Pues yo... francamente, diría que si no es el mejor, bien podría serlo. Desde luego de los "más mejores"...Decir "el mejor", es dejar fuera a muchos otros y me parece un atrevimiento osado y gratuíto. Son muchos los muy extraordinarios poetas de habla hispana en todos los países, empezando por el mío, España, por ejemplo. Pero yo si he de señalar unos cuantos, no solo hispanos, entre ellos está el impresionante ¨César Valejo. Sobre todo Trilce, me impresiona. Y tiene una actualidad anún no superada en su estilo... Saludos.
Es una generalización que descuida a muchos grandes poetas, que podría aquí enumerar pero que no vienen al motivo de la cuestión, pero sí, César se merece el rótulo.
La canonización en cuanto poetas siempre es despiadada, lo sacro no sirve a la literatura porque la delimitación siempre implica una subjetividad, pero si hay que hacerlo, me atrevo sugerir el nombre de Vallejo como uno de los tantos latinoamericanos a los cuales les pertence el epíteto. Saludos!
cesar vallejo en mi opinion es uno de los mejores poetas, exelente poeta diria yo pero es cierto que esa generalizacion descuida a grandes poetas como eguren , neruda, etc, pero sin embargo cesar vallejo tiene el algo mas
Cesar vallejo, en mi opinion: no lo conozco! y por eso no puedo opinar. Sin embargo tampoco me gusta la idea de determinar a un solo mejor poeta, cada poeta es el mejor en distintas formas de escribir, cada uno tiene su estilo y por la misma diversidad de estilos, no se puede definir al mejor. Es como buscar la mejor cancion considerando todos los generos de musica, no se puede.
Pero me entro curiosidad y ya quiero leerlo, voy a buscar pero que les parece si comparten sus favoritos de el para que los demas lo conozcan y puedan opinar?.
He almorzado solo ahora, y no he tenido
madre, ni súplica, ni sírvete, ni agua,
ni padre que, en el facundo ofertorio
de los choclos, pregunte para su tardanza
de imagen, por los broches mayores del sonido.
Cómo iba yo a almorzar. Cómo me iba a servir
de tales platos distantes esas cosas,
cuando habráse quebrado el propio hogar,
cuando no asoma ni madre a los labios.
Cómo iba yo a almorzar nonada.
A la mesa de un buen amigo he almorzado
con su padre recién llegado del mundo,
con sus canas tías que hablan
en tordillo retinte de porcelana,
bisbiseando por todos sus viudos alvéolos;
y con cubiertos francos de alegres tiroriros,
porque estánse en su casa. Así, ¡qué gracia!
Y me han dolido los cuchillos
de esta mesa en todo el paladar.
El yantar de estas mesas así, en que se prueba
amor ajeno en vez del propio amor,
torna tierra el bocado que no brinda la
MADRE,
hace golpe la dura deglución; el dulce,
hiel; aceite funéreo, el café.
Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
y el sírvete materno no sale de la
tumba,
la cocina a oscuras, la miseria de amor.
la verdad no conozco al homenajeado pero si estan bueno como dices pues recomiendame el mejor libro que tenga, una vez leido ya lo vendre a homenajear o en su defecto a desechar.
XIV
¡Cuídate, España, de tu propia España!
¡Cuídate de la hoz sin el martillo,
cuídate del martillo sin la hoz!
¡Cuídate de la víctima apesar suyo,
del verdugo apesar suyo
y del indiferente apesar suyo!
¡Cuídate del que, antes de que cante el gallo,
negárate tres veces,
y del que te negó, después, tres veces!
¡Cuídate de las calaveras sin las tibias,
y de las tibias sin las calaberas!
¡Cuídate de los nuevos poderosos!
¡Cuídate del que come tus cadáveres,
del que devora muertos a tus vivos!
¡Cuídate del leal ciento por ciento!
¡Cuídate del cielo más acá del aire
y cuídate del aire más allá del cielo!
¡Cuídate de los que te aman!
¡Cuídate de tus héroes!
¡Cuídate de tus muertos!
¡Cuídate de la República!
¡Cuídate del futuro!…
XV
ESPAÑA, APARTA DE MÍ ESTE CÁLIZ
Niños del mundo,
si cae España -digo, es un decir-
si cae
del cielo abajo su antebrazo que asen,
en cabestro, dos láminas terrestres;
niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas!
¡qué temprano en el sol lo que os decía!
¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano!
¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno!
¡Niños del mundo, está
la madre España con su vientre a cuestas;
está nuestra maestra con sus férulas,
está madre y maestra,
cruz y madera, porque os dio la altura,
vértigo y división y suma, niños;
está con ella, padres procesales!
Si cae -digo, es un decir- si cae
España, de la tierra para abajo,
niños, ¡cómo vais a cesar de crecer!
¡cómo va a castigar el año al mes!
¡cómo van a quedarse en diez los dientes,
en palote el diptóngo, la medalla en llanto!
¡Cómo va el corderillo a continuar
atado por la pata al gran tintero!
¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto
hasta la letra en que nació la pena!
Niños,
hijos de los guerreros, entretanto,
bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo
la energía entre el reino animal,
las florecillas, los cometas y los hombres.
¡Bajad la voz, que está
con su rigor, que es grande, sin saber
qué hacer, y está en su mano
la calavera hablando y habla y habla,
la calavera, aquella de la trenza,
la calavera, aquella de la vida!
¡Bajad la voz, os digo;
bajad la voz, el canto de las sílabas, el llando
de la materia y el rumor menor de las pirámides, y aun
el de las sienes que andan con dos piedras!
¡Bajad el aliento, y si
el antebrazo baja,
si las férulas suenan, si es la noche,
si el cielo cabe en dos limbos terrestres,
si hay ruido en el sonido de las puertas,
si tardo,
si no veis a nadie, si os asustan
los lápices sin punta; si la madre
España cae -digo, es un decir-
salid, niños del mundo; id a buscarla!…
Yo soy un admirador de Cesar Vallejo. Lo conocí en una pintada de mi universidad; había un poema suyo vibrante. El rector lo ordeno borrrar porque dijo que era facista (La ignorancia es atrevida.)
Después lo busque por librerias y lo único que encontre fue textos suyos en recopilatorios de poesia de lengua castellana. Hasta que la navidades pasadas en una libreria del libro antiguo encontre un pequeño poemario. Me sigue entusiasamando. más conociendo su labor comprometida. Su vida a lo largo de sus últimos años en favor de la república.
Yo no me atrevería a tanto, basta pensar en un escritor argentino, que fue más reconocido por su prosa que por su verso y sin embargo, sus versos son extraordinarios: Julio Cortázar.
Decir que Vallejo es sólo un poeta más sería casi un sacrilegio... pero afirmar que ha sido el mejor de TODOS LOS TIEMPOS... me parece algo exagerado...
Por supuesto como en muchas cosas de la literatura todo es cuestión de opiniones. Pero a guisa de comparación, me gustarìa mencionar a un Nicaragüense (lo escribí bien?): Roque Dalton
En lo personal, a pesar de ser admirador de Vallejo yo diría que Dalton es mucho más fuerte y "vibrante" como han dicho algunos aquí. Por lo del poeta del dolor... Han leído a Juan Ramón Jiménez? Y que tal José Asunción Silva? En fin...
Si hubiera poetas dioses... probablemente Vallejo sería Júpiter. Si bien -el mejor- suena tan irreal... Creo que su Trilce abrió un camino a tal altura que aún, pese a todos los que hasta hoy lo han transitado, nadie ha podido llegar a tal altura u hondura. Besos.
Seguro que el mejor de "todos los tiempos" no funciona, ni acá ni en ninguna otra cosa. Maradona no es el mejor de los tiempos, pero es excelente y uno de los mejores.
Pero, creo, para mi propio parecer, Roque Dalton es un excelente poeta, pero un poeta menor. Y César Vallejo, un poeta mayor.
Bueno, eso sí es cuestión de opiniones pero... poeta menor? A qué te refieres?. Quiero decir, si a una persona del común le preguntan sobre Cesar Vallejo y Roque Dalton, cuando menos podrá recordar haber oído de Vallejo, pero de Dalton muy seguramente no. De todas formas quedo intrigado con la distinción... no podrías enviarme un lazo?
Cesar Vallejos: un poeta peruano que vivió circunstancias difíciles en su país. Desde el exilio encontró el reconocimiento, diría, tardío. Pero nunca superó el dolor de ausencia y lejanía de su tierra natal.
PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
La búsqueda de comprender al hombre y su realidad son motivos fundamentales sobre los que Vallejo basa su obra literaria. Su experiencia de vida, pérdidas afectivas, encarcelamiento, exilio, desesperación ante el dolor de los demás, van formando su espíritu sumamente crítico.
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Si Vallejos es o no el mejor poeta latinoamericano no podría aseverarlo. Me gusta su poesía. Más que la prolijidad sintáctica de sus versos, encuentro en ellos un sentimiento profundo de constante búsqueda por comprender y superar la adversidad
"Los Heraldos Negros"
“Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé”
O ese amor a lo desconocido como cuando escribió "Trilce":
Hay un lugar que yo me sé
en este mundo, nada menos,
adonde nunca llegaremos.
Ambas obras escritas en Perú antes de marchar a Francia.
Considerando en frío, imparcialmente,
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo único que hace es componerse
de días;
que es lóbrego mamífero y se peina...
Considerando
que el hombre procede suavemente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su fórmula famélica de masa...
Comprendiendo sin esfuerzo
que el hombre se queda, a veces, pensando,
como queriendo llorar,
y, sujeto a tenderse como objeto,
se hace buen carpintero, suda, mata
y luego canta, almuerza, se abotona...
Considerando también
que el hombre es en verdad un animal
y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza...
Examinando, en fin,
sus encontradas piezas, su retrete,
su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo...
Comprendiendo
que él sabe que le quiero,
que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...
Considerando sus documentos generales
y mirando con lentes aquel certificado
que prueba que nació muy pequeñito...
le hago una seña,
viene,
y le doy un abrazo, emocionado.
¡Qué mas da! Emocionado... Emocionado...
Apeman, ¡bella e intensa poesía la que has escogido del poeta!
Sí, por que el sentimiento de Vallejo no sólo se sustenta en su propia historia, signada por la pobreza, la templanza y alguna vez también la cárcel.
Las diferencias de sectores sociales, que supo percibir tempranamente, lo sensibilizaron y no nunca puedo desvincularse, o no quiso desvincularse, de la angustia producida por una realidad crítica y adversa que ataca por todos lados y excluye a los hombres de sectores desfavorecidos.
La poesía de Vallejo es expresión de ese dolor, de esa búsqueda por comprender el accionar “desigual” del hombre, un intento por revalorizar a aquellos considerados "marginales". No en vano, su solidaridad con los trabajadores en las minas, al considerarlos hombres superiores por su sacrificio, merecedores de ser reconocidos como tales.
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