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| Vogelfrei,24.10.2006 |
El año de 1922, Chocano recibió la corona de laurel en oro por parte del gobierno peruano, fue su momento de gloria. Después de eso vino el declive, estuvo prisionero por un homicidio –en defensa propia-, tuvo que refugiarse en Chile, donde encontró la muerte a los pocos años a manos de un desequilibrado mental.
Este vate tuvo una vida azarosa tanto en España, Guatemala, México y otros países. Su obra es fuerte, con rasgos tiernos.
En vida tuvo lo que muchos otros nunca llegan a tener: reconocimiento y gloria.
Hoy, parece que su obra está bastante olvidada. Vamos a poner algunos de sus poemas.
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| Vogelfrei,24.10.2006 | BLASÓN
Soy el cantor de América autóctono y salvaje:
mi lira tiene un alma, mi canto un ideal.
Mi verso no se mece colgado de un ramaje
con vaivén pausado de hamaca tropical...
Cuando me siento inca, le rindo vasallaje
al Sol, que me da el cetro de su poder real;
cuando me siento hispano y evoco el coloniaje
parecen mis estrofas trompetas de cristal.
Mi fantasía viene de un abolengo moro:
los Andes son de plata, pero el león, de oro,
y las dos castas fundo con épico fragor.
La sangre es española e incaico es el latido;
y de no ser Poeta, quizá yo hubiera sido
un blanco aventurero o un indio emperador.
J.S.Chocano
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| Vogelfrei,28.10.2006 | NOSTÁLGIA
Hace ya diez años
que recorro el mundo.
¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!
Quién vive de prisa no vive de veras,
quién no echa raíces no puede dar frutos.
Ser río que recorre, ser nube que pasa,
sin dejar recuerdo, ni rastro ninguno,
es triste, y más triste para quién se siente
nube en lo elevado, río en lo profundo.
Quisiera ser árbol mejor que ser ave,
quisiera ser leño mejor que ser humo;
y al viaje que cansa
prefiero terruño;
la ciudad nativa con sus campanarios
arcaicos balcones, portales vetustos
y calles estrechas, como si las casas
tampoco quisieran separarse mucho...
Estoy en la orilla
de un sendero abrupto.
Miro la serpiente de la carretera
que en cada montaña da vueltas a un nudo;
y entonces comprendo que el camino es largo,
que el terreno es brusco,
que la cuesta es ardua,
que el paisaje es mustio...
¡Señor! ¡ya me canso de viajar! ¡Ya siento
nostalgia, ya ansío descansar muy junto
de los míos!... Todos rodearán mi asiento
para que les diga mis penas y mis triunfos;
y yo, a la manera del que recorriera
un álbum de cromos, contaré con gusto
las mil y una noches de mis aventuras
y acabaré en ésta frase de infortunio:
-¡He vivido poco!
-¡Me he cansado mucho!
J.S.Chocano
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| Vogelfrei,22.11.2006 | ... El laurel ha crecido en mi pecho y en mis sienes...
J. S. C. | | |
| ergozsoft,22.11.2006 | Hombre, pues a mí apenas un poco de musgo, pero se quita cuando me baño.
ergo, el patasucia. | | |
| Vogelfrei,22.11.2006 | | PUEDE ser, pero ese será otro tipo de laurel jajajaja | | |
| Vogelfrei,29.11.2006 | ...Y que no fui niño, tuve que ser hombre
CHOCANO. | | |
| Vogelfrei,29.11.2006 | PERDÓN, hubo un error.
Ahora sí:
...Y yo que no fui niño, tuve que ser hombre
CHOCANO.
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| Vogelfrei,14.04.2007 | A pesar de ser extranjero, Chocano, fue considerado el poeta de la revolución mexicana. Estuvo al lado de lado de los protagonistas, como Madero, Carranza, Villa y conoció a otros de menor relevancia: Obregón, Zapata, De la Huerta, etc.
Expulsado por el tirano Huerta –luego volvió-, fue la voz potente y viril, en esas horas de hombres.
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| Vogelfrei,14.04.2007 | Por lo general, los poetas tienen existencias desdichadas, y no reciben lo que merecen. Debe ser porque no están muy metidos en el rebaño
Luis Andrés
Antorcha que ilumina el continente
Látigo que fustiga tiranías
Porta-Astro sublime y transparente
Que mezcla luz del sol con melodías
El se juzga concluido, decadente,
Siendo príncipe hoy de la poesía;
Y aunque toma sus copas muy frecuente
Es un rayo de sol a mediodía
Le gusta en lupanares la inmundicia,
Le atrae con su fuerza la saeta
Y derrocha en harapos su caricia
Quién podría pensar que un gran poeta
No pudiera gozar de la gran delicia
De una Reina, la lira y la paleta
José Santos Chocano
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| Vogelfrei,11.08.2007 | Preludio
de Rubén Darío
Hay un tropel de potros sobre la pampa inmensa.
¿Es Pan que se incorpora? No: es un hombre que piensa,
es un hombre que tiene una lira en la mano:
él viene del azul, del sol, del Océano.
Trae encendida en vida su palabra potente
y concreta el decir de todo un continente...
Tal vez es desigual... (¡El Pegaso da saltos!)
Tal vez es tempestuoso... (¡Los Andes son tan altos!...)
Pero hay en este verso tan vigoroso y terso
una sangre que apenas veréis en otro verso;
una sangre que cuando en la estrofa circula,
como la luz penetra y como la onda ondula...
Pegaso está contento, Pegaso piafa y brinca,
porque Pegaso pace en los prados del inca.
Y este fuerte poeta de alma tan ardorosa
sabe bien lo que cuentan los labios de la rosa,
comprende las dulzuras del panel y comprende
lo que dice la abeja del secreto del duende...
Pero su brazo es para levantar la trompeta
hacia donde se anuncia la aurora del Profeta;
es hecho para dar a la virtud del viento
la expresión del terrible clarín del pensamiento.
Él sabe de Amazonas, Chimborazos y Andes.
Siempre blande su verso para las cosas grandes.
Va como Don Quijote en ideal campaña,
vive de amor de América y de pasión de España;
y envuelto en armonía y en melodía y canto,
tiene rasgos de héroe y actitudes de santo.
«¿Me permites, Chocano, que como amigo fiel,
te ponga en el ojal esta hoja de laurel?»
Tal dije cuando don J. Santos Chocano,
último de los incas, se tornó castellano.
Poema dedicado a Chocano, para "Alma América"
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| isamar,28.08.2007 | | Espectacular el Blasón de Chocano. | | |
| Vogelfrei,30.08.2007 | | La diferencia con Chocano, es él sì se asumìa como mestizo, y estaba orgulloso de sus dos razas. Lo cual no sucediò ni con Vallejo ni Arguedas y otros, hasta hoy. | | |
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