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| Dimitri_Paria,26.09.2015
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bPoesía de protesta./b
La palabra es el primer acto de libertad, de albedrío del ser humano. El poder de la palabra es tal que puede derribar tiranos. La palabra es la materia prima -emancipadora- del poeta, quien al ser un enunciador de verdades y tiene la ineludible tarea de dar fe y luz sobre los cismas sociales y los tiempos que le tocarón vivir. Para ello se vale de la poesía de protesta social.
La poesía de protesta es dar voz a las demandas populares de justicia social y/o derechos humanos y civiles. Lo mismo se gesta en causas gestadas en campos , ciudades, pueblos y naciones.
La poesía de protesta es la manera en que el poeta se hace actor de una causa noble y una lucha a favor de los pueblos, de la vida -humana, animal, vegetal y de todo el planeta.
Los temas de la poesía de protesta social son infinitos y van desde defensa de la tierra -ecopoesía en defensa del mar, ríos, selvas, animales, etc- y del ser humano -libertades y derechos.
El presente foro se abre para compartir y difundir al mundo los poemas de protesta social -de nuestros países- y las causas que evocan.
Dimitri Paria.
26 de septiembre del 2012 para los cuentos punto net. | | |
| Vogelfrei,26.09.2015
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No soy un activista social. asì que no hago este tipo de poesìa.-
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| hippie80,26.09.2015
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A los negros les agrada este tipo de poesía.-
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| Vogelfrei,26.09.2015
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Ya. para victimizarse.
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| Dimitri_Paria,27.09.2015
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Los derechos universales no son cosa de raza sino de gente consciente. Gente de consciencia.
soldado soldadito ...
soldado soldadito
no dispares contra el pueblo
¡ya te lo dijo Guillén!
no dispares contra el pueblo
el pueblo no viste de lujo
vos tampoco soldadito
vos tampoco soldadito
vos tampoco
cuando te manden a apalear
al que corta una ruta
o incendia unas gomas
deja el palo en la tierra
y pregúntale al hermano
por qué llora
por qué llora
soldado soldadito
no tengas corazón de plomo
¡ya te lo dijo Guillén!
el pueblo y vos son lo mismo
el pueblo y vos son lo mismo
(recuerda soldado
que el Gran Capitán
libertó Chile y Perú
con los mismos hambrientos
con los mismos hambrientos
con los mismos
que hoy apaleás ...)
soldado soldadito
no dispares contra el pueblo
no dispares contra el pueblo
no dispares
son lo mismo
el pueblo y vos
el pueblo y vos
el pueblo y vos!
soldadito!
León Peredo
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| Dimitri_Paria,07.10.2015
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ifinalmente a nadie le importó mi vida
¿a quién le importará mi muerte?/i
bJesucristo de Tantalio/b
Un buen día el dolor llega
desde algún lugar
se instala en tu vida
y no se larga nunca más
llega
enseñoreándose
oportunista ave de rapiña
viene a astillarte los huesos
a robarte el destino
los sueños y la vida
Ayer
me gustaba respirar bajo un dosel azul
sentir el viento gato entre las manos
y una alfombra verde bajo los pies
pero entonces ...llegaron ellos
con sus trajes gucci y celular en mano
los gobernantes de mi pueblo
les rindieron pleitesía
yo les miraba curioso
como otros niños de mi edad
olían raro
venían del primer mundo
traían papeles verdes
ahora sé que también lengua serpiente
jugaron con nuestra hambre
y armaron hermano contra hermano
provocando la guerra intestina
para disfrazar sus intenciones
el dinero prostituyó al patriarca
se vendió y a nuestro país
lo compraron ellos y a nuestras riquezas
y también pagaron nuestra esclavitud
nuestras muertes lentas
aletargados
vagamos en las galerías
en un destino forzado que se hunde
en un cielo negro y cilíndrico
que abre sus fauces y nos deglute
infierno obscuro
horas malditas que se suceden
tediosas manecillas giran sin sentido
en busca de tantalio
ellos los asesinos
los transnacionales
los asesinos
los bayer
los malditos
los asesinos
los Nokia y Sony
los asesinos
los Intel, y Ericsson y...
los asesinos
los que te dan tus gadgets
los asesinos
los que te ponen tu celular
los asesinos
tus GPSs, tus netbooks...
los asesinos
ellos se enriquecen las manos
con gotas de mi sudor
y de mi sangre
y de mi muerte
y de mi vida
¿vida?
finalmente a nadie le importó mi vida
¿a quién le importará mi muerte?
un paria un niño paria congoleño
entre muchos parias olvidado
hasta por Dios...
a veces ahí dentro en las galerías
me detengo un minuto y dejo de respirar
aprieto los ojos muy fuerte
imaginado estar muerto
dicen que es bella la vida
no lo creo
la vida es hambre
miseria y sufrimiento
la vida es sólo para los ricos
para los poderosos dueños del dinero
para ellos:
¡Los asesinos transnacionales!
Nunca para los pobres
Un buen día
el dolor
se instala en tu vida
y no se va nunca más...
® Dimitri Paria.
© México; 19 de Octubre del 2008.
Se permite la reproducción total o parcial de la obra siempre que se cite al autor.
Nota de autor:
El avance tecnológico, el consumismo, las montañas de dinero para unos, siempre se alimentan de sangre de gente inocente. Hay conflictos éticos morales, resulta insoportable un crimen de lesa humanidad del que todos somos partícipes directa o indirectamente, el caso de la extracción del tantalio --*usado en los celulares, gadgets etc-- a expensas de la esclavitud o los trabajos forzados de niños africanos, guatemaltecos (latinoamericanos robados y esclavizados), a quienes se les decapita la libertad, la salud , la infancia...
La cara del capitalismo presenta su más descarnado rostro al atentar contra todo y todos para defender sus intereses y procurar su extremo lucro. Y para ello, no le importa violar los derechos humanos e incluso matar al ser humano.
De nuevo, la impotencia hace presa, no queda más que exigir que la comunidad internacional vete esas prácticas inhumanitarias, y llamar a cuentas a los gobiernos del congo, Guatemala y los países donde se roban los niños con una pasmosa facilidad, exigirles se endurezcan las penas contra el robo de infantes... Amen de retraernos un poco de nuestra avidez consumista, menos celulares, menos iPod... eso alimentará menos a la bestia, y se cometerán menos atrocidades en contra de inocentes. Un problema cuya solución nos compete a todos...y ninguno podemos volver la mirada o fingirnos fuera del problema.
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| rhcastro,08.10.2015
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''a veces ahí dentro en las galerías
me detengo un minuto y dejo de respirar
aprieto los ojos muy fuerte
imaginado estar muerto
dicen que es bella la vida
no lo creo
la vida es hambre
miseria y sufrimiento
la vida es sólo para los ricos
para los poderosos dueños del dinero
para ellos:
¡Los asesinos transnacionales!
Nunca para los pobres''
La vida es para quien vive porque ya muerto no es nada.
ERa una mujer de origen pobre,
cargándose a la espalda mil conflictos,
de las que elevan la mirada en busca
de abstractos,
y caen al suelo en histérico arrebato.
Era una mujer que hoy yace inerme,
en la cama cincuenta de un hospital privado,
que día a día cobra un cheque
de su prostituida venta,
para granjear otro suspiro... o quizás
un sueño.
La vida es estar vivo y mientras eso suceda,
el billete seguirá de mano en mano
y de cartera en cartera
guardadito en las bragas
de todo tipo de asaltantes.
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| Dimitri_Paria,03.12.2015
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Matías (poema-tragedia)
La tarde herida de muerte
resbala como un poema triste
arde en spleen gris bermellón
sobre la mirada ausente
sobre respiración ausente
sobre la ausencia total de Matías
flor coagulada de tierra y silencios.
Matías es un niño espectral
de sonrisa afónica y corazón congelado
observa asustado derrumbado en un rincón
preguntándose porqué lo veo
si nunca nadie lo vio
sus ojos me dicen que no me acerque
esconde sus miradas tras sus párpados
huye de mí,
quiero abrazarle
pero él se escapa
como quiso escaparse de él
como nunca pudo escaparse de él...
el fantasma de ojos grises me dice:
soy una gota triste
un pájaro sin alas
una voz sin sonido
ángeles en el exilio
de alas incendiadas
miran estúpidos y gritan:
¡el infierno no es un lugar!
¡el infierno no es un lugar!
el infierno existe...
son caricias asesinas
son manos de mirar insolente
es voz grave e incestuosa
el infierno es un color alcohólico
que colorea los paisajes del miedo
y delinea una silueta de agonía cíclica
es la voz cáustica de la vida que te descarna
es sabor lágrima y olor tragedia
son paredes mudas que lapidan la angustia
son ochenta kilos de inmundicia
apuñalando la primavera
es tufo de lascivia
aplastando la infancia...
¡Matías!:
quién sembró de flores envenenadas tus ojos
caricias flores de maldad que abren con dolor
y el infierno ya no era un lugar
eran tus interminables ganas de escapar
era tu casa desde niño
desde siempre
tus ensombrecidos días
tu noche de garganta cerrada
de llanto estrangulado por una mano
tu cuerpo desaparecido bajo su silueta
los códigos de lenguas en lluvias asesinas
mariposas en un poema de besos malditos
mariposas hacedoras de la miel del odio
mariposas de espinas en la garganta
mariposas de sueños despedazados
y ecos de corazones tristes
que caían como lápida en tu destino
enterrándote en esa muerte lenta de tu alma
en esa muerte en vida de tu vida
ángeles en el exilio
de alas incendiadas
miran estúpidos y gritan:
el infierno no es un lugar
el infierno no es un lugar
el infierno esta en sus manos
en sus ojos que cortan tu cuerpo
el fantasma de ojos grises me dice:
mi casa era un sepulcro
era un maniquí roto
un objeto usado
un montón de sucia carne
era un invisible
un inexistente social
pétreos los Santos callan
Dios distrae la mirada
las beatas sólo ven su relicario
y rezan, rezan, rezan...
benditas ciegas de tiempo completo
el mundo entero escuchando su ombligo
el fantasma de ojos grises me dice:
Dios, santos, beatas...
son como mi madre
son mi madre,
que nunca vio o cerró los ojos
que nunca escucho o fingió no oír
que nunca supo o quiso saber
que nunca estuvo o decidió no estar
¿dónde estuviste madre?
¡dónde tu imagen protectora?
¿dónde tu mano, dónde tu corazón?
con tu hijo no, eso lo sé
no, con tu niño no estabas,
eso lo sé
y mi cuerpo herido lo supo
y mi alma entera te buscó
y no estabas...
pero sí, estabas...para él
sí estabas, viviendo tú vida.
Dios, los santos, desde sus nichos dorados
mudos, me miraban
creí que descenderían de sus pedestales
y lo quemarían a él, por hacerme eso,
pero nunca lo hicieron,
¿es que no me veían?
ese debía ser el infierno pero había santos
quizás son sólo pedestales de mentiras
y me seguía ahogando entre la vida
y su mar de piadosa hipocresía
no había nadie más, pareció no haberlo
solo tú Matías y tu eco triste
sólo tú, solo tú te escuchabas
devorado por la soledad
en espirales de ausencia
en las voces de tu lastimado cuerpo
en tu lamento del alma
en tu salobre llanto silencioso.
alguna vez:
el caminar del tiempo finalizó con el alba
y Dios fue derrotado, y un ángel nació... espectral
una flor niño se coaguló y cerró su corola
ángeles en el exilio
de alas incendiadas
miran estúpidos y gritan:
el infierno ya no es un lugar
el infierno ya no es un lugar
el infierno ya no existe
el infierno ya no será él,
él, al que Matías temía
nunca más, nunca jamás...
el fantasma de ojos grises me dice:
soy sueño premeditado
ausencia que no vuelve
dolor inexistente
¡soy libre!
El viento y la soledad, son espectros fríos,
que arañan el lomo de la noche
son un maullido. Los únicos que lloraron por Matías.
El viento frío dice:
Fuimos los únicos amigos de Matías
nos acurrucamos dóciles bajo su lágrima hasta secarle
intentamos aliviar susurrando olvidos
ese asfixiante nudo en su garganta
nudo de desesperaciones y silencios.
Fuimos caricia verdadera sobre el ultraje
de noche su la única música que adormecía su alma
¡shssss, callémonos todos que Matías ya duerme!
antes, siempre temía despertar
porque llegaba la realidad
como jauría mental, a desgarrarle,
se abría la herida a curtir al sol
lastimero destino
él y sus manos, llegaban,
a lastimar su cuerpo,
por eso callémonos todos
que nunca jamás se abra el infierno
que Matías al fin se olvido ya del dolor
se paró en una nube y se quedó dormido...
© Dimitri_Paria
® México ; Junio 22 del 2009.
Se autoriza la reproducción del poema por cualquier medio, siempre citando el autor.
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| Dimitri_Paria,03.12.2015
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Carta a Dios: ( niño callejero)
Carta a Dios:
Querido papá Dios, hoy tarde de domingo obscurece, sentado aquí en la banqueta hace frío pese a ser primavera, ando triste, no se porque, me da derrepente :¿ Por donde empezar? son tantas cosas, tantas, ya ves que ,
mejoré mi escritura, don José el boleador de zapatos quién me enseñó a leer el que me hablo de ti, me ha dicho que ve en mis ojos un brillo especial, y que me ve dotes de escritor. Ah! Escritor yo de grande, como esos de los periódicos, como esos del libro de los mil relatos fantásticos de D... que él mismo me regaló, alguna vez que tomaba café en la esquina. Raro, un escritor, raro se me asemeja un Ganster con esos sacos, él, me dió ese libro me dijo que lo escribió para chicos como yo.
Hace frío, casi no lave coches hoy, un mal día pienso, tan solo unos pesos y compre Tiner, el de la ferretera sólo me mira y mueve la cabeza, él no sabe que con esto, así, se olvida el hambre y somos menos tristes, ya casi se acaba, y es que lo compartí con Pilaríca, ella me dice que en esa panza tiene un niño, que le metió ése, que hace unos meses me llevó con él, ése que me rompió algo en mi cuerpo, ahora sólo le miro desde lejos , sudo y corro, sólo eso corro me da miedo de que vuelva a pillarme y me lastime el cuerpo.
¡ Es verdad que tiene ahí un niño Pilar? ¿Como lo metió él ahí? No entiendo.
Y déjame sigo te cuento hoy al estar cerca de la iglesia , salió una señora muy catrina, andaba ahí a ver si alguien me tiraba unas monedas, al verme me corrió espetando un: “ vándalo sucio fuera de la casa del señor”, la verdad sentí miedo vi la repulsión y odio en sus ojos. La verdad sí, mi carilla esta sucia pero es que no hay agua en la fuente, y bueno.
Pero te escribo principalmente porque hoy caí en cuenta que yo no tengo padres, miro los niños que por las mañanas van de la mano de Mamá, y bueno no comprendo porque a mi no me diste una. Pilar dice que me encontró en las piedras bajo el puente donde dormimos, esta entre cartones y parecía una ratita roja, ese es mi nombre, Ratita Roja, y dime de las ¿piedras nacen niños?
Bueno anocheció ya, mañana seguiré aunque aún no se como te la entregare,
Dicen que el correo es muy malo en estos días, pero bueno maña le pregunto al bolero, el sabrá como hacértela llegar. ¿Te imaginas? ¡Yo escritor, seguro! ¿Porque no? Me encanta escribir, imaginar historias, y seguro me pagarían, y Pilaríca tendría un vestido Rosa de esos esponjados como los del aparador, y su niño, será como mi hermanito, sería lindo...
Esa noche, La Ratita roja, el niño andrajoso, de escasos ocho años, se durmió con el estómago vació igual que siempre, el hambre fiel amiga que nunca se desembaraza de las vidas de los pobres. Pero antes de dormir, guardo un papellito perfectamente doblado en cuadraturas, en el bolsillo izquierdo de su raída camisita, cerca del corazón...con hambre, sí, pero con un brillo en los soñadores ojos, un brillo de esperanza e ilusiones futuras, en un mejor mañana, que para los Parias es un mañana sin hambre y con un lugar para dormir.
Esa misma Noche un escudaron de la muerte, unos mercenarios a sueldo rociaron de balas bajo aquel puente hogar-refugio de niños callejeros desvalidos.
Los plomos candentes, asesinos, mandados exprofeso a cegar vidas por asesinos Príncipes de cuellos blancos , gobiernistas de cualquier país latinoamericano, encargados de limpiar de niños indigentes las calles populosas, para según ellos evitar que esos detritus sociales, se conviertan en adultos delincuentes amenazando así a ellos , las clases privilegiadas.
Una bala mató dos vidas, Pilar cayó abatida con una metralla en el vientre que cegó a la vez una luz por nacer. La ratita blanca , ese futuro escritor , niño de carita sucia, que preguntaba a Dios ¿porque él no tenía padres?¿Una Madre quién le cuidara en sus noches enfermo y que le arropara al dormir? Está ya camino cuestionar cara a cara Dios, con una cartita entre sus alitas, mil preguntas sin una respuesta.
Particularmente si me hubiese preguntado a mi, porque no tenia padres, no habría tenido mas remedio que decirle que porque a ellos sus padres los mato el hambre y al enfermedad, la ignorancia y el sistema descarnado, esta sociedad injusta donde el capitalismo descarnado se traga la vida de los pobres y los vomita en tumbas comunales. Mientras ricas religiones amasan fortunas y la mayoría de nosotros bastardos que malgastamos en futilidades el dinero sin compartir un trozo de pan con los desheredados. Eso...eso le diría , o quizás...le haría leer mi mundo de hadas.
Dimitri
Ratita Roja: ¡Niño callejero!
Por Dimitri
Carita sucia que vagas las calles con hambre a cuestas
Que dibujas tu silueta pequeña sobre los camellones
Que vienes y vas, entre el tráfico indolente jabonadura en mano,
Que arrancas moneditas para tortilla, agua y sal.
Que llenas los pulmones con el Tiner y el aguarrás,
durmiendo el hambre, el frío el miedo y la ignorancia .
Ángel de nadie, que vagas la ciudad entre mugre y soledad
Que atisbas los anaqueles y asomas tímida la nariz en hogares ajenos
Que libras la carrera ya perdida contra las calles garras crueles
Laberintos de vicios y perdición donde pierdes tus años de infancia,
Sortenado pederastas que deambulan como lobos tus obscuras noches.
Tortura clasista que te coloca de bruces solazándose en tu miseria
Iglesias de Santos Ricos bañados en oro que te vuelven las espaldas,
Ajenos a tus suplicas a tu suplicio, te ven desde lo alto con risas sardónicas.
Niño, de escasos años, de mirada fantasma, de sueños ausentes.
Paria sempiterno de orfandad insultante de caricias falto,
Amigo desolado del hambre atroz que duele en las tripas,
del miedo, la angustia y el abandono mas perro.
Cordero sacrificado en hecatombe infanticida, donde terminaras
Tu infortunio, tus fallidos pasos, en las manos de que traficante:
de órganos, para un clandestino mercado elitista,
o a los vendedores de sonrisas tiernas, de vírgenes carnes.
Ratita Roja, tus pesadillas duermes en alcantarillas infectas,
Que te acostumbraste a curtir tu piel al sol y al frío,
Que endureciste tu alma entre el desdén y desprecio social,
Que te bebes diario el desamor, el infortunio y el odio de extraños
Para quienes eres horrorosa aparición entre mugre y moscas
Entre sus inconsciencias y sus repulsiones de clase...
Ratita Roja que navegas los lomos de la desazón y desventura,
te acompañas entre otros iguales a ti, de un perro flaco , amarillo
compañero , caballo, juguete, amigo y hermano.
Pequeñín infortunado que brotas de las miserias huérfano de origen,
Que volteas a Dios, y aún al pasar frente a quienes te escupen
Asqueados de tu imagen de miseria, cándido, sonríes y le llamas señor,
¡ Niño de nadie!
¡Niño sin padres!
¡Niño sin nadie!
¡Niño triste!
¿Niño solo?
¿Solo?
¿Donde te llevará hoy el destino?
Quizás piadosa muerte, ¿con él?
¡Dios! Para paliar tu sed de amor,
Tu dolor de vivir eternamente derrotado
Desde la cuna, de estigmatizado
Desde el nacer...
¡Desde el nacer sin Padres!
Niño mío...ahora estás con Dios
Dándole cuentas de todos tus sueños
Sí, seguro alguna vez serás
escritor o porqué no:¡ Doctor!
Niño que me dueles en el alma, al pasar junto a ti
No veas las lágrimas de mi rostro(pueriles)
Ve la sonrisa que te pinta mi corazón.
Dimitri
México; Lunes 18 de Abril del 2005.
01 :20 a.m. Hora Local
Relato poema extraido de una de mis noches mas amargas caminadas por ciudad de México, es ¿Ficción? Las palabras no valen , la realidad nos rebasa, decir es problema que compete resolver a el estado, la iglesia, es hacernos tontos solos,
La solución somos todos, Democracias, poder en manos del pueblo. Poder hacer en manos de todos esta cambiar el destino de todos, más aún de los que menos tienen, más aun de ,los niños pobres, que aun mueren de hambre en muchos lugares de nuestra Latinoamérica, mientras muchos desperdiciamos no solo la comida, sino les miramos con indolencia, desdén, repulsión y asco. Una sonrisa, cambia un día, nutre un alma...y ya no sigo.
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| PrincipeNegroMx,03.12.2015
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Niño de Guerra.
Hay palabras que no comprendo
tu idioma tan raro
sí, tu idioma
el de los disparos y metrallas
el de las miradas de pupilas dilatadas
el de la pólvora y carne quemada
y ese grito pronunciado en el miedo
entre mil ayes apagados por tu fusil
¡Stop!
¡USA army, USA army!
¡Stop!
Inspection patrol
U are you?
U are you?
¿Quién soy?
Soy... soy sólo una sombra
extranjero en mi patria
el huérfano
el humillado
el terrorista
el enemigo
¿enemigo?
es tu idioma esa palabra
"enemigo"
enemigo de qué, de quién
padre, no entiendo tu idioma
tu idioma es el de la guerra
otra vez el de la guerra
el verbo reptil y mercenario
el alma metálica de la guerra
de las mil máscaras
de las morales parpadeantes
camaleónicas
la vida mejorará después,
después de la guerra, después
pero la guerra no se va
se hace angustia en las vísceras
enraíza de muertos los ojos
enquista en heridas que no sangran
se vuelve túnel sin salida
la guerra no se acaba en el último disparo
es lágrima perpetua en los ojos
son los muertos que resucitan
torturados-torturando mis memorias
y mi pueblo fantasma
mira desde el horror
¿existe cura para el miedo?
¿nunca escucharon nuestros gritos?
claro es comprensible
el sonido de la bomba aturde todo
¿callaban las consciencias?
¡ah!
¿Dormirá el Papa a esta hora plácidamente?
La hora de las mil infamias
¿y el vaticano?
la hora de las masacres
¿y toda américa?
la hora de la invasión
no no son responsables
no los culpo
estamos tan lejos
olvidados de dios
de la humanidad
tan lejos de la humanidad
fuimos declarados animales
de facto
desechables
daños colaterales
Ayer ... me tiraron fotos
para el semanario israelí
¡ja ja ja ja ja!
¡soy un buen reportaje!
¡un buen poema!
¡una buena trova!
¡enfermos!
¡imbéciles alimentando su ego!
¡la puta vanidad les gana!
aplausos grandes bienhechores
aún debo mendigar mi comida
bienhechor libertario
soldado imperialista
distribuidor magnánimo
¡salve, oh gran hijo de puta
benefactor mío!
Sí, tu lenguaje
es el cáncer heredado
la peste gestada
y mi desnutrición
tu legado ¡oh padre!
luego que te largas
son los residuos tóxicos
que se arrastran por mi sangre
sembrándola de semillas cáncer
¡oh mi amado padre!
¡mi libertador!
mi bondadoso bienhechor
gracias, gracias por todo...
hay noches tan largas y violentas
que de ellas emergemos nosotros
escurridos entre las heridas
tus hijos... los de la guerra
coro de ángeles decapitados
que entre un río salado
y silencios cantan
¡loa señores de la guerra!
ayer me dijiste
que tenía que irme
¿a dónde habré de irme?
¿lejos?
¿dónde es lejos?
mi casa es un cementerio
de campos erizados
desplazarme
desplazado
desde que viniste
soy un paria
un exiliado de dios
de mis sueños
de mi infancia
soy ese gusano
niño gusano
que todos pisan
arrastrándome sobre la sombra
sobre la miseria
sobre el hambre y la ignorancia
ayer
un soldado
me beso la boca
y me dio un dólar
sentí asco
pero más dolores da el hambre
ayer un soldado me beso la boca
hoy volvió
me dijo que me cuidaría
hoy
me inoculó más cicatrices
fertilizó mi miedo
hoy
me duele el cuerpo
y el alma
me ha dejado cinco dólares
me miró burlón
me dijo cómprate pan
come tu pan
lágrimas es lo que como
me dijo que quizás
regrese mañana
un soldado me...
me acostumbre al hambre
ya no quiero comer
sólo quiero escapar
hacia ningún sitio
lejos de mi
de él
de todos...
¡oh prístino libertario!
¿duermes tranquilo en tus noches?
¡oh prístino justiciero!
¿ganando tu cielo verde?
me pregunto
cuántos dólares cuesta la libertad...
un médico de la O.N.U.
declaró muerta mi alma
sólo me miró
y dijo: ¡más les valdría
no haber nacido pinches
"terroristas"!
¿"terroristas"?
ellos vinieron de lejos
a decirnos terroristas
un médico de la O.N.U.
declaró muerta mi alma...
...un paso y luego otro paso
la iré a dejar al campo santo
¿cómo he de vivir sin alma?
¿no se puede vivir sin alma?
te castiga Dios o vas al infierno
tengo sueño
no quiero dormirme
y soñar en el infierno
o despertar en él
¿será el infierno peor que esto?
La noche se hizo eterna
es un túnel
en el que guardo mis sueños heridos
mis sueños dormidos
idos
en él me exilian
en él
viven mis miedos
serpenteando las paredes.
Príncipe Negro. México. 2015. | | |
| rhcastro,03.03.2016
|
Las casas de cartón en la corriente
se hicieron a la mar y en la deriva
perdieron el timón que mantenía
en la tormenta a una familia.
Lloraron en los ríos las pasiones,
murieron sin cajón y sin panteones
aquellos que dijeron: 'ahora vuelvo
iré donde los héroes a salvarte'.
¡Qué mentira por Dios!
¡Todo fue un sueño!
Nunca hubo justicia ni remedio,
el hombre supo hacerse propio el cielo
y a todo lo demás lo volvió infierno.
Hoy veo con tristeza que el engaño
es cual manera inútil de escaparte,
pues vuelves hacia atrás aunque camines
por siglos de los siglos para enfrente.
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| Stracciatella,13.11.2017
|
Toda poesía es un amago de conciencia,
Un auto, autodesocupado. | | |
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