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| Abin_sur,05.03.2008 | El Guadal- D.G.Helder (1989-1993)
Supermercado Makro
No es cierto que la emoción perdure.
Más chance de perdurar tiene la decepción,
pero tampoco. Esto es un puente,
cuando todavía no es de noche
de aquel lado parpadea un letrero de neón.
Hay una playa de estacionamiento,
unos pocos autos, una cúpula de hierro.
Se corta el chorro de mucosa que lanzaba
un canalón desde lo alto a un pozo;
suena ahora un silbato, ya no suena.
Las fases de la luna era el tema cuando entramos
hace un rato a una iglesia que se impone
por altura y estilo a las barracas del sur;
bajamos a la cripta donde ardía un mechero
y en los vitrales tocados por la última luz
nos pareció ver que un rostro
a punto de asomar se disipaba.
Así también, sobre estas negras aguas drogadas
ningún espíritu puede agitarse
ni descollar entre nubes el reflejo
de las siluetas que cruzan el puente.
No hay, por genuina que sea,
entre las torres de hormigón que allá en el fondo
suben al cielo, impávidas, una sola
que el roce de un ala no pueda derribar. | | |
| m_a_g_d_a2000,05.03.2008 | Leopoldo Mª Panero
A MI MADRE
(reivindicación de una hermosura)
Escucha en las noches cómo se rasga la seda
y cae sin ruido la taza de té al suelo
como una magia
tú que sólo palabras dulces tienes para los muertos
y un manojo de flores llevas en la mano
para esperar a la Muerte
que cae de su corcel, herida
por un caballero que la apresa con sus labios brillantes
y llora por las noches pensando que le amabas,
y dice sal al jardín y contempla cómo caen las estrellas
y hablemos quedamente para que nadie nos escuche
ven, escúchame hablemos de nuestros muebles
tengo una rosa tatuada en la mejilla y un bastón con
empuñadura en forma de pato
y dicen que llueve por nosotros y que la nieve es nuestra
y ahora que el poema expira
te digo como un niño, ven
he construido una diadema
(sal al jardín y verás cómo la noche nos envuelve)
"Poemas del manicomio de Mondragón" 1987
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| kamel,05.03.2008 | Todas las artes poéticas son
un brindis,
la insidia del sol sobre las cosas,
un chungungo nadando de espaldas
o un poodle ladrándole al oleaje;
el boomerang que se juega sin pareja
y retorna a la mano que lo lanza,
qué sé yo: las calas azules,
los diminutivos áfonos, carantoñas y palabras soeces
del amante en el oído de su amada
(monedas para comprar una sonrisa u otra cosa),
o los predicadores evangélicos de los barrios bravos
(la hermosa voz que algunos tienen,
su curiosa obcecación).
Y en una tuba ridícula, más pesada
que una espada o un fusil
un anciano toca de pie, trabajosamente
melodías que no escuchan ni las palomas.
Germán Carrasco (Chile, 1971). Poema tomado del libro "La insidia del sol sobre las cosas" (1998)
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| Abin_sur,05.03.2008 | Que bueno verlos Magda y Kamel: me gustó muchisimo el poema de Carrasco: aquello de "monedas para comprar una sonrisa u otra cosa" es bellísimo. Lo curioso es que en apariencia se somete a una enumeración que inevitablemente me hace pensar en la poética ultraista, especialmente Huidobro, lo mismo con la idea de definir a la poesía, tan propia de las vanguardias del 20-30. Pero aún así se permite quebrar la sensación de simultaneidad con los cambios de ritmo o los paréntesis. En fin, no lo conocía a Carrasco pero (creo) conocía este poema.
Con respecto a "Supermercado Makro", Helder inicia su poema citando un verso de Pound ("Solo la emoción perdura") pero la negación funciona menos como oposición que como potencialidad. No alcanza con reescribir o negar, debe haber algo más. Si algo me parece formidable de Helder, mas allá de los dotes extraordinarios que tiene para la poesía y su plenitud técnica ( y casi diría táctica), es la ondulación entre lo concreto (mundo) y el desenvolvimiento de la conciencia. Supongo que iré colgando algunas cositas.
En fin: este espacio es para que, quien quiera, cuelgue, opine, hable sobre poesía (contemporanea): nada de poemas de Rilke que juzgamos poco anacrónicos.
Abrazos! | | |
| shou,05.03.2008 | Paréntesis
Detrás de los barrotes arqueados por el ansia de la luz
la mirada advierte una hora muerta en mi sopa.
Un mono de Gibraltar que resbala en la piel de una coma.
Un gorrión de Argentina que picotea los granos de su nombre.
Una tortuga de Grecia que sigue un rastro de pausas de Corinto.
Una mujer sin nación que ciñe el hueco de mi cuerpo y
(entre paréntesis),
mi voz que se precipita por un tobogán de puntos suspensivos.
Antonio Tello
Del libro : Sílabas de Arena
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| kamel,06.03.2008 | | En el título del poema de Carrasco (que dicho sea de paso, está radicado en Argentina desde hace unos años), se alude a Pessoa. Y el poema que presenta shou viene muy al caso con lo que decías y se conecta de algún modo extraño con el de Carrasco. | | |
| colomba_blue,06.03.2008 | Su novio la toma de la mano
pero ella
le ha entregado además:
los labios la boca
los ojos el
pelo
los brazos el sexo
los senos el
poto la lengua
y los pies.
Claudio Bertoni | | |
| colomba_blue,06.03.2008 | Y este, también de Bertoni, es hermoso:
Soñar no cuesta nada
siempre miraba en la puerta
en el suelo a la entrada
por si había algún papelito
por si se te había ocurrido pasar
por si habías sentido la necesidad de pasar
y siempre que volvía de Viña
tenía el sueño de encontrarte ahí
sentada en la puerta
sentada en la escalera
y siempre te saludaba
y así me aliviaba,
en una ínfima medida me aliviaba.
también cuando los perros ladraban mucho
pensaba que eras tú
que podías ser tú
porque así le ladran los perros a las personas que no conocen
y el viento en las ramas del damasco
y en las hojas
y el viento en las plantas
también eras tú
también podías ser tú
y los perritos que vienen a pedir cáscaras de queso
también podías ser tú
pero nunca fuiste tú
nunca en ninguno de estos casos fuiste tú
siempre fue el viento
y los perritos
y los pasos de otras personas
y los ladridos para otras personas
y ya no te confundo con los pies de los perritos
y ya no te confundo con el viento entre las ramas
y ya no te confundo con el viento entre las hojas
y ya no te confundo con el viento entre las plantas
y ya no te confundo conmigo
y ya no me confundo contigo
y ya no nos confundo a los dos
(se nota mucho que me gusta Bertoni?) | | |
| kamel,06.03.2008 | La bajita del rincón oscuro
Mamá quería que yo fuera mujer
y que no lloviera nueve meses al año
y que papá la sacara a bailar de vez en cuando.
Pero era más probable amanecer un día con tetas
o un cambio anómalo del clima,
antes que don Luis la convidara un bolero.
Hace varios años que mi madre dejó de soñar,
hoy aguarda la vejez como un último trámite.
Esa mujer que muchas mañanas
lavó y secó los pies que más tarde
una sola vez bailaron con ella,
se sienta todos los días en las gradas de su casa
a mirar el baile victorioso de la lluvia.
Y para atender mis llamadas,
cada vez menos frecuentes,
ya ni siquiera puede levantarse
por el peso de tanta música muerta en sus piernas.
Luis Chaves (Costa Rica, 1969)
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| m_a_g_d_a2000,06.03.2008 | Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid y que se ha nombrado a Pessoa, uno de mis poetas favoritos, aquí va uno de sus poemas.
LLUEVE EN SILENCIO
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...
Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...
No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...
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| Abin_sur,07.03.2008 | Vamos por partes: si algo me impresiona es esa efervescencia poética que se permite trazar paralelos tremendos entre la conciencia y lo real (por así decir). Esto viene por el poema "Paréntesis" de Antonio Tello, que colgó Shou. Leer "Un mono de Gibraltar que resbala en la piel de una coma" es impresionante, sin dudas.
Y si, Colomba, se nota que te gusta Bertoni, a mi me resultó tan pero tan light.
Lo que no me quiero olvidar de decir es lo siguiente: en última instancia, la idea es que podamos colgar y discutir sobre los rasgos de la contemporaneidad poética. La definición permitiría trazar límites, pero defiinir lo contemporaneo me excede un poco. En todo caso, que la poesía hable por si sola, pero también estaría bueno que podamos apropiarnos de ella y decir algo al respecto. O, al menos, que nos demos la posibilidad de descubrir autores, autores vivos y con jugo en su matriz, que esten lidiando ante la posibilidad de su discurso. Quizá para poder ir viendo como carajo descifran todo esto que ocurre continuamente: tal vez en esos cruces esté lo interesante ¿no?. No tiene sentido- al menos acá- que colguemos un Borges o tal poema por el solo hecho de que nos encanta. Hay quien dice que la poesía es energia transmutada materia, y me interesa ver esa transmutación en la poesía actual. Sobretodo en poetas que no han ingresado al panteón académico. Pongamos el caso de Magda, citando a Pessoa, y aclaro que no será aquí donde se juzgue el tremendo valor de su obra. Pessoa falleció en el 30 y pico, vivió en la época de las vanguardias histórico a pesar de que, creo, no integro ningún colectivo específico. Principios del siglo 20. Okey. Pero por sobre todo, los versos rimados. ¿Hay algo mas anacrónico? No por una cuestión de moda, sino de herramientas de expresión. Creo que la solución, en ese item, es el sarcasmo. A lo que voy: no es la idea colgar poemas por que nos gustan mucho, ni tipos consagrados, ni autores que llevan mas de medio siglo enterrados.
Veremos como sigue esto... | | |
| Abin_sur,07.03.2008 | Algo mas: todos los que estamos en esta página escribimos, mejor o peor, por que sentimos esa inclinación. Y creo que también hay un número amplio que busca crecer "literariamente", encontrar su pulso, captar el universo social-politico-cotidiano y tantos etc en el cual estamos inmersos. Quizá acercarse a tener una voz propia. Y esa voz propia está sometida a múltiples corrientes distintas a las de otras épocas. Y lo dificil es conseguir las herramientas necesarias: herramientas que surgen a traves de lecturas (concientes) o algunos pocos talleres "revolucionarios". Y la idea es que colguemos poesía que, a priori, tengan esas herramientas-elementos. Es tarde. Me retiro.
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| kamel,07.03.2008 | NOSTALGIA DE COSAS QUE NO HE VIVIDO
Como la vida privada de los árboles
(o de los náufragos): aferrado a estas palabras
en el océano como una mesa
cubierta de partituras, y un barco
navegando en los ojos, escribo:
una imagen absurda que se confunde
con la nostalgia de cosas que no he vivido,
como la vida privada de los árboles
o de los náufragos.
Andrés Anwandter (Chile, 1974). Poema tomado del libro "El árbol del lenguaje en otoño (1996)
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| colomba_blue,07.03.2008 | MONÓLOGO DE UN PADRE CON SU HIJO DE MESES
Nada se pierde con vivir, ensaya:
aquí tienes un cuerpo a tu medida
Lo hemos hecho en sombra por amor a las artes de la carne
pero también en serio
pensando en tu visita como en un nuevo juego gozoso y doloroso;
por amor a la vida, por temor a la muerte y a la vida,
por amor a la muerte
para ti o para nadie.
Eres tu cuerpo, tómalo, haznos ver que te gusta como a nosotros este doble regalo que
te hemos hecho y que nos hemos hecho.
Cierto, tan sólo un poco del vergonzante barro original,
la angustia y el placer en un grito de impotencia.
Ni de lejos un pájaro que se abre en la belleza del huevo,
a plena luz, ligero y jubiloso, sólo un hombre:
la fiera vieja del nacimiento, vencida por las moscas, babeante y rebosante.
Pero vive y verás el monstruo que eres con benevolencia
abrir un ojo y otro así de grandes,
encasquetarse el cielo, mirarlo todo como por adentro,
preguntarle a las cosas por sus nombres
reír con lo que ríe,
llorar con lo que llora,
tiranizar a gatos y conejos.
Nada se pierde con vivir, tenemos todo el tiempo del tiempo por delante
para ser el vacío que somos en el fondo.
Y la niñez, escucha:
no hay loco más feliz que un niño cuerdo
ni acierta el sabio como un niño loco.
Todo lo que vivimos lo vivimos ya a los diez años más intesamente;
los deseos entonces se dormían los unos en los otros.
Venía el sueño a cada instante,
el sueño que restablece en todo el perfecto desorden
a rescatarte de tu cuerpo y tu alma;
allí en ese castillo movedizo eras el rey, la reina, tus secuaces, el bufón que se ríe de sí mismo,
los pájaros, las fieras melodiosos.
Para hacer el amor allí estaba tu madre
y el amor era el beso de otro mundo en la frente,
con que se reanima a los enfermos,
una lectura a media voz,
la nostalgia de nadie y nada que nos da la música.
Pero pasan los años por los años y he aquí que eres ya un adolescente.
Bajas del monte como Zaratustra a luchar por el hombre contra el hombre:
grave misión que nadie te encomienda;
en tu familia inspiras desconfianza,
hablas de Dios en un tono sarcástico, llegas a casa al otro día, muerto.
Se dice que enamoras a una vieja, te han visto dando saltos en el aire,
prolongas tus estudios con estudios de los que se resiente tu cabeza.
No hay alegría que te alegre tanto como caer de golpe en la tristeza
ni dolor que te duela tan a fondo como el placer de vivir sin objeto.
Grave edad, hay algunos que se matan porque no pueden soportar la muerte,
quienes se entregan a una causa injusta en su sed sanguinaria de justicia.
Los que más bajo caen son los grandes,
a los pequeños les perdemos el rumbo.
En el amor se traicionan todos,
el amor es el padre de sus vicios.
Si una mujer se enternece contigo le exigirás te siga hasta la tumba,
que abandone en el acto a sus parientes,
que instale en otra parte su negocio.
Pero llega el momento fatalmente en que tu juventud te da la espalda
y por primera vez su rostro inolvidable en tanto huye de ti que la persigues a salto de ojo,
inmóvil, en una silla negra.
Ha llegado el momento de hacer algo parece que te dice todo el mundo
y tu dices que sí, con la cabeza.
En plena decadencia metafísica caminas ahora con una libretita de direcciones en la mano,
impecablemente vestido,
con la modestia de un hombre joven que se abre paso en la vida,
dispuesto a todo.
El esquema que te hiciste de las cosas hace aire y se hunde en el cielo dejándolas a todas en su sitio.
De un tiempo a esta parte te mueves entre ellas como un pez en el agua.
Vives de lo que ganas, ganas lo que mereces, mereces lo que vives:
eres, por fin, un hombre entre los hombres.
Y así llegas a viejo como quien vuelve a su país de origen después de un viaje interminable corto de revivir, largo de relatar,
te espera en tí la muerte, tu esqueleto con los brazos abiertos,
pero tu la rechazas por un instante,
quieres mirarte larga y sucesivamente en el espejo que se pone opaco.
Apoyado en lejanos transeúntes vas y vienes de negro,
al trote,conversando contigo mismo a gritos, como un pájaro.
No hay tiempo que perder, eres el último de tu generación en apagar el sol y convertirte en polvo.
No hay tiempo que perder en este mundo embellecido por su fin tan próximo.
Se te ve en todas parte dando vueltas en torno a cualquier cosa como en éxtasis.
De tus salidas a la calle vuelves con los bolsillos llenos de tesoros absurdos: guijarros, florecillas.
Hasta que un día ya no puedes luchar a muerte con la muerte y te entregas a ella, a un sueño sin salida, más blanco cada vez, sonriendo, sollozando como un niño de pecho.
Nada se pierde con vivir, ensaya: aquí tienes un cuerpo a tu medida,
lo hemos hecho en la sombra por amor a las artes de la carne pero también en serio,
pensando en tu visita
para ti o para nadie.
Enrique Lihn - Poeta chileno | | |
| kamel,07.03.2008 | La última novela de Alejandro Zambra lleva por título La vida privada de los árboles, en alusión al notable verso de Anwandter. Ambos, junto a Leonardo Sanhueza, Kurt Folch, Germán Carrasco y un puñado de poetas chilenos nacidos entre 1968 y 1975, conforman lo que se ha dado en llamar la "generación del 90": poetas post dictadura que, a diferencia de sus predecesores, han tenido acceso bastante expedito a editoriales, por lo que su obra ha tenido una difusión muy amplia, comparativamente.
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| shou,08.03.2008 |
Innovadora, la poesía contemporánea centra su énfasis en la semántica (contenido). En ella, sea realista o expresionista, mezcla de pensamiento y sentimiento, prevalece la idea como búsqueda de lo ideológico por sobre lo estético. Tal vez por ello su sintaxis (forma) permite un lenguaje vernáculo, sin rimas, ni versos tan estructurados.
Muy cercana a la vida del poeta, Vicente Huidobro expresaba: “La poesía contemporánea empieza en mí”
La poesía es un atentado celeste
Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
[otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencio
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| ysillueventoncesi,08.03.2008 | Yo no tengo ganas de buscar, copiar y pegar, pero sería bueno que alguien posteara algo de Daniel Durand.
Y de Casas Fabián. | | |
| ysillueventoncesi,08.03.2008 | | Dije "posteara", jaja. | | |
| margarita-zamudio,09.03.2008 | CUERDICOMIO
No quiero volverme cuerda,
que las cuerdas...atan.
Allí fuera, en la calle, te duchan con rutina
y hasta te desayunan con pan artificial,
te pisan, te machacan, te empujan, te sacuden,
te lavan los oídos con polvo de autobús,
te almuerzan con envidias, te meriendan con celos,
te cenan con traiciones, te duermen con olvidos.
Me gusta mi insanía.
Dejadme recluida en mi prisión,
lunática en el ático,
en las cuatro paredes de mi bella locura,
en mi hermoso castillo de nubes y cristal,
rodeada de versos, de flores, de poetas,
de queridos fantasmas,
de locos como yo.
M Carmen Guzmán
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| shou,09.03.2008 |
¡Buenísimo! Margarita, tu poema conlleva una mirada singular sobre un mundo de realidades ardidas, y conmueve. Eso de “en la calle te duchan con rutina y hasta te desayunan con pan artificial” - inigualable – Creo, como dice Albi-sur respecto del pensamiento de Helder, en tu poesía la negación - locura funcionó como potencialidad.
Para vos
CAR-MARG
el papel se ha vuelto flor
en tu ático de locura y palabras azules
que yo no sé de corduras
será tal vez por eso que el sombrero
se escapa de mi cabeza al tintero
y se esfuma como manchón en el ruedo
a tus pies admirable poesía
| | |
| kamel,10.03.2008 | Primera migración/ las aves
Conozco la historia de estas aves. Aves
que llegaron de muy lejos a poblar una cálida costa
y no encontraron sino la arena sucia, el mar que muere
y ese largo silencio delineado de sus sombras.
Conozco la historia de estas aves vencidas por un tiempo
que no puede soportar tanta belleza, es decir, aquel tiempo
del ardor y la fatiga, nuestro sueño,
el sol que cae sobre la arena sucia
y un horizonte que se curva más allá de los ojos: sí, conozco la historia de
estas aves tranquilas
que me miran, estas aves que miro: esperaron el retorno sin poder
olvidar
y la vida fue entre ellas el oficio de los desesperados y los mansos,
nada notable para quienes aprendieron
con dolor que los deseos son un círculo debajo de las olas,
que las olas van perdiéndose al caer la tarde.
Se alzaron contra un cielo demasiado oscuro, prendieron de él sus
suaves sueños
y tampoco en su solitaria permanencia encontraron la ciudad.
Esa ciudad
donde ahora suponen un cuerpo que retenga sus presentimientos,
la sabiduría y la paz, una vida finalmente dedicada a olvidar.
Pero esperaron el retorno sin poder olvidar. Y nada han visto
sino la arena sucia. Y nada han encontrado salvo el mar que muere.
Sí, conozco la historia de estas aves.
Su primera migración ha sido en vano.
Jorge Frisancho (Perú, 1967). De "Reino de la necesidad" (1987)
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| colomba_blue,10.03.2008 | ANTIGUO ACASO DE HABER
De haber estado herido o condenado
de haber elegido el verano
la araña o el luto; pero no no
frente a mi alcoba sin luz si imaginas algo de esto
a una sola gota oscura la tuve junto a mi
la ebrio injurié le rompí el costado y la quise así
besé sus piernas dejé que sus manos regasen mal cerradas mi cuerpo sus labios a cada
hora sin leyes se abrían de amor y sangre la mordí
suavemente
llorando el miedo vino
conmigo ella tarde porque ya no pedía nada
tú y quienes éramos yo el allí
pareció que ya antes había sucedido
le comencé a desatar los cabellos
y cada cabello era una voz para un nosotros éramos la tibia corriente bajando por
atrapados la cara un hilillo
entre el cómo de denso follaje demandando la vida de un hombre
corona éramos
de espinas nos cubrimos demasiado
del vértigo y ya sabía qué se iluminaba donde
sobresaltó
su delirio adentro
por los aires yéndose un ella tal vez me decía
era la novia olvidada
gritamos de amor tan nuevamente como al arder de las cosas
una que era tejida red luminosa y relucían ciudades enteras las blancas al fondo los anillos inconclusos de un prisionero
soñaba bruno el que olvidado sobre su desnudez
y recogí a la belleza tus ojos abismos hermosamente tan para esto
dejé unas valvas de breves moluscos entre las grietas
de las murallas cuando el cielo del oeste se escondía
adentro tan de mi sombra cambiando
siete veces un puñal o un lirio escondido
entre sus senos
sobre las suaves montañas: el sol
se había roto en goterones sobre mis muslos las manchas
de mis estas tierras ropas oscuras de hijos
sucios de sonreír un algo de hambre y los abracé también a ellos
como un mendigo que fuera y soy aún con estas líneas
sentados en un montón de basuras fumábamos melodías
ni siquiera inventadas las caras
los hermosos héroes y los hermosos santos
eligieron a quiénes saber el ya que
una pobre loba muerta yacía junto a nosotros
pariendo en el barro de la calle.
Pedro Antonio Araya (Chile - 1969) | | |
| Rancho_Mental,12.03.2008 | Monday in B-Flat
I can pray
all day
& God
wont come.
But if I call
911
The Devil
Be here
in a minute!
Amiri Baraka | | |
| colomba_blue,12.03.2008 | | Bravo! | | |
| Rancho_Mental,12.03.2008 | Americanos
Americanos pobres na noite da Louisiana
Turistas ingleses assaltados em Copacabana
Os pivetes ainda pensam que eles eram americanos
Turistas espanhóis presos no Aterro do Flamengo
Por engano
Americanos ricos já não passeiam por Havana
Veados americanos trazem o vírus da AIDS
Para o Rio no carnaval
Veados organizados de São Francisco conseguem
Controlar a propagação do mal
Só um genocida potencial
- de batina, de gravata ou de avental -
Pode fingir que não vê que os veados
- tendo sido o grupo-vítima preferencial -
Estão na situação de liderar o movimento
Para deter a disseminação do HIV
Americanos são muito estatísticos
Têm gestos nítidos e sorrisos límpidos
Olhos de brilho penetrante que vão fundo
No que olham, mas não no próprio fundo
Os americanos representam boa parte
Da alegria existente neste mundo
Para os americanos branco é branco, preto é preto
(E a mulata não é a tal)
Bicha é bicha, macho é macho,
Mulher é mulher e dinheiro é dinheiro
E assim ganham-se, barganham-se, perdem-se
Concedem-se, conquistam-se direitos
Enquanto aqui embaixo a indefinição é o regime
E dançamos com uma graça cujo segredo
Nem eu mesmo sei
Entre a delícia e a desgraça
Entre o monstruoso e o sublime
Americanos não são americanos
São velhos homens humanos
Chegando, passando, atravessando.
São tipicamente americanos.
Americanos sentem que algo se perdeu
Algo se quebrou, está se quebrando.
Caetano Veloso | | |
| Abin_sur,14.03.2008 | Ausente sin aviso: la conexión de mi compu es francamente horrorosa. Primero que nada, decir que tus aportes Kamel vienen de 10: lo que mencionas del verso de Anwandter y la data sobre la generación del 90.
También me pareció genial la idea de la ideología por encima de la estética, en esta tramoya de la contemporaneidad, que comentaste vos Shou. Creo que es una de esas hendijas por donde puede entrar el solcito.
Bueno, con respecto a estos dos últimos poemas que posteo Rancho_Mental, lo de Caetano me queda un poco suelto, debo los cursos de portugués. El de Baraka sin traducir que remite a dios/diablo me deja otra preguntita en la lengua: ¿es esencial la figura de dios (en todo caso la religion) para la poesía contemporanea? A priori juzgo que no. Pero la discusión queda abierta.
Derian: creo que Casas, tarde o temprano, va a caer en este espacio. En una de esas, ahora mismo!!
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| Abin_sur,14.03.2008 | Dejo dos de mis poemas preferidos del zurdo de Boedo. Curiosidad: una amiga docente da un pequeño taller literario para adolescentes. Los chicos, acostumbrados a cierta idea o imaginario de lo que es y debe ser la poesía, quedaron fascinados ante la vueltita de tuerca que propone Casas. El dato me interesa por que en ese salirse de la esfera de lo poético, descansa el crecimiento, la renovación, o la mera idea de una estética contemporanea.
Sin llaves y a oscuras
Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.
Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.
Música
Mi tía concilia el sueño a los ochenta años
escuchando viejas canciones en su radio portátil.
En su pieza, en lo oscuro,
el éter se ha transformado en algo vital.
Supongo que estas cosas pasan
y me pasarán también a mí.
Sobre el final de la vida
la única música que existe
está fuera de nosotros.
Fabián Casas, El Salmon (1996) | | |
| shou,14.03.2008 | No conocía a Casas. Gracias por traerlo, Abin-sur.
Los dos poemas del zurdo de Boedo me parecieron que tienen esa cualidad bien contemporánea donde la realidad se hace presente y se luce desde un imaginario conjugando lo visionario y transitorio. Con versos que seducen desde su simpleza y estética.
En cuanto a la pregunta que formulas ”¿es esencial la figura de dios (en todo caso la religión) para la poesía contemporánea? A priori juzgo que no. “ Creo que es difícil es encontrar una respuesta única y abarcadora. Religión y política se cuelan también en las letras. Me inclino a pensar, quiero, la poesía contemporánea como visionaria del día a día, con renovadas búsquedas, de libre expresión, sin condicionamiento de verdades únicas, que refleje el conocimiento intuitivo, interior, del mundo, sin intermediarios.
Cuando a Adonis le preguntaron si consideraba que la poesía era antirreligiosa o no, respondió: “Sí, porque es antimonoteísta. Nació plural con variaciones en su forma y en su manera de expresar. La religión cree en la verdad eterna y la poesía, sin embargo, en incontables verdades. Cada día lanza una verdad al infinito.”
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| shou,14.03.2008 | A lo largo de los senderos del eco
De regreso a lo largo de los senderos del eco,
allí descansan las palabras en el estuche de un viejo significado.
Pero ¡ay! tan extrañas. Qué es lo que dicen esos labios.
Hablan de otros contextos y otras situaciones.
Mientras tú escuchas su discurso
forman algo que ellos mismos también transforman,
escriben en un idioma todavía lejano
aún en uno de los estuches
en la memoria de los siete estuches
miles y miles de años antes de Babilonia.
Harry Martinson
(1904 –1978)
Sueco, autodidacta.
Vida difícil si las hay. Solitario en el mundo, fue vagabundo, obrero y marino.
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| kamel,14.03.2008 | Virgen del Parque Forestal
Elegante Señora de la Página en Blanco
De sonrisa leve como la Mona Lisa
Escucha mis ruegos como si no tuvieras otra cosa que escuchar
Sé que un día seré ceniza y polvo
Polvo mezclado con ceniza
Ceniza mezclada con polvo y gusanos
Pero igual el anonimato me tiene chato
Ayúdame a escribir aunque sea un solo bestseller
Conviérteme en un dramaturgo famoso
De lo contrario seguiré siendo lo que soy
Un ángel errabundo caído del catre
Una vaca mujeriega que muge de angustia
Una pluma perdida entre remolinos de viento
Una azalea secándose en el más áspero eriazo
Un aullido cósmico presintáctico
Un payaso muriendo en un circo sin público
El anuncio de una lluvia sin lugar donde caer
Un cigarro extinguiéndose en los labios de la muerte
Un sueño expulsado de su puesto en el cosmos
Una puta que palpa un muslo inexistente
El vano afán de pasar de homínido a serafín
Una ventana sin casa que mira al abismo
Revierte mi convicción de que valgo callampa
Estoy desesperado por ser alguien en el mundo de las letras
Por ganarme un concurso literario
Me muero por firmar libros en la feria de Guadalajara
Si ello no es posible
Si no está en tus manos cursar mis deseos
Transfórmame en un vocero de las metáforas celestiales
O hazme un instrumento de tu pus
Erick Polhammer (Chile). Del libro "Vírgenes de Chile", 2007 | | |
| kamel,14.03.2008 | Escuché por ahí a Polhammer referirse a su poética citando el himno argentino: Libertad, Libertad, Libertad.
No sé si prescindir de Dios o de dios sea el asunto. Sí se aprecia una vuelta de tuerca en el tratamiento de la imagen divina en cuanto objeto poético. Como muestra, el mismo poema anterior (y el libro completo de Polhammer, recién salido del horno) rescata elementos de la religiosidad popular.
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| Aristidemo,14.03.2008 | Salón de Belleza
Podrías ser dueña
de un cuerpo envidiable,
como aquellos que se hospedan en museos
de Roma, Madrid, Nueva York.
En la sala de espejos de mi poema
descubrirías un cutis ya sin surcos.
¿O acaso piensas, ingenua, que rostro y nalgas
de La Maja pertenecían a una sola?
¿o que la Venus de Botiticelli se ceñía
a la dieta?
¿o que la piel de Diana
era de mármol bruñido?
Escucha: esos artistas retocaron a sus modelos
porque con ellas compartieron
mantel y sábanas.
Anda, desnúdate
y de aquí saldrás, lo garantizo,
físicamente satisfecha.
++++++++++++++++++++++++++++++++++
Mis Amigas Callan
Mis amigas no leen poesía,
ni la mía
ni la escrita por Propercio hace veinte siglos,
a pesar de ser ellas la savia de mis versos,
a pesar de ser mi obra un espejo que disimula
sus imperfecciones.
A pesar de eso, prefieren
manosear las fotos del Cosmopolitan
y buscarse en el espejo de celuloide.
Junto a la gorda de la familia, la novela,
el silencio cubre las portadas de mis libros.
¿A tí sí te conmueven mis versos, oh culta, sensible Musa?
En verdad te lo agradezco, pero no los escribí pensando en tí, sino en esas hermosas mujeres banales.
Héctor Carreto.
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| colomba_blue,14.03.2008 | POEMA EN UN LIBRO VACÍO
Observo una de las cuatro paredes
Cuando alce una mano
esa sombra será mi sombra
Hace dos horas es tarde
También es tarde en la pared.
Tomo la posición de un cuerpo cansado
Decido que el viento golpea intensamente en la ventana
Decido la situación de mis ojos
Pienso en una fotografía
En la mesa hay un vaso con agua hasta la mitad
Beberlo es lo único que está pendiente.
Observo una de las cuatro paredes
Cuando pienso, esa sombra es sólo una sombra
con bordes exactos e inevitables
una imagen parecida a un cuerpo
Hace dos horas llegué a este cuarto
Al cerrar la puerta sentí el ruido
que hace algo al destruirse
Quizás era la última nuez
o una fotografía difícil
o los restos de un espejo.
Si abriera la puerta no miraría hacia el suelo.
Para qué.
Observo una de las cuatro paredes
Propongo las orillas de mi sombra
Mi sombra se refiere a la pared
Todo se refiere a la pared
En la pared es tarde
Hace dos horas el viento insiste contra la ventana
Traspaso papeles de una caja a otra
No son recuerdos, son fragmentos
que anticiparon esta hora equívoca.
Miro una fotografía
La oculto en un libro
Si alguien lo abriera
pensaría que marqué la página
en que dejé de leer
o que quise recordar ese poema,
este poema.
Puedo asegurar que no es así.
No es así.
No necesito mirar mis manos
Sé que las tengo cerradas
Miro, en cambio, hacia el lugar
donde está la mesa
Veo el vaso y no veo el agua
Veo el agua y no veo el vaso
Es como si pudiera jugar con las palabras.
Observo una de las cuatro paredes
Si alzo una mano esa sombra será la mía
Si hago el menor movimiento
ocurrirá la sombra de alguien
que toma un vaso de agua
y piensa en sí mismo
como en un extraño.
Alejandra Zambra | | |
| Abin_sur,14.03.2008 | Claro Shou, la idea de verdad única o eterna queda de algún modo expulsada (la ruptura de los versos es tabién parte de esa liberación) pero aún así, me parece que la intromisión religiosa en la poesía ha cambiado muchísimo desde Vallejo, por ejemplo. Particularme a mi la religión no me desvela ni un poco, pero creo que la lectura politica o social ha desplazado a la religiosa, o ha ido perdiendo su bagaje metafísico quizás. Y creo que lo que decis vos Joe tb va por el mismo camino: el entrecruzamiento con lo popular mas que lo religioso per se.
Otra cosa: hay algo de los poemas de Héctor Carretto que me gusta mucho y otra parte que no me gusta nada de nada!! Pero todavía no encuentro razones... | | |
| shou,14.03.2008 | Claro, si, es que la poesía contemporánea también ha pasado y sigue pasando por diferentes etapas. Aunque prefiero la poesía sin religiosidad, comprendo que esa introspección- intromisión religiosa en la poesía se ha ido modificando. Abin_sur, mencionastes a Vallejo y ¡qué buen ejemplo das!; ese poeta peruano que creció en el seno de una familia fuertemente religiosa (no te olvides que hasta llegó a ser influenciado para ser sacerdote), fue justamente él quien se anima a dar una visión "diferente" podríamos decir sobre Dios y la Fe. La desesperación vivida ante el dolor de los demás van formando su espíritu sumamente crítico.
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
o cuando dice en "Los Heraldos Negros"
“Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé”
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| shou,15.03.2008 |
"Virgen del Parque Forestal" Erick Polhammer (hermosísima poesía, por cierto) que trajo Kamel y los versos de Vallejos muestran la ruptura convencional de expresión respecto de la influencia religiosa. Desde una mirada y vivencia diferente, ambos autores se permiten un decir diferente y más libre al respecto.
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| Abin_sur,17.03.2008 | Pusiste dos extractos que vienen a ser parte del best of the best de Vallejo Shou. Si sabía me lo olvidé, pero es bueno el dato que tiras sobre la religiosidad de César. Por un lado desconozco un poco los procesos históricos y literarios que rodearon la producción de esos libros de Vallejo, pero no puedo dejar de ver la figura religiosa como uno, de tantos, utensillos retóricos. Hace unos años Vallejo me gustaba mucho, luego se me fue convirtiendo en un autor bastante empalagoso.
Voy a buscar un poema que me interesa colgar. | | |
| Abin_sur,17.03.2008 | El muchacho contorsionista:
No tengo amigos, pero me llevo bien con los relámpagos.
De dónde quiero salir, adónde quiero llegar,
no lo sé. De la mañana hasta la noche
doy vueltas a lo mismo, como si poner un brazo aquí,
una pierna allá, me impidieran caer en el dolor...
No hay dolor para mí. Es importante que sepan
esto: no hay dolor. Y no entiendo a la gente que sigue quieta,
aferrada a lo mismo, o deja que las cosas continúen
en su lugar. Yo sueño con un cuerpo distinto
cada vez, y no me importa que sea el mío:
puedo pasar de lobo a niño, de elefante a cangrejo
en pocos segundos, haciendo pequeños arreglos.
Algunos piensan que lo mío no es flexibilidad
sino un error de base, como si me faltara un eje,
un punto de apoyo... Puede ser. Mi madre se horroriza
al verme, y mi padre se ríe, se divierte conmigo
como si dijera: Este muchacho... Sin ir más lejos
anoche tuve una pesadilla. Dormido y desnudo
en mi cama, cualquiera (¿se dan cuenta?) cualquiera
podía verme. Mi novia, incluso, que es muy posesiva
podía encerrarme en una cajita de fósforos
o esconderme tranquilamente en un dedal.
Osvaldo Bossi
de: Ruego por el tornado (Sigamos enamoradas, 2006) | | |
| Shou,18.03.2008 | cash
una mujer en caída libre
rajando el aire en dos como un cierre relámpago
¿piensa en velocidad
o puede desmembrar escena y escenario?
¿borra cada pregunta la respuesta anterior cayendo en caída libre?
¿recuerda algo vital o prioritario dadas las circunstancias
ha combinado esa mañana los colores de su ropa interior
cerró con llave
o impactará contra el cemento
como en los brazos del hombre que la ama?
¿podrá abrir una grieta
su peso de mujer cayendo en caída libre
imprimir en el medio de la calle un leve desnivel
algo que la recuerde para siempre tanto menos vulgar que una mancha de sangre?
¿verá pasar la vida delante de sus ojos?
¿cuarenta fucking years cayendo en caída libre
son suficientes fichas para ganar el juego?
o es demasiado riesgo
tentar la cavidad rosada del peligro en una sola apuesta
sin más que esa moneda para pagar el precio
LAURA YASAN
del libro “Cotillón para desesperados”
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| kamel,18.03.2008 | NUESTRA CIENCIA PARADIGMÁTICA ES LA FÍSICA CONTEMPORÁNEA
Luego de varios años de ignorancia cosmológica
no muchos
pero se hicieron largos
hoy día estamos más o menos como al principio
el universo es un huevo
hay principio y hay fin
todo va a desaparecer
(peor que antes, como detallaremos más abajo
porque no hay ni un miserable par de tortugas que sostenga el huevo)
el meollo del asunto es la partícula subatómica
a la que no veo que lleguemos a imaginarnos
ésa no es la idea del colegio
nos imaginamos algo muy chico
pero algo chico es un ratón
un pájaro, un cerro chico
un piojo por último
algo chico es algo que se compara con algo
una partícula subatómica no tiene comparación
ese pedazo de nada lo trastorna todo
porque hasta el átomo el Renacimiento era posible
la Ilustración era posible
el Socialismo era posible
la democracia de libre mercado era posible
el socialismo de libre mercado era posible
el amor a la sabiduría era posible
y también era posible estar loco
con la partícula subatómica es distinto
los más inteligentes se hicieron católicos de nuevo
pero en general a la mayoría les quedó la zorra
el universo prácticamente se creó ex-nihilo
ni siquiera era una partícula
y de repente dicen que explotó
(y ‘de repente’ está mal dicho porque el tiempo aquí no funca)
así no más, de repente dicen
y que hasta se escucha todavía
que lo tienen grabado y todo
una tremenda explosión
¿de qué? de algo que ni siquiera era una partícula
y ahí están los planetas y soles
las tremendas distancias entre unos y otros
el agua que es hielo, nieve y nube
(y otras variaciones como la escarcha, el granizo, etc.),
ahí está la flor que deja su néctar al insecto
y de contrabando le llena las patas de polen,
ahí la micro que dobla la esquina y despachurra a un cabro chico.
Todo ex-nihilo
Hasta el tiempo y el espacio mismos
(idea contra la cual Newton luchó toda su vida)
Y la teoría dice que después de la expansión el universo se aprieta de nuevo
y no queda ni el tiempo
o sea que volvemos a la teoría de la creación y el juicio final
pero sin edén, sin árbol, culebra ni manzana
sin caída, sin un cristo que nos salve
sin ángeles con trompetas ni muertos levantándose por todas partes
ni las estrellas cayendo como nieve
y deshaciéndose poco antes de llegar a tierra
según un sueño que tuve hace varios años
(otra vez soñé que llovían neumáticos).
Y también sin que ni remotamente un solo ser viviente,
según nuestro concepto de la vida,
pueda presenciar el fin del universo,
con lo importante que éste ha sido
para la religión, la poesía, la filosofía y la ciencia
desde que los hombres se bajaron de los árboles.
Esta idea tan estilizada
al igual que su dramática versión antigua
impregna de irrealidad cuanto pongamos a tiro de los sentidos
díganme que no
Yo siento en carne propia que nos deja un vacío caballo
incluso cuando parecemos más lejos de su aniquiladora influencia:
borrachos como tenca mirando un techo sin saber de qué casa
o en medio de un partido importante
o en el cine nos sorprendemos mirando todas esas cabezas negras
o en medio del acto sexual nos arrebata
(A mí por ejemplo casi siempre que veo una lagartija,
casi siempre que corre, y se detiene
levanta entrecortadamente la cabeza, y sigue corriendo).
Tantas cosas que hay y que vinieron de una que ni siquiera era cosa
qué va ser de nosotros en este universo que más parece una chispa
frutos del encuentro casual de un espermio y un óvulo
en una trompa de falopio
parecemos un chiste surrealista
sólo para morir hemos nacido
sin el consuelo de dejar rastro en el mundo
porque no habrá mundo en que dejarlo
porque antes uno podía abrir los ojos y decir
nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar que es el morir
y esto era ciertamente penoso pero también edificante
uno salía fortalecido, era como una ducha helada espiritual.
Y aún antes, como sugería más arriba
Uno podía preguntar por lo que sostiene el universo
dos tortugas” te decían
y uno decía “aaa”
y quedaba tranquilo uno
porque las tortugas son animales muy pacíficos
Pero ahora no sólo no caben las tortugas
sino que en el fondo en el fondo no hay vidas
no hay ríos, no hay mar
ahora en el fondo no hay quién escriba este poema ni tampoco quién lo lea.
A lo mejor el oriente tiene una respuesta, no sé.
En todo caso no hay que preocuparse todavía,
dicen los superficiales de siempre,
porque recién nos estamos expandiendo.
Adán Méndez (Chile, 1967). De "Antología precipitada" (1994) | | |
| Cretino,18.03.2008 | SAN JUAN DE LA CRUZ LE DA 1 AVENTÓN
A NEAL CASSADY /EN LA FRONTERA
ENTRE EL MITO & EL SUEÑO/
La carretera se pandea rumbo al centro de su propio
incendio centrífugo
Tijuana se desvanece flotando bajo la mollera del ojo
Esquirlas de cabaret & colchón empujan la estela
de duendes que preña la ilusión de este instante
En el radio: Jim Morrison traga esporas crecidas
en la cicatriz del diluvio
Este puente mental va al volante
Estrellado el afuera & adentro
Verde mota la selva
El destino rodando
Todo ser & hasta en zancos escupe ovnis bordados
con alas de las más locas luciérnagas
Es de noche / & en carretera / & volando
Los Doors con los dientes hacen realidad su voltaje
El cuerpo del alma se baña en el viaje
El centro se curva
La curva es salvaje
La carretera es Dios mismo
Cada ganglio / cada trozo
resbala: se esfuma
El pie va braceando
La mente desyerba la euforia del eco.
Mario Santiago | | |
| diantreb,18.03.2008 | Camiones
No ha sido el mundo una forma de la fiebre líquida.
Hijo mío, estás ahí, tomado a tu tren, al lado de un río
que te dice den su tamaño de agua: camiones.
Camiones junto a la azalea blanca.
Has puesto una línea sucesiva de camiones; no tienen
otra ruta que tu mínima mano blanca
entrándolos al mundo.
Los quitas del desastre.
Qué otro modo hay de la justicia, sino la forma del camión en la azalea blanca.
Hijo, estás ahí, en el parapeto de la monstruosa evidencia; ¡los grillos han tomado la cabina de tu camión!, engrasan sus patas verdes, apagan la luz, rompen la bahía donde ingresa el vapor de los aceites; están cerca de las azaleas, pero ellos creen que son criaturas del budismo que han llegado a una orilla milagrosa...
Oh, hijo mío, estás jugando con tu pala mecánica; mi tractor de lata está a quince kilómetros de la azalea blanca.
¿Llegarás?
del libro Camiones (2001) Alberto Muñoz | | |
| diantreb,18.03.2008 | debe leerse: que te dice de su tamaño...
disculpen | | |
| edhugg,18.03.2008 | de Rumano (2007) - Martín Gambarotta
La camarada duerme en otro lado
un hombre piensa en comprar un pequeño
cepillo de dientes mientras se prende
los botones de carey de su camisa
acaso tu mentor no te enseñó el asunto
de la buena estrella, no te enseñó
a ser preciso mientras otros filmaban
felicidad con su video
cámaras e inventaban historias
sobre el alce volador de Klaus
la vida acá es pan ansioso, casi envidia
todos son lentos o son santos, ningún
trineo se desliza por la nieve negra del cielo
dejando a su paso una ingrávida estela de sal
plateada que se torna ultra blanca justo
antes que la oscuridad la absorba.
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| Aristidemo,19.03.2008 |
Giganta
¡Qué dura tu vida, Giganta!
Desde tus ojos, el mundo,
debe de parecer una llanura erizada
por dedos diminutos
que enojados te señalan.
Los ceños fruncidos,
las cabezas que niegan,
los suspiros de hastío
deben de ser para tí, tan comunes como los lunares,
tan tristes como las jaulas.
Yo creo que te tienen miedo, Giganta.
Temen caer en los agujeros abismales
de tus pisadas.
Les aterra que la luz de tu mirada
alumbre los sórdidos rincones
de su «insignificancia».
Por eso blanden en tu contra
gordos libros de leyes empolvadas.
¡Qué cara tu altura, Giganta!
Cuánto te cuesta en soledades
porque las voces pequeñas
no alcanzan tus oídos,
y los amores enanos
no acompañan.
Cuánto te cuesta en batallas
contra duendes que piensan
que lo pequeño se les quita
por derribar a una Giganta.
¡Qué difícil tu lucha!
Gigantesca aún para tí,
mi Giganta.
¡Qué difícil descubrirte
con el cuerpo al rojo vivo
y la sangre en llamas!
Aprender a deletrear «amor»
con la boca llena por
una lengua tibia y amada,
y no saber todavía
como pedir perdón,
por cubrir con tu sombra el sol,
a quienes tienen la cabeza
a ras del suelo.
¡Qué precio tan alto,
Giganta, por ver a los pájaros
como hermanos de vuelo!
RODRIGO SOLÍS (1970)
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| quilapan,23.03.2008 | Carta Poema a Joseph Delteil
Los pequeños puntos y los grandes ángulos
aquellos que atraviesan sobre nuestros cuerpos como por un puente
aquellos que visten como para el catafalco
y despiden olor de sepultados
Qué saben ellos de la vida sin esperanza
agobiada en las cavernas subterráneas
¡oh catacumbas de ciudades de bronce!
y tan fútil esta existencia bajo las caparazones fangosas
que los días les han forjado
y tan mal hechas para la miseria culpable
y tan lejos de los mordaces estallidos de la risa
Qué saben de esta atroz alienación
que nos clava como banderillas
Respóndeles Joseph Delteil
diles cómo era preciso haber conocido
el grado cero de la angustia
para, enseguida, dejarse llevar
por el éxtasis sin fronteras
nacido de las fábricas del espíritu
La cerveza hace eructar
como los poemas de los vagabundos de la escritura
desencadenan los ladridos de los perros vigilantes
de la Crítica A Cordas,
meados y gelatinosos Kirittiks
(Daumal volverá un día y ése será
el festín de los muslos de críticos
que escupen lágrimas diamantinas o palabras gangrenadas).
El poeta no oye nada de nada
él ha enredado las ondas de su memoria
ha perdido el sentido innato de las palabras-rebanadas con dulce de membrillo
él no percibe ya el estrépito indigesto de los rugidos
y los pedos asmáticos de hombres-estiletes biliosos.
Joseph Delteil, somos la única e incisiva generación,
aquella que el tiempo no embota
y que por otra parte, no es temporal
de la cual ya nadie oirá hablar
con la MUERTE DE LOS POETAS
y el gran sacrificio expiatorio es inmediato
puesto que el mundo ha decretado que, que, que
¡qué fastidio oír bramar otros animales que no sean ciervos!
Fatigado y triste universo
e infinitamente indiferente
como sólo saben serlo aquellos que de tanto nutrirse
han caído en somnolencia execrable,
Cerebros ahítos de bocadillos secos con la aprobación
de las ligas de la Virtud exacerbada y del Caballo Blanco
devorados por la prosperidad de boca balbuceante
Vos Cortex
¡Oh, cenizas anubarradas de los ojos de los hombres!
Y estoy para siempre aniquilado
y podrido de confusión
y ya no quiero ser aliviado
y no cambiaré nunca.
¡Sí!, odio en lo humano aquello que me recuerda a la bestia
y aquel que es incapaz de mostrar odio
es un extranjero del amor
y azotarse la cabeza contra los muros
nada resuelve
porque los muros tienen otros gatos para fustigar
y que evidentemente, amamantar (¿malentendido?)
y desde luego, mi necesidad de amor vertical
mas, me rehúso a respirar allí donde ellos aspiran
el aire húmedo que corrompe las gargantas
y sin embargo sí, cedo
mis pulmones que nada comprenden
de mis razones paralelas
razón, crac crac, razón crac crac
y apretar los dientes, no basta
y derramar lágrimas de acero
en los abismos luminosos de mis mejillas
ya no me hace sufrir
sino reír como caimán
puesto que ya no soy un niñito-frágil-frágil
sino, un hombre de pelo en pecho
oh, grande
oh, saco voluminoso, huesos viejos
veintiún, para ser preciso
y en efecto he dicho todo
y ya no sé qué era lo que tenía que decirte J.L. Martínez
pero poco importa, puesto que somos locos
sin haber perdido la razón (Emmanuel-que-viste-la-nada)
y pronunciar la palabra mierda con
la boca fruncida
no es desalentador para el cordero enfermo
que bala bajo mis cabellos,
que las definiciones parcelarias del mal-explosión
de los doctos de pompas de jabón
no lo son para la conciencia-crisol
en donde el ser esencialmente vaporoso e integral
se proclama su depositario
ya que, quien busca su lenguaje personal
se compromete con un camino en que los esputadores no faltan
donde los espejos no reflejan a menudo más que escrotos
donde el marfil de las nubes no es más que un espejismo
por otra parte como todo el resto
y entonces, qué resto
y sobre todo, sobre la nieve de mi grito
derramando soledades
nos deslizamos Joseph, nos deslizamos
para aceptar eso no tengo suficiente testículo
y empacarlo.
¡A mí, Rimbaud!
Juan Luis Martínez, Poemas del Otro
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| djtiesto,23.03.2008 |
(Tribu urbana)
Emo
Vi cruzar su multitud sin mirarme, los rechaza,
los expulsa para que rueden , dan un paso atras y siguen con su viaje ,claramente pude ver que no había tristeza ,ni el lado que llaman esperanza,
se encierran en esa mitad llamada soledad
"Ibi nullus timet mortem"-se oye el crujir-.
El verbo no es precisamente una carne
que cae del cielo,
Venite, adoremus
la fe que aun no blasfemo.
Venit mors velocite.
Sin perdonar a nadies
A veces he oido que en la tierra hay hombre buenos
que hablan en un extraño idioma
juntan las manitas y se echan a orar
para hacerlas más breves.
Nos hacen testigos...
a veces pueden escribir sobre un ángel
con ese silencio tan peculiar.
Nos recuerda la muerte del sol
propio de un títere que no puede ver adónde apunta el último dedo.
En estos días.La muerte no es un secreto.
Apenas la lágrima se turba en una verdad más viva que el corazón de un hombre herido.
-Terrible certeza y hecho-
y aunque es bueno reconocer que tantas cosas caben en una lágrima
detrás "post molestam senectutem"
no por eso las flores parecen la de antes
libre de ellas, la luna es la misma.
Del best seller traficc(2007)Ghara | | |
| cromatica,25.03.2008 | Has llegado en la noche,
como otras tantas noches,
hasta la casa apuntalada en sombras.
La puerta ha clausurado el alba amenazante,
y, tú mismo una sombra, te desvistes
por el pasillo a tientas,
con las voces aún y el sabor de esa noche
hurgando en la memoria.
La habitación todavía es más ciega,
y la invade, corpórea,
la familiar tibieza de una niebla invisible.
Has tumbado tu noche, tu cansancio y tu cuerpo,
junto al cansado cuerpo de su noche.
Quién sabe qué fantasmas la estarán visitando,
con quién departirá
en la hora puntual de los demonios,
por qué tierras salvajes de los sueños
andará extraviada y sin echarte en falta.
Toda la suma de casualidades,
de planes no cumplidos,
de rutas postergadas, de incertezas,
y que llevan por fin hasta esta noche,
resulta un laberinto incomprensible.
Mientras rumias un violento deseo,
ella duerme a tu lado,
flota sobre las aguas del lago de la noche,
ajena a tus preguntas sin respuesta,
y su respiración, en esas aguas,
es el fiel testimonio de que hay vida,
de que aún no te has ahogado.
Qué está ella haciendo aquí,
qué estoy haciendo.
El lago no responde desde sus aguas frías.
No creo que mañana obtenga la respuesta.
Mientras tanto,
ya me he acercado al animal dormido,
su orilla me ha abrazado,
y sin más tiempo para pedir ayuda
nos hemos ido al fondo de la noche.
EL ANIMAL DORMIDO
(Carlos Marzal*)
Poeta español nacido en Valencia en 1961.
Se licenció en Filología Hispánica por la Universidad de Valencia.
Inscrito en la llamada Poesía de la experiencia, es profesor de literatura en el Instituto Puerto de Sagunto y ejerce como crítico literario en el ABC Cultural. Ha sido codirector, durante los diez años de su existencia, de Quites, revista de literatura y toros.
Su obra se ha incluido en las más importantes antologías poéticas y ha sido galardonada, entre otros, con los siguientes premios: Premio de la Crítica 2002, Premio Nacional de Poesía 2002, por «Metales Pesados» y en el 2003, Premio Loewe por «Fuera de mí».
Además de las obras citadas, también ha publicado «El último de la fiesta» en 1987, «Cuatro noches» en 1988, «La vida de frontera» en 1991, «Los países nocturnos» en 1996 y «Poesía a contratiempo» en 2002, así como la traducción al castellano de «Andén de cercanías» 1995, del poeta catalán Enric Sòria. | | |
| Rosinante,25.03.2008 | IDOLO
Alfarero sobre el tapiz de los días,
¿con qué barro modelé tu garganta de ídolo
y tus piernas que se tuercen como arroyos?
Mi pulgar afinó tu vientre
más liso que la piel de los tambores nupciales.
He puesto cuerdas al arco nuevo de tu sonrisa
y engarcé dos noches en el sitio de tus ojos...
¡Ídolo de los alfareros!
Yo se que redondeas el cántaro de la mañana
y lo pintas de sol
y lo llenas con una luz rota de pájaros.
Ídolo de los alfareros
que se sientan sobre el tapiz de los días...
He quemado a tu pie
la madera fragante de mi palabra.
El viento no deshojó todavía
un tulipán de música más bonito que tu nombre.
¡Haz que maduren los frutos
y que la lluvia deje su país de llanto,
ídolo de los alfareros
que se sientan sobre el tapiz de los días!
Si no mis odios bailarán
sobre la tierra de tu carne...
(De Leopoldo Marechal) | | |
| cromatica,25.03.2008 | Todos los amores imposibles son eternos,
el tiempo no los toca
y no existen traiciones entre los amores imposibles.
Amo con toda intensidad, amo sin límites
a cada uno de mis amores imposibles.
A veces el olor del café trastoca el orden de los años
y voy a dar a la madrugada
de un resplandor que a mí me alumbra
o de pronto la voz de Janis Joplin
me ensarta en una noche cítrica,
de alambre,
la noche del hechizo,
puede ser una forma precisa de mecerse el viento entre los árboles
y la danza del cuerpo,
la eterna danza de un cuerpo eterno
entre la eterna danza de la brisa.
Los eternos amores imposibles
no se tocan, no se cruzan, no pueden verse entre sí,
no existen los celos entre los amores imposibles,
son perfectos los amores imposibles.
(Darío Jaramillo Agudelo - Colombia) | | |
| apeman,26.03.2008 | qué buen foro.
Irene Nemirovsky
Yo soy Elisabeth Gille llorando tu marcha:
éstas son mis cartas de cumpleaños quemadas.
Yo soy tu hija pequeña sin regalos de Navidad.
Persiguiendo a los nazis, saltando la valla.
Yo soy David Golder arruinado tras tu muerte.
Yo soy un acorde de piano cualquiera
que, de repente, en Issy-L’Evêque suena.
Yo soy Danièle Darrieux tirándose a un ministro nazi.
Yo soy la familia Kampf en un baile malogrado.
Yo soy las lágrimas que derramaste
en una cámara de gas en Auschwitz.
Yo soy el espíritu de la mala suerte.
Yo soy, como tú, una judía atea.
Yo también me exilié por la guerra.
Y soy un susurro al oído y un cuento de Chejov
y las moscas del otoño en un suburbio de Moscú
y soy un perro y soy un lobo
y soy un trago de vino de soledad...
Y soy tu todo y soy tu nada.
Y soy el cabrón alemán que te mató.
Y el germen de la semilla de tu ser.
Yo también me marché de Kiev.
Yo soy tú y a la vez yo.
Yo soy un insecto que por noviembre
merodea en los crematorios.
Yo soy la elegancia, el clasicismo y la frescura
de la boca que Hitler mandó callar un día.
Yo soy Grasset quemando todos tus fonemas
cuando tus hijas aún duermen a tu sombra.
Soy tu mano que acaricia sus cabellos
y que, dedos traviesos, imagina un nuevo cuento.
Y digo que este poema es Irène Némirovsky
lo mismo que yo soy Finlandia en 1918
y tú eres un corazón más en un mundo vacío.
(Elena Medel- España, 1985)
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| shou,26.03.2008 | INSOMNE
El sueño clausura picaportes y
de perfil, cuestiona la estrechez del Tiempo.
Una tormenta de pájaros
oxida el ombligo del alba.
En el ojal del horizonte
tropieza la penúltima estrella.
Sobre la Tierra una formación de hormigas
persiste como la memoria.
Bajo unos pies insomnes
bostezan los zapatos.
Cristina Chaca
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| Abin_sur,26.03.2008 | Que buena la repercusión que tuvo este foro!! Desde ya, a los 100 mensajes tendremos que armar algún tipo de fiesta!!
En fin: no se cuantos de ustedes suelen ir a lecturas de poesía. Quienes han ido y no les gusta o quienes jamás y no tienen bien en claro en donde o cuando. Este foro es de poesía contemporanea y me parece un lindo aporte colgar, como voy a hacer ahora, la data de alguna que otra lectura interesante. Aviso que soy argentino y porteño, asi que la data compete unicamente a Buenos Aires.
Letras Combinadas: Poesía + música + video + teatro
Viajeros invitados:
Aníbal Ilguisonis
Karina Macció
Paula Oyarzábal
Julia Sarachu
Agustín Schmukler
Gabriela Tavolara
Juan Terranova
Música:
Cautiva
Video:
La Pérdida o La Perdida
Registro Audiovisual:
Martín Stefanelli
Viernes 28 de Marzo
a las 19.30 hs. en
Bataclana Bar & Concert
Corrientes 3500
(y Sánchez de Bustamante)
www.siempredeviaje.com.ar
Bataclana, parece, es un nuevo espacio que va a tener mucho de esto: poesía, varieté, music. Creo que la mayoría de los poetas-lectores tienen blog o al menos algún espacio donde pueden ser leídos (yo, al menos, conozco de a pispeadas lo de Terranova y Oyarzábal) | | |
| ysillueventoncesi,27.03.2008 | Martín: gran, gran foro. No te había felicitado antes por vagancia y algo de abatimiento y modorra, así que ahora lo hago.
La verdad es que, hablando de autores contemporáneos, el que me vuelve loco es Fabian Casás, entre otros. Daniel Durand tiene ese algo de barrios bajos que también me atrae muchísimo, el poemario Punctum de Gambarota me parece imprescindible para estos tiempos, y algunas cosas, no todas, de Cucurto. Ahora dejo los que más me gustan de Casas, y voy a ir colgando por partes de otros poetas (como de Rodolfo Edwards que me parece plantea cosas interesantes) cuando tenga tiempo.
Ah: fui a lecturas de poesía (sobre todo en Rosario), en realidad al evento cultural más importante de la ciudad que es el encuentro de poesía que se realiza todos los años desde hace unos 15 años en el Bernardino Rivadavia y generalmente son 4 o 5 días en que poetas de todas partes del mundo y del país entero vienen a leer. De hecho, es el festival de poesía más importante del país. Ahí conocí excelentes y fenomenales poetas contemporáneos de todo el mundo: así que el tiene la oportunidad y escucha hablar alguna vez o pasa por Rosario porque se le murió una tía, no dude en ir.
Sin llaves y a oscuras (ya fue subido este poema, pero, ah, cómo me gusta)
Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.
Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.
Alarma
Durante la noche
suena la alarma de una fábrica
cercana a mi casa.
Mientras fumo,
me pregunto si será un error,
un robo
o algo exclusivo.
Música (ya fue subido este poema, pero, ah, cómo me gusta)
Mi tía concilia el sueño a los ochenta años
escuchando viejas canciones en su radio portátil.
En su pieza, en lo oscuro,
el éter se ha transformado en algo vital.
Supongo que estas cosas pasan
y me pasarán también a mí.
Sobre el final de la vida
la única música que existe
está fuera de nosotros.
de El salmón (1996)
Esperando que la aspirina
Esperando que la aspirina empiece a trabajar,
que acomode los cuartos, que revuelva el café
y que traiga a mi madre, fresca
a esta tarde de agosto
hojeo revistas estúpidas, escucho discos viejos
me pregunto en qué momento
los dinosaurios sintieron
que algo andaba mal.
Tratando de sepultar
Tratando de sepultar la narración de nuestros padres
se va la adolescencia.
Después pagamos para que la recopilen
y nos digan que podemos ser mejores.
¿Por qué sueño con perros?
¿Por qué me aburren las tardes
y no puedo hablar con mis amigos?
Mientras tanto, la mujer cocina
y el marido se masturba en el baño.
La dicha se engendra
en el corazón de lo trivial
y a veces alguien muere,
a oscuras, en un cine.
Despertarte
Despertarte a mitad de la noche
y ver en el otro lado de tu cama
a tu mujer llorando
es una experiencia importante.
Quiere decir, entre otras cosas,
que mientras paseabas por los cuartos
iluminados de tu cerebro
algo se estaba gestando cerca tuyo.
Un error con el cual mantenés
una particular relación de intimidad.
Porque aunque no firmemos nada,
ni corramos apurados bajo la lluvia de arroz
pensamos que es para toda la vida
y así seguimos.
Botes, que durante la noche,
quedan amarrados al muelle,
golpeándose entre sí,
según el viento.
de Pogo (1990)
Siempre me atrajo este tipo de poesía. Sutilmente irónica simple, en el fondo barroca (o barrosa), por qué no, y, cuando menos te lo esperás, el tortazo en la última o primera línea. Casas no escribe como habla, escribe como vive: sus poemas más que cotidianos, son fragmentos, recortes de lo diario. A pesar de todos los carteles que le fueron impuesto a Casas (Bodeismo zen, literatura chabona), para mí, su escritura está fuera de toda clasificación y serie.
Ahora, lanzo una pequeña piedra: en la poesía argentina (la verdad es que no sé cómo será la actitud litereria en otros países, y sería bueno, buenísimo un intercambio sobre esto, que alguien se anime) ¿cómo se sale del neobjetivismo gianuzziano, del neobarroco, del neocoloquialismo? Personalmente no veo una salida: veo fusiones (Casas es un ejemplo). Y no creo que haya una salida tampoco, hablo de salida porque estoy cansado de leer tantos seguidores -por no decir imitadores- de estas corrientes. Sé que en una época como la nuestra, y dentro de estas literatura postautónomas, no es fácil responder.
Saludos. | | |
| Abin_sur,27.03.2008 | Antes de que me olvide: un gustazo verte por acá Apeman y creo que fue Edhugg el que colgó un poema de mi tocayo Gambarotta (genial, tengo que leer Punctum che)
A ver, Casas la descoce che. El otro día me encontré con "Tuca" y "El Salmón" en la boutique de Palermo, pero el precio me resultó un poco irracional. Está de moda, nada que hacerle. Hace un tiempo, cuando presentó su último ("El hombre de overol") ahí cerquita de Puán, contó algo que ya había leído en algún lado: que los poemas de "El salmón" y "Tuca" eran tan cortitos porque los escribió en invierno y él vivía en una pensión de mierda en Boedo, sin calefacción, envuelto en el gamulán de su viejo: si sacaba mucho tiempo las manos de los bolsillos se congelaba. El tipo es un recopilador de anécdotas urbanas fabuloso. Y lo notable es que transforma la elección conciente y re lúcida de una estética en un problema de calefacción. No hay que caer en la trampita de Fabián. Y es así: pareciera que escribe como vive.
Lo de Rosario sabía de oída, claro, y vuelvo a leer "Tratando de sepultar" y el de los dinosaurios. Que bárbaro lo de este tipo!!! | | |
| Abin_sur,27.03.2008 | Con tu piedrazo (y sabiendo que debo muchisimas lecturas, entre ellas la de Giannuzzi) Casas diría que lo interesante son los cruces ¿no? ¿Ahora bien, Cucurto representaría al neocolonialismo por ejemplo? (también me gustan ciertas cosas del curandero) Me parece que no hay que salir de ningún lado por que no hay agotamiento ni saturación sino pluralidad de formas. Tampoco sé si veo una corriente neo barroca en la poesía actual. Creo que Nestor Perlongher llegó al límite y no sé hasta que punto es germen de algo. Pero quizá diferimos en esa idea barroca...
Me voy que es muy tarde! | | |
| kamel,27.03.2008 | UNO SE HACE INMUNE A LOS LADRILLOS DE LOS SENTIMIENTOS
Por eso los caballos pastan en la lejana infancia
para nutrir sus estómagos con la hierba del artificio:
La superstición de la coherencia y su mala caligrafía:
La alcantarilla y los atrofiados pulmones. El aire.
Pero uno se hace inmune a los ladrillos de los sentimientos.
Los medidores de luz en la exactitud de la cifra:
el consumo de píldoras para el amor
el corte en trámite, el aumento de sitios para solitarios
en proporción inversa al lenguaje con que sabemos.
-El sexo iluminador de los amantes y su evidente estado de cuenta-
Es así como caen los dígitos de la emoción
cuentas que se acumulan como todo
y todo
es una maravillosa estafa.
David Bustos (Chile, 1972). De "Zen para peatones" (2004) | | |
| maravillas,27.03.2008 | ¡Qué pena que no todas las que postean comentarios dejen las fuentes de donde copiaron! (no lo digo por ti, Abin sur).
Los poetas escriben poemas, como margarita-zamudio, y cuando deslizan versos de poetas conocidos es inevitable para el poeta inspirarse y crear, crear no solamente reproducir. Porque como dice Kamel, con los versos de David Bustos: es una estafa, pero no maravillosa. Permítanme disentir.
Ahí va mi colaboración poética:
Me gusta ese silencio
Del tiempo cuando pasa
Del viento cuando abraza
Las hojas y las ramas
Del río cuando arrastra
Rumores en su canto
Del agua cuando envuelve
La vida entre sus olas.
Me gusta tu silencio
Porque es luz y es aurora
Y sueño cuando vibran
Tus labios y tu risa
Y tintinean palabras
Como si fueran campanas
¡Alegres, llamadoras!
Al gran jardín de versos
Que en silencio florece.
(maravillas, 17.01.2006)
| | |
| Aristidemo,27.03.2008 |
Permítame disentir, pues, a mí, señora, de su colaboración poética, porque creo que el término "contemporánea" en el tema de este foro no se refiere a que los textos hayan sido escritos antier sino a lo que ocurre en los círculos poéticos actuales, y su texto tiene de contemporáneo (entendido así) lo que yo tengo de jugador de rugby.
Además "Me gusta tu silencio" no sé porqué me suena a algo que ya he escuchado unas doscientastreintaycuatromil veces... mmm...
¡ah sí!
Me gustas cuando comes, y estás con la boca llena
y sigues comiendo y hablando al mismo tiempo.
Pareces un marrano, con la boca llenota
Y es que esa comida, te cierra la bocota.
Como tu boca entera, siempre está llena de comida
Emerges en mi boca, llena de comida china
Marranito de verano te pareces a mi boca,
Y te pareces a la palabra, guachimultrufila.
Me gustas cuando comes, y estás todo lleno
y luego eructas sutilmente, como dragón en celo
Y sigues comiendo, ¡Marranito de verano!
Déjame comer, de tu comida.
Deja que me coma, primero mi comida china
Tú te la quieres acabar, marranito de verano
no seas chapusero, y mejor, mejor sigue comiendo.
Me gustas cuando comes, porque estas todo infladote,
Distante y gordito, como globo terraquio.
Parece que volaras, de lo gordo que estás
Pero luego entonces, otra comida basta,
otro sushi, otra pizza, otra pasta...
Otra comida china, y estoy alegre,
de que sigas conmigo, y sigas comiendo.
Skabrona® 1965 Prohibida reproducción ¬¬
Patrocinado por Gorditas Doña Tota.
| | |
| colomba_blue,27.03.2008 | | Skabrona es una genia! | | |
| kamel,27.03.2008 | No todo, mi estimada maravillas, es copy / paste. Sucede que hay poemas que efectivamente han sido copiados de algún otro sitio. De los que he subido, los de G. Carrasco y E. Polhammer los transcribí de los respectivos libros. Creo que esa es la idea del foro. Si quisiera mostrar lo propio, está en mi biografía.
Saludos!
| | |
| maravillas,27.03.2008 | | A eso se le llama Aristidemo refritar a Neruda y de mala manera; es basura. La colombita blue no se pierde foro para insultar, y Kamel no sabe por dónde corre el agua. No, revisa el Foro, kamel, y quédate tranquilo. Claro que todo está en la biografía de cada uno, ahí es dónde está la creación propia, sin ninguna duda. | | |
| OrlandoTeran,27.03.2008 | Maravillas, el día que usted pueda escribir una poesía que tenga un tema conductor, hable.
Bájese del pedestal, señora.
¿O se cree estar a la par de Neruda?
La biografía, por cierto, puede ser no autorizada, aún en esta misma página.
Y no se moleste en imponer el respeto. Ya lo impuso.
Estos son los resultados. | | |
| colomba_blue,27.03.2008 | Plís, plís, plís no ensuciemos este foro con discusiones.
Plís? | | |
| maravillas,27.03.2008 |
jue
27
marzo
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22:08 colomba_blue
Tú me dices cuando y como te he insultado, vale maravillitas?
colomba_blue,26.03.2008
O Maravesa Rendondilla.
Se aceptan sugerencias.
colomba_blue,26.03.2008
Redondidosamente Maravilla?
colomba_blue,26.03.2008
Me he sonrojado...
No era la intención en todo caso hacer escarnio de nadie; sólo jugar con el nombre.
colomba_blue,26.03.2008
maravillas habla de maravillas en tercera persona?
cómo maradona?
colomba_blue,26.03.2008
Soy camarilla yo?
No puedo ser mejor una mesilla?
colomba_blue,26.03.2008
Y otra cosa, qué es eso de "quitarme el espacio"? Entiendo sólo se te podría quitar algo tuyo, y que yo sepa (puedo estar equivocada, of course) los espacios de la página son de todos los cuenteros.
colomba_blue,26.03.2008
la propiedad privadilla
ya caché!
colomba_blue,26.03.2008
yo jamás he ido a la mesa redonda!
sólo me apunto a cualquier quilombo que se arme
hasta parece!
| | |
| maravillas,27.03.2008 | La Poesía
La poesía es un lamento, un grito,
que escuece y sosiega.
Un circunloquio alrededor del abismo,
un albergue, una defensa,
una canción y también una palabra
que envuelve y arrebata
al galope; un sentimiento,
que suelta su música en el viento,
pereciendo, confiada, en su corriente.
La poesía es un sollozo,
balanceado en verso;
un ir adelante, abriendo caminos,
un compromiso con la calle,
rescatando esfuerzos,
y también esa línea perfecta
del horizonte; la presencia y el recuerdo.
La poesía es una advertencia que busca
mil respuestas y ninguna
la contiene. Un vuelo, una salida,
un llanto y una flor,
el cintillo de una nube,
una expectativa,
en la vendimia, uva;
y en la mesa, miga de pan.
Maravillas
Texto agregado el 17-03-2007,
Ahí dejo alguna guia para que aprendan a conducir temas y Literatura los orlanditos en sus posteos y a respetar la POESÍA y al Poeta.
| | |
| Ajbdulcitth,27.03.2008 | Una golondrina no hace verano.
No va a venir a enseñarme Literatura usted. | | |
| maravillas,27.03.2008 | | Con "tres golondrinas" en tu cielo biográfico, ajbdulcitth, no sé, cuántas lecciones puedes dar, pero con 232 solamente en mi biografía publicada en esta página, algo más se puede decir, y no sólo decir, demostrar. Que el movimiento se demuestra andando, y la Literatura escribiendo. | | |
| Rosinante,27.03.2008 | | Venusiana, hacé lo que dice el viejo Terán, dejala que pelee sola. | | |
| Rosinante,27.03.2008 | Por cierto,
¿Qué pesa más: un kilo de algodón o un kilo de mierda? | | |
| maravillas,27.03.2008 |
Una oscura maleza de celos y de envidia se desata
ahogando la poesía
Escabrosidad hundida en su oscuridad que a la luz
amenaza de muerte
Manifestación que carece de lenguaje; subcultura
monosilábica del vacío
que el tiempo no cobija.
Permitamos que el tiempo haga su parto de verdades,
que fluya como el río...
Que la luz comience a ver, y la pluma siga suspirando
Deja que la razón se haga poesía, sin dejar de ser razón...
¡Que la aurora da a luz todos los días el resplandor de la mañana!
Y la palabra nunca deja desvalida a la inocencia,
ni derrotada.
La impasibilidad alienta la creación, por espesa que parezca la tiniebla,
y nos concede el triunfo
¡No deshagas las palabras!
¡No les robes su envoltura!
Que no hay palabras perdidas, ni olvidadas, ni humilladas...
No condenes tus palabras al oficio de la nada
Porque la palabra es la huella indeleble de la memoria colectiva,
y la literatura el arte de escribirla.
maravillas
Texto agregado el 27-08-2007,
Lectores Opinan
2007-09-03 17:20:29 Invitas a la reflexión. Siempre he creído que los celos, las envidias proceden de la inseguridad, de la inmadurez y que por ello tienen un origen más perdonable o inocente. Cuando alguien opina de modo diferente puede tener como receptor a una persona insegura (que tomará esa opinión contraria como un ataque) o a una persona segura y madura ( con lo cual analizará en qué se basa el otro para defender su postura y con ello, intentará completar o corregir sus conocimientos). Genial Alicia! galiana
| | |
| elodea,27.03.2008 | En resumen: Maravillas es insegura ¿?
| | |
| sandalo_ortiz,27.03.2008 | | No, es mesilla. | | |
| Rosinante,28.03.2008 | | Insegura no, se me ocurren muchas otras cosas pero insegura no es. Está segurísima de conocer SU verdad, toda SU verdad y nada más que SU verdad. | | |
| OrlandoTeran,28.03.2008 | | Citarla, es difamarla. | | |
| apeman,28.03.2008 | Retomemos el foro.
Juan Antonio Gonzalez Iglesias tiene la facultad de reconciliarme con el mundo.
POEMA PLENO DE AMOR PARA ELENA FERRER
Imagina que todas las mujeres
y que todos los hombres de este mundo
fueran maravillosos
como tú y como yo.
Imagina también lo cierto. Sueña
lo que existe. Aventúrate
a calcular el número (sometido a la hermosa
indeterminación de lo imposible)
el número de todos los hombres y mujeres
que son como nosotros y con sus pasos hacen
transitable la tierra.
La serie ilimitada, imagínatelos
uno a uno,
igual que te imaginas a ti misma o a mí,
diversos de nosotros, de sí mismos,
inaprensibles siempre,
libres frente al gobierno, que no sabe que existen.
El número variable de los maravillosos.
Nadie los censará, aunque bien sabemos
que no son infinitos.
Nacen y mueren. Pero ésa no es
su variación. No puede
destruirlos con todos sus abusos
la estadística. Ellos
suman su ser al de los animales,
incorporan su ser al de los astros,
traen las constelaciones tatuadas
en el iris, y esperan
esperan nada más, como los pájaros.
Desde el centro más íntimo
se reparten en forma de lirio sus arterias:
así guardan su cuerpo entero en una lágrima,
o celebran de pronto la anchura de la vida.
Así que no podemos decir ni una vez más
que no pertenecemos a este mundo,
porque nosotros somos de este mundo,
porque somos reales, tan reales
como los que administran
la realidad, o más, porque nosotros
somos la claridad.
Por eso yo declaro
que lo maravilloso, la inocencia,
esa felicidad que a veces somos,
la hermosura extendiendo su luz sobre la tierra,
todo lo que soñamos
sucederá algún día,
porque nosotros hemos sucedido.
Juan Antonio Gónzalez Iglesias
| | |
| maravillas,28.03.2008 | Gracias, apeman:
Una palabra
Una palabra
es paisaje
comunicación, horizonte
y también un sueño
que al pronunciarla se libera.
Una palabra
es una pregunta,
una respuesta que nos acaricia
o rasguña, y también una denuncia
que responde solidaria, sin asfixiarse
Una palabra
puede ser el mismo cielo
La luz, una estrella y su centro,
entrega o alejamiento
Una palabra
puede sobreponerse
a otra, para ser vida y existencia,
que responde, comprometida.
Una palabra
es voz, luz y pensamiento,
entrega, sin vagabundaje,
con el principio y los valores de la vida,
siempre respirando.
Una palabra
siempre
hasta en el infierno
¡Sólo la cobardía enmudece!
(maravillas)
| | |
| santacannabis,28.03.2008 | Les recuerdo que el espacio correspondiente para subir creaciones propias es en el área de "mis cuentos" que se encuentra en la parte izquierda del menú personal.
Ahórrenme la pena de tener que borrarlos de los foros.
Muchas gracias por su compensión. | | |
| OrlandoTeran,28.03.2008 | "Hasta el necio, cuando calla,
es contado por sabio;
el que cierra sus labios es entendido."
Proverbio chino | | |
| elodea,28.03.2008 | | Es un acrostico maravilloso... | | |
| apeman,28.03.2008 | A Maravillas y elquesefue, este es un foro creado expresamente para difundir o acercar al resto de los cuenteros poetas contemporáneos que hayn adquirido cierta fama, reconocimiento o repercusión con su literatura.
Como señaló santacannabis, existe la biografía propia, así como algunos otros foros de poesía, donde sí se pide el posteo de textos propios.
Les pido que respeten las normas de este foro, y si van a participar, lo hagan con poemas ajenos de poetas contemporáneos que consideren relevantes.
gracias
| | |
| Abin_sur,28.03.2008 | | Mejor así, me iba a llamar a silencio por que iba a sacar a flote mis pocas pulgas. Me quedo y adhiero a las palabras de Apeman, acá arriba... | | |
| Shou,28.03.2008 |
Poética
El diagnóstico no fue errado
así el escalpelo ejecutó con su pluma
exclusivamente lo necesario
ni un órgano de más
ni un anhelo
Yaki Setton
Quirurgia (Paradiso, 2002)
| | |
| maravillas,29.03.2008 |
Antes de abandonar La Habana, rumbo a Bolivia, escribió Che Guevara su últmo poema. Se despedìa de su amor:
Adiós, mi única, no tiembles ante el hambre de los lobos
ni en el frío estepario de la ausencia
del lado del corazón te llevo
y juntos seguiremos hasta que la ruta se esfume
Entrégate como se entrega el pájaro
ENTRÉGATE como se entrega el pájaro,
te tomaré como los osos toman
y, tal vez, te besaré despacio
para sentirme hombre, yo que soy paloma
Les rescato estos poemas, casi inéditos, del Che, en esa línea poética de la estela de Leon Felipe, uno de los poetas compañero de su vida.
"Murió a los 39 años, no sabemos qué habría escrito de vivir 70."
Espero con ésta última participatición haber contribuido, apeman y Abin, a vuestro Foro.
¡Gracias!
| | |
| ysillueventoncesi,29.03.2008 | MI FITITO TRISTE
la mafia grasuna
viaja
en siamditellas turquesas
deambulan a la luz del sol
azuzando a la gilada
los jóvenes ganadores
se compran
BMW rojos de la propaganda
y se pasean por la Costanera Norte
con las hijas lindas de los industriales
yo voy
en mi fitito triste
y de vos me queda
un pañuelo en la guantera
¿POR QUÉ ESCRIBE POESÍA SR. EDWARDS?
porque estoy solo
como la estrella empecinada
que brilla en el cielo de mi patio
porque no me entienden
como a un paraguayo
la neblina londinense
su lenguaje de selva y mosquitero
porque estoy enamorado
y hay una distancia a recorrer
en los mapas y en el alma
porque las mujeres más hermosas
de Buenos Aires pasan en ovnis
a la altura de mi hombro
porque mi religión no me lo permite
porque no viene el 64
PIRILO (PIZZA)
este cacho de pizza
que como con la mano
se parece tanto a mi alma
un triángulo irregular
chorreando por todos lados
Los poemas reproducidos pertenecen a Rodolfo Edwards (1962 - ), y los saqué del siguiente link http://www.elinterpretador.net/19RodolfoEdwards-Poemas.htm (revista que, por otra parte, recomiendo mucho), por lo tanto no sé a qué libros pertenecen.
Algunos poemas inéditos y demás cosas de Edwards los pueden leer en su blog: http://www.reydelaboca.blogspot.com/ | | |
| ysillueventoncesi,29.03.2008 | Un recuerdo
Me acuerdo
era muy joven
tal vez adolescente
y estaría enamorada
lo se por algo que recuerdo
que ese día sentía
con el mundo en general
íbamos a pintar algo
en una pared
y yo me puse una camisa larga
de mi hermano
me hice una colita
y tomé un colectivo
o tal vez fui caminando
pero había demasiada luz
primaveral
y estaban rojos
mis cachetes
y no me acuerdo más
sólo esa camisa
ese sol
y algo como de libertad
o amor.
Roberta Iannamico (1972 - )
Poema tomado de http://lainfanciadelprocedimiento.blogspot.com/2007/03/roberta-innamico-seleccin-de-p oemas.html | | |
| diantreb,29.03.2008 | E. Lihn (Santiago, 1929-1988)
En familia
Vida en familia, cuánto
tiempo que nunca ya sabremos nada
unos de otros, pasa y pasa y pasa
su eternidad, contados los minutos.
Qué amor, y para siempre condenado
a no darnos la cara que le falta,
brillará por su ausencia oscuramente:
un agujero en todas las paredes,
hasta filtrarse en ellas de la noche
y el hundimiento entero de la casa.
Esa voz de la sangre, ¿en qué momeno,
si alguna vez habló, dejó de oirse?
Es un murmullo seco el que nos brota
de hojas perennes para un prematuro
otoño sordo al grito del verano.
El árbol se sostiene en su figura,
pero es su sombra sólo la que crece,
y en ella -niños de la luz- los frutos:
bosque futuro, como por milagro
nacido de estas ramas sin objeto.
O sólo yo, yo sólo
desapegado de la tierra siento,
savia, tu gusto amargo.
Hermanos, no sé qué de extraño en todo.
| | |
| diantreb,30.03.2008 | Javier Villafañe (Bs. As. 1909 - 1996) (justo este 1 de abril será un nuevo aniversario de su muerte)
Y se escupieron los unos a los otros
Los del quinto piso escupieron
a los vecinos del cuarto piso
los del cuarto piso escupieron
a los vecinos del tercer piso
Los del tercer piso escupieron
a los vecinos del segundo piso
Los del segundo piso escupieron
a los vecinos del primer piso
y los del primer piso
subieron a la terraza y escupieron
a los vecinos del quinto piso.
| | |
| cromatica,31.03.2008 | Abin Sur, no he omitido felicitarte, sencillamente, me "enganché" en aquello de subir poesía contemporánea. Realmente, un refresco pasar por este foro siempre, tu voluntad de compartir se nota y es sumamente enriquecedor pasar por este espacio que generaste... y leerte es pasear por la nostalgia de nuestra tierra. Un abrazo. Dejo aquí un poema de poetas españoles que voy conociendo.
Saludos a todos los cuenteros que aportan excelentes poemas que, sinceramente, desconocía. Aquí sentí... qué poco sé de poesía!!!! Cuánto por leer! Cuánto por aprender!
Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allá donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
donde habite el olvido.
Luis Cernuda
http://www.apoloybaco.com/luiscernuda.htm
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| kamel,31.03.2008 | Gallinero
Nos educaron para atrás padre
Bien preparados, sin imaginación
Y malos para la cama.
No nos quedó otra que sentar cabeza
Y ahora todas las cabezas
ocupan un asiento, de cerdo.
Nos metieron mucho Concilio de Trento
Mucho catecismo litúrgico
Y muchas manos a la obra, la misma
Qué en esos años
Repudiaba el orgasmo
Siendo que esta pasta
Era la única experiencia física
Que escapaba a la carne.
Y tanto le debíamos a los Reyes Católicos
Que acabamos con la tradición
Y nos quedamos sin sueños
Nos quedamos pegados
Pero bien constituidos;
Matrimonios bien constituidos
Familias bien constituidas.
Y así, entonces, nos hicimos grandes:
Aristocracia sin monarquía
Burguesía sin aristocracia
Clase media sin burguesía
Pobres sin clase media
Y pueblo sin revolución.
Diego Maqueira (Chile, 1951). De "La Tirana" (1983)
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| Aristidemo,31.03.2008 |
http://www.indiefeedpp.libsyn.com/
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| cramberria,01.04.2008 | | cuando tenga un tiempo y llegue sin cansacio de ojos transcribo por aquí algo de Gamoneda, poeta contemporáneo español, sería delito no postear algo de él; saludos | | |
| cramberria,01.04.2008 | | cansacio es contemporáneamente cansancio | | |
| cromatica,01.04.2008 | ESTAMOS TAN LASTIMADOS
(Nelly Sachs)*
Estamos tan lastimados
que creemos morir
si la calle nos arroja una palabra maligna.
La calle no lo sabe,
pero ella no soporta tal carga;
no está habituada a ver que se descerraje sobre ella
un Vesubio de dolores.
Los recuerdos de tiempos antiquísimos están extirpados
para ella,
desde que la luz se hizo artificial
y los ángeles juegan sólo con pájaros y flores,
o sonríen en el sueño de un niño.
Poema extraído de:
http://atlasdepoesia.blogcindario.com/2006/07/00132-estamos-tan-lastimados-de-ne lly-sachs.html
*
Poetisa germano-sueca, nacida en el seno de una familia judía en Berlín. Comenzó a escribir poesía a los 17 años y sus primeros poemas muy románticos aparecieron en numerosas publicaciones de los años veinte. En 1940 abandonó la Alemania nazi para vivir en Suecia.
Sus escritos posteriores, de tema profundamente judío, se inspiraron líricamente en las tragedias de la historia judía. Su Oh, las chimeneas incluye la obra de teatro en verso Eli, escrita en 1943 y estrenada en la radio alemana en 1958. Sachs compartió el Premio Nobel de Literatura con el escritor israelí Shmuel Yosef Agnon.
http://www.fmujeresprogresistas.org/fichavisibilidad/Sachs.htm | | |
| cromatica,02.04.2008 | EL FUEGO
Sin él
aquí
sin él.
Su fuego susurrando.
(Idea Vilariño - Uruguay - 1920)
http://www.los-poetas.com/d/biovilar.htm | | |
| el-tabano,02.04.2008 | EL BUZON
Paulina Vinderman
Detrás del vidrio el buzón se comporta como un
testigo mudo.
Jamás podrá hablar de este íntimo mensaje, escrito
en la galería dela cordura: una flor helada
(como los reproches)
creciendo en silencio hacia un enigma.
Hay un imán en el papel, un espejo,
una confianza translúcida avanzando con la tarde.
Va en busca de la noche, de su palidez de claustro
en la aventura de contar la historia:
esa guitarra que nunca toqué, la voz del coro, no la mía.
Nunca vi a nadie echar una carta en ese buzón.
Y yo podría hacer de la espera de ese gesto
la tabla de salvación, podría convertirlo en un destino.
Una rebelión más confiable
que mis golpes contra las paredes en hoteles de paso
y la promesa renovada de borrar mi nombre.
He vivido de gestos como éste,
he sido cómplice de animalitos huraños
que sólo me daban su aliento aferrados a lo real
como una ráfaga oscura
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| Aristidemo,02.04.2008 | Resultan tan extraños
tus pasos acercándose a mi casa,
tu voz que se desliza por la puerta,
que no sé si decirte pasa amor
o cóbreme el recibo de septiembre.
Daniel Rodríguez Moya (Granada, 1976) | | |
| Aristidemo,02.04.2008 |
Juagando con el chico de Rayuela
llegué a casa chocándome los charcos
alcé al gato Ciruelo y trepé los escalones del caracol
zapatillas sobre el trapo y pantalón al rincón
quise ser femenina, sólo conseguí picazón
tu ausencia es la tapa del inodoro levantada
*
llegaste con una remera que te dividía el pecho en tres
me explicaste lo femenino y lo masculino
a partir de la idea de una fuente-migitorio
descubriste una mandala chueca
en mis ojos dentro del cuadrado de mi rostro
*
me dormí escuchando tus palabras torpes en francés
te gustaron mis medias llenas de agujeros
tengo 23 años, señal de que estoy envejeciendo
vos te preguntabas cuándo llegarías a ser adulto
yo te decía que así está bien, y vos que no, no, no
*
te desnudaste farsante y nos reímos
le mostraste el dulce a mis felices oídos diabéticos
mi gato tenía una flor violeta pegada a la pata y se la comió
nos lamentamos las fotos que no sacamos
(ahora tenemos un secreto) otro
*
las grandes charlas no siempre van a llegar
y vos soñaste con un clon bien bruto de picasso y
una mujer a la que le tengo celos
y yo soñé con dos viejas del barrio españa
que viven con cinco perros y una sábana amarillenta
donde se les aparecieron tres rostros de cristo
*
-vas a llegar tarde a la reunión, Ro. no vas a llegar a la reunión, Ro.
-voy a ir igual.
-está bien, te acompaño a la parada.
y las horas no cuentan
porque llega el colectivo
y una charla nos queda por el medio
y como ya estoy pagando el pasaje,
tenemos excusa para otra tarde de caricias.
Rocío Navarro, CasandraCactus acá. | | |
| Aristidemo,02.04.2008 | perdón!!
es título es Jugando con el chico de Rayuela.
Juagando es un término hermético que... | | |
| Aristidemo,02.04.2008 | El Goce
La abajo firmante
Amargada/
Casi uno setenta/
Escribiente/
Ojos claros/
Obsesiva/
Sostiene ante los presentes
Que nada es mejor en esta vida
que tirarse al pasto
panza arriba/
en la siesta de invierno/
bolsa de mandarina al lado.
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Revolution
En tiempos grises
Niña azul
Días rojos esperó.
Mónica Kreibohm, osabebu acá. | | |
| Abin_sur,02.04.2008 | Estuve leyendo algunas cosas sobre Rodolfo Edwards y me pareció excelente, aunque a veces se va de mambo y me resulta un poco ¿cómo decirlo? quizá efervescente sea la palabra. Mi fitito triste y el otro poema son buenísimos. (Roberta Innamico también se merece un aplauso, especialmente por la camisa de su hermano) No me quiero olvidar de lo siguiente: hay otro ciclo de lecturas copado organizado por Nurit Kasztelan (www.lamanzanaenelgusano.blogspot.com), que se hace algunos viernes (no todos, claro) a las 21 horas en el Centro Cultural Patio Arrabalero: este espacio está muy bueno, queda en Palermo y no se que mas decir. Ya han pasado varios grosos por ahí pero en lista de espera hay gente como Casas, Daniel Durand, Paula Peyseré o Diana Bellesi.
No se si soy yo, pero ya han sido colgado varios poemas del chileno Lihn que no me dicen demasiado. De Villafañe me gustó el desenfado, me parece que es un poeta que merece ahondarlo un poco ¿no?
(Gracias Cromática por lo que decís y tus aportes: ¿tanta nostalgia che?)
Aristidemo: Entré a la página que linkeas por ahí arriba, ¿poesía indie yanqui? Curiosidad: ¿podrá existir una poesía joven que no sea indie?
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| Abin_sur,02.04.2008 | | Otra cosita: me gustan más los poemas que colgás de está propia página que cuando citas a españoles como Rodriguez Moya, Aristidemo. "El Goce" me pareció buenisimo, aunque, chusmeando la bio de Osabebu, no encontré mucho más. Pero la bolsa de mandarinas, sin dudas. | | |
| Aristidemo,02.04.2008 |
Bueno, ya sabes cómo son los gringos que a todo le ponen etiqueta.
Me pareció interesante por los poetas que presenta (raperos, músico experimentales). Dan otra idea de cómo se puede presentar un texto poético. Acá se impone todavía la idea del poeta como alguien alejado, encerrado en su literatura, casi asceta (aunque los textos reflejen una cotidianidad identificable) y pareciera choqueante decir que un rapero es poeta. Pero lo es.
La respuesta sería, pues, que todo poeta es indie. Pero que no todo lo indie es poesía.
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