penetrante alzaba a un niño de cabellos cobrizos.
Un hilo de fiebre abarcó mi columna vertebral: la mujer era mi
madre. El niño tenía mis rasgos... pero no era yo. | | |
| dawn,25.10.2002 | Que debia pensar al respecto?
Mil pensamientos cruzaban por mi mente, que era lo que sucedía?
Temía estar lo suficientemente desquiciado como para no pensar bien
en lo que iba a hacer...no sabía siquiera que hacer!
Los recuerdos volvian a mi memoria, pero esta vez eran como golpes que
lastimaban mi cabeza hasta el punto de crear un dolor muy intenso...no
entendia estos recuerdos, para mi no existían hasta este momento,
era como si estuviera viviendolos de nuevo pero esta vez con mucha mas
intensidad que la primera vez...
| | |
| ROCKY,27.10.2002 | Recogí los sobres y salí corriendo de ese lugar de recuerdos
tristes o ¿alegres?, no lo recuerdo.
Cuanto tiempo había pasado? quien sabe. Lo único que
recuerdo es que llegué y me tiré a la cama y lloré,
lloré como un niño. Después me quedé dormido y
ahora es de noche, veo el reloj de pared y marca las 3.
¡Carajo, ya es muy tarde! Y el cuento, el pinche cuento, no lo
puedo terminar.
Me serví un vaso de vodka y me senté en la computadora
intenté poner algo, pero no lo hice. Mejor checo mi mail. Vaya,
lo de siempre, puras mamadas, pero qué es esto?
Blanca Estévez??
Blanca Estévez me ha enviado un mail? | | |
| obituari,28.10.2002 | pensé que podria ser una equivocación, tal vez un mensaje en
cadena, tal vez un virus...
Pero, pero... Cuantas Blanca Estévez habían en el mundo?
Como consiguio mi dirección?
Un nudo se hizo en mi gargante, dude un par de segundos que parecieron
horas , conseguí dirijir el tembloroso cursor hacia el mensaje y... | | |
| PoetaSuburbano,30.10.2002 | por un solo instante me di cuenta que estaba repasando prolijamente cada
una de las escenas vividas en mi viva, alcancé a mirar el cielo y
las primeras luces pintaban de azul oxigeno este maravilloso mundo, sin
embargo no podía comprender la velocidad de las imágenes,
hasta que comprendí que solo la presencia de la muerte produce un
vértigo semejante y alcance oír el tremendo estruendo que
hizo el automovil al estallar, las primeras esquirlas impactaban sobre mi
cuerpo y mientras mi sangre bañaba la vereda de la embajada y viendo
las últimas recientes imágenes de mi vida, estas que no
pudieron ser repetidas porque todo había terminado con el brutal
atentado. ..... | | |
| PoetaSuburbano,30.10.2002 | | Fascinante esperiencia la de participar .... | | |
| krystal,30.10.2002 | De repente escuche un ruido que me hizo regresar a la realidad , era mi
padre que me estaba tocando la puerta. En ese instante comenze a recoger
las cartas para meterlas al closet y yo pensaba si mis padre las ve se va a
molestar o quizas hasta las rompa y yo nunca sabre la verdad de todo este
asunto que casi me esta volviendo loco. -HIJO QUE ESTA SUCEDIENDO POR FAVOR
ABRE LA PUERTA -dijo mi padre. En ese instante abri la puerta y le dije
disculpa papa es que estaba dormido y no te habia escuchado-le respondi
asustado.- Te pasa algo te noto un poco nervioso-me pregunto, No nada papa
solo que creo que tenia una pesadilla eso es todo-le respondi. Bueno hijo
te despierto por que vino a visitarte IRENE y te dejo este sobre.Que , Que
?? IRENE, pero como , mi mente se volvio a llenar de dudas , gracias papa -
respondi , descansa y que tengas muy buenas noches . Las palabras de mi
padre me dieron un fuerte golpe en la mente ya que el nunca me habia dado
las buenas noche , sabra algo mi padre??. En ese momento mire el computador
y me recorde de el email , pero cual habro primero , bueno decidi abrir el
email misterioso con un poco de miedo pues el sobre de IRENE tal vez era
una carta de disculpas pense. Al abrir el email me sorprendi ya que
empezaron a salir unas rayas que inundaban mi computador pero que es esto
pense bueno tal vez es un virus como ya me habia imaginado pero de repente
se formo una imagen tan clara que se reflejaba un punto rojo en ella pero
que es esto pense de nuevo , parece un mapa. Pero un mapa ?, para que
quiero yo un mapa sera una broma de alguien que me quiere asustar o sera mi
madre que me estar pidiendo ayuda, pero por que a mi ?? muchas preguntas se
me vinieron a la cabeza , el sobre de IRENE pense , al abrir el sobre era
el mismo mapa que me habia llegado por el email , pero que tiene que ver
IRENE con mi madre , sera ella la que me esta jugando una broma , o mi
madre en realidad esta en peligro ?? | | |
| MERDIRE,03.11.2002 | Va a haber otro cuento ?, me gustaria participar o empezar uno nuevo en
este estoy perdida , que hay que hacer para comenzar uno nuevo
un saludo
merdire
merdiere@yahoo.com | | |
| ELKIN,07.11.2002 | Final (Propuesto)
Nuevamente estoy sentado en la oscuridad, apropiandome de mis propias
reflexiones que como mariposas sueltas revolotean estrellandose torpemente
dentro de mi cabeza, en ocaciones alguna vuela fuera y veo sueños en
tornasol sobre mis propias fantasías.
Si me preguntas amigo mío, en este momento, si algo de lo que te he
escrito es cierto o solamente son divagaciones, producto de mis miedos y
algo de esquisofrenia, te diré que a estas alturas mi propia
realidad se confunde cOn mis pensamientos, igual a una pelota de retazos
como la que pateaba de chico en un pueblo sin nombre de donde vengo.
Pero soy esclavo de las voces con las que te escribo: Los gritos de
angustia por la pérdida prematura de mi madre.
Los alaridos de pánico ante una competencia descarnada contra la
figura de mi padre; los murmullos de mi amada Irene, los susurros que se
desprenden de quienes me han conocido, los ruidos de mi mundo, el eco de mi
aliento cansado por esta carrera alocada hacia ningún lugar,mis
voces...
Lucho por callarlas y en ocaciones lo logro por un momento, pero
jamás he podido cerrar la garganta a la mayor de todas y mi peor
carcelera: LA VOZ DE LA CONCIENCIA. | | |
| ROCKY,08.11.2002 | OH, COMO QUISIERA QUE TERMINARA YA ESTÁ NARRACIÓN, ENTRE
MÁS ESCRIBEN, MÁS ME DAÑAN.
sOY EL TRISTE HIJO DE VARIOS ESCRITORES, SOY QUIEN NUNCA QUISE SER.
SÓLO ELLOS QUE DAN VIDA SABEN LO QUE HAGO Y LO QUE HARÉ,
QUE DEBO HACER ? DÍGANME.
BUYSCAR A MI MADRE O SEGUIR SENTADO RECORRIENDO MIIL VOCES EN EST APUTA
COMPUTADORA QUE NO ME DICE NADA Y YO NO LE ENTIENDO NI MADRES
| | |
| obituari,08.11.2002 | | Fin | | |
| missmakmilo,08.11.2002 | solo quiero ser yo no me cambien dejenme ser el misero escrito de una mente
maquiabelica dejenme ser feliz al lado de mi mismo dejenme ser yo , no no
estoy loco repito no estoy loco o esque acaso debo pagar por tribulaciones
vanas de las mentes perdidas que cambian mi rumbo, pude ser un un asesino
de ciencia ficcion, un amante de algo romantco pero por desgracia soy dime
que soy | | |
| missmakmilo,08.11.2002 | | eres mierda eso eres o dime tu que mas puede ser? | | |
| azael,09.11.2002 | volví a despertar, mi cabeza me duele más que ayer, es
difícil tener cordura cuando después de muchos meses de calma
en mi vida, de golpe el piso se sacude al tiempo que los eventos se
precipitan sobre mí, tan debíl, tan sólo, tan
mísero, tan yo...
Me levantó y observo otra vez el mar, nunca me cansaré de
verlo, sólo él me recuerda que por más angustia que
pueda tener siempre será pequeña frente a la fuerza que el
océano posee...
Busco a mi padre pero no está; qué le dire sobre las cartas,
sobre la llave, qué le preguntaré sobre mi madre y acerca del
sueño tan bizarro que recien tuve sobre un atentado; él que
siempre prefiere huir cada vez que pregunto por ella; suenan siempre en mi
mente sus palabras:¡tTu madre está muerta para nosotros!...
Son muchas dudas sobre una historia que empezó en el papel y que no
fue escrita al azar, algo en mí quería dejar salir a la
superficie una cantidad enorme de datos que se encontraban ocultos en mi
mente para evitar lo que ahora me pasa: Sufrir por no saber, por
desconocer, tener miedo de no saber qué pasó con mamá,
por qué el silencio de papá, y peor aún, la recien
aparecida Irene...
Madre, por más que intento no logro recordar, sólo el anillo
con la estrella de cuatro puntas en tu dedo puso las primeras pistas sobre
tu paradero, sobre la historia que no recuerdo y que no me quiere contar
papá; el sueño aquel, las cartas, tu funeral, los
símbolos nazis, las ideas,... ¡hay madre!, ¿qué
fue de tí?...
| | |
| Joy,15.11.2002 | es momento de tomar una desición: debo de darle fin a esta
pesadilla.Tome mi abrigo y las cartas poniendolas rapidamente dentro de mi
abrigo. Abri la puerta que rompio sobre el umbral acompañando mi
impestuosa salida de la casa.
Me acerque al telefóno que estaba en la esquina de la casa donde
viviá y entonces marque el número de Alejandro. El bip de
espera calaba mis huesos y entonces salio la voz de Alejandro por el
auricular- Si, diga-
-Alex soy yo
-Hola, tio ¿qué tal?
- Necesito hablar contigo lo más pronto posible
-Tranquilo hijo, ¿qué pasa?
- No te lo puedo decir por teléfono necesito verte. Es un asunto
muy importante.
- Muy bien. ¿Te veo dónde...?
- Nos vemos en el parque. Apurate.
- Muy bien. Estoy ahí en minútos.
- Ten prisa. Nos vemos.
Colge el telefóno y sali corriendo a tomar el bus que me llevara
al parque nuevamente.
Al llegar busque con la vista a Alejandro y pronto aparecio bajando de un
taxi.Corri hastA él y lo abrase.
-¿Qué pasa tio? ¿porqué tanto algarata?
- Poca cosa. Ven vamos a la banca para que te explique.
Inmediatemente saque las cartas de mi abrigo y se las mostre a Alejandro.
Mientras le explicaba apretujadamente todo lo que había vivido en
los últimos día. El me miraba atentamente sin parpapadear un
instante. Saco de entre sus ropas una cajetilla de cigarros y me ofrecio
uno, sin interrumpirme, yo tome uno mientras concluia con la carta de
Irene. Él encendio su cigarrillo y me ofrecio fuego de prisa y
encendi el mio, entonces se formo n garnsilencio con la primera bocanada
como si el humo llenara ese es pacio entre él y yo.
-Se me hace difícil de entender bien todo lo que me estas diciendo,
lo de Irene, lo de tu madre, los nazis... es decir me sorprende que ahora
tu vida sea más agitada que la de James Bond. ¿Pero dime que
piensas hacer?
-Para eso te llamé, necesito que me ayudes a decifrar todo esto.
-¿Pero cómo tio? ¡Si todo esta hecho un desmadre!
| | |
| KRYSTAL,15.11.2002 | De repente vimos un auto misterioso pasar al frente de nosotros,
-Alguien nos a seguido-pense rapidamente
Y al solo fumar la ultima bocanada de ese tranquilizante cigarrillo senti
un dolor intesamente fuerte en mi pecho, alcanze a ver la tragica expresion
en el rostro de Alejandro- diciendome todo sera mejor asi, descansa en paz
amigo mio. | | |
| luciernaga,17.11.2002 | Era todo lo que queria oir.
Descansar era lo que siempre hice. una vida descansada que no me dejava
dormir y me hacia pensar en otras vidas hasta el dia que comencé a
vivir por estos pensamientos que no terminan nunca y ni se adonde me van a
llevar.
- Descansar? Jodete!
tengo que escribir como si fuera a morirme mañana, jodete,
jodete... | | |
| gik,20.11.2002 | ***
Este cuento ya terminó. Quienes quieran seguir plasmando su
creatividad en él pueden hacerlo, pero mejor será que guarden
dicha creatividad para el siguiente cuento comunitario que estamos
preparando.
Comentarios al respecto, por favor en "Comentarios: Primer Cuento
Comunitario". Muchas gracias a todos por sus aportes.
*** | | |
| ollaida,17.07.2007 | | ha pasado tiempo... | | |
| torovoc,19.07.2007 | | yo ni conocía la PÁGINA por aquellos días... | | |
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