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| derian,19.01.2006 | Sí un poco orgulloso de mi parte lanzar este foro. Porque si bien los Chilenos son superiores por historia en poesía, nosotros creo, no nos quedamos atrás en latinoamérica. Bien cierto que no tuvimos un "neruda" o un Huidobro o un Parra, pero sí tuvimos grandes poetas, y quisiera saber cuál es el mejor poeta según el criterio de cada uno, o el qué más le gusta. Será una especie de "Quién es el mejor poeta chileno" mas en versión Argentina.
Por mi parte creo que tuvimos grandes. Primero destaco a Oliverio Girondo, me parece la vanguardia absoluta y máxima, en los principios del siglo XX. Después... otro que me gusta es Roberto Juarroz, su poesía es bien metafísica, siempre latente en él esos hechos imposibles, me encanta. Podría agregar a PIzarnik... nunca está de más su poesía "depresiva".
Borges es sinónimo de cuento, ha sido un gran poeta y cuentista, pero nada como sus cuentos. Yo lo considero un poeta menor... Gelman por ahí tiene poemas buenos, y poemas extremadamente errados, eso creo de él. A veces la caga y a veces son excelentes. Finalmente JOaquin Giannuzzi, creo que vale ser la pena mencionado porque es muy bueno.
En fin... los que más me gustan son: Girondo y Juarroz.
Pd: Me olvidé de mencionar a Tuñon, es bueno el tipo, marcado por el surrealismo.
| | |
| derian,19.01.2006 | | Poetas Argentinos que escapan de mi memoria, pero que son excelentes o por lo menos buenos: Juan L. Ortiz (considerado renovador de la poesía Arg.) Olga Orozco, Silvina Ocampo, Cortázar, Aldo Oliva (este es de mis pagos)... etc | | |
| derian,19.01.2006 | Con todo respeto:
Pónte a leer. | | |
| elhaijin,19.01.2006 | José Hernández, único en latinoamérica y el mundo.
Leopoldo Lugones.
Jorge Luis Borges.
Oliverio Girondo.
Juan Gelman.
Alfonsina Storni.
Hay lista para rato.
El salmón, yo a usted lo respeto. En todo pueblo hay poesía, Argentina no se queda atrás. | | |
| MAMBRINUS,20.01.2006 | elhaijin, tu lista está muy atinada y tienes razón
al final con lo de "hay lista para rato".
Pero, debido a que siempre se olvida, voy a aña
dir unos cuantos que nunca aparecen, y la ver
dad no sé porqué:
HOMERO MANZI, FELIPE FERNANDEZ,
DANTE A. LINYERA, CARLOS DE LA PUA,
ANGEL VILLOLDO CATULO CASTILLO
CELEDONIO FLORES DANIEL GIRIBALDI
ENRIQUE CADICAMO E. SANTOS DISCEPOLO
HOMERO ESPOSITO JULIAN CENTEYA
PASCUAL CONTURSI ROBERTO ARLT
HORACIO FERRER HECTOR GAGLIARDI
ALFREDO LE PERA HORACIO SANGUINETTI
Todos los anteriores, y unos cuantos más que se
me puedan haber escapado, eran POETAS. | | |
| elhaijin,20.01.2006 | Muy bien dicho, MAMBRINUS. Siempre me dejás sin palabras. Esto pasa del orgullo nacionalista, pero la lista es extensa.
Aunque hay algo que no me lo perdono: ¿Cómo olvidar a Homero Manzi? "Alrededor del alma gira y gira la historia
de un inútil recuerdo. (Inútil y querido).
Se fue por los caminos de la mala memoria
y retorna a mis versos como un niño perdido.". Es genial. Salud por ellos. | | |
| guy,20.01.2006 | | No, mambrinus, esta vez no coincido con usted, otras veces no le entiendo ni medio carajo, sabrá disculpar a mi neurona. Ésos fueron partícipes de un lindo movimiento cultural que sin música no valía nada. Coincido con el pez, aquí, por suerte, no hay poetas. Ahora tenemos, según su alineación, estúpidos como León Gieco, resucitados en la radio como Piero, pajeros como Fito Páez, etcéteras como Spinetta (un retrasado mental que, además es dinosaurio) y nadie. No me ensucie la música con el chamuyo de los poetas. Pongamos a Roberto y dejemos a Neruda tras las montañas (eso creo, ¡gustos!) | | |
| rabdomancia,20.01.2006 | Señores, argentinos sobre todo.
No puede concebirse que ninguno haya mencionado al genial Julio Huasi... | | |
| rabdomancia,20.01.2006 | | y de Almafuerte, don Pedro Bonifacio Palacios | | |
| elhaijin,20.01.2006 | | "No te des vencido ni aún vencido..." Genial. Estimado guy, comparto su opinión: "Sobre gustos no hay nada escrito", pero decir que no tenemos poesía es una infamia. Todo pueblo tiene poesía, nosotros también. Los chilenos no son los únicos, por si acaso. Octavio Paz es mucho mejor que Neruda, para mí. Un poema de Borges es mejor que neruda, para mí. Parra y Huidobro son casos aparte. | | |
| guy,20.01.2006 | ...No, para mí Latinoamérica tiene llorones oportunistas (para mí, que detesto la poesía), todo pueblo tiene llorones. Neruda no me gusta y a Octavio "guerrilla reprimida" no lo he leído ni leeré poesía en la reputa vida. "No te des por vencido ni aún vencido" me suena a yogurt, una pelotudez, lo real sería "no te des por vencido si eres de SanCor", o "si no te das por vencido es porque tenés la panza llena". Basta de mierda, que sufran los curas o los psicólogos que para eso les pagan.
Ejemplo: Silvio Rodríguez señor cubano; o los jipis de mierda que eran paz y amor y reemplazaban las armas por los perros guardianes de sus mansiones (amén de cojer chinas a lo Borges). Repito: basta de mierda, mi gusto, mi sensación térmica, y mi culo.
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| rabdomancia,20.01.2006 | increíble del poeta
en el vientre del humo fue parido
doña luna canyengue le hizo el nudo
lo bautizaron con vino y con tangazos
y largó su agarrada sangrienta con los panes
ilícitos benditos malhabidos no es problema
tiene que haber uno para cada uno
fue a decir todo eso y al abrir la boca
lengua con alas alumbró un zorzal
con las indómitas cuerdas bien puestas
fue un milagro una milonga de oro el pueblo
formó alrededor del dulce pájaro
sublevaba tu corazón el payador espléndido
luego hubo de todo y más que nada sombras
traición sobre traición vinieron los censores
con una serpiente ciega en cada mano pero
ni víboras izquierdas ni víboras derechas
pudieron desatar al pueblo de su música
el ombligo inmortal cantaba fusilaba
qué le van a hacer mis verdugos es la vida
con el pueblo ha llegado y con el pueblo volverá
Julio Huasi
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| rabdomancia,20.01.2006 | Podredumbre
“te maldigo, poesía,
por tus senos perdí lo más querido,
bello rapto mío con la pistola en la sien de los dioses
te arrastré por la feria, fábricas de angustia, todo el fangal,
y estabas matadora desnuda o encapuchada de azucena,
te ahogaba en gin pero siempre emergías solícita
y arrebatadora con tus uñas de tigra fatal,
kyrie eleison, miserere, arrójanos un cable de luz en el turbión,
puta mía, qué será de nosotros”. | | |
| rabdomancia,20.01.2006 | | Julio Huasi también | | |
| guy,20.01.2006 | | ...Y usted, rabdomancia, no me joda, que Benedetti era otro maricón... | | |
| elhaijin,20.01.2006 | | Bueno, mejor no comenzar una pelea. guy, lo respeto, es su gusto. Yo antes pensaba lo mismo. Cambié y ahora aprecio la literatura y la poesía. Saludos a todos. ¿Maricón?, ¿Qué tiene que ver?, Lea Oscar Wilde y se maravillará de lo que un maricón puede hacer. | | |
| derian,20.01.2006 | | Coincido con elhaijin, no desvirtuemos. | | |
| rabdomancia,20.01.2006 | señor guy, hablamos de poetas argentinos...
y no sé porqué esa reacción intempestiva, señor guy.
hay mosquitos por ahí?
tal vez debiera sacar a pasear a godzila un rato... | | |
| _chamalu_,20.01.2006 | Oscar Portela, nacido en la provincia de Corrientes (República Argentina) el 5/13/50, es considerado hoy por los más importantes exponentes de la literatura de su país, como una de las más potentes voces de la poesía y el pensamiento.
Es uno de mis poetas preferidos, junto con Benedetti.
LA IRA DE DIOS
Si el corazón como un durazno seco
y sin vitales sabias, y el verano, como un buitre
que sin cesar golpea las puertas del destino
para recordarnos, que sólo sombras errantes somos,
recuerdos de un pasado aferrado a la pequeña inmortalidad
del deseo (ser no es querer perseverar en su ser Spinoza, no),
sino desaparecer, trasponiendo umbrales, ir más allá,
del otro lado, por qué siempre existe lo abierto y el
vuelo de lo abierto -lo sabe el pájaro, si, lo sabe-,
y el deseo jugando en ese espacio, también abierto
de otra memoria más profunda que esta.
Ay Thanatos! Si Eros quiere profundidad
aún en tus pasadizos y sombras, por lo que preferimos
pasar, y contemplar admirados a la doncella de rizos
de oro, sonriendo bajo las aguas y los saúcos,
ofreciéndonos el cáliz del olvido, abriéndonos las puertas
a los cielos más leves y a los aires más puros,
mientras dos ángeles nos sostienen junto al abismo
que ya no abismo sino caer levísimos hacia arriba,
mientras los dioses nos sonríen, a través de la pequeñísimo "inmortalidad" del deseo donde se disgrega el ser y tiempo deja caer sus dardos sobre nuestras almas.
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| guy,20.01.2006 | | Mire, elahijin, Wilde no nació aquí. Atahualpa nos dijo: las penas son de nosotros, las vaquitas son ajenas. Se fue a París, no parió más, eh, se fue a Francia, (él, el muy aborigen poeta) la Europa ¿por qué, entonces, estuvo tan preocupado por las vaquitas? Fácil: por oportunista. Le digo más, los próceres que aparecen en los billetes fueron como él, y él, el de los ejes de su carreta, o la negra Sosa, lo sabían mejor que nosotros. Oportunistas como Sarmiento el de la escuela que mataba gauchos con la pluma (envenenada por bayonetas que me late no eran de Osama Bin Laden). Si no lo vio le digo: punto. No me enojo ni me peleo con nadie. | | |
| rabdomancia,20.01.2006 | | Señor guy, no haga trampas, se fueron no, los fueron... | | |
| rabdomancia,20.01.2006 | | Ahora, por lo de Sarmiento le doy la razón... | | |
| rabdomancia,20.01.2006 | además, después de todo, usted mismo dijo, y se supone que la negra Sosa y dson Atra entran en esa categoría, que no eran mas que "partícipes de un lindo movimiento cultural que sin música no valía nada"
entonces no debiera incluirlos como poetas. | | |
| rabdomancia,20.01.2006 | | Ups! debe decir "don Ata"... | | |
| rabdomancia,20.01.2006 | | y finbalmente, la negra Sosa jamás -que yo sepa- ha escrito nada, asi que... | | |
| rabdomancia,20.01.2006 | | finalmente | | |
| guy,20.01.2006 | Se fueron como San Martín o el Che Guevara. Charly nunca se fue, no estoy de acuerdo con ello. Acá hubo muchos maricones oportunistas... bah, dicen que son poetas. Al carajo, no mezclemos la literatura con los milicos que para eso están los poetas.
La negra Sosa nada tuvo que ver con el tango. Luego, cuando nadie la daba pelota, grabó con Charly. Luego dijo que él era poco menos que un pendejo sin escrúpulos ¡Justito ella, la "comunista"! Además, esa gorda puta nunca tuvo ni media neurona para escribir una letra. Pasaba que la reconocían en el exterior y por ello tenía aire para el chamuyo hueco, como varios. No, acá los únicos poetas decentes son las cucarachas porque el flit es barato...
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| rabdomancia,20.01.2006 | señor guy, le encuentro razón en la pataleta, mas no en el concepto de que en Argentina no hay poetas. Julio Huasi se exilió en Francia también, era eso o el Pozo de Banfield, u Orletti, o la Escuela de Mecánica de la Armada, pero no por irse dejó de ser poeta.
Charly es tan genio como el Diego... pero en lo suyo, después es enchastre. El estaba con Menem, como el Diego se ha mandado tantas.
Al fin y al cabo, ser poeta no significa ser más que un ser humano cualunque con un don o un culo bárbaro para escribir cosas que nos emocionan... o no, no sé. | | |
| elhaijin,20.01.2006 | Bueno cada cual. Es cierto, los próceres son un sustento para la idionsicracia de un pueblo. Todos necesitamos tener nuestros dioses vivos, puede ser una mujer, un animal, no sé. A gran escala, los próceres son gente con defectos que algo hizo o no. Sarmiento era un cabrón, pero algo hizo. (¿destruyó las escuelas o las hizo?). Belgrano le lamió el... a los españoles, y así todos. Pero son los humanos de esta manera, no hay con qué darle. El che se fue porque somos unos cabrones, y con nosotros nada podría haber hecho. Hay que verlo a usted en un situación como la de Cortázar, o como la de Rodolfo Walsh. Coma.
Charly es un genio, say no more jeje... la vanguardia es así. Punto.
Respiro.
Volvamos a los poetas mejor. | | |
| pierremenard,20.01.2006 | ¿Porqué se usa una condición sexual como sinonimo de insulto? ¿Porqué ser sencible para algunos es denigrante?
Spinetta dijo algo muy cierto: Acá en Argentina, tenemos un problema muy serio, somos tan estupidamente machistas que no podemos hacerle un poema a una mujer sino lo escondemos con simbolos, para disfrazarlo todo, y que luego, en un recital, no nos griten putos.
Ufff, nuestra pobre e idiota idiosincracia de tango, el encontrar siempre el inutil pretexto. ¿Acaso no nos educaron con axiomas boludos? "Los hombres no lloran? ¿Hágase hombre carajo? etcétera.
Hay de nuestra pobre mentalidad argentina de botas y sotanas.
Leamos poesía, enriquezcámonos, emocionemonos hasta las lagrimas, lean a Olga Orozco, se los recomiendo... | | |
| pierremenard,20.01.2006 | Jajaja ¿Charly? ¿Charly no fué hippie? ¿Como Piero?
jejeje Hubo un tiempo que fué hermoso...(El himno hippie) ¡El himno hippie! No jodan che. | | |
| gaviotapatagonica,20.01.2006 | ufa Don Guy, ¿que es eso q en Argentina no hay poetas?...La verdad es q he leído con detenimiento este foro, q por otro lado me parece Muy - si con mayúsculas, se lo re merece - interesante en comparacion con otros por los q he dado unas vueltitas de alas..ufff mi madre si q hay tiempo pa la huevaa diria alguno de mis compañeros del país vecino y con justa razón. Comparto las opiniones, de Derian - tambien a sus favoritos - en su totalidad y considero q el tango - si si y si hay tango q lo es Don Guy no me discuta - también tiene su lugar en ese rango. Hay tangos niños q mmmm y en la voz de Eladia Vlasquez..vamos, no me jodan...
De todos modos la poesía no tiene porque ser del agrado exclusivo de nadie - a mi no me gustan los relatos de fútbol - q cosa aburrida - tampoco me gustan leer obras de teatro y por eso no digo q Shakespeare sea un infeliz; el tipo tenía lo suyo y mas de un aprendiz de escritor quisiera haber estado en sus zapatos.
El asunto es que el ingenio literario es tan vasto q se banca todo tipo de análisis, comparaciones, elucubraciones, críticas, observaciones, etceteras de tinta castellana, inglesa y china tambien pero decir q en Argentina no hay poesía me parece francamente exagerado mi querido - ¿y el tinto pa cuando.. - Don Guy. A ud no le cabe lo poético - tutto bene - pero deje espacio para la duda al menos...
piquitos de viernes | | |
| gaviotapatagonica,20.01.2006 | creo q no escribi bien el apellido de Eladia..uff...buee sabrán disculpar - y ella - pero la gaviota a veces, se equivocas..jeje | | |
| derian,20.01.2006 | Mejor dicho (a mi humilde entender) en poesía estamos un escalón más abajo en latinoamérica, y de ahí de ahí, arriba de todos los demás. Argentina además de tener grandes y buenos poetas tiene historia (gracias por acordarte del himno criollo Martin Fierro elhaijin). Un poco me inclino con Guy cuando dice que las letras de los tango no hubiesen sido nada sin la músico, y creo que hubieran hecho poco ruido en el ambiente literario sin la voz de Gardel o de Sosa, por poner un ejemplo. Eso hay que reconocerlo.
Por otro lado tuvimos enormes poetas en el rico siglo XX, todavía lo seguimos teniendo, muchos quedando olvidados en el tiempo. Alguien se acuerda de la vanguardia -luego lastimosamente transformó sus versos a clasicistas- de Leopoldo Marechal, de Trejo, de Lamborghini (ojalá asi se escriba). Todos Grandes.
Finalmente hay que mencionar la poesía joven Argentina. Dispésenme el término pero me parece que lo que hacen mucho de los poetas actuales es una real mierda. O sea, la poesía se transformó en cualquier cosa. "Urbanismo", "Coloquialismo" llaménlo como quieran, pero si hay algo que me deprime leer, es una poesía como si estuvieran escribiendo una cartita a un amigo enfermo.
Hay muchos que no siguen esa camada, pero lamentablemente son la mayoría. ¿Nombres? Son esos poetas que nacieron a partir de la década del 60 como por ej Silvio Mattoni, Gambarotta, Marina Mariasch, Cucurto en fin muchos más... | | |
| derian,20.01.2006 | | Un escalón más abajo que Chile quise decir. | | |
| guy,20.01.2006 | | Ah, pero qué interesante, gaviota. No estoy de acuerdo pero si usted insiste pongamos que el tango es poesía. Entonces yo tendría que decir que me encanta la "poesía con música de fondo que además insita a la gente al baile". Perfecto. Marechal, como tantos, fue más que poeta. El mismísimo Discépolo también, en todo caso, recordarán o, mejor dicho, se habrán enterado de sus movidas políticas y sus obras para teatro y su personaje radial y etcétera. Él fue coherente con su "Cambalache" y se las tomó al otro mundo bien temprano. Chau. Como alfonsina que parece que se tiró al agua. Chau. Creo yo que habría que revolver la historia para fijarse un poco en el contexto de la política en la que se desarrollaron los talentos del dos por cuatro. Si tengo que morir con mis botas, pues la poesía pasaba a segundo plano. Si hablo de música pues Don Ata era impresionante en estilo, y acaso imposible separar sus cuerdas de las de su guitarra ¡quién carajo podría tocar así! La música es, para mí, la forma de arte más compleja y completa, el genial Piazzolla interpretó tangos clásicos, luego borró el tango de un plumazo, decía del “nuevo tango”, cosa que no pareció agradar mucho por estas tierras y se las tomó a gringolandia, país que conocía muy bien ya sabemos por qué. La época dorada del tango dio para todo, ahora es una moda que se lleva en zapatos lustrosos con tacos y en piernas de mujer, que alguien me explique qué pasó con la poesía. Payasos como Spinetta (de quien fui casi un adicto en mi adolescencia) nunca llegaron al público "sensible" a ése que sí se interesaba en la poesía o en las letras, sí llegaron las canciones de protesta "baratas" y las pseudos revoluciones culturales favorecidas por las dictaduras militares y demás catástrofes políticas, políticas, políticas. Es curioso que en este país gran parte del pueblo no quiera ni oír hablar de la palabrita ¿dije curioso? No, no tanto, nos han metido en la cabeza que eso es algo casi pornográfico, sucio, entonces si a fulano de tal lo rajaron a patadas los milicos es poco menos que un poeta (si vuelve y escribe un libro) ¿está mal? (…) ¿calidades? Todas, yo no soy quién para juzgar eso fuera de mi gusto personal que ya se sabe, y me gustaría saber si alguien puede hacerlo. Ahora pues quizá quede exponer una lista de nombres y apellidos. | | |
| elhaijin,20.01.2006 | Hay algo de razón compartida con lo que dice guy, pero hay que ver primero lo que se cree como: "Poesía". No comencemos un debate sobre lo que es, porque ya está abierto. Pero es indiscutible que tenemos poesía, eso es indiscutible. Buena, mala, regular. Pero la hay. En mi gusto particular de las mejores, y ese gusto también es compartido por muchas personas. Los felicito a los chilenos. Pero creo que este foro era para poesía argentina. ¿No? Volvamos por favor.
ROBERTO JUARROZ, EXCELENTE.
Otra cosa, visiten esta página y comenten:
http://www.poesia.com (poesía argentina contemporánea que, a mí en particular, no me gusta y me parece un derroche innecesario de palabras)
| | |
| derian,21.01.2006 | Por ahí Silvio Mattoni tiene cosas buenas. Algunas. Es considerado por muchos el mejor poeta Argentino de la actualidad. Y el que dirige esa revista, elhaijin, se llama Martín Gambarotta. Uno de sus poemas, quizá tendría que acostumbrarme a ellos, a la fuerza ja.
EN LA CALLE PANDILLA...
En la calle Pandilla
unos chinos vestidos de pachucos
se reparten nombres: vos Zhang Cuo
te llamás Francisco, vos Xin Di
te llamás Diego, vos Gong Xi: Pacino;
y yo Bei Dao me llamo Pseudo.
En los balcones
las viejas preocupadas
del qué dirán
escuchan éxitos de Serú Girán.
Después, discuten
porque todos quieren llamarse Diego
y le dicen a Bei Dao
que Pseudo no es un nombre. | | |
| derian,21.01.2006 | A Silvio Mattoni lo escuché recitar sus poesías en un festival que se hace siempre acá en Rosario. Ahí va uno de él. Esto va más allá de la vanguardia, yo creo que la rompe. En fin, sin más preámbulos:
HIJAS
A quién imita caminando así,
con las piernas abiertas y la vista
al frente? Dice que es un varón
armado, aunque el bucle le azota
su pequeña espalda. La hermana
mayor interrumpe mi concentrado
interés de público y me pregunta
qué son los genes. "¿Los genes?
Y... son como una cadena donde
se escribe cómo sos... están
adentro de las células... que son
partes de vos, adentro tuyo, en todo
tu cuerpo...". Y ella suspende un instante
su asombro de cejas perfectas y dice:
"Ah, ya sé, como lo que te ponen
con las inyecciones". ¿Para qué
explicar secretos que apenas entiendo,
si la otra sonríe con las puntas
felinas de los colmillos que mi hermano
tenía de chico? Pero la forma de una cara
esconde menos que un fugaz capricho
tapado por el olvido: su negativa
absoluta a usar vestidos; tres años
y una decisión inamovible. La genética
tampoco seca el llanto de su hermana
sobre los rulos cortados de la menor
de las tres. "Queda fea", solloza.
Una lección de estética. ¿La aprenderá?
¿Aprenderé su estilo de llorar?
¿Sabré captar la valentía y la gracia
en los andares decididos
de la que quiere ser un héroe
y salvar a su padre?
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| derian,21.01.2006 | | Se podría decir qué esto es una especie de poesía "cotidiana". | | |
| Vogelfrei,22.01.2006 | Supongo que la mejor es Alejandra Pizarnik
| | |
| derian,22.01.2006 | | No sé si la mejor, pero le dió mucho color a la poesía de nuestro país. Sus poemas resultan a veces agónicos, rozan lo depresivo. A mi me gusta mucho, por ejemplo cuando dice esos legendarios versos "Una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo". Claro de tanto versos ahogados y solitarios llegó al suicidio. Una entrañable poetisa de nuestro país. A mi me gusta mucho, mas no sé si es la mejor. Siempre es recomendable. | | |
| panic,22.01.2006 | venía revisando el foro y pensando no puede ser, nadie la nombra, aportaré algo, pero justo cuando llegaba al final, vogelfrei lo hizo.
grande la Pizarnik, y Juan Gelman es muy bueno.
el martín fierro, como por ahí dijeron, es irrepetible. | | |
| sorias,23.01.2006 | | sorias | | |
| gaviotapatagonica,23.01.2006 | El tango es poesía si Guille; lo es en como un todo y eso quise decir, tal vez como siempre ando volando no me expresé adecuadamente. Letra y música: ambos dos a un tiempo para mi, son poesía. Por lo demas, yo quizas no juzgo solo me inclino hacia aqui o hacia allá. Lo mío es intuitivo como corresponde a mi alma de pájaro y comparto por otro lado, en gran parte su último comentario...
Pizarnik..mmm seeeee. Se habrán dado cuenta si alguno ha pasado por mis escritos q ella es para mi un referente de mucho peso. Y sí Gelman, Juarroz, creo q ya lo dije, también están entre mis favoritos..q buen foro...sip sip..
piquitos contentos | | |
| gaviotapatagonica,23.01.2006 | opsss..y Girondo!! (perdon por el olvido Oli..jeje)
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| balburg,23.01.2006 | amigos en Argentina hay excelentes poetas, les doy la pista de uno:Hugo Mujica(tremendo poeta).Investiguen sobre él.
Abrazos desde Chile.
Alejandro Cerda | | |
| derian,23.01.2006 | | Hablando de Hugos, Hugo Gola es muy bueno, creo que es Rosarino, o Santafesino pero actualmente vive en Mexico y desde ahí edita una revista, es un gran poeta también. Tiene cosas buenas, yo lo escuché recitar en un festival, y me gustó. | | |
| mandrugo,23.01.2006 | Para mí el mejor poeta argentino, y no sólo, es el inmortal Jorge Luis Borges.
HAIKU
1
Algo me han dicho
la tarde y la montaña.
Ya lo he perdido.
2
La vasta noche
no es ahora otra cosa
que una fragancia.
5
Hoy no me alegran
los almendros del huerto.
Son tu recuerdo.
7
Desde aquel día
no he movido las piezas
en el tablero.
10
El hombre ha muerto.
La barba no lo sabe.
Crecen las uñas.
11
Ésta es la mano
que alguna vez tocaba
tu cabellera.
12
Bajo el alero
el espejo no copia
más que la luna.
13
Bajo la luna
la sombra que se alarga
es una sola.
14
¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciérnaga?
17
La vieja mano
sigue trazando versos
para el olvido
| | |
| derian,23.01.2006 | Hay muchos, sí, y todos geniales, éste último tiempo descubrí a Antonio Porchia, es imperdible, lo recomiendo de arriba a abajo. Un genio el tipo. Acá paso algo de su obra toda llevó el nombre de "Voces".
Situado en alguna nebulosa lejana hago lo que hago, para que el universal equilibrio de que soy parte no pierda el equilibrio.
Quien ha visto vaciarse todo, casi sabe de qué se llena todo.
Antes de recorrer mi camino yo era mi camino.
Mi primer mundo lo hallé todo en mi escaso pan.
Mi padre, al irse, regaló medio siglo a mi niñez.
Las pequeñeces son lo eterno, y lo demás, todo lo demás, lo breve, lo muy breve.
Sin esa tonta vanidad que es el mostrarnos y que es de todos y de todo, no veríamos nada y no existiría nada.
La verdad tiene muy pocos amigos y los muy pocos amigos que tiene son suicidas.
Trátame como debes tratarme, no como merezco ser tratado.
El hombre no va a ninguna parte. Todo viene al hombre, como el mañana.
Quien me tiene de un hilo no es fuerte; lo fuerte es el hilo.
Un poco de ingenuidad nunca se aparta de mí. Y es ella la que me protege.
Se me abre una puerta, entro y me hallo con cien puertas cerradas.
Mi pobreza no es total: falto yo.
Si no levantas los ojos, creerás que eres el punto mas alto.
No hallé como quien ser, en ninguno. Y me quedé, así: como ninguno.
El mal de no creer es creer un poco.
Sé que no tienes nada. Por ello te pido todo. Para que tengas todo.
Vengo de morirme, no de haber nacido. De haber nacido me voy.
Dios mío, casi no he creído nunca en ti, pero siempre te he amado.
Si yo fuese como una roca y no como una nube, mi pensar, que es como el viento, me abandonaría.
Quien perdona todo ha debido perdonarse todo.
Me hicieron de cien años algunos minutos que se quedaron conmigo, no cien años.
Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.
Casi no he tocado el barro y soy de barro.
Creo que son los males del alma, el alma. Porque el alma que se cura de sus males, muere.
El hombre habla de todo, y habla de todo como si el conocimiento de todo estuviese todo en él.
Una cosa sana no respira.
Mucho de lo que he dejado de hacer en mí, sigue haciéndose en mí, solo.
Sí, están equivocados, porque no saben. Y si supieran... Nada. Ni estarían equivocados.
Todo es como los ríos, obra de las pendientes.
El universo no constituye un orden total. Falta la adhesión del hombre.
Creo que nos habitamos unos a otros, pero no habitados. Porque no podríamos habitarnos unos a otros, habitados.
Durmiendo sueño lo que despierto sueño. Y mi soñar es continuo.
Las alturas guían, pero en las alturas.
Han dejado de engañarte, no de quererte. Y te parece que han dejado de quererte.
| | |
| derian,23.01.2006 | | Esteban Moore y Enrique Molina también son recomendables. | | |
| derian,23.01.2006 | | Respeto tu opinión y la comparto riéndome. | | |
| derian,23.01.2006 | | No tenemos poetas famosos como Chile, pero sí muchos excelentes, más que eso. | | |
| derian,23.01.2006 | | Ya te lo dije una vez: pónte a leer. Ahí te traje algo de Porchia, espero que no escape a tu comprensión la poesía Argentina. | | |
| derian,23.01.2006 | | Nosotros tenemos grandes, para conocerlos, no hace falta agarrar un libro, eso tenés que hacer vos. No voy a contestarte más. | | |
| elhaijin,24.01.2006 | ¿Qué nunca se crió en Argentina?... El salmón, sea consciente vamos...
| | |
| derian,24.01.2006 | | Si quieren saber más de Porchia: http://www.antonioporchia.com.ar/ | | |
| derian,24.01.2006 | | Por cierto esa página es completisima. Lean todos sus aforismos, son exquisitos. | | |
| aa000El_Poeta000aa,24.01.2006 | Antes que nada, del carajo el foro. Estas son las discusiones en las que vale la pena poner palabras. Soy colombiano y como diría la gaviotapatagónica, un aprendiz de escritor. Ah, antes de que algún comentario por lo pretencioso que pueda parecer el nick, aquí me llaman así en mi facultad de Ingeniería porque soy el único intento de poeta medio decente por ahí.
Aclarados esos dos puntos, procedo a dar brevemente mi humilde opinión:
Dentro de los poetas Argentinos que conozco, mi relativamente corta experiencia me ha señalado a Borges, en efecto como un excelente literato, pero a mi juicio la poesía propiamente dicha no es su fuerte. Otra cosa es hablar del maestro Julio Huasi, a quien en verdad admiro por el carácter fuerte y sin tapujos de su poesía.
Haré notar también, que estoy de acuerdo con Derian. Puede que el nombre de Julio Huasi no se reconozca tanto como el de Neftalí Reyes o bueno, mejor dicho Neruda, pero debería tenerse en cuenta que los poetas no se hacen famosos para el "populacho", hasta que salen en alguna película. Apostaría mi guitarra a que medio mundo desconocía a Neruda hasta que salió la película de El Cartero.
Ah, y gracias derian por lo de Porchia, lo he estado leyendo y realmente vale la pena, excelente autor.
También es de notar | | |
| gaviotapatagonica,24.01.2006 | bene bene...me gustó su participacion "...el_poeta.." uff q el resto del nick es muy complicado para mi plumifera cabecita..jaja
piquitos argentinos | | |
| MAMBRINUS,24.01.2006 | Si eso es el único medio decente, que cree que la poesía "no era el fuerte" de Borges........Cómo serán
los completamente indecentes!!!!!
Oh Locombia, Locombia,
Te quiero Locombia mía.
Desde el fondo a la envoltura,
Te adoro por tu locura,
Si no existieras, te inventaría. | | |
| lihnterna,24.01.2006 | | Pese a que conozco muy poco de poesía argentina, y sigo pensando que su mayor literatura está en la narrativa, me atrevo patudamente a decir que Alejandra Pizarnik ha sido la poetisa que más me ha conmovido. Es impresionante la profundidad de sus palabras, el lado oscuro que emerge entre sus versos, como una vela negra, iluminando todo por un instante para apagarse y quedarse entre las sombras... es, para mí -y pese a lo poco que he leído de poesía argentina- la mayor poeta trasandina. | | |
| curiche,25.01.2006 | aa000El_Poeta000aa, creo que deberías interiorizarte un tantico más amigo colombiano, pero Neruda, ya era muy conocido en el mundo entero antes del cartero, a decir verdad no se si incluso habra alcanzada a ver la version italiana, o sea Il postino, por que cuando surge el cartero ya creo estaba muerto. o sea era ya nobel...
no se quien será el ejor de los argentinos, ya que ni siquiera podria decir del mejor de chile, pero, juarroz y hay muchos mas | | |
| curiche,25.01.2006 | | y lo mismo que a lintherna, la pizarnik me fascina | | |
| mandrugo,26.01.2006 | | No reconocer a Borges como un grandísimo poeta, demuestra una desolante distracción frente al significado de la palabra Poesía. | | |
| pierremenard,26.01.2006 | El complice.
Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El precio preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
No importa mi ventura o mi desventura.
Soy el POETA.
Jorge Luis Borges.
1964.
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor.
Hoy sólo tienes la fiel memoria
y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido nunca,
pero no basta ser valiente para aprender
el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.
No reconocer a Borges, demuestra que no se lo ha leído. | | |
| derian,27.01.2006 | | Nadie mencionó a Giannuzzi. Voy a buscar en la red poemas de él, y los traigo. El tipo es fascinante. | | |
| derian,27.01.2006 | Usted, al despertarse esta mañana,
vio cosas, aquí y allá, objetos, por ejemplo.
Sobre su mesa de luz
digamos que vio una lámpara,
una radio portátil, una taza azul.
Vio cada cosa solitaria
y vio su conjunto.
Todo eso ya tenía nombre.
Lo hubiera escrito así.
¿Necesitaba otro lenguaje,
otra mano, otro par de ojos, otra flauta?
No agregue. No distorsione.
No cambie
la música de lugar.
Poesía
es lo que se está viendo.
Joaquin O. Giannuzzi. | | |
| derian,27.01.2006 | Perplejidades al amanecer
I
Un mínimo de fe para buscar a tientas
la camisa más despierta. Una especie
de convicción para sentirme apto.
En la oscuridad menguante, el dormitorio
huele a existencia en bruto,
a ropa fría, a zapatos caídos
con toda la neura encima. Esto insiste
en tener algo que ver conmigo.
Desde la calle
los ruidos ciegos y la jadeante
respiración de la materia manufacturada
suben con sus propias razones para vivir.
He allí lo espumoso, la tierra triunfante
que apenas me concierne. Pero la camisa
ya pierde su inocencia, reclama relaciones
y el perpetuo fracaso de la identidad
en el amanecer de este día laborable.
II
Desamparo ideológico del lunes:
en la madrugada invernal ha concluido
el aplazamiento. Perplejo
y desdichado a su manera, el pie
con que bajamos de la cama se detiene
a medio camino. En ese titubeo prenatal
también vacilan
el resto del cuerpo
y el ser en general con su condena.
La realidad privada paraliza su regreso
al viejo desastre, a la recurrente
y oscura oportunidad. ¿Qué clase de verdad
hay en esa negación? ¿Qué mano de la época
pone las opciones individuales en punto muerto?
En el cerebro cerrado circula
un gemido que nos retiene al borde
de la respiración universal del día.
Y entre la historia a punto de caer
en la taza de café y la vuelta del rostro
a la dorada aniquilación personal
comienza el lunes en todo el país.
************
Cabeza Final
Todas las ideologías le dieron de palos.
La humillaron la historia del mundo
y la vergüenza de su país,
la calvicie, los dientes perdidos,
una oscuridad excavada bajo los ojos,
el fracaso personal de su lenguaje.
El obrero que respiró en su interior
ávido de oxígeno y universo continuo
dejó caer el martillo. Fue la razón
quien cegó sus propias ventanas. Pero tampoco
encontró en el delirio conclusión alguna.
Pero eso, quizás no fue tan descortés
esa manera de negar el mundo al despedirse.
Sucedió así:
Reposando sobre la última almohada
volvió hacia la pared
lo poco que quedaba de su rostro.
Joaquin O. Giannuzzi. | | |
| Natalie_Barnes,27.01.2006 | | Siiii Antonio Porchia totalmente!, es excelente ese hombre, justamente derian citaste la frase que más me identifica en este mundo, personamente prefiero la poesía storniana, con su dulce engaño y demás. Pizarnik es excelente, su voz es terriblemente única (aunque al principio me sentía un poco escéptica). | | |
| Natalie_Barnes,27.01.2006 | y faltó Don Macedonio, no olvidemos que fue poeta también.
POEMA AL ASTRO DE LUZ MEMORIAL
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POEMA A LA MEMORIA EN LO ASTRAL
(Yo todo lo voy diciendo para matar la muerte en "Ella")
TESIS: Es más Cielo la Luna que el Cielo, si una Cordialidad de la Altura es lo que buscamos.
Astro terranalicio de la luz segunda
astro terranalicio de la luz dulce
que con aventura extraña visitas las noches de la tierra, unas sí y otras no, pero siempre de una noche para otra con diversa libertad de visita, siempre o más breve o más detenida
y cada serie de tus visitas comienzas tímidamente y mitad creces noche a noche y mitad decreces noche a noche, haciéndote un visitante diferente de noche en noche, para en mínimo ser cual comenzaste partir a un no volver de algunos días.
Astro terranalicio de un día sí y otro no, de una vez más y otra menos, pero que no dejas nunca de serlo.
¿Para qué astro eres entonces visita de sus noches, pues no eres terrenal en tus ciertas ausencias, o es que los otros días piensas en ti sola como sólo en la tierra en las noches de tu plena luz?
Dile a un poeta que no lo sabe todo, si está hecha tu ausencia con un pensar en ti, o quizá con un lucir a otro. Porque poeta es saberlo todo.
Trechos de tu órbita la tierra no los sabe, y ella tan cierta está de algún imposible tuyo para tenerse en sus noches y este amor alternante no se enduda, en tanto en mí, hombre de continuidad en humano amor me puso incurablemente en sospecha.
Pero te amamos tanto, astro de la luz segunda, tu dulce luz tanto amamos memorizando a la tierra el sol no presente con tu luzrecuerdo; yo al menos te amo tanto, que cuando vuelves ceso de creer en tu ausencia de ayer y de otros días. También como la tierra, yo creo que sólo por imposible ayer no estabas.
Astro memorioso que esmeras un día de cada dos en tocar de diurnidad la noche terrenal,
cual si supieras que la memoria solar de la tierra solaricia es desfalleciente de un día a otro alternado día
y si antes y después le has de hacer noches diurnales a la tierra
y lo haces tú, tú que no tienes olvido por ausencia, tú que ausente por noches fías en la memoria de ti por la tierra, inquiétaste por la memoria solar de la tierra.
Tutora de la fidelidad terrenal al recuerdo del sol, en eso eres solaricia; pero eres terranalicia en tu fidelidad de compañía a la órbita de la tierra.
He comprendido un misterio tuyo pero éste no.
Terranalicia tú, solaricia la tierra ¿es que velas por toda la memoria en el mundo y amas más las memorias, por más reales, que los presentes? Aquí callo sin comprender.
¿O es que no nos vienes en tu amor sino en un menos amor y en principal cuida del amor solario de la tierra?
Cuando te veo recién arribada, alcanzado por ti nuestro borde, pareciendo vacilar allí y como a emprender un rodar a lo largo del horizonte por gustarlo, y luego te pliegas a un ascenso ¿qué nos quieres decir así?
Quedemos sin saberlo hoy también; mañana, más tarde - para qué son nuestros días sino para trabajar más y otra vez los misterios - más enérgicamente, en buena hora de mi espíritu contemplaré, escucharé el misterio de tu sentido en el misterio todo.
Cuando tú quieres ser el ojo del ciprés y con un mirar obseso aferras nuestra contemplación
debemos comprenderte dolorida, tanto como cuando nosotros en un no poder ya resistir nos revolvemos como tú ahora
oh único astro que mira
(pues todos los otros saetan ásperos de chispas que nunca miraron).
Oh único astro de mirada,
nos revolvemos clamando hacia el no ser.
Y ya ahora te desprendiste del follaje y tiendes hacia el horizonte,
te serenas, vagas
y cuando la nubecilla en gran viento flota, te aguzas flecha disparada de ella vertiginosa
para detenerte, serenarte cunado huiste bastante de aquel pasajero copo al que le opusiste tu fuga, caprichosa triste
y complacida de tu juego y nuestro asombro, nos encaras con ligereza
y en fin vas cayendo con ladeado mirar distraído hacia el borde del mundo.
Y ya te fuiste, con tus pobres dichas y quejas.
En toda la andanza, sólo en el perfil de los cipreses lloraste, y tanto que pediste nuestra piedad.
Y ahora por faltar tuyo un cielo sin mirada en las noches,
ahora sólo habrá astros que agitan, no tú que acompañas.
Oh, sí, acompañas
con cuántas gracias saltas de copa en copa siguiéndonos entre los árboles con tus saltitos de luz a sombras.
El único mirar dulce que viene de lo alto es el tuyo
el chispear del viaje de indiferencia de las otras estrellas molesta y agita, y no nos mira.
Heridos de ellas, corremos a ti cuando apareces
y con dolor nuestro comienza la ausencia tuya.
Sí; porque pudiera que el móvil chispear de las estrellas sea dolor como hay dolor en nosotros
pero es que tú, luna, que también sufres, miras y acompañas.
Eres más sabia o afortunada en la mitigación participante.
Qué es la luna no lo sabemos hombres y aún artistas y poetas, qué sentido tiene su ser y sus modos, su adhesión a la tierra, su seguimiento al sol, su mediación mnemónica entre la tierra y el sol y por qué quiere hacer diurnales unas y no otras de las noches terrenas, y tantas cosas más, neciamente explicadas, que de ellas ignoramos pero que sólo puede explicarlas la doctrina del misterio.
Que el sol te atrae, que la tierra también, que recibes la luz del sol y sin amor, por fuerza la reflejas a la tierra, éstas no son explicaciones; no se nos dice por qué el sol brilla, por qué en torno suyo gira la luna en torno de la tierra, ya que pudo ser otramente; por qué hay una luz interceptable, por qué hay una luz que tiene sombras, por qué ceden a su paso unas cosas y otras no y hay lo opaco y lo traslúcido.
Mecánica dirá por qué, pero yo no pregunto sino para qué razón para el alma, pues conciencia se anula si admite un mundo rígido, y todo el porqué físico no es más que decirme el antes de algo, o sea una evasión no una respuesta.
Lo que anhelamos explicar es qué debemos sentir y adivinar ante estos hechos, ante el comportamiento lunar, qué nos quiere decir y de qué manera concierta con el misterio total único. La espontaneidad, el acontecer libre, no es una respuesta; es un renunciamiento explicativo.
Todavía no poeta, no soy poeta, no hay poeta, pues de esto no se sabe. Hasta ahora, pues, sólo vivimos.
Debió enseñarsenos y debimos entenderlo antes que nuestro saber ignorado innato y luego nuestro acto nos hicieran gustar por primera vez el pecho materno. ¿Pero cómo, se dirá, ha de esperar el niño a conocer el sentido de la luna para empezar a nutrirse, si en tanto morirá? ¿Pero por qué, digo yo, ha de precisar nutrirse antes de entender el sentido de la luna y se ha de morir si deja lo uno por lo otro? La ciencia nada explica, es evidente; pero el poeta no lo dijo nunca tampoco, aún.
Y yo miraré la próxima luna todavía sin entenderla.
Oh luna, que puede amarse, bien me pareces pobrecita del cielo.
(Poemas, 1953) | | |
| elidaros,27.01.2006 | el salmón te atreves a decir que en la argentina no hay poetas? garra lo libro pibe que no muerden
desde el lunfardo hasta el más selecto existen
quien dijo: "me duele una mujer en todo el cuerpo"
elidaros | | |
| elidaros,27.01.2006 | Amo a este Buenos Aires que transito
siendo una sombra más, indiferente,
las calles que camino, y a la gente
que le sirven de entorno a mi tristeza,
los recuerdos que me acercan la tibieza
de un tiempo que añoro con el alma
con un nombre de mujer que se repite,
el de esa mujer que se llevó mi calma.
Amo a este Buenos Aire pues me ha dado
el tango, Leguizamo y Julio Sosa,
el insomnio, la bohemia y otras cosas
que de antiguas nomás, las he olvidado.
Amo a este Buenos Aires pues le debo
el amor, el adiós, albas y vino
y en el momento final, cuando el destino
declare el final de mis jornadas
moriré sonriendo porque sí, por nada
y podría apostar que una llovizna fina
teñirá de gris la madrugada.-
José Luis Arevalo
| | |
| mandrugo,27.01.2006 | | Por los resultados de este foro, es fácil comprobar que Argentina tiene grandísimos poetas, de los cuales sólo una muestra ha ido quedando en esta página, pero suficiente para comprobar, una vez más, la buena salud de que gozan los lugares comunes. | | |
| Florentino_Fuentes,27.01.2006 | | Alejandra Pizarnik. | | |
| Florentino_Fuentes,27.01.2006 | | Tan completa la considero que, es la única razón que tuve para irme a Buenos Aires a "perseguirla" | | |
| maestro,30.01.2006 | disculpen pero no hay suficientemente buena poesia en argentina. llegaran a lo narrativo, eso si.
Poesia nada q ver. Quiza se escusen con algunos que dizque hicieron lirica. | | |
| derian,30.01.2006 | | Ja | | |
| mandrugo,31.01.2006 | | Maestro de qué? No entiendo lo que dices. | | |
| Natalie_Barnes,31.01.2006 | | oh, acabo de notar que puse engaño, era daño, ja! que tonta, saludos a todos los foristas | | |
| Pablo_Rumel,02.02.2006 | Borges fue un tremendo poeta, superior inclusive al mismo Neruda y Huidobro. La razón es que Borges fue un poeta clásico, que a primera vista pudiera parecer que sólo se preocupó de la forma, creando una poesía deshumanizada. Esto es totalmente falso. Borges es un poeta candoroso y elegíaco, que utilizó la erudición y el conocimiento como un instrumento.
Salud por Borges | | |
| Dr_malito,02.02.2006 | Leí atentamente todo el foro, ya sobre el final, sin esperanzas, tenía ganas de retirarme, triste, por no encontrar un nombre, y encontrar demasiado otro, que, quizás la moda, además del valorable talento del "otro", pone en boca de todos. Qué hubiese sido del "otro" sin el "un nombre", quizás no es atinado hablar de plagio, sino de una exagerada admiración...
Gracias Natalie_Barnes por introducir "un nombre" y mostrar que no todo es moda en la literatura. Quién haya leído "un nombre" sabrá quién es el "otro". | | |
| MAMBRINUS,04.02.2006 | A veces me pasa como supongo que le sucedía
a Borges, frente al espectáculo de estos trompiña
zos retóricos episódicos que son tan característi
cos de la mentalidad latina y, más específicamente,
latinoamericana, cuando se agarran a arañazos,
mordiscos y desgreñamientos de país a país.
Y no por el tiempo vivido en Europa, necesariamen
te, que parece ser lo de menos, sino por pertenecer
a una de esas familias que se resisten a despojarse
de la mentalidad europea aún después de varias ge
neraciones amerindias. O quizás como resultado de
la inevitable distancia que proviene de haber vivido
inmerso parte del tiempo en una cultura y parte del
tiempo en la otra.
Borges, por su parte, también cayó en más de una
ocasión en el sainete, sobre todo durante los últi
mos años de su vida.
Alguna vez declaró a un entrevistador que Colombia
no había aportado absolutamente nada a la poesía.
Pobre Borges! Deben haberle hecho la pregunta en
uno de esos atardeceres porteños opresivos y gri
sáceos cuando a los abuelos les duelen hasta las
pestañas y uno se pregunta en qué diablos estaban
pensando los genios que decidieron llamarle Buenos
Aires a Buenos Aires.
Poco después, para desquitarse, un estudiante co
lombiano le preguntó a Borges, en una conferencia
que dicataba en no recuerdo qué universidad pres
tigiosa, cómo eran el clima y la temperatura allá en
su torre de marfil.
Borges le respondió con uno de esos madrazos por
teños que suenan más como una adivinanza que un
insulto.
Yo desde el punto de observación de la esquina
neutral europea donde a veces me refugio por pura
conveniencia solo puedo decir que en todos los
países latinoamericanos ha habido grandes poetas
y que no siempre un Neruda vale por cien CesarVa
llejos.
Ahora que mencionan el supuesto plagio, deuda
o reciclamiento de Macedonio Fernández por parte
de Borges y, en menor medida, Cortázar, vuelvo a
recordar dos momentos de Antonio Machado que
vienen como anillo al dedo acusador:
Demos tiempo al tiempo:
para que el vaso rebose
hay que llenarlo primero
Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el Capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Cada escritor o poeta tiene su momento y marco
histórico con todos los elementos que estos aportan
al análisis posterior de su obra.
Mi viejo solía decir que si el Maestro Pedernera hubiera nacido quince años después de la fecha en
que nació Pelé se llamaría Amarildo.
Lo cual equivale a pensar que si Gardel tuviera ahora 30 años Juanes estaría al mismo nivel de
Lupillo Rivera y los balbuceos de un españoleto de
apellido Sanz o Sáenz o algo parecido no llenarían
ni el palenque de Tunalgacingo.
Y no es necesariamente cuestión de moda o marke
ting.
El escritor o poeta deja su obra y es obligación nues
tra cultivarla y mantenerla en vigencia, si creemos
que sería un pecado dejarla que se extinga entre
las cenizas del olvido.
Esa función la cumplió, y con admirable lealtad, hu
mildad y efectividad Jorge Luis Borges respecto de
la obra de Macedonio Fernández.
Lo cual no se puede decir de García Márquez, Var
gas Llosa y otro miembros del Boom que por falta
de alma o de cultura literaria jamás han reconoci
do el papel de Macedonio Fernández como pionero
del realismo fantástico en nuestro continente, en
vez de sus loas sospechosas a Joyce y Faulkner
cuyas obras, la mayoría de ellos deben haber cono
cido a través de traducciones de dos por cinco.
Mi primo colombiano Juan Carlos, que anda de turis
mo por USA y estaba chequeando conmigo la página
se sorprendió con los comentarios a "Baldío", de
Rabdomancia, y me preguntó de cuál ritmo estaban
hablando quienes lo comentaron. Cuando leí para
él el poema de Rab en voz alta me dijo que estaba
haciendo trampa, porque las pausas y alargamientos
de vocales y las subidas y bajadas de tono que yo
le estaba añadiendo estaban forzando el ritmo. Y me hizo caer en cuenta de un detalle que se me ha
bía pasado por alto cuando comenté la nota del
poeta medio decente que dijo que la poesía no era
el fuerte de Borges, y siguió tan campante como
Johnnie Walker.
No se ha escrito, y si se ha escrito no ha tenido
la difusión necesaria, un ensayo o reflexión sobre
la gran diferencia que existe entre el habla y el
acento de los centroamericanos y los colombianos,
ecuatorianos y venezolanos, respecto al habla y
el acento de los países de la región del Río de la
Plata.
Cuando, proveniente de Italia, llegué por primera
vez a Argentina me pareció que la mayoría de la
gente, por afectación o por asimilación, hablaba
español con acento italiano.
Después me enteré de la migración masiva de ita
lianos a Buenos Aires durante los períodos de pre
y posguerra europeas de l914 y 1934.
En el resto del hemisferio el español se habla con
base en variaciones del acento y entonación sevi
llanas y andaluzas.
No es lo mismo un colombiano leyendo el "Poema
de los Dones" que un colombiano escuchando a
Borges leer el poema (para lo cual basta entrar
a "A media Voz" y seleccionar ese poema, en la
voz de su autor).
Me parece que muchas veces entre argentinos,
chilenos, peruanos, ecuatorianos, MEXICANOS,
colombianos, etc., juzgamos la producción de un
poeta de nuestro continente sin tener en cuenta
para nada el acento y el habla nacional o local del
autor y sus diferencias con nuestro propia forma de
hablar.
No es lo mismo la lectura silenciosa, o aún en voz
alta, de un mexicano o colombiano en un poema
como "Baldío", de Rabdomancia, que la lectura de
otro platense del mismo poema, con todas las pau
sas, entonaciones y variaciones de tesituras y asi
milaciones características de la región a la que per
tenece el autor.
A ver si tengo el tiempo y no se me esfuma el inte
rés por poner aunque sea unas cuantas aproxima
ciones a las diferencias de lectura de poemas entre
los lectores de una a otra región de nuestro entor
no latinoamericano. | | |
| mandrugo,04.02.2006 | "Lo cual no se puede decir de García Márquez, Var
gas Llosa y otro miembros del Boom que por falta
de alma o de cultura literaria jamás han reconoci
do el papel de Macedonio Fernández como pionero
del realismo fantástico en nuestro continente, en
vez de sus loas sospechosas a Joyce y Faulkner
cuyas obras, la mayoría de ellos deben haber cono
cido a través de traducciones de dos por cinco."
Aseveraciones de este tipo, mambrinus, le quitan valor a tu texto. Esos escritores tienen una obra detrás de ellos. Siempre sospecho de las descalificaciones con fin en si mismas. | | |
| MAMBRINUS,04.02.2006 | Tienes toda la razón, Mandrugo.
Los autores del Boom tienen una obra compuesta
de tres o cuatro libros antes del Boom y veinte o
treinta después del Boom.
El escritor de "La Ciudad y los Perros" no es el mis
mo vendedor de libros de "Pantaleón y las Visitado
ras".
Ni el escritor de "La Mala Hora" es el mismo vende
dor de libros después de "Cien Años de Soledad".
García Márquez, por ejemplo, publicó "La Hojaras
ca" antes del Boom y "El General en su Laberinto
y Memorias de mis Putas Tristes" después del Boom.
Hojarasca antes y hojarasca después.
Borges se refirió en dos o tres ocasiones a la pre
sión casi insoportable de los ejecutivos de ventas
de Emecé durante los tres años anteriores a la pu
blicación de "El Informe de Brodie".
Solo tres cuentos de ese libro son puro Borges, un
autor que se tomaba su tiempo antes de publicar
su obra. El resto es 50% Borges y 50% Emecé Edi
tores.
Después de leer el prólogo a "El Informe de Brodie"
se queda uno con la esperanza inútil de que el au
tor hubiera puesto una sección final con los prólo
gos que debe haber tirado al cesto antes de man
darlo todo a la Patagonia y poner el que apareció
publicado.
Yo respeto y admiro mucho a casi todos los escri
tores del Boom, pero tal como dijo Borges respecto
a Cien Años de Soledad (que le sobraban muchos
años) yo digo del Boom que le sobran muchos libros. | | |
| mandrugo,04.02.2006 | Seguramente el mecanismo editorial debe ser una bestia ávida de explotar el filón de oro.
En todo caso, si bien mis lecturas actuales vayan muy lejos del Boom, siento gratitud por esos autores, que me enseñaron el amor por los libros, y como soy incapaz de escribir un libro, me siento muy bien adorando vacas sagradas. Aunque, por su puesto que los empedernidos iconoclastas tienen el mismo derecho a sentirse bien y mejor, diciendo que Joyce es insoportablemente soporífero, que hay más de cinco mil documentados errores en su Ulisses y que, además, le olían las patas a cadáver, por ejemplo. | | |
| elidaros,04.02.2006 | | no no olvoidemos de evaristo carriego, de marta ugalde | | |
| Pablo_Rumel,06.02.2006 | Junto a Macedonio, hubo otros tres o cuatro escritores que también inyectaron su dosisástica a la vena fantástica en las entrañas de los escritores hispanos. No se olvide por favor al tremendo cuentista mexicano Francisco Tario, ni a los prodigios del chileno Juan Emar, y menos pero menos por favor, al supuesto ahijado de Cortázar, Felisberto Hernández, un monstruo por donde se le mire.
Y qué me dicen de Nicolás Palacio?
A muchos no les sonará ni a pelea de perros, pero está bien. Es raro toparse con alguno de estos nombres en el habla cotidiana, o en los diccionarios de literatura. | | |
| derian,15.02.2006 | Como rescantando esas voces que se perdieron en el siglo pasado (y no por eso son malos poetas sino que todo lo contrario) encuentro infinidad de poetas como por ejemplo, dos descubrimientos recientes, que imagino con suerte en alguna librería de segunda mano se pueda encontrar algún ejemplar de autores de la talla de Hugo Mandón y Luis Franco.
Acá va uno de Mandón
Cesa la lluvia
Cerrar el libro otra vez
encender el cigarrillo sin placer
mirar el humo azul de pura pereza
mirar la puerta cerrada, bien cerrada
tomar la copa y beber el fuego efímero
no tener ya nada que hacer
ni siquiera esperar
afuera cesa la lluvia
se piensa descuidadamente
‘los paraguas gotean’
o bien ‘en la tierra negra brotarán los hongos’
no abras nuevamente el libro
apaga el cigarrillo, no mires la puerta
no bebas, no esperes
no pienses en paraguas ni hongos
la lluvia ha cesado
eso es todo.
Otro poeta que vale la poena mencionar es Gregorio Echeverría me gustó mucho, me encanto. Lo recomiendo. | | |
| elhaijin,15.02.2006 | Muy bueno... realmente... voy a buscar por internet... Este poema me encantó..
Otro que me gusta mucho es Humberto Constantini | | |
| omarcasi,22.02.2006 | | luego del indiscutible 1) jorge luis borges, 2) luis alberto spinetta, 3) alfonsina storni. ese es mi podio. | | |
| GIULIANNO,22.02.2006 | Mi podio es:
Jorge Luis Borges
Alfonsina Storni
José Hernández.
Con su permiso?
La diosa autora de esta cuarteta, del tercer poema
de la trilogía AMOR, me enseñó a usar las comas y
puntos y comas en poesía:
Ya te hundes, sol; mis aguas se coloran
de llamaradas por morir; ya cae
mi corazón desenhebrado. y trae,
la noche, filos que en el viento lloran
ALFONSINA STORNI.
Sublime!
Después, que me den primero al negro Giliberti y
después a Homero Manzi. | | |
| elhaijin,23.02.2006 | Bueno... yo creo que esta poesía contesta a todos los que dicen que no tenemos poesía:
Insomnio
De fierro,
de encorvados tirantes de enorme fierro, tiene que ser la
noche,
para que no la revienten y la desfonden
las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,
las duras cosas que insoportablemente la pueblan.
Mi cuerpo ha fatigado los niveles, las temperaturas, las
luces:
en vagones de largo ferrocarril,
en un banquete de hombres que se aborrecen,
en el filo mellado de los suburbios,
en una quinta calurosa de estatuas húmedas,
en la noche repleta donde abundan el caballo y el hombre.
El universo de esta noche tiene la vastedad
del olvido y la precisión de la fiebre.
En vano quiero distraerme del cuerpo
y del desvelo de un espejo incesante
que lo prodiga y que lo acecha
y de la casa que repite sus patios
y del mundo que sigue hasta un despedazado arrabal
de callejones donde el viento se cansa y de barro torpe.
En vano espero
las desintegraciones y los símbolos que preceden al sueño.
Sigue la historia universal:
los rumbos minuciosos de la muerte en las caries dentales,
la circulación de mi sangre y de los planetas.
(He odiado el agua crapulosa de un charco,
he aborrecido en el atardecer el canto del pájaro.)
Las fatigadas leguas incesantes del suburbio del Sur,
leguas de pampa basurera y obscena, leguas de execración,
no se quieren ir del recuerdo.
Lotes anegadizos, ranchos en montón como perros, charcos
de plata fétida:
soy el aborrecible centinela de esas colocaciones inmóviles.
Alambres, terraplenes, papeles muertos, sobras de Buenos Aires.
Creo esta noche en la terrible inmortalidad:
ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer,
ningún muerto,
porque esta inevitable realidad de fierro y de barro
tiene que atravesar la indiferencia de cuantos estén dormidos o muertos
-aunque se oculten en la corrupción y en los siglos-
condenarlos a vigilia espantosa.
Toscas nubes color borra de vino infamarán el cielo;
amanecerá en mis párpados apretados.
Jorge Luis Borges | | |
| papasquiaro,15.03.2006 | | Para mí Borges es mejor poeta que cuentista, sobre todo el primer borges. | | |
| derian,06.04.2006 | Dios Se Desnuda en la Lluvia...
Por Juan L. Ortiz
Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
Cantan los pájaros entre la lluvia.
Las plantas bailan de alegría mojada.
La tierra
como una hembra
se disuelve en los dedos penetrantes
con una palidez de mil ojos desmayados.
Camino bajo la lluvia, todo mojado, cantando,
hacia mirajes que huyen en un rumoroso sueño.
Lluvia, lluvia!
Desnudez del dios
primaveral,
que baja danzando, danzando,
a fecundar la amada
toda abierta de espera, quebrada ya de ardor
amarillo y largo. | | |
| dawn,07.04.2006 | | sencillamente hermoso... | | |
| BenHur,12.04.2006 | Vamos argentas! no se tiren a partir.
Si no están a la par en poesía
¿Y cómo estan en novelistas?
¿Y les parece poco el Martín Fierro del Hernandez?
Y la Alfonsina Storni?
De ese árbol caído
que fue mi incontenible nube de congoja
cruzado en el camino;
tendré hoy en esas ramas
ya demasiados tajos
¿Y el Leopoldo Lugones o el Gelman;esos?
De los cuales
nadie dirá que ya es muy tarde para tanta ruina y sus pedazos
pues concurrirán sus tablas a mis pasos.
¿Y Julio Cortázar, Marchedal?
Entrando a mi ciudad con dentelladas
saludarán apenas esos cortes entre dientes
y con sonrisa prima hermana
me darán palmada y juramentos a pleno hachazo
Haré como que entiendo todos sus saludos y exabruptos.
¿Y eso que llamamos tango y que bailamos?
Por los cuales
Daré mi paso atrás siempre subiendo
y diez disparos hacia las nubes batallando
apoyado siempre en la baranda
les diré adiós desde los nietos disparando.
Me olvidaré de ellos y me iré tan sanamente hasta allá arriba
que no me alcanzará su mordedura en esa empalizada
Habré llegado arriba y no volveré ni aunque lo lloren
la cabeza a esos despojos.
Será cordial todo mi saludo
desde arriba en la estacada
y despedida.
| | |
| Benhur,16.04.2006 | | ¡¿Y Witold Gombrowicz ?! | | |
| zadkyel,16.04.2006 | | Oliverio Girondo | | |
| zadkyel,16.04.2006 | | Oliverio Girondo | | |
| petrodelhum,16.04.2006 | | No sé quién es el mejor, a lo mejor me gusta uno que no lo es pero recomiendo leer a Julio Huasi | | |
| derian,16.04.2006 | | Behhur, ese no es argentino, es polaco, vivió acá pero no es argentino, además quién te dijo que era poeta, odiaba la poesía, de ella dijio: "de todos los artistas los que más caen de rodillas son los poetas" | | |
| OrlandoTeran,16.04.2006 | | Pucha, con razón sacaron a Cortázar de la antología de cuentistas argentinos... | | |
| derian,16.04.2006 | | ... | | |
| Benhur,17.04.2006 | Derian: Tenés toda la razón.
Gracias por responder a la provocación.
Pero decime si alguien el polaco aquel que vive en un país mas de 25 años escribe sobre ese país y a partir de él escribe además sobre el continente. ¿No crees tú que lo hace merecedor de la nacionalidad?.Todo lo que escribió fue sobre Argentina escribió sobre los argentinos.Es cierto que detestaba a los poetas.Pero mira tú este metatexto desde una visión bonaerense:
Cuando Marcel Proust
un poco en su batín, un poco en frac,
un poco de morfina, un poco homosexual
un poco neurótico, un poco estítico
un poco raro en su peinado y muy hediondo
con todos sus anexos; la navaja y el hisopo,
con toda la miseria elegante de un francés
en sus paredes de alcornoque;
sin París sería nada.
¿No te parece Witold Gombrowicz ?
No está nada de mal.
| | |
| Benhur,17.04.2006 | | Derian: En verdad era para colocar algo de alguien a quien mucho admiro.Y eran estos escasos poemas | | |
| GIULIANNO,17.04.2006 | Está bien Derian, si uno no nace en Argentina no
puede sentirse argentino. Pero che, por favor,
no me vas a prohibir el tango, el mate, el fútbol
y el Boca.
Y, sobre todo, no me vas a borrar las memorias,
che, que los picados y los amigos de los trece años
son tan irremplazables como los de los veinte. | | |
| Benhur,17.04.2006 | Derian ¿no te parece mejor una poesía sin fronteras?
Lo digo porque conociendo a poetas avezados y premiados lo cual indica cierta unanimidad respecto de su hacer, ninguno de ellos, a pesar de escribir desde sus territorios afectivos, hace mención exultante a esa idea abstracta, que ya se morirá y que llaman PATRIA.
Hay un coterráneo – de quien no recuerdo el nombre- que dice lo siguiente:
“Si un extraterrestre estudioso pero desprevenido y algo ingenuo fuera a aterrizar en el hemisferio occidental terráqueo, y emprendiera el estudio de los manuales escolares de geografía de los países hispanoparlantes de la América del Sur, al llegar a los capítulos generalmente nominados de "geografía histórica" comprobaría que casi todos estos países registran enormes pérdidas territoriales a lo largo de su historia.
Si su curiosidad intelectual lo llevara a comparar y sumar las pérdidas de cada uno de ellos, se enfrentaría al asombroso descubrimiento de que dicha suma es varias veces mayor a la masa continental de la América meridional, segura señal de que un agujero negro de la historia chupó territorios, o de que los terráqueos de esta parte del planeta sufren de algún desconocido trastorno mental”
Esto apunta a dos conceptos: nación y estado
Una parte importante de la población posee orígenes inmigratorios diversos por lo que el concepto objetivo de nación, resulta casi inaplicable. La gran mayoría de los países están constituidos por mosaicos multiétnicos que no son, propiamente hablando, naciones. Son según Benedict Anderson: comunidades imaginadas.
Suponer que los Estados son "naciones", es una ficción funcional para la legitimar el Estado y su orden interno.
Negar la correspondencia entre Estado y Nación fue subversivo durante mucho tiempo; incluso para intelectuales de inteligencia aséptica.
¿Acaso no es obvio que Perú es un estado binacional?
¿Acaso no es obvio que Ecuador es un Estado binacional?
¿Acaso no es obvio que un bonaerense tiene más en común con un uruguayo que con un chaqueño?
¿Que un jujeño tiene más en común con un boliviano que con un mendocino?
¿Que un mendocino tiene más en común con un chileno que con un correntino?
Espero que en este punto de la conversación ya casi habláramos a coro y atropellándonos por la enorme coincidencia de nuestros pensamientos,
- Muchas veces la primera persona del plural -nosotros- tiene poco fundamento. La nación se imagina y en consecuencia pensar en la gran patria americana es un proceso de imaginación poderoso y valedero y por eso mismo no es utópico ni contradictorio...
- ...porque las naciones como se conocen hoy son inventos ...
- ...sometidos a mecanismos de adoctrinamiento...
- ...solo hay que ir al diccionario y ver definición de nación...
- ...y claro: una lengua, una cultura, una historia, y un territorio...
-
¿Me aceptarías al polaco como argentino?. ¿Es mucho pedir?
| | |
| benhur,17.04.2006 | Aquel que nombró a Gregorio Echeverría verá que lo que expresé anteriormente es avalado por las propias palabras de Gregorio reclamando a los legisladores de la provincia de Santa FE que decidieron premiar solo a los residentes y nacidos en Santa Fe..
Cito lo de Gregorio:
Para poder analizar con racionalidad esta cuestión de la residencia, conviene resaltar que la provincialidad —lo mismo que la nacionalidad— son inherentes al territorio de nacimiento de cada persona. Es una marca connatural con la natalidad y no puede ser suspendida ni menoscabada —menos negada— salvo casos de expresa renuncia por parte del interesado. Confieso que desconozco ejemplos en este sentido.
Cualquier nación o estado democrático otorgan en primer lugar derechos a las personas nacidas en su territorio, para extenderlos luego a los residentes. La residencia puede llegar a igualar los derechos respecto de los nativos.
Nací en Rosario en 1935.
En 1952 me radiqué en la ciudad de Santa Fe, donde estudié, me casé y me nacieron tres hijos. En 1967 nos trasladamos a la provincia de Buenos Aires, donde residimos desde entonces.
Por supuesto que mi actividad literaria no se ha limitado a los acontecimientos de la provincia de Santa Fe. Obtuve distinciones en la provincia de Buenos Aires y en la provincia de Mendoza. En los Estados Unidos, en Méjico y en España. Alrededor de medio centenar de premios hasta la fecha. Y en cada caso he tenido el orgullo de presentarme como escritor nacido en la provincia de Santa Fe. A pesar de haber nacido en Rosario y a pesar de vivir en Buenos Aires.
¿Qué dices tú, Derian?.
¿Gregorio Echeverría es Rosarino,...santafecino,... o bonaerense?
| | |
| petrodelhum,17.04.2006 | Julio Huasi:
El “juglar de la revolución”.
Así llamaron en los 60 a Julio Huasi, que era en realidad el poeta argentino Julio Ciesler. Desde los albores de su vocación de poeta y periodista, optó por estar del lado de los marginados y cambió su apellido europeo por uno indígena, que en mapudungun significa “la casa de todos”. Así era él, tenía su casa abierta a todo el mundo, aunque sólo fuera para compartir un pedazo de pan y un mate.
Poeta, periodista, militante, autor de canciones populares, Huasi vivió en Chile más de cuatro años a fines de los sesenta. Allá se casó y tuvo una hija. Colaborador de Punto Final, en nuestro país simpatizaba con el MIR, y tanto que escribió poemas dedicados a Miguel Enríquez y a Luciano Cruz, fundadores de la organización. “Vivo en América Latina, en el lugar donde sea más necesario”, dijo alguna vez quien además fue redactor de la revista uruguaya Brecha y de la agencia cubana de noticias, Prensa Latina. En Chile no sólo desplegó toda su calidad artística sino que también tejió grandes afectos. Más tarde, en su exilio español y marcado por las muertes de sus compañeros, escribió un nuevo volumen de poesía que está dedicado -entre otros revolucionarios latinoamericanos- a Víctor Jara, Augusto Olivares y Augusto Carmona, estos dos últimos, compañeros de redacción en PF.
De su vida personal no es mucho lo que se sabe. Así como hospitalario, era muy reservado. Además de su hija, que hoy vive en España, se conoce que tuvo otro hijo en Argentina. Pero al momento de morir estaba solo, así que se desconoce el día exacto de su suicidio. Mes trágico para Argentina, del más sangriento golpe de Estado, marzo fue también el mes de su muerte y nacimiento: había nacido en 1935 un día 20, en Buenos Aires, en el seno de una familia humilde. También en ese mes decidió pegarse un tiro en la sien en la soledad de una pieza de alquiler, a los 52 años. Sus amigos y compañeros de trabajo recuerdan que pobreza y melancolía marcaron su vida.
Recuerdan también que el último día que lo vieron en su trabajo -la redacción del semanario argentino El Periodista- se despidió de sus compañeros y llevó regalos a las mujeres. Le preguntaron a dónde iba. Y respondió, simple como su pluma: “A ningún lado”.
Una poesía de Julio:
increíble del poeta
en el vientre del humo fue parido
doña luna canyengue le hizo el nudo
lo bautizaron con vino y con tangazos
y largó su agarrada sangrienta con los panes
ilícitos benditos malhabidos no es problema
tiene que haber uno para cada uno
fue a decir todo eso y al abrir la boca
lengua con alas alumbró un zorzal
con las indómitas cuerdas bien puestas
fue un milagro una milonga de oro el pueblo
formó alrededor del dulce pájaro
sublevaba tu corazón el payador espléndido
luego hubo de todo y más que nada sombras
traición sobre traición vinieron los censores
con una serpiente ciega en cada mano pero
ni víboras izquierdas ni víboras derechas
pudieron desatar al pueblo de su música
el ombligo inmortal cantaba fusilaba
qué le van a hacer mis verdugos es la vida
con el pueblo ha llegado y con el pueblo volverá
| | |
| pablocasi,17.04.2006 | | Borges | | |
| BenHur,17.04.2006 | pablocasi; toma.
Uno puede retomar un proyecto pero debe abandonar a Borges
aprender cosas nuevas siempre, significa abandonar a Borges
arreglar motores, restaurar esculturas, sin que te agobies
desandar caminos, conocer motivos. es olvidarse de Borges
Uno puede apretar una tuerca pero debe soltar a Borges
ignorar un llamado, cambiar de canal, es olvidar a Borges
estudiar historia, admirar la luna, abandonar esa morgue
subir una montaña, nadar en el mar y que no te hipertrofie
Uno puede entender, tristemente, que le gusta Borges
que una foto sea una lágrima, del ojo ciego de Borges
una carta... un disparo mortal para que no me elogien
Uno puede, también, sobrevivir y mucho mejor sin Borges
Por favor, como dijo Rimbau:
"Menos ardor en la pupila " | | |
| BenHur,17.04.2006 | Disculpa el metalenguaje utilizado al usar tu poema. Pero no me pude contener.
Al fin y al cabo son tus palabra | | |
| derian,17.04.2006 | | Te doy la razón, ben. | | |
| derian,18.04.2006 | Les dejo este para que conozcan a Susana Thenón.
Canto Nupcial (título provisorio)
me he casado
me he casado conmigo
me he dado el sí
un sí que tardó años en llegar
años de sufrimientos indecibles
de llorar con la lluvia
de encerrarme en la pieza
porque yo -el gran amor de me existencia-
no me llamaba
no me escribía
no me visitaba
y a veces
cuando juntaba yo el coraje de llamarme
para decirme: hola ¿estoy bien?
yo me hacía negar
llegué incluso a escribirme en una lista de clavos
a los que no quería conectarme
porque daban la lata
porque me perseguían
porque me acorralaban
porque me reventaban
al final ni disimulaba yo
cuando yo me requería
me daba a entender
finamente
que me tenía podrida
y una vez dejé de llamarme
y dejé de llamarme
y pasó tanto tiempo que me extrañé
entonces dije
¿cuánto hace que no me llamo?
añares
debe de hacer añares
y me llamé y atendí yo y no podía creerlo
porque aunque parezca mentira
no había cicatrizado
solo me había ido en sangre
entonces me dije: hola ¿soy yo?
soy yo, my dife, y añadí:
hae muchísimo que no sabemos nada
yo de mí ni mí de yo
¿quiero venir a casa?
sí, dije yo
y volvimos a encontrarnos
con paz
yo me sentía bien junto conmigo
igual que yo
que me sentía bien junto conmigo
y así
de un día para el otro
me casé y me casé
y estoy junto
y ni la muerte puede separarme | | |
| elhaijin,18.04.2006 | | Un gran poema, excelente, coloquial a la manera Bukowskiana pero desde una perspectiva clara e innegablemente femenina. Hay mucho de psicología, un yo que se advierto desencontrado de sí mismo, alienado y hasta malherido, sufriendo un claro mecanismo de defensa, como elemento de respuesta a los motivos que aquejan a ese yo. Creo que es un gran ejemplo de que se puede tomar el tema del amor, para ser generalizador con el tema de este poema (es más profundo el análisis pausible), desde una visión vanguardista, renovadora, nueva y alejada de los lugares comunes. | | |
| OrlandoTeran,18.04.2006 | Quisiera dejar mi impresión, desde lo escasísimo que conozco de poesía. Y con mucho respeto por todos los presentes, pues éste es un foro de esos que da gusto leer. Creo que todos los argentinos hablamos de Borges, pero que pocos lo hemos leído. No creo que haya que "olvidarse" de él. La gran mayoría, ni siquiera lo ha leído. En ese sentido, es una postura snob la de atacar al ícono. No creo que ninguna grandeza literaria se base en la destrucción de la obra de otro escritor, sino en la propia expresión artística.
Saludos, Sebastián.
P.D: En otro momento he dicho algo acerca de Cortázar puesto que nació en Bruselas, y también vivió en Europa. Como alguien que vive lejos del sitio que considera "suyo", creo que uno pertenece al lugar que más quiere. En todo caso la literatura, me parece, es nuestra "patria" común. | | |
| BenHur,18.04.2006 | OrlandoTeran:
Lo de la "patria común" perfecto y plenamente de acuerdo.
Lo de Borges imperfecto. Nadie pero absolutamente nadie está desconociendo el gigantesco aporte de Borges a la literatuta mundial.(no sé si aporte es la palabra, pero creo que la idea se entiende) Pero me aterra que se diga Argentina = Borges/
Colombia = García Márquez./
Uruguay = Benedetti./
Chile = Neruda./
Perú =Vargas Llosa./
Bolivia = Alcides Arguedas./
Paraguay = Ruben Bareiro a quien ni he leído y que está medio cargado al guaraní según me han dicho.
El inmenso manto de sombra que generan estos árboles evita o por lo menos atenúa el surgimiento de nuevas voces, acaso las acalla.
Y como tu afectuoso llamado de atención escuchó un descrédito con Borges quiero decirte que tomé las palabras palaberas de pablocasi solo para hacer un juego. ¿Brusco?. Si. De acuerdo. Pero Pablo-casi, lo entiende. No creo que sea snob jugar. Al decir snob has dicho "sine nobalitate" o sea sin nobleza; lo que despues derivó en mote para los afectados y artificiosos. No creo que esa sea tu intención.
Y ahora me voy a buscar algo de Susana Thenón y que recomienda derian. Mira que de Susanas solo conocía la Jiménez. Ojalá que sea hermoso como la Cherlize Theron, Orlando Teran.
| | |
| elhaijin,18.04.2006 | | Paraguay??? No se relaciona con Roa Bastos? | | |
| OrlandoTeran,18.04.2006 | El que equipara la obra literaria de un país a la de un solo autor es un ignorante. Lo más grande de los más grandes escritores es su universalidad.
Y mantengo mi postura: No hace falta olvidarse de Borges. Pocos lo han leído en profundidad, ¿qué han de olvidar entonces? | | |
| elhaijin,18.04.2006 | | Comparto sus opiniones, sólo proferí mi opinión sobre el cliché que se tiene desde afuera sobre Paraguay. | | |
| derian,18.04.2006 | | Ignorante, aquella persona que ignora algo, que no conoce la existencia de todo, sabio, aquel que todo lo sabe, todo. | | |
| BenHur,18.04.2006 | elhaijin
tu intervención me dió a ver Exvoto.
Juro que me transpormaré en devoto
de Oliverio Girondo.
| | |
| derian,18.04.2006 | Mirá ben, para vos
GRATITUD
Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.
Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido. | | |
| BenHur,18.04.2006 | Gracias derian,
Veo que el efecto de la escritura es producir afectos.
Esa torre de palabras que más parece un chorro
me la llevo para la casa. | | |
| elhaijin,19.04.2006 | | Hay que tener en cuenta que ese poema refiere a la etapa última de Girondo, si no me equivoco. Un poema en el que, claramente, Oliverio agradece a todo, nos agradece. Un genio! | | |
| derian,31.05.2006 | | He estado investigando, y encontré dos grandes poetas argentinos postmodernistas: Evaristo Carriego, del cual Borges tiene un ensayo con el nombre del autor, y Ezequiel Martínez Estrada también postlugoniano; aunque sostengo que el mejor poeta argentino es, sin duda alguna, por lo que estuve leyendo, Juan L. Ortiz, la verdad que me llena tanto como Girondo. Los dos más grandes poetas de Argentina y latinoámerica para mí. | | |
| derian,31.05.2006 | PARA QUE LOS HOMBRES
Para que los hombres no tengan vergüenza
de la belleza de las flores,
para que las cosas sean ellas mismas: formas sensibles
o profundas de la unidad o espejos de nuestro esfuerzo
por penetrar el mundo,
con el semblante emocionado y pasajero de nuestros sueños,
o la armonía de nuestra paz en la soledad de nuestro pensamiento,
para que podamos mirar y tocar sin pudor
las flores, sí, todas las flores
y seamos iguales a nosotros mismos en la hermandad delicada,
para que las cosas no sean mercancías,
y se abra como una flor toda la nobleza del hombre:
iremos todos hasta nuestro extremo límite,
nos perderemos en la hora del don con la sonrisa
anónima y segura de una simiente en la noche de la tierra.
Juan Laurentino Ortiz | | |
| derian,31.05.2006 | FUI AL RÍO...
Fui al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.
Las ramas tenían voces
que no llegaban hasta mí.
La corriente decía
cosas que no entendía.
Me angustiaba casi.
Quería comprenderlo,
sentir qué decía el cielo vago y pálido en él
con sus primeras sílabas alargadas,
pero no podía.
Regresaba
-¿Era yo el que regresaba?-
en la angustia vaga
de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
De pronto sentí el río en mí,
corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.
Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
Me atravesaba un río, me atravesaba un río!
Ortiz. | | |
| maximoamor,11.06.2006 | DESTINO
Como el árbol que en otoño se deshoja
afrontando desnudo cada invierno
del diario de mi vida cada hoja
fue cayendo y desnudando todo sueño.
Vivir, se me antojó un tormento
sabiendo que mis sueños no existían
y mis versos consolarme no podían
naufragaron mis poemas en la nada
y en la nada conviví junto con ellos.
Esta circunstancia desdichada
a mí poeta, me privó de lo más bello.
Mi alma desvalida extravió sus ojos
y ciega navegó en el espanto
como una barcaza colmada con despojos,
de lamentos de penas y de llanto.
Así, en la penumbra sin bonanza,
surqué las horas amargas de la vida
en pos de un faro destellante de esperanza
o del titilante fulgor, de una estrella conocida.
En la alborada emergieron las costas anheladas
arenas de sueños retornaron a mis días
y ésta, mi pobre alma desahuciada
renació al igual que la poesía.
| | |
| hugoprimero,12.06.2006 | | he leído con interés el foro. es un orgullo estar en el sitio con tanta gente interesada e informada. está bueno dar nombres y compartir lecturas. siempre vamos a tener ideas comunes y diferentes y está bien que así sea -pienso- Algo que llamó la atención es que no hay muchos nombres fuera de la general paz -salvo, claro juanele y algunos otros santefesinos. pero estoy seguro que en el norte tiene que haber buenos poetas, y en el sur. de allí me viene a la memoria Moisés, un gran poeta (el nobre de pila lo debo). En entre ríos hay otro grande y fue Alfredo Veiravé. luego me parece que Alberto Girri es fundamental. Javier Villafañe es una maravilla y -desde luego- debe haber más. mis saludos. hugo | | |
| hugoprimero,12.06.2006 | Hoy un juramento mañana una traición
Como un boxeador campeón del mundo
como un corredor de Fórmula 1
como Pelé la Perla Negra
como una vedette envejecida,
cuando logre figurar en alguna antología
casarme con la dueña de una empresa o simplemente
obtener el Premio Nobel,
juro retirarme a tiempo
de la difícil carrera literaria.
A. Veiravé
y otro de él
Radar en la tormenta
Y alguna vez, no siempre, guiado por el radar
el poema aterriza en la pista, a ciegas,
(entre relámpagos)
carretea bajo la lluvia, y al detener sus turbinas, descienden
de él, pasajeros aliviados de la muerte: las palabras | | |
| volando_voy,14.06.2006 | Muchos son los escritores argentinos, los tradicionales, que todos conocemos y leemos,tambien hay poetas importanticimos como Raul Gustavo Aguirre, pero hay muchos poetas vanguardistas, los que aun la pelean porque gente como nosotros los leamos....con premios ...si, en distintas partes del mundo, aca les dejo una pagina web, naveguen por ella, encontraran poetas latinoamericanos, pero busquen en Argentina....se sorprenderan....cuantos hay....lo buena de esta web es que siempre podemos aprender algo mas de otro...en eso me siento agradecida...
http://www.geocities.com/froblesortega/
Alfonsina Storni
Jorge Luis Borges
Manuel Lozano
Carlos Guido y Spano
José Hernández
Pedro Miguel Obligado
Rafael Obligado
Juan Gelman
Julio Cortázar
Esteban Echeverría
Estanislao del Campo
Hilario Ascasubi
Alejandra Pizarnik
Oliverio Girondo
José Pedroni
Matilde Alba Swann
Leopoldo Lugones
Marilina Rébora
Pedro B.Palacios
Roberto Arlt
Eduardo Berti
Marco Denevi
Juan Gelman
Tomas Eloy Martinez
Teresa Martin Taffarel
Alan Pauls
Alejandra Pizarnik
Manuel Puiq
Fernando Sorrentino
Antonio Tello
Raul Gustavo Aguirre
Juan Bautista Alberdi
etc....
RESPLANDOR DE LOS AMIGOS
La carne asada entre las piedras
bajo los alelíes de los cielos.
Oh, no hace mucho que somos hombres.
Pero este vino ya tan diferente de la sangre
y este pan compartido
son necesarios al corazón.
Y estar aquí
fuera del miedo y las tinieblas,
hermanos
en la noche que une
lo más hermoso con lo más callado.
Raul G. Aguirre
| | |
| derian,15.06.2006 | | Ey, gran aporte!!!!!! | | |
| derian,15.06.2006 | | Yo descubrí también nuevos poetas argentinos: Evaristo Carriego (que creo lo nombré anteriormente), Banchs, Fabián Casas y Sergio Raimondi (estos dos últimos son contemporáneo), Edgar Bayley, Juana Bignozzi, que es de la generación de pizarnik. | | |
| volando_voy,15.06.2006 | | Que bien Derian....sos de los mios, me encanta investigar.....bien por ti.....no pares, el universo de la literatura es inmenso....vuela hacia el.....te sorprenderas.....y si ya te sorprendiste....ve por mas amigo.....no pares | | |
| volando_voy,15.06.2006 | Esta es la pagina que antes les mencione sin el enlace....disculpen por mi ignorancia, pero por aqui entran seguro....
http://www.sololiteratura.com/index.htm
Tambien les dejo un poema bien porteño, de nuestro "lunfardo"....espero que les guste, aunque para algunos sea un poco largo....como verán....ya saben que soy porteña.....aunque viva en España....y espero que les guste...."pa' servirles amigos"...
Buenos Aires
Héctor Gagliardi
(Gagliardi, Héctor Francisco (29 de noviembre de 1909 en Concepción, Buenos Aires, Argentina)(:
Sol de América latina
sobre el Río de la Plata
para vos la serenata
de tu gente que te admira.
Por eso con tus esquinas
con tus barrios y tus calles
te saludo Buenos Aires,
capital de mi Argentina.
Sos la máquina que avanza
al compás del porvenir,
la cuna de mi sentir
y el norte de mi confianza;
sos la meta que se alcanza
siguiendo la Cruz del Sur,
tu canción es gratitud
y tu bandera de esperanza
Buenos Aires de mi amor
fuiste cielo de mi escuela
"El Nene" de Andrés Ferreira
de mi primero inferior,
la tiza y el borrador,
mi jarrito niquelado,
cuaderno cuadriculado
y el faber número dos.
Fuiste la calle cortada
al lado de la placita,
la quema de mi bolita
y troya de mi billarda,
gambeta de veinte agarra,
mi trompito zumbador
y barrilete cantor
que del cielo me coleaba...
Sos el ayer perfumado
con la astucia del Rusito
la nobleza del Sapito
y la fuerza del pelado
Y ese llorar amargo
cuando se busca afligido
los cinco que se han perdido
por el bolsillo agujereado...
Vos conoces el debut
del primer pantalón largo
de los momentos amargos
que tuve en mi juventud
y de la cruel inquietud
cuando vi que derribaron
la casa en que me acunaron
allá por el barrio sur...
Tus estrellas lo sabían
cuantas veces demoraba
cuando mi novia esperaba
para ver si me quería
de las "peras" que le hacia,
de los celos que inventé
y sabes que le soy fiel
y la quiero todavía...
Buenos Aires de mi amor
como nos cambia la vida
vos la ciudad presumida
y yo... siempre un soñador.
Pero qué importa el dolor
que va enhebrando el recuerdo
nunca lloro lo que pierdo
porque nací jugador.
Por eso cuando te digo
lleva un acento de orgullo
el de saber que soy tuyo
y de que vos sos mi amigo.
Y ponete al lado mío
cuando juegue con la muerte
que de pie con veintisiete
le aguanto la falta envido.
Sos la pitada final
del cigarro que se fuma
sos un barbijo de luna
en un patio de arrabal
sos tango sentimental
que me llena de tristeza
y sos la media cabeza
del Gran Premio Nacional...
Sol de América latina
sobre el Río de la Plata:
te traje la serenata
de tu gente, que te admira,
por eso con tus esquinas,
con tus barrios y tus calles
te saludo, Buenos Aires,
capital de mi Argentina.
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| desdeluego,15.06.2006 | | que bueno. realmente el listado es bueno. es verdad que hay una gran cantidad de poetas "nuevos" o desconocidos y más allá de lo que se piense de algunos medios, lo cierto es que funcionan como difusores de alguna de esas voces. es el caso de: Diario de poesía, que pueden visitar en el sitio poesía.com - Hablar de Poesía que edita el Grupo Editor Latinoamericano - La Guacha revista literaria, que tiene tambien una tirada virtual... si señor... en ese grupo de poetas poco conocidos están Roberto Malatesta, de santa fe, Irene Gruss, de bs. as. , Francisco Gandolfo, de rosario. igualmente dejo la dirección de un grupo editor de gente jóven en cordoba www.lacrecienteweb.com.ar - disculpen pero no se ponerlo en link - saludos | | |
| desdeluego,15.06.2006 | | otro poeta maravillo es Francisco Madariaga, de la generación de Bayley (y amigote de parranda)... | | |
| derian,31.08.2006 | | Sube, suuuube, suuuuube bandera del amor, pequeño corazónnnnn | | |
| clown_is_alive,31.08.2006 | He leído a algunos argentinos. Borges, con su oficio superlativo. El primer Gelman, con esos juegos de jitanjáforas y aliteraciones me parece muy bien, no así sus últimos trabajos, que no los trago mucho. Juanrroz, tremendo. TREMENDO.
Una recomendación que me dio el creador de este foro, es realmente sorprendente: Violeta Kesselman. Pueden revisar su blog: http://saleysepone.blogspot.com . Notable.
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| Nerval_G,31.08.2006 | | Argentina no tiene poetas, sólo grandes escritores como Borges, Cortázar y Sábato, el resto es como en todos lados. | | |
| Kniazian,13.10.2006 |
NOSOTROS LOS JÓVENES SOMOS LOS GRANDES POETAS ARGENTINOS | | |
| quenickpelotudotenes,13.10.2006 | En todo este tiempo hice algunos descubrimientos. A saber:
Aldo Oliva, lo mencioné más arriba pero vale la pena volverlo a hacer. Es el poeta rosarino que más admiro.
Capdevila
Marilina Rébola (pienso que está demasiado influída por Storni)
Y contemporáneos creo que el trabajo de Hugo Mujica no es malo. Muchos de sus poemas me gustan. | | |
| elhaijin,15.10.2006 | Fabián Casas hace varias lecturas por barcitos (no me acuerdo) y otros lares.
La revista: Diario de Poesía es muy buena y brinda un panorama general de la poesía. La recomiendo.
Daniel Saimoilovich, justamente director de esa revista, es poeta y, por lo que tuve oportunidad de leer, es muy bueno. Sólo hace falta googlearlo.
Saludos! | | |
| elhaijin,16.10.2006 | Otro:
Daniel Freidemberg.
Leanlo. Es muy bueno. | | |
| quenickpelotudotenes,20.10.2006 | Acá en Rosario todos los años la municipalidad realiza festivales de poesía. Este vez fue homenajeado el poeta César Fernández Moreno, hijo de Baldomero, que por cierto descubrí que es un excelente poeta. Y si lo sigo leyendo supongo estará entre mis favoritos: es ácido, irónico, fresco, me encanta.
Escuché recitar a poetas como Rodolfo Edwards, se nota que es porteño jaja, a Julio Leite de Ushuaia, me encantó su poesía y a Jorge Spindola de Chubut, brillante, estos dos últimos me encantaron y los recomiendo. | | |
| elhaijin,20.10.2006 | Raro que el hijo sea bueno, teniendo un padre así, ¿No?. Pero bueh, en la literatura suele aparecer esa tendencia hereditaria, al igual que la música. Por ejemplo, Miguel Cané y Manucho Lainez.
Bueno, descubrí a otro poeta.
Andrés Neuman. Un tipo joven y demasiado mimado por la crítica. No sé, juzguen ustedes.
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| dolores_encarnacion,20.10.2006 | Benedetti sin lugar a duda
y su Angelus
o Borges
yo amaba "Instantes"
hasta q supe que nunca lo escribio el,
y que se lo plagio
a un humilde anciano
de provincia.
Entonces
Bendetti......si | | |
| elhaijin,20.10.2006 | Con la increíble lástima que Benedetti es Uruguayo y nació en Paso de los Toros.
Con respecto a Jorge Luis Borges, creo dos cosas: primero. hay mucho revuelo (hubo) con respecto a ese poema: no es de él, eso seguro, y él no se lo plagió, se lo adjudicaron, que es distinto; segundo. menos mal que no es de él, y te das cuenta porque es totalmente distinto a su vasta y buena obra poética. El arte es subjetivo. Pero "Instantes" como testimonio está bueno. Pensá que Borges no plagiaría a un poemita así, a pesar de su necesidad de expresión barrial, que no la tenía.
Un saludo! | | |
| ergozsoft,20.10.2006 | Qué preguntita eh?
...
Me se antoja Hector Gagliardi
¿qué hay?
ergo, parado como boxeador. | | |
| elhaijin,25.10.2006 | | Otro poeta argentino contemporáneo: Juano Villafañe. | | |
| vergon_soso,29.10.2006 | | pueden recomendar un lugar en Buenos Aires donde se escuche, lea o promueva la poesía? | | |
| ergozsoft,29.10.2006 | Sin duda, debes visitar "fuerte apache", si concurres después de las 24:00 y te vistes acorde a tu posición de turista acaudalado, verás cómo te atienden los poetas.
ergo, guía de turismo. | | |
| nochesnegrasyenblanco,29.10.2006 | Jorge Valdano
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| elhaijin,20.11.2006 | Les presento a César Mermet (cesarmermet.blogspot.com). De él ha dicho Borges: "No diré que fue un gran poeta porque, en este caso, el epíteto disminuye al sustantivo. Diré algo más; diré que fue plenamente un poeta.", sin inteción de condicionar su lectura. Les dejo un par de poemas:
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Gastar es delicia miserable, dolorosa y malignamente irreal
como un flotante orgasmo en el ajeno sueño.
En estas submarinas galerías del mito del fasto,
en estas exposiciones de modelos mentales,
alusivos brillos y señales preciosas,
yo podría comprar cualquier cosa hasta cualquier hora
mientras la luz permaneciera inmóvilmente fría
y el aire sin dolor ni memoria
ni olor a muerte ni a vida
y la música durara, funcionara,
suscitándome cielos viscerales, fosforescencia nerviosa,
pululación parásita en el vacío del espíritu.
Vagabundear, flotar, comprando,
responder dócilmente a los llamados,
entregarse culpable, oblicuamente
al poder suasorio de los objetos,
descansa de vivir, absuelve de vivir, desvive un rato.
En esta hora detenida en la plenitud cruel de la mercancía
yo no vivo, yo compro una pausa y un limbo a salvo de la vida,
yo entro gustoso a la mágica operación de la oferta,
a su liturgia abstraída, a su fijeza inexorable,
y a la proclividad de la demanda caigo
como a un vicio anodino, no de la carne sino del alma,
pecado de voluntad y de templanza.
Aquí estoy, gastando sin caridad ni amor
ni necesidad ni alegría
mi temperatura de mamífero viril, mi agresividad festiva,
consumiendo tiempo y sonido, amortiguada melopea,
música refrigerada, el sedante consuelo que segrega el aire
vibrando en los cromados como espacio suntuario,
iluminando de prestigio exacto y falso
lujosos fetiches incapaces de milagro,
la módica teofanía de los tiempos finales
exhibida y detallada en nichos deslumbrados.
Me place esta nueva droga, comprar, gastar, fácil sangría,
tobogán helado, deshielo lunar,
perder por los bolsillos mansos, por las manos laxas,
los muchos, los pesados días,
las canceladas fechas que integran la soldada.
Tras de haber repechado treinta
verdaderos ríspidos días
en contra de sí, de la sangre y de lo justo,
dejarse ir, caer desde la cumbre inútil
con sencillez suicida y aceptación justiciera,
entregándose al gasto, limpiándose del beneficio infame,
deslizándose a la compra por falta de horizonte,
por asfixia de futuro y desesperanza de la libertad.
Gastar, situarse expuesto
en el sitio de tránsito del trueque,
en la articulación del vaivén
entre objetos intocables y personas fantasmales;
repetir, renovar, reiter | | |