El nombre del foro en este caso, lo bautizó, con sus respetos lo
expongo aquí, negroviejo. Aquí venimos a charlar, de la vida
en general. Con café, con mate, con té, con ron, pipa, puro,
cigarro... con lo que quieran. Esto está abierto. Saludos a los
contertulianos de siempre y a los que quieran unirse.
Nos dicen ahora que pagamos la televisión pública, como
unos 140 euros aproximadamente. A mí no me viene nadie a la puerta a
cobrarme ese dinero por ver televisión, pero de todas formas ni la
veo. Me cansé de ver la mierda que te ponen a todas horas,que parece
se reúnen los directores de los informativos con los que hacen
prensa rosa para repartir las noticias. Ya nada es creíble, alguna
vez pienso si se inventan las noticias para enfrentar a las personas de la
calle, las manipulan y las echan como si fueran bombas. Hay un progama en
españa que colocan en la televisión pública, a eso de
la tardenoche, de cuyo nombre no hablaré, sólo diré
que exponen lo sucedido a la alta sociedad y después las
crónicas más oscuras. Curioso ver a la monarquía
disfrutando de sus viajes y sus ropas y las celebraciones y los premios.
Los actores reconocidos con sus hijitos y las mansiones que compran y
venden. Las adopciones que hacen de niños de áfrica que no
sabemos si compran esos críos por la vía rápida,
puesto que a la gente de la calle les cuesta un riñón y medio
adoptar niñas de la china o de la india. Son superguays los famosos,
son los mejores. Sobre todo si no eres ese maravilloso matrimonio de la
Angelina Jolie y el Brad Pitt, guapos, ricos, famosos, buenos actores,
buenos padres...entonces mejor te suicidas. Y es que ¡salen todos tan
guapos en ese programa! Aunque mira lo que le pasó a la pobre
Britney Spears, sale mal parada y la ponen fea y tal porque hace fiestas y
fuma cosas malas y le ha quitado la custodia de sus hijitos ¡Desde
luego! Hay de cada una... otras sin embargo se drogan en la intimidad con
ansiolíticos, hipnóticos y pastillas adelgazantes y
míralas, como la Vitoria Beckham. Es muy guapa, con mucho estilo y
tal, me recuerda a la hermana pequeña de la huesuda, pero
¡está tan mona! tan anoréxica ella... Imagino no
hará mucha vida marital por eso de no romperse, y claro
desaprovechar un joven como el David, fantasía de las adolescentes,
ya tendrá el tipo vida paralela, con otras secretarias.
Tan fashion todo, tan lleno de luces cuando los reportajes son de
ceremonias y otros eventos, que lo tienen todo esos muchachos. La pobre
gente que ve el programa con devoción y por otro lado con cierto
límite mental, pensará, que se lo han ganado y que si ellos
son pobres, feos y gordos y sufren, será también porque se lo
ha ganado. Pero claro eso sería tema de otro foro famoso de los
cuentos y ahí me voy a callar, que este foro lo acabo de estrenar y
estamos hablando de los menesteres de este mundo actual de pandereta.
Vienen los anuncios, todo el mundo anda entre nubes pensando que guapa la
reina sofía y la infanta elena y mira la sofía loren que no
cambia, la mujer no sonríe porque se le sube una teta, pero sigue
igual que de joven. Pues la nicoll kidman puede llevar cualquier trapito,
claro del cristhian dior, que le queda tan ricamente. Y tras la eterna
publicidad, que te dio tiempo a hacer el resumen de toda la
programación e ir al baño a mear un par de veces, (los de la
prótata digo, un suponer vamos) pues entonces colocan las
crónicas. Un periódico de antaño en españa se
llamaba El caso, eso es esta sección del bonito programa de la tarde
en la televisión pública. Sale una mujer despeinada con
moratones y dice que su marido le pega, luego una que le han atropellado y
el susodicho es su vecino que ya le atacó en el 95 porque puso un
muro delante de su casa que no le deja ver a la pendeja de la vecina de al
lado cuando se queda ligera de ropa o de cascos, y tal... Luego se ve como
se desbordan los ríos en Pinganejos de los abadejos y la gente de lo
más contenta que ná, porque salen en la tele. Ya no tienen
casa, ni coche, ni el pepito que se fue en el patinete entre el torrencial,
pero da igual le quedan otros dos hijitos que alimentar. Aunque bien
pensado,si en vez de reír delante de la cámara y saludar a
toda españa, se ponen a llorar un poco y empiezan a reclamar al
estado español estilo caso madeline, pues ea! Que el crío los
va hacer de oro, porque los niños siguen viniendo con un pan debajo
del brazo, que ya está caro de cojones y ahora como los gorriones,
nos comemos las migajas.
Y entonces, tras ver ese programa es posible que más de uno piense,
que desgraciaico que soy ¡joder!
Yo creo, Io, que lo que está sucediendo con la tv española es
en todas partes. Por lo menos en México es pura porquería lo
que nos ofrecen, entre telenovelas refritas una y otra vez, y chismes de
las farándula, se completa un día de programación,
pero no conformes con eso, los noticieros se las gastan en hablar de los
políticos corruptos (¿a poco hay? ja!) enfoncando la
atención principalmente a sus vidas privadas y a sus resbalones, que
claro, aunque con sus burradas nos llevan entre las patas a todos los
ciudadanos, nos debería interesar, pero está de flojera
escuchar lo mismo durante varios días.
Y si no es eso, son los méndigos programas de Bailando por un
sueño, bailando por la boda de tus sueños, bailando por el
viaje de tus sueños, y así sucesivamente. Quien no tiene la
posibilidad de pagar cable, tiene dos opciones: ver porquerías o ver
nada...
Qué interesante todo lo que mencionas, y sobre todo ameno. Te leo
saboreando un cafecito ya.
Y bueno, aunque yo no tomo café me adhiero a esta mesa con una buena
yerbita o de matecito, o haciendo humito... que es igualito.
De la TV hay mucho que hablar, porque la TV siempre da que hablar y
qué opinar, la TV que es universal, siempre nos provoca a analizar
su esencia mediática y la magnitud de su penetración en
nuestro sistema personal o modo de vida.
La TV, como modo filosófico de vida es atendible y considerable y
no sólo en sus aspecto valórico sino también, de modo
especial, en la injerencia que puede desestabilizar nuestro propio sentir.
Es este el sentido de la TV que a veces provoca a los padres a restringir
los horarios a sus hijos de observación televisiva y es debido a que
ellos mismos (los padres) no pueden comprender el alcance que puede tener
la información en la formación
filosófica-valórica de sus peques...
Y ya se termínó mi yerbita, se me hizo humo.. y dejo a otros
tertulios a continuar con el interesante tema propuesto por Iolanthe...
Con asiduidad, oigo quejas respecto al mercado. Las voces lo denostan de
frío, impersonal.
Como consumidor, cuando pago por un servicio lo hago con plena libertad.
Ahora bien, como tengo recursos limitados me pregunto si acaso eso que voy
a adquirir me hará más feliz que pobre y actúo en
consecuencia.
Por experiencia, puedo decir que no hay cosa peor que un producto gratis.
Todas esas muestras que te regalan y que nunca ocupas, los productos
añadidos a los que sí quieres con unas huinchas adhesivas de
lo más antipáticas, la televisión. Sí, la
televisión es como una suscripciónn gratuita que te van a
dejar a la casa. La miras, porque está ahí. Es gratis.
Alguien nos metió un alien en casa y ni nos dimos cuenta.
Dejar la televisión es como dejar cualquier adicción,
cuestión de vedarla un tiempo y empezar a saborear la libertad y a
probar otros vicios para mantener la mente flexible, receptiva. Yo llevo
tres años sin ella, me desintoxiqué, no la extraño y
deseo que los empresarios de TV se pudran en la miseria.
Eso no va a pasar, pero yo me daré el gusto de que no vivan a costa
de mi estupidez.
Ahh, que satisfacción! Volverme a sentar a una mesa de café.
Y uno de Buenos Aires, de los de antes. Esos que han desaparecido tragados
por las luces de neón, las mesas plastificadas y las hamburguesas de
Mac Donalds. Y si digo café de Buenos Aires, no estoy imponiendo
nada sobre los gustos de la responsable del foro, la exquisita
filósofa madrileña Iolanthe, solo señalo que nos
encontramos en un café virtual, imaginario, metafórico y que
cada contertuliano al ingresar, verá lo que quiera ver, en su
interior y también a través de sus ventanas. El mío
está ubicado en una esquina de barrio en Buenos Aires en el cruce de
una gran avenida y una calle menor. Desde mi mesa junto a una de las
ventanas que dan a la avenida veo el ajetreo de la gran ciudad en todo su
esplendor al caer la tarde. Los clásicos colectivos porteños
atestados, los taxímetros siempre impacientes y agresivos, la marea
de automovilistas de regreso y la muchedumbre de ignotos peatones caminando
con rumbos encontrados. Pero yo estoy tranquilo, aquí sentado,
fumando un cigarrillo negro. En realidad hace años que no fumo pero
en este foro, fumaré. Siempre y cuando no rija la ley antitabaco y
los demás contertulianos me lo permitan. Como decía, veo lo
que veo, porque es mi café. Otros desde sus ventanas verán
una ciudad diferente, el mar, la montaña, escucharán voces
con otros acentos y tal vez, la decoración interior no sea la misma
ni los mozos vistan igual. Pero en Madrid, Sevilla, Santiago, Ciudad de
México, Montevideo, Bogotá, Córdoba o Buenos Aires,
seguirá siendo un café. Ese lugar atemporal donde las
personas cruzan sus vidas para, con la excusa del café, abrir una
ventanilla de la armadura y tender un puente hacia otras personas. Claro no
necesariamente tiene que ser café, una cerveza, un vinito, un
tequila o un pisco también valen.
Respecto al tema desarrollado por la filósofa y comentado por la
lenta dama de negro con una guadaña al hombro, confirmo lo expuesto
por ambas. En este mundo globalizado lo que sucede aquí sucede
allá. Pero se me ocurre hacer una salvedad que tiene que ver con la
vieja frase acuñada por Tarzán en su lecho de muerte “La
culpa no es del chancho sino de quien le da de comer” Porque entendamos una
cosa, los repugnantes tipejos que manejan los medios de comunicación
masiva, no se tiran un pedo sin antes realizar exhaustivos estudios de
mercado. Es decir, si nos ofrecen la mierda que consumimos a diario es
porque hay una mayoría que lo pide, y este es el callejón sin
salida. Somos prisioneros de una cultura decadente que nos ofrece pan y
circo y bailamos locos de contentos tocando la pandereta. Está claro
que todo se solucionaría dando mayor cultura a los pueblos, pero
¿A quien le interesa un pueblo que se la pase leyendo y escuchando a
los clásicos y que coma con la boca cerrada. Se los digo así,
de una ¡A nadie! Hay que fabricar y vender mierda y para eso se
necesitan millones de pelotudos que compren, felices de gastar sus ahorros
en electrodomésticos inservibles, muñecas barbie,
electrónicos que son antiguos al día siguiente y programas de
TV, como dice la parca sin apuro, bailando por un sueño, patinando
por un sueño y en el caso de Gran Hermano, programa
paradigmático de la estupidez humana, cogiendo por un sueño.
Pero en fin ¡Ya sonará un tiro para el lado de la justicia!
Y bien, regresando a esta tertulia, y a la compañia de los presentes
tertulios, continuamos charlando el tema propuesto por Iolanthe, la TV.
(El próximo foro podría titularse.. Sentáte y
fumáte esta yerbita... viste? ) bueno es sólo sugerencia.
Bien, luego de sentarnos plácida y cómodamente a ver u
observar TV, debemos preguntarnos... la Tv, es realidad o fantasía?
La cual es una buena pregunta que debe acudir a nuestra mente antes que el
infernal aparato encienda su pantalla. Es realidad o fantasía?, nos
preguntaremos nuevamente aunque equivocadamente, pues realidad y fantasia
no es aplicable a la TV ni a ningún otro concepto. Pues lo contrario
de realidad, no es fantasía, sino irrealidad.
Del mismo modo, fantasía no puede ser el concepto contrario de
irrealidad. Pues irrealidad es la negación de realidad y
fantasía es la extensión de ésta última.
Estos conceptos que parecieran ser complejos, no lo son , aunque sí
lo fueron antes que Pitágoras, allá en el esplendor de la
Grecia Antigua, lo explicara y enseñara a sus discípulos y
por cierto, al mundo entero.
Antes de continuar, esperemos si tenemos alguna opinión de algunos
de los tertulios...
"Somos prisioneros de una cultura decadente que nos ofrece pan y circo
y bailamos locos de contentos tocando la pandereta."
Don Negroviejo a leído con fruición a Chomsky (al parecer)
lo que me parece muy bien. El punto está en leerlo con ojo
crítico, jejeje.
Prisioneros lo que se dice prisioneros, sólo si nos sientan frente
al televisor con una pistola en la sien. No creo que el que escoge ver
televisión esté oblligado a hacerlo. Lo más probable
es que le guste. Esa afición por 'culturizar a los pueblos' me
resulta irritante. Es iluso pensar que alguien incapaz de entender
instrucciones, un intelecto promedio a inferior va a disfrutar leyendo a
algún autor pastoso y denso o alguien con pésimo oído
va a distinguir mayor o menor calidad en la interpretación de una
pieza musical. Nadie es culpable al respecto ni tiene que intentar
'enmendarse'. Tanto el intelecto como el oído se definen en gran
parte por genética, no sólo por mérito. Me parece
más razonable que la gente disfrute con libertad de lo que quiera.
Reiterados saludos
Pues bien, ahora hemos de preguntarnos, para abordar con mayor autoridad el
tema de la TV, propuesto por Io, cómo solucionamos el tema de la
relación aparentemente dual, realidad-fantasía, o en su
defecto irrealidad. Es esto lo que tiene como consecuencia en un sentido
práctico y formal, casi cuantitativo, la presencia de largas horas
de las personas frente a una TV.
Aquella persona que ha dedicado largos momentos a la observación de
la TV, concluirá al final de su larga y aburrida observación,
que en realidad, NO ha visto nada. Y es exactamente, lo que nos
enseñaba Pitágoras y que comentaba yo, en el posting
anterior.
De esta manera, el problema de la TV no es cultural sino elementalmente de
carácter filosófico, pues esto trasciende absolutamente lo
cultural y costumbrista.
Interesante punto el de eride, que comparto parcialmente. Nos guste o no,
debe existir una política de estado que tienda a brindarle al pueblo
otra opciones que terminen redundando en un nivel intelectual más
alto. Generalmente esta política parte de una correcta
educación desde los niveles primarios.
Y no me estoy refiriendo al comunismo ni al socialismo, donde,
posiblemente, se persevere en esa tendencia pero a costa de un precio que
no todos estamos dispuestos a pagar. Durante el siglo pasado los
países europeos, y no incluyo a España y Portugal en los
cuales las restricciones obedecían a otros motivos, la niños
eran preparados para diferenciar la calidad de la basura y si bien los
programas triviales ya existían, también se ofrecía
una gama importante de espectáculos de calidad. Y la
enseñanza de la música y las artes formaba parte de la
educación elemental. En Argentina, recuerdo que se había
construido un anfiteatro en un parque céntrico de Buenos Aires donde
el elenco estable del Teatro Colón, representaba óperas y
daba conciertos en forma gratuita. Contra todas las suposiciones, se
llenaba en cada función con gente de bajo nivel económico e
intelectual. Entonces, no se trata de agarrar a un chico que sale de un
concierto de heavy rock, atarlo, amordazarlo y meterlo a la fuerza a ver
una pieza de Ibsen. Solamente digo, que quienes manejan la cultura no la
deben subordinar a intereses económicos y tratar de difundirla aun a
costa de perdidas monetarias. No es una solución de corto plazo, ni
garantiza la desaparición de la TV basura, pero estoy convencido que
es mucha la gente que paulatinamente modificaría sus gustos.
Como decía Serrat, caminante no hay camino, se hace camino al andar
Admito que me entretiene esta discusión, aunque a Don Negroviejo se
le salga el 'buen dictador' que todos llevamos dentro, al decir:
"Nos guste o no, 'debe' existir una política de estado que
tienda a brindarle al pueblo otra opciones que terminen redundando en un
nivel intelectual más alto."
Es natural, donde el citado ve a un "rebaño desorientado"
(Chomsky otra vez) yo veo a un grupo de individuos con capacidades
diversas, pero idéntica autonomía y derecho de decidir sobre
sí mismos.
Supongamos que le concedo el punto respecto a la existencia de un estado
'metete' en pro de la 'diversidad de manifestaciones culturales'. Le
aseguro que todos los ciudadanos terminaremos pagando los sueldos de los
artistas amigos de la camarilla de turno en el poder.
El problema es más complejo que destinar fondos y que alguien
más se haga cargo. El problema es qué derecho tiene un
individuo de definir directrices para otro y cómo hacer para
ponernos de acuerdo en la definición de cultura.
Pues si cultura es cualquier manifestación social, esto incluye la
que usted llama televisión basura, 'nos guste o no'.
Por la buena conversa, me haré cafeinómana.
No había pensado en eso del buen dictador que todo llevamos
adentro. Tal vez sea así y yo esté subestimando
manifestaciones culturales, por que lo son como afirma eride, del tipo Gran
hermano, o los bailando por diferentes premios. Pero lo que hago en
realidad es responder al foro, que plantea inquietudes respecto a la
calidad de la TV, posición que comparto desde mi escaso nivel
intelectual. Y en consecuencia propongo acciones a tomar, porque de eso se
trata, quejarse solamente no sirve. Que quienes son responsables de la
cultura de un país traten de cumplir con su función, no
prohibiendo ni censurando, simplemente ofreciendo otras opciones no me
parece fascista ni autoritario. Sobre todo cuando se trata de minimizar en
lo posible lo que se ha dado en llamar colonización cultural. Todos
sabemos que nada se ha inventado localmente y que tales engendros ya han
sido probados en otras latitudes. Respecto a que surgirán camarillas
que lucrarían con un esfuerzo estatal por trabajar por la cultura,
es posible, pero no podemos detenernos ante eso, sinó luchar
también contra eso. Todo a su tiempo.
Para finalizar con este aburridor espiche, diré que habría
que aflojar un poco con esto de confundir las normas que rigen cualquier
intento de convivencia en sociedad con represión totalitaria de
corte dictatorial. Y lo digo pensando en mi país Argentina, donde en
nuestro afán por imitar a naciones que admiramos, como las del
primer mundo europeo o Japón, a las que consideramos baluartes de la
democracia, nos vamos a la otra punta y nos parece normal que cualquier
persona o grupo avasalle los derechos de los demás, impunemente.
Me sorprende que se considere genética la capacidad de disfrutar o
no de un buen libro. Y luego se horrorizan porque un científico diga
que una raza es más inteligente que otra. Me parece que la libertad
de elegir es una ilusión: En la Argentina de los '60 y '70 se
oía música de autores franceses, italianos, españoles.
Ahora la opción (siempre hablando en términos de masa, no de
minorías) es música más bien de habla inglesa. Eso no
me parece una real elección. Con el cine pasó lo mismo. Con
la literatura no tanto, pero ya no estaríamos hablando de masas. Es
cierto que se puede apagar la TV. Creo que puestos a elegir debería
resultar claro que para un país la carencia de una política
cultural global es más dañina que la presencia de una.
Pucha, voy a aburrir a Negroviejo, pero la pedrada de don Orlando me
llegó justo al ojo y me quedó molestando, jejeje.
Yo no me horrorizo nada de lo que dijo Watson, quien no hizo más
que constatar una estadística. Muy distinto es constatar una
estadística que emitir un juicio moral. Los hechos objetivos no
deberían causar tanto escozor. Por más eufemismos que usemos
los gordos son gordos, los flacos son flacos, hay gente con un CI
más elevado que otra, repito, no hay juicio moral de por medio.
Ahora, venir a comparar la Argentina de los '60 y '70 con la realidad
actual en que cualquier hijo de vecino que quiere ver a Julio Bocca (como
yo por ejemplo) y no puede pagar la entrada se mete a internet y ve el
extracto disponible en youtube. Vamos, si nos ponemos en ese plan yo puedo
recordarle la 'magnífica' política cultural de la Italia
fascista, a ver si le parece una opción seductora.
Aristidemo,08.11.2007
Yo vi mucha tele de niño, adolescente y adulto. Desde hace un
año la apagué y sigue así, dormida. Con todo, le estoy
agradecido. Esta postura hacia la TV como si se tratase de un ente
demoníaco que nos jode las neuronas me parece falsa,
"correcta" y mamona.
El problema es el cómo se le mire, con qué intención.
No importa si es una telenovela, un partido de futbol o un programa de
concurso: la tele es una interminable lección de sociología.
Somos nosotros quienes ahí aparecemos, actuamos, ganamos, mentimos,
lloramos,jodemos, etc, etc.
Y sí, también y por supuesto, es pura pérdida de
tiempo. Pero, discúlpenme escritores, leer también lo es.
Porque a fin de cuentas leer no añadirá un sólo minuto
a mi vida. ¿Me dará conociemientos, quedaré contento,
veré al mundo desde otros ojos? Seguramente. Pero también la
tele logra eso.
En fin, de todos modos ni leo ni veo tele. Ni cojo.
Creo que hemos mezclado algunas cosas, por ejemplo, educación con
libertad. No veo porque una cosa tiene que interferir, necesariamente, con
la otra. Que la primera ha sufrido en mi país, Argentina, un grave
deterioro en las últimas décadas, es un hecho objetivo
irrefutable. Traer a colación el fascismo italiano, el
nacionalsocialismo alemán o el comunismo satlinista no creo que
aporte mucho a este foro, por que tengo la seguridad que nadie desea
internarse en el túnel del tiempo para desembocar en tan funestos
días. Por otra parte, negar que un buen nivel educativo es necesario
para el desarrollo cultural de un país, es negar el sol. Mi
propuesta simple y llana es ofrecer a la gente desde temprano en la vida
otras opciones culturales, sin prohibir nada. Cada uno luego
decidirá que es lo que quiere ver, leer o escuchar. Pero, sin duda,
merecemos que los gobiernos que gastan fortunas en propaganda partidista,
en viajes innecesarios, en sueldos nepotistas y otros despilfarros, pongan
a disposición del pueblo, especialmente de los jóvenes,
manifestaciones artísticas de nivel. Solamente eso, por favor.
Madre mía! y yo despistada, menos mal que ya me avisaron algunos
contertulianos, se me quedó frío el café, en fin.
Entonces, digo yo que no seremos tan ingenuos de pensar que la
televisión sea un instrumento educativo, que siempre hemos anhelado
tal quimera y que creemos, que la televisión antes era mejor que
ahora. Lo que pasa que cuando yo era pequeña, hablo de los
años 70 en los que teníamos dos canales, y la
televisión era en blanco y negro y a una hora determinada tu padre
te decía: ¡a dormir! y cerraba la tele con una puerta y una
llave. Lo que no sabía mi padre es que en la penumbra del quicio de
la puerta yo veía la televisión, el problema, me reía
cuando dos adultos se daban un beso acaramelado y entonces me
descubrían y a la cama castigada. Recuerdo las historias para no
dormir de Chicho Ibáñez Serrador, que por cierto volvieron a
emitir, no reposiciones sino historias actuales con directores actuales y
son otros tiempos... mejores, peores, otros tiempos. La violencia gratuita
que se ve en la televisión es deleznable, pero claro, como dije hace
tiempo en algún sitio la gente se tapa los ojos con la mano y
entrevé por los huecos de los dedos. La morbosidad está
ahí, es un instinto muy básico. Los directores de la
televisión lo saben, entonces atacan de forma miserable con esas
historias tristes a las que todos se apuntan, todo el mundo puede opinar.
Hay algo que les hace temblar: LAS AUDIENCIAS. Suben y bajan las malditas
estadísiticas que todavía no sé como las hacen, porque
digo yo, si nos pasamos media vida cambiando de canal, si lo vemos todo y
no vemos nada como pueden retirar un programa, mínimamente educativo
o colocarlo en la programación cuando nadie lo ve, si no saben ni lo
que nos gusta. Es un círculo vicioso, vemos lo que nos ponen,
más bien la gente cansada del trabajo, de las caravanas del
tráfico, del jefe, de los hijos, de los precios, de la falta de
sexo, de la ausencia de alegría. La gente se sienta delante de la
caja tonta y juega con el mando y si te colocan una morsa bailando con
julio iglesias, lo ves con un ojo y con el otro dormitas. Y no piensas, es
un momento en el que no piensas, para que narices te vas a complicar viendo
Eduardo Punset hablando sobre la felicidad en el programa de redes con
algún premio nobel, por dios! Mejor ver el programa de ventas
llamando al nosecuantitos que cuesta un riñón y medio el
minuto y venden un montón de aparatos inservibles que cortan que
pegan que alisan que amoldan...
La televisión está politizada, es verdad, pero para eso
está el telvidente, para desentrañar por sí
sólo los argumentos de cada cadena y saber realmente cuales son sus
propios principios, si los tiene y los cultivó. El telediario, es
decir, noticiario, en cada canal es diferente, según sean de uno u
otro partido. Eso ya pasaba con la radio antes de la televisión y
cada cual sabía que canal escuchar o ver.
Si aplicamos algo que dijo Pitágoras: "cállate o di
algo mejor que el silencio" creo que tenemos mucho que callar.
Uy. Yo que pensaba que se habían acabado los foros de este sitio y
la señorita Iolante nuestra patrona de las barracudas viene a
iniciar éste. No puedo menos que regocijarme de las presencias de
las dos mujeres más malas del sitio: la budista Iolanthe y la
impertérrita sofista trasandina Eride. Esto de la televisión
no me resulta demasiado atractivo (aunque totalmente de acuerdo con Eride)
pero me trae el tema de la “mente abierta” y esa frase que circuló
hace unos años que rezaba “la computadora abre la mente, la
televisión la cierra” o algo así. En Villa Ortúzar se
enrareció el clima filosófico desde que a Marito el
legendario poeta le dio por noviar con una francesa que para peor de
verborrágica e ilustrada se chupa toda la cerveza. Malditos galos.
El panorama es desalentador: esta conchuda sabe de todo y encima se da el
lujo de enseñar francés, inglés y de dirigir teatro en
costosos institutos (y de tomarnos toda la puta cerveza, insisto). La
cuestión es que siempre terminamos discutiendo pelotudeces ella y
yo, y los demás se duermen o se ponen a practicar ese deporte
vanguardista llamado zapping ¡todo por culpa de esta gente culta! Yo
suelo inmiscuirle palabras raras en medio de la conversación para
ver hasta dónde juna el castellano y cuando uso alguna
expresión que no conoce me frena en seco, pone la manito como
esperando que un jilguero se pose en el índice y dice, por ejemplo:
¡polímero! ¿qué es polímero, buludo? Ella
dice “buludo” en vez de “boludo”, le sale así. Y por ahí
andábamos, entre el porqué del rechazo de ciertas
mentalidades al aborto, de por qué el estado no termina de separarse
de la apestosa institución católica y la mala calidad de los
alimentos modernos cuando tomó revancha, cuando encontró un
flanco propicio para el cuchillazo vengador, la muy hija de puta que
además había acabado con la última Quilmes en un par
de sorbos: …que no sé qué abstruso, me espetó.
Distraído, ingenuo y apendejado pregunté que qué
quiere decir “abstruso” y una milésima de segundo después
comprendí el grosero error: la conchuda y con esa sonrisita cabrona
que tienen sólo los franceses me dijo: ¿acaso sos inmigrante,
che buludo? y entonces fue que apareció Claudio el paraguayo son su
cajita metálica de herramientas. Albañil, cortito pero muy
ancho, colorado del sol y con las manos rajadas de cal se sentó a la
mesa y cruzó los brazos, parecía entonces que tenía
dos vueltas de anaconda en el tronco del que sobresalía la cabeza y
por allá arriba la mirada preocupada. —¿Qué
hacés, Claudio?— saludó alguien. En resumidas cuentas quiero
comentar que parece que Claudio venía caminando desde el cementerio
de la Chacarita y alguien no tuvo mejor idea que asaltarlo. Hay que ser muy
hijo de puta para intentar afanar al paraguayo. Ya no se puede andar por la
calle. Contó que un “ínfelí con un revolvito”
intentó amedrentarlo con objeto de quedarse con su caja de
herramientas. Yo creo que esa cosa pequeña y cuadrada debe pesar
veinte kilos. Cuando él la levanta con un brazo parece ser de
cartón. Entonces cuando Claudio la depositó en manos del
asaltante éste se dobló por el peso. Así
recibió un piñazo de nuestro amigo. Sería atinadamente
gráfico admitir que que te pegue una piña Claudio es como si
te cayera una rueda de tractor en la cara desde unos diez, pongamos quince
metros. —Pobre hombre— asumió la francesa. —Pobre hombre— asentimos
nosotros (sospecho que en referencia a distinto individuo), y nadie se
atrevió a preguntar que cómo había quedado el coso que
interceptó al paraguayo. En fin. Mesa de café, lo que se dice
“mesa de café” es la casa de Marito, donde de un tema se pasa a otro
y nadie se da por enterado. El equilibrio entre la palabra y la fuerza.
Muy interesante e ilustrativo las palabras de Io en su última
intervención, yo concuerdo en muchos aspecto y en especial en aquel
que señala la politización de la TV.
Y es caso natural que se haga uso del recurso comunicacional para
objetivos politicos y totalitarios a lo que nos tienen acostumbrados los
politicos.
Por eso, y para confirmar lo anterior, yo veo bastante TV china, es decir
principalmente los espacios de noticias y ahí se puede apreciar como
los chinos joden las bolas con sus programas de TV. Aunque sus telenovelas
son de especial factura, los chinos y su TV, principalmente, joden.
Dejo el paso a otro tertulio o tertulia que desee opinar, de otro modo,
abordaremos el mismo tema pero considerando otros abusos cometidos a
través de la TV.
Bueno, bueno, apareció el pensador de Villa Ortúzar, ahora si
que estamos todos ¡Pongan los fideos!
Y llegó como la caballería norteamericana en aquellos
inolvidables westerns de hace unos cuantos años, justo para salvar a
los abnegados pasajeros de la diligencia, que atrincherados,
repelían el asedio circular de la horda salvaje emplumada. Y digo
esto porque el asunto de la TV ya me tenía las pelotas por el suelo
al punto que me había olvidado que estamos en una mesa de
café y no en un panel de intelectuales de la facultad de
filosofía y letras. Y es así, en una mesa de café se
pasa de un tema a otro con velocidad vertiginosa. Por ejemplo, uno
está tratando de demostrar la irrefutabilidad de la teoría de
la relatividad, cuando acierta a pasar por la vereda una mina, alguno
exclama ¡Que orto mamita! y el de enfrente responde, nada que ver con
el culo de la mina de la panadería y otro acota, guarda que a esa se
la garcha el sargento que anda en el patrullero. Entonces el de la punta,
rebelde y anárquico, pone sobre la mesa el tema del autoritarismo
policial recordando como lo cagaron a palos a la salida de un partido entre
Vélez y River, pero se escucha una carcajada, la mía, y digo
a los de Velez y River habría que cagarlos a palos todos los
días por pelotudos. Pero en ese momento entra un ñato al feca
y todos reconocemos al quinielero, entonces uno dice hay que jugarle al
fraile, hace como tres meses que no sale. lo que motiva la reacción
de cualquiera que señala, a propósito, ¿Leyeron las
declaraciones de monseñor Quarracino? ¡Que cura chupamedias
hijo de puta! Y claro dice otro, que querés que haga con este
gobierno de mierda que tenemos, pensá que ser cura es muy
sacrificado, la única satisfacción que tienen es cogerse
pendejitos. ¡A esos habría que fusilarlos a todos! grita uno
que es padre, callate boludo le responde alguno, bastante fusilados tuvimos
ya en este puto país, acordate de Ernesto, se lo llevaron y no lo
vimos nunca más. Se me ocurre decir, que informe ese del nunca
más, me lo leí casi todo, pero antes que alguien me responde
vuelve a pasar la mina y otra vez se escucha ¡Qué ojete
mamá, si no te lo rompo con la lengua que no valga! Otro responde al
toque, pero vos tenés una concha en la frente hijo de puta! Viene el
mozo sirve otra vuelta de café, se produce un momento de silencio y
finalmente alguien pregunta ¿De que mierda estábamos
hablando? Yo respondo, les decía que Einstein la tenía muy
clara, por ejemplo si ustedes se quedan aquí sentados y yo me voy a
viajar por el espacio a la velocidad de la luz por una hora, al regresar yo
seguiría siendo el mismo pero ustedes serían unos viejos de
mierda. Es decir que te habríamos alcanzado, refuta el hincha de
Velez. Entonces pasa otra mina…etc, etc.
Yo notomo cafes porqe es malo para quienes qerenos ser iluminads. BUDA
sinifica iluminao. El el gram maestro nos enseña el asetismo, la
mortifcacion por la meditracion, el lleno de ilusion qeriendp encontrar la
solucon al rompecabeazs cosmico y qe nolo oconsigio somos nosotrs quiene
aora devemos solucioanrlo
busqueos jutnos le arbol dela sabidurai
Coincido en lo de constatar una estadística.
Pero me parece que se puede interpretar muy erróneamente las
estadísticas. Verbigracia: Se acepta universalmente que el aporte de
nuevas ideas proviene de las personas jóvenes. Entonces
tendríamos que ver en las estadísticas que países como
Sudán, Kenya, Lesotho, China e India etc. Son potencias mundiales.
No, me parece que lo que reflejan las estadísticas es que las
personas de clase negra no acceden a la misma calidad de educación
que los blancos.
En todo caso, bien podría decir un caucásico que los
latinos son menos inteligentes que los caucásicos. Y creo que pocos
aquí estarían de acuerdo con ese concepto.
Ese tipo de utilización de las estadísticas serviría
para decir lo mismo con respecto a casi cualquier minoría,
incluyendo a las mujeres. Y no me parece que ellas sean ni menos
inteligentes ni menos capaces que nosotros: en todo caso, una menor
proporción de mujeres puede llegar a desarrollar toda su
potencialidad por diversos temas que tienen que ver con el entorno
ambiental y sociocultural y no con la genética.
El problema con las estadísticas, y sobre todo cuando se refieren
a cosas abstractas y encima sin una definición universalmente
aceptada como lo es la inteligencia, es que se puede trabajar con los datos
hasta poder estar convencido de cosas completamente erróneas. Creo
que el señor Watson, como mínimo, se ha expresado de manera
incorrecta.
Reunido nuevamente con uds, tertulios y tertulias, en este interesante tema
de la TV, que ya cambiará a no sé qué , opino a la
mesa de café de Io:
Ciertamente la TV es un instrumento del sistema, aunque llamarla un
"arma del sistema", no sería exagerado.
Si consideramos que un arma es para aniquilar, entonces... meditemos
qué puede aniquilar la Tv en nosotros, y también consideremos
qué es aniquilable en nosotros mismos.
De pronto vemos que es nuestro sub-con, aquella parte delicada y sensible,
a veces invisible que nos lleva a tomar diferentes modos de
determinación, por lo que constituye una parte sensible de nuestro
intelecto determinativo (como decía un profe) y por esa consecuencia
o circunstancia, debemos enfrentar la seducción a la que nos
enfrenta este ingenio.
SAludos a los tertulios /as.
Tachitta,10.11.2007
Me juego el clon para venir a tomar una buena taza de café humeante
sin azúcar porque cuando le ponen azúcar lo que en realidad
están tomando es dulce de café. Y me lo juego sin pena porque
no me da pena ya nada. O sea, nada de atrás porque no se lo de
adelante y como dice un amigo muy raro: "por más vueltas que
des, el culo siempre está atrás". A mi me gusta
más con la palabra "trasero", pero la idea es la misma.
Bonanza, el llanero solitario y otra que no recuerdo fueron las series de
vaqueros con las que me tocó crecer. Y con el tiempo entendí
por qué en mi tierra cuando alguien está contando una
anécdota inverosímil no falta el desconfiado que dice:
"Ahora contame una de vaqueros". Porque los gringos se esmeraron
en hacer ver a los indios como salvajes y tal vez lo eran pero uno va
creciendo y ya no se la cree.
Nunca me gustaron mucho las películas ni las series de vaqueros,
aunque vi muchas. No se explicar lo que me representaban pero como lo dije
alguna vez: Siempre terminaba haciéndole barras al malo de la peli
que resultaba ser el indio.
La tele reemplazó la radio y la interné a la tele. Del cine
no hablemos porque me da pena.
En la radio todo era imaginación, uno oía las radionovelas y
tenía que ejercitar harto la imaginación para recrear el
escenario y las escenas de la manito de los efectos de sonido que
hacían con tapas, tarros, cucharas, campanas, tacones, etc. Luego
con la Tele ya nos fueron atrofiando el imaginadero mostrándonos
imágenes que con el pasar de los años fueron
ampliándose. Al principio las señoras muy señoronas
vestían trajes serios, las escenas eran insinuadas tanto en el
romance como en la matanza dejándole espacio a la imaginación
del televidente. Con los años la televisión se descaró
y ya no hay culito vírgen ni misterio o suspenso. Entonces la
interné se encargó de completar las escenas. En
interné se puede conseguir toda clase de imágenes sin
edición ni censura. Desde las más aberradas escenas de sexo
hasta una masacre en vivo degollando o ahorcando a un mandatario.
Y la imaginación que se la coma el tigre porque quedó de
sobra.
Por eso los televidentes que hoy en día somos cybernautas (o
neopelotudos como los llama otro) ya no nos masturbamos porque ya no nos
funciona la imaginación. Se nos atrofió igualito que se nos
atrofió la duda metódica a la vez que aprendimos que lo que
no está en google no existe.
Me queda el conchito en la taza solo para decir: Qué bueno que
aún nos queda un huequito para escribir.
¡Hipócritas, sois todos unos mentirosos, sí, vosotros
los que renegáis de la caja tonta, que más que tonta es sabia
y santa. La tomáis equivocadamente por el contenedor de la basura,
la llenáis injustamente de improperios. Inculpáis a los que
curamos nuestros dolores con ella, a los que entre capítulo y
capítulo matamos nuestro maldito tiempo olvidándonos de
nuestras penas. Y allí entre series y novelas nos sentimos
protagonistas de otras vidas que no pudimos tener porque la que tenemos no
es nuestra.
¿Por qué arremetéis contra nosotros? Somos
simplemente devotos de su colorido destello, la televisión es
nuestro libro de visita, nuestra agenda, nuestra mejor colaboración.
Frente a ella allí estamos calladitos sin hacer daño a nadie,
mientras que vosotros los esenios, los limpios de corazón, os
dedicáis a enredar por los rincones, a levantar barricadas, a
disparar escandalosas soflamas de inteligencia barata.
Si no nos apetece leer y nos carga la informática, no por ello
somos menos imbéciles y embusteros que vosotros, que a escondidas os
atiborráis de su visión hasta las tantas. Compráis su
publicidad, véis el tiempo, la CNN, los documentales. Y mientras
tanto, ingratos, hacéis de la tele un patíbulo y ante su
nítida pantalla, nos vaciáis los ojos, nos quitáis
nuestro sofá y os repantigáis a sus pies lo mismo que hacemos
todos.
A mí no me da vergüenza confesar que la televisión me
atempera, relaja mis iras enervadas del trabajo sumiso. Es mi valium, mi
adormidera. Me duermo con los deportes. Y cuando alguna vecina viene a mi
casa con ganas de peleas o a criticar al barrigón del panadero que
se acuesta con mi prima, yo enseguida enciendo la tele y pongo la
"salsa rosa" y se acaban las inquinas que la tele es cosa santa,
pan bendito, por eso yo todas las mañanas limpio y beso su pantalla
como si fuera el altar donde yo me lavo mis analfabetas y putrefactas
cascarrias.
Bueno os dejo, que me espera la señora. A esta hora de la siesta
los dos encariñados y junticos junto a la mesa de camilla
acostumbramos a ver “amar en tiempos revueltos”.
Mientras enciendo mi yerbita (mientras otros toman café , leo a los
tertulios y sus últimos posting.
Interesante, muy interesante postura...viste.
Personalmente, no reniego de este ingenio infernal que se enciendo como
lucero luminoso en los atardeceres y reconozco que me encantan las
telenovelas chinas y los canales históricos y culturales.
Más que nada culturales, pues los históricos, como dijo
sabiamente un conocido comentarista, la historia pertenece a los que la
escriben.
Lo cultural, es más seductivo y sorprendente, como la serie...
grandes culturas de la antiguedad, donde se puede apreciar cómo el
conocimiento floreció luminoso hace miles de años
atrás, prolongándose hasta nuestros días y perdurando,
sin duda alguna, en el devenir del futuro.
saludos a los distinguidos tertulios y tertulias...
Ojo, a mí me gusta cuando la gente se pone contenta. Miren lo que me
acabo de enterar (yo creo que estamos con el agua al cuello):
“Más de cien mil fieles se encuentran en la localidad de Chimpay,
en Río Negro. El acto lo preside el secretario de Estado de la Santa
Sede, Tarcisio Bertone, quien leerá una carta del Papa en la que
anunciará la aprobación del paso previo a la santidad. La
celebración se realiza en castellano y en araucano. Se encuentra
presente el vicepresidente Daniel Scioli y otros funcionarios.” (…)
“Durante el tradicional rezo del Ángelus, el papa Benedicto XVI
pidió hoy que Ceferino Namuncurá, que será beatificado
en la provincia de Río Negro, interceda en favor de la Argentina.”
(…) “Namuncurá es el primer indígena en alcanzar esa
condición. El milagro que se le adjudica es el de una mujer de 24
años oriunda de Córdoba que en 2000 le rezó al joven
indígena se curó de un cáncer de útero.”
Está bien. Aún no se sabe por qué se extinguieron los
dinosaurios pero a los jipis, por ejemplo, yo sospecho tres causas que
pudieron provocar la extinción: a) la marihuana y el LSD, b) la
televisión y c) que de tanto andar con lo del sexo preñaron a
sus mujeres y tuvieron que salir a trabajar para dar de comer a sus
crías, pagar colegios y tener automóviles y televisores de un
sistema que los recibió con los obstetras frescos. Pero ¿por
qué no se han extinguido los católicos? ¿por
qué no se han extinguido los católicos? ¿por
qué no se han extinguido los católicos? ¿por
qué no se han extinguido los católicos? (por si no se
entiende la pregunta). Si usted va al médico, o paga un plan de
salud, señor señora, pues está derrochando su dinero.
Ahora resulta que un indígena muerto en 1905 ha curado el
útero de una señorita en el año 2000. Ahí
está. De tanto que han curado úteros estos católicos
debemos estar tan agradecidos que, como poco, necesitamos de la iglesia. Me
pregunto quién curará al Papa los resfríos ¡con
razón tienen tanta guita! ¡Es por lo que ahorran en medicina
estos iluminados! Y por lo que ahorran en drogas peligrosas también.
Yo nunca vi un cocainómano afirmar semejante cosa de que un muerto
de novecientos cinco años curara un cáncer a alguien. Ni a un
marihuanao. Ni a un borracho. Ni a un heroinómano. Yo creo que uno
de estos días me voy a hacer católico, voy a tomar mi primera
comunión y los domingo a la iglesia. Después se quejan de
“Bailando por un sueño” estos intelectuales.
Como se puede ser tan empalagoso de llamar a Mira quién baila
Bailando por un sueño, en fin me da igual que me da lo mismo es una
mierdita de programa que la gente mira y no sé todavía por
qué. Tal vez con la esperanza de que algún famoso se tuerza
un tobillo, o se rompa la nariz cuando alzan en algún baile a alguna
famosita anoréxica.
Y es verdad, señor guy (yo no soy mala usted es peor, pero eso ya
lo sabíamos), que los católicos no desaparecen. Es
más, dice que un drogadicto no afirmaría esas cosas que dice
la mujer del cáncer de útero, pero usted no ha topado con los
exdrogadictos que para desengancharse de la droga se hicieron evangelistas
y entonces su camino, el de la fe es el único que existe y te miran
con aires prepotentes, porque han llegado a la iluminación vaya
usted a saber como. Y esa señora que cuentan tal vez no tenía
un cáncer sino un mioma que soltó con alguna maniobra
calenturienta, pensando en el indígena, en su piel tersa y dorada,
mientras manejaba un manubrio, perdón, quise decir un crucifijo que
los cuenteros se alertan.
Ahora hay censura en los cuentos, ¡censura! ¡censura! y se
recomienda quitar textos que son ofensivos.Así que mejor nos
comportamos, no nos vayan a quitar la mesa de café y entonces
quién podrá soltar piropos a la mina del orto que cruza la
calle, o bien molestarse por papeleras, o por que se derriten los polos y
entre tema y tema pensar en lo rico que está el George Clooney con
el que hace tiempo no sueño. Y hoy soñé que el rey le
daba un capón al Chávez, como cuando yo era pequeña en
el colegio y te clavaban los nudillos en el cráneo tan sólo
por reírte en clase.
Pero como siempre, la culpa la tienen los griegos.
Yo pienso que para una programa de mierda, lo mejor es un nombre acorde
así que el nombre de "Bailando por un sueño" es el
remate perfecto para una pastelosa idea televisiva. Lo terrible de
"Bailando..." es que los concursantes exponían sus
sueños. Los sueños en realidad eran necesidades, pero como
en algunos de nuestros países las necesidades más
básicas se convierten en "un sueño", pues no
faltaba aquel que bailaba para poder curar a su mamá de
cáncer. ¿Qué tiene que ver el cáncer con el
"demiplié" ? Pos vaya usté a saber, pero al primer
mal paso que los televidentes observaran, adiós quimioterapias.
Había sueños más egoístas como viajes por el
mundo. Aunque pensándolo bien, no eran egoístas, en
realidad sólo eran sueños de verdad en el mismo
parangón que necesidades de verdad.
Por ahí en un foro declaré que yo sí veía la
televisión y que no me uniré jamás a los que vociferan
que es una mierda mientras se llevan las manos a la cabeza. El problema no
es la tele sino el uso responsable del "on/off" y la capacidad
crítica al verla (cuando está en "on", claro
está.
La verdad es que la televisión es un enorme caño de humor
involuntario que mucho me relaja cuando no quiero pensar. Yo me regocijo
viendo cómo una serie gringa muestra todas las miserias de EEUU a
través de sus argumentos justicieros o moralinos, también
mirando los Simpsons y hasta los noticieros son interactivos por la
cantidad de mentadas de madre que otorgo al locutor y a su tendencioso
equipo.
No nos engañemos.
Como siempre, la culpa la tienen los empresarios.
De oca a oca y tiro porque me toca. Bueno, sé que vosotros no os
vais a escandalizar si digo una expresión malsonante así que
asomo por aquí para decir que vaya mierda. Que vaya mierda que
llegó el otoño con su pendejo frío que siempre me
pilla de susto, a mí más que a nadie, que no tengo reservas
donde echar mano para aguantármelo. Yo recuerdo el año pasado
cuando llegaba al trabajo y la peña, en vez de darme los buenos
días, me soltaba un: -¿cuántas mangas llevas hoy? hoy
cinco y aún tengo frío -pero mira que eres bruta. Así
que me tiraba lo menos diez minutos en colgar todas las posibles chaquetas,
jerseises y demás que me pudiera haber puesto. –Habrá que
pedir otra taquilla para ti, que ésa ya se te queda pequeña
eh!
Ahora, en mi nuevo curro, amanezco retemprano. A las 06´15 empiezo a
abrir el primer ojo. Que me cuesta levantarme con el ambiente tan helado
aj; me pego una carrera hasta la estufa, la enciendo y me vuelvo a perder
entre las mantas hasta que el ambiente se caldea. A las 06´30 termino
de abrir el segundo. Y enseguida arriba que se nos hace tarde. Los
pájaros ni trinan, nomás se oye en casa el clinclineo de la
cucharilla cuando le doy vueltas al caféconleche extramegaazucarado,
y es que a esas horas debería estar legislado como delito el hacer
ruido alguno.
(16 horas más tarde) Qué decir de la tele. El único
momento del día que tengo para verla es después de la cena;
entonces, como todo me aburre y sin pizca de paciencia para aguantar los
eternos cortes publicitarios, lo que queda de mí y yo optamos por
hibernar, no sin antes darnos un paseo por la página blue que se me
hace rarararísima porque ajusté el ordenador con más
píxeles y veo (leo) las letras pulgas.
Este otoño es distinto, aunque huela igual, principalmente por ser
el último que paso en casa.
Pero como siempre, la culpa la tienen los funcionarios, la io y sus
griegos, y la santa y sus empresarios (y los –icos de azulada ).
Y sepan los tertulios y tertulias que la noticia sigue dando la vuelta al
mundo.
Mi amigo Esdrelon vio las noticias de la TV rusa donde también se
informa de la acusación de Chavez al monito Aznar donde lo acusa de
golpista y de pertenecer al eje satánico del mal a lo que le Rey
respondio... qué onda ??
Por su parte, mi amiga mischel que vive en Berlín, Alemania
también nos relata que la noticia estuvo vigente en ese país
con todos los pormenores antes descritos..
Ya ven ustedes como esta cajita de imagines, creación
satánica del sistema e instrumento del mal, nos mantiene informado.
A OrlandoTerán le diré que creo sobreestima la inteligencia.
Es una cualidad, como la sinceridad, la calidez, la belleza o la capacidad
de empatía. No hace a quien la manifieste algo especial o una mejor
persona (al contrario, le hace algo más ardua esa búsqueda).
Convertirla en algo aspiracional sólo lleva a tener un alto
porcentaje de la población sufriendo por no poder ser Richard
Feynman, por mencionar a alguien.
A Negroviejo, Extremar las posturas en términos ideológicos
es un excelente ejercicio para clarificar las ideas. Si extremamos un
razonamiento y no nos produce conflicto moral, sabemos que la
dirección es acertada. Hecha la salvedad, puedo encontrar alguna
iniciativa estatal con buenos resultados. No obstante, las decisiones de
cúpula suelen ser ineficientes, porque nacen de la buena voluntad y
no de experiencias y necesidades.
Por ejemplo, si los que opinamos arriba de azulada somos una
comisión para arreglar la TV, ponemos unos programas a nuestro gusto
y la dejamos sin su telenovela, justo a ella, que está tan contenta
con el producto. En tal caso que nos insulte todo lo que quiera,
tendría motivo.
Finalmente, para contestarle a Guy: http://unqualified-reservations.blogspot.com/2007/09/how-dawkins-got-pwned-part-1.html
A este punto, creo que el tema ha sido educativo y constructivo y en
sí, una buena contribución de nuestra moderadora Iolanthe al
plantearnos la TV como fenómeno social, costumbrista y
filosófico
Aquí he leido y considerado diversas opiniones, desde la
filosofía antigua hasta el simple gusto de mirar la telenovela de
cada tarde. Todos damos diferente uso al artefacto electrónico
llamado TV, y la pregunta es si para depurar nuestra alma y nuestro vivir,
deberiamos prescindir de ella ?
Un saludo Io, aquí estoy, el café me gusta con un dedo y
medio de leche caliente, el resto café, en taza ( eso siempre). Y
dicho esto, preparado para conversar.
Tachitta,12.11.2007
Pregunta el jipi si debemos prescindir de ella y yo me pregunto por
qué se hacen preguntas tan etéreamente planteadas. Vivir en
una nebulosa haciendo preguntas que pasan de lo existencialista a lo
insulso es parte del comportamiento que buscan los realizadores y
productores de televisión.
Una de las más interesantes premisas del consumismo es "Eres
lo que consumes" y no es interesante por lo profundo de su contenido
ni por la brillantez de su alegoría sino porque hace parte de la
nebulosa en la que quieren mantenernos.
Si me compro un chorizo seré un grasiento, en cambio si me pido una
cocacola light paso a pertenecer al hermoso grupo de los yuppies de la era
de la anorexia y la competencia de calorías. Si voy de tiendas y me
compro un pantalón de hilo tejido artesanalmente por las indias
caucanas seré parte del inmenso grupo de ecologistas que promueve lo
nuestro y nuestra gente, en cambio al comprarme un abrigo Dolce&Gabbana
me veré muy bien vestida, con gusto y clase, pero estaré
apoyando la libre producción publicitaria de imágenes de
somentimiento de la mujer entre otras cosas.
Pero lo más interesante de esto es que la televisión es la
mayor encargada de que nuestros hábitos de consumo sean considerados
una tendencia y finalmente una clasificación. Pero como valor
agregado tenemos que la televisión es también un producto y
de consumo masivo. O sea que "somos lo que vemos".
Y sujetándonos a esta conclusión, no podemos pensar que
somos un gran tacho de basura.
Una vainita de vainilla en el agua que hierve para la próxima ronda
de café le da un aroma delicioso para estos días de lluvia.
Pues hombre, venga uste que yo me preguntaba en un sentido escritamente
filosófico y espiritual.
Como decía un profesor... "La TV, ha matao más gente
que la peste negra de la antiguedad"..y claro se refería a
diversas consideraciones lejanas al consumismo actual, pues el consumismo
actual, primeramente nos consume a nosotros mismos.
Doy paso y opinión a más tertulianos...
saludos.
Tachitta,13.11.2007
Eride, me gustó lo que dice de extremar las posturas. Es un buen
ejercicio.
Ah! Pero la inteligencia no es otra cosa que un músculo. Hay
quienes lo llevan al bodytec de dos a cuatro horas diarias y quienes no son
capaces de forzarlo a tres lagartijas matinales ni por encanto.
Hay quienes además del bodytec lo obligan a dejar el auto en casa,
a subir escaleras y olvidar el ascensor y los fines de semana aprovechan
para exprimirlo escalando un cerro. Esos tendrán un bello
músculo delineado, torneado y listo para reaccionar ante cualquier
estímulo.
La señora de la casa cree que porque está en la casa no
puede más que ejercitar los músculos visibles de su hermoso
cuerpo. Y se ataruga de telenovelas mejicanas que, intelectualmente
hablando, es como fumar y beber en exceso todos los días durante
años sin mover un solo dedo distinto al que pincha el botón
para el zapping de la tele.
La inteligencia está para todos, pero no todos la ejercitan. Y no
se sobreestima. ¿O usted ha visto algún fisicoculturista que
se vista de terno en lugar de lycras y remeras sin mangas?
El primer cafecito de la mañana... aaahhh vital para poder
funcionar el resto del día.
La Tv es sin duda el invento del siglo XX que más ha influenciado en
las tendencias y diferentes corrientes de opinión que han ido
surgiendo.
Su utilización, el trasfondo ideológico que lo dirige es lo
que amenaza con alienar la integridad del ser humano y su curriculum oculto
es el que favorece el moldeo insistente del individuo:
a consumir
a cambiar de signo político
...de opinión
y el problema es que no podemos evadirnos de él porque forma parte
endógena de nuestro sistema de vida.
Se ha convertido en la popa de los mass media en general con la ventaja de
poseer la imagen y todo lo que ello concierne, pero a ello sumemos el
vertiginoso empuje de la red...
Me fui por algunos días y al volver veo que sigue el mismo tema
bodrio de la TV. Y siento que como en tantos otros, pierdo por cansancio.
Pero por otra parte, reconozco que debo ser yo el equivocado. Si los
señores multimillonarios que manejan los negocios televisivos han
concluido en que explotar la imbecilidad de la gente es un negocio
buenísimo, legal, y los que pagan por ello están contentos,
poco se puede agregar. Porque señores, esos programas llamados, talk
shows, reality shows o como mierda los bauticen, están pensados,
ensayados y calculados, incluidas las llamadas telefónicas, hasta la
última moneda que redituarán. Lo grave es que a diferencia de
otros programas donde la producción debe pagar el cachet de artistas
profesionales, aquí se valen de gente desconocida, actores en
decadencia o cualquier otro tipo de persona que pagaría por
participar y que obviamente obedecerán a pies juntillas cualquier
orden que se les dé. Esto me recuerda los famosos y
simpáticos programas de lucha, destinados al público
infantil, tales como Titanes en el ring, donde fornidos gladiadores con
nombres tales como Espartaco, La momia, Barbarroja, o El conde
Drácula se batían en infernales peleas cuerpo a cuerpo con
resultados que estaban programados de antemano. Por supuesto, solamente los
niños muy pequeños o gente muy ingenua, tomaba esas cosas en
serio. Lo que está ocurriendo ahora es un insulto a la inteligencia
y al intelecto de la gente, pero como dije en otro posteo, todo obedece a
estudios de mercado y debe ser que la TV, como los baños
públicos que tenemos, hablan por si de nuestro nivel neuronal. No se
si me explico, no me importan los desnudos, lo porno, las malas palabras o
lo escatológico, si la propuesta es creativa e inteligente. Lo que
no soporto es que individuos multimillonarios que se ufanan en ostentar su
riqueza, sigan lucrando con la ignorancia y el mal gusto, a costa de la
necesidad de la gente de evadirse de sus problemas cotidianos a cualquier
precio.
loammi,14.11.2007
Un cafe, si puede ser una charla amena con personas inteligentes, un tema
expuesto, razonamientos sinceros, opiniones elevada.
Me gusta mucho los temas escatalogicos, y un muy buen expositor.
Puede ser Dario Salas exelente!! es chileno. y si es chileno es buenooooo
Tachitta,14.11.2007
Entonces, y con el ánimo de sacar a negroviejo del cansancio demos
una vuelta de 180º y cambiemos a un tema menos desalentador.
Hace unos años me llegó un correo de esos de chistes en
cadena. No me pedían dinero para un niño con un cáncer
raro, ni para una madre de sextillizos de San Antonio de los pobres, ni
nada de eso. Era un simple forward de chistes donde estaba una larga lista
de preguntas sin respuestas. Me hicieron gracia algunas pero sin duda la
que más me dejó inquietamente perturbada fue: "Si la
teoría de la evolución de las especies dice que vamos
mejorando con cada nueva generación... ¿por qué
Enrique Iglesias canta aún peor que su padre?
La teoría de la evolución plantea tantos errores
genéticos que esta pregunta deja de ser sin respuesta y mucho menos
graciosa.
Me explico, tomemos por ejemplo el factor de la deriva genética en
la persistencia de los alelos... Miércoles! me metí en camisa
de once varas. No, no voy a transcribir pendejadas de wiki,, la cosa es
más simple: entre más nos mezclamos y más nos
reproducimos menos posibilidad de evolucioón, teniendo en cuenta que
lo que explica la deriva genética y específicamente el efecto
fundador es que en poblaciones pequeñas donde la posibilidad de
combinaciones genéticas es mínima tiene a la
desparición de alelos dando paso a la homocigosis que puede verse
representada en errores genéticos como el enanismo, el tercer
pezón, más de 5 dedos en manos o pies y hasta un tercer huevo
o tercer ovario, el hermafroditismo.
Y aunque muchos digan que es evolución, me niego a aceptarlo, como
me niego a aceptar que Enrique sea la generación evolucionada de
Julio.
Prefiero la extinción de la especie, ya que tampoco soy partidaria
de seguir poblando un mundo ya sobrepoblado y lleno de errores
genéticos. Bush, Fidel, Chávez y el rey le hacen la corte al
Benedicto XVI.
¿Genética?
¡No me jodan! Esos no son de mi especie.
Los hijos de Michael no son suyos, son blancos los cretinitos y por
más porquerías que se haya hecho el tipo para blanquearse
sigue teniendo alelos de negro y mi mamá me lo decía:
¡El negro es dominante!
Bien, como acotan los tertulios, es hora que nuestra moderadora y creadora
(Iolanthe) del foro inicie un nuevo tema.
Las conclusiones sobre la TV están más arriba y hemos
concluido que el artefacto de la necedad afecta el libre albedrío de
las personas y les impide vivir en la libertad del pensamiento...
Sugiero como tema nuevo, culturas esplendorosas del pasado...
pentente,15.11.2007
A mi abuela no le gustan las alcachofas. Lo cual me plantea siempre un
dilema existencial a la altura de esta mesa de café y del racista de
arriba, porque mi abuela cocina las mejores alcachofas del mundo, pero no
me gusta tener que obligarla a comerlas. ¿Qué debo hacer?
Pido el comodín del Iolanthe.
No me queda claro en que punto de mi pensamiento hay una
sobreestimación de la inteligencia.
Me sorprendió la extrapolación acerca de mejoramiento con
cada nueva generación. Es una interpretación errónea
de la teoría de la evolución. En realidad lo que ocurre es
que la reproducción posibilita que haya diversidad entre los
individuos. Para que exista una "evolución" los individuos
deberán exponerse a un medio ambiente diferente, poniendo a prueba
la adaptabilidad. Los que estén peor preparados tenderán a
desaparecer, pues tendrán escasas chances de sobrevivir, de
alimentarse y de dejar descendencia. Como bien se remarca, la
interfecundación genera una pérdida de esa biodiversidad, que
se manifiesta por una mayor prevalencia de taras.
Para retomar el tema del foro, acerco una frase oída en un programa
de TV:
Como la salud es la vida en el silencio de los órganos, la
enfermedad es más notable.
Quisiera agregar, que la inteligencia, como las demás
características humanas debe ser cultivada. Me provoca prurito la
pretensión de un ser humano que en pos del pasatismo de una vida sin
miras lleve el estandarte de la felicidad como excusa para una carencia de
conocimiento profundo acerca de todo lo que lo rodea. Dicho por Moe en los
Simpsons: ¿Qué ha hecho la ciencia por nosotros?
Permitirnos ser usuarios de un mundo que está deshumanizado por la
pretensión de prescindencia que las mismas personas enarbolan. O
dicho de otra manera: todos quieren volver a la naturaleza pero no de a
pie.
O aún de otra manera, para los que han leído
Fundación de Asimov: Por un congelamiento de la innovación,
por la apatía, por la pasividad.
Caray Orlandito, ¿no ha tomado la pastilla hoy? Ah, ya sé, le
molesta que los demás no coincidan con su punto de vista y que
emitan opiniones aparentemente infundadas, dígame, entonces por
qué no se pone a pelear en algún foro donde hablen de las
bondades de un sistema político al que usted considera
utópico? No será que en el fondo presiente y teme que la
utilización de la inteligencia lleva a la humanidad a la
fragmentación pues mientras que un razonamiento puede derivarse a
diferentes vertientes lógicas totalmente antagónicas, la
realidad es una construcción subjetiva que fuerza a los que
están convencidos de una idea a ver todo a sus ojos?
La isla de Alfas fue un fracaso, usted lo sabe bien, en todo caso, una
sociedad plural donde los sometidos hagan el trabajo pesado, los del medio
no jodan y los que mandan sean la minoría pensante es el utopos al
que la mayoría de los seres humanos aspiran. Aún cuando no
quieran aceptarlo conscientemente por sonar políticamente
incorrecto.
Admito que mi comentario respecto a la sobrevaloración de la
inteligencia salió del sombrero en esta discusión.
La vez anterior como mínimo debí citarle a Unabomber, le
dejaré el extracto. Lo cito, porque me ha hecho reflexionar respecto
a las razones últimas de por qué las personas tienden a ser
paternalistas respecto a otras.
"Leftists are antagonistic to genetic explanations of human abilities
or behavior because such explanations tend to make some persons appear
superior or inferior to others. Leftists prefer to give society the credit
or blame for an individual's ability or lack of it. Thus if a person is
"inferior" it is not his fault, but society's, because he has not
been brought up properly.
Many leftists have an intense identification with the problems of groups
that have an image of being weak (women), defeated (American Indians),
repellent (homosexuals), or otherwise inferior. The leftists themselves
feel that these groups are inferior. They would never admit it to
themselves that they have such feelings, but it is precisely because they
do see these groups as inferior that they identify with their problems. (We
do not suggest that women, Indians, etc., ARE inferior; we are only making
a point about leftist psychology)".
Feliz habría contestado el dilema de las alcachofas, pero no me
usaron de comodín. Saludos
Pero lo mismo puede aplicarse a cada persona que marque una
distinción, desde el punto de vista de ese texto. Sigo creyendo que
una cosa es llevar al extremo lógico una creencia y otra es que esta
sea correcta. Verbigracia: El nazismo. Desde su razonamiento, eride, el
nazismo es una postura correcta: No tenían conflictos morales con
sus creencias. Como tampoco la tienen los liberales o los comunistas. Hace
décadas cada cual tenía su "ismo" y me
parecía un error, pues los ismos son reducciones para facilitar una
identificación, pero no sirven per se para pensar. Hoy día
casi no quedan "ismos", excepto en las minorías, y creo
que de tanto ir de un extremo al otro vamos perdiendo la doctrina del justo
término medio.
Una política educativa mínima, debería promover la
autonomía del individuo, el que tenga una visión
crítica propia, una postura activa ante el mundo, la
televisión, me temo, sólo vuelve al televidente pasivo.
Aún cuando mire sólo canales culturales. Quizás, lo
que esté faltando es el debate en el living, de lo que se ha visto.
Pero ¿de dónde surgirá ese debate?
Cuando digo que extremar posturas es un buen ejercicio, lo digo como una
manera de clarificar ideas. Un nazi, tiene muy claro que considera acertado
moralmente y qué no, en su juicio particular. Eso no quiere decir
que yo lo justifique o coincida con cada evaluación extremista
posible :S
Lo mismo le dije a negroviejo, si extrema su pensamiento y no le provoca
conflicto moral está en condiciones de buscar un punto medio, si no
probablemente se perderá en la maraña de correr la cerca
cincuenta metros más allá o más acá.
Es más que probable, casi diría cierto que más de
alguien sea más capaz que todos en esta mesa, pero eso no lo hace
moralmente superior como para dictar normas de comportamiento o decidir los
destinos de los demás. Sin embargo, es una conducta recurrente en
quien tiene poder y seguirá siéndolo, si todos tenemos la
manía de definir lo que 'se debe hacer', así en
genérico, sin asumir que estamos sesgados y no podemos definir a
priori lo que es mejor para otro.
La autonomía del individuo no se promueve, ES.
Viva la visión crítica! Estamos de acuerdo en ese punto.
¡Si tan sólo la llamada educación fuese más
libre y menos homogénea para que la gente fuese más diversa y
más feliz!, pero a alguien se le confundió eso de ser iguales
ante la ley, por ser iguales y ya.
Bueno, creo que me metí en un cónclave de sabios.
¡Y yo tan bestia!
Pero debo decir que siempre admiré la calidad de la gente culta
para intelectualizar todo, hasta las cosas más simples y
presentarlas de una manera tan complicada que uno se amedrenta y piensa,
deben tener razón y yo como un idiota pensando otra cosa. A ver si
entiendo algo de todo esto, o mejor aun, si logro traducirlo a mi lenguaje
elemental de primate subdesarrollado. Todo es cultura, por lo tanto si veo
a un tipo en un baño público limpiándose el culo con
la mano y luego escribiendo con el dedo untado de mierda, Viva Boca, en la
pared, lo que debo hacer es omitir cualquier juicio crítico y
meterme bien la lengúita en el orto. Si no lo hiciera,
estaría incurriendo en una actitud paternalista, producto de mis
sentimientos de inferioridad que a la vez me llevan a subestimar a las
minorías despreciadas por la sociedad castradora y discriminativa,
tales como homosexuales, negros como yo, discapacitados, ancianos y
militares de alto rango. ¿Voy bien?
A mi me parece que los programas de TV son una basura, pero en realidad no
lo son, la basura soy yo que no entiendo una mierda de nada Y encima
pelotudo, acomplejado y discriminador. Y ya me hicieron acordar de algo que
hoy todavía, después de muchos años me mortifica. Me
recomendaron un sicoanalista para que me tratara el sentimiento de
inferioridad que me atormentaba y después de un año de
terapia, el profesional me espetó. Usted no adolesce de
ningún sentimiento de inferioridad, usted ES inferior. Es terrible
vivir así, soportando humillaciones culturales, y como si fuera
poco, en inglés, que es como decirme, ves tarado no sabés una
mierda así que te hablo en cualquier idioma total para vos es lo
mismo.
Aflojen chicos, dejemos un poco de lado la dialéctica y opinemos
sentados más cerca del piso.
Que es donde suelo estar.
Sí, viva la visión crítica y honestamente, esto me
huele a naftalina. La expresión de “ser usuarios de un mundo
deshumanizado…” me recuerda a una mujer en el subte línea C que un
día en horario pico, atestado, hacinados y sin aire le dio por
vociferar: “¡esto es inhumano!” a lo que pensé:
“¿’Inhumano’, pelotuda? ¡Pero si hacía rato que no
percibía con los cinco sentidos tanta humanidad!” Creo que
más bien debería usarse aquel término zanguango
“reificación”. Acá es muy sencillito revisar la base de datos
personal y ponerse a discernir para sacar una conclusión a la que un
niño de doce años arribaría tras quince minutos de
mirar a la mamá hacer la comida. Conclusión que irá
perdiendo con el contacto de sus semejantes hasta convertirse en alguien
que inexorablemente y de cualquier modo pretenderá ser feliz. Y
pobre del que olvide ese objetivo. Yo creo que es el único y no me
hace falta leer a Freud sino que con observar a la iguana al sol me basta y
sobra. Lo común es el pensamiento inmediato, fácil,
autómata; el que nos permite comunicarnos más allá de
cualquier estudio, disciplina o estatus. Esto poco tiene que ver con el
nivel de información al que por hache o por jota hemos accedido. Me
causa gracia el tema del nazismo, lindo cliché para cualquier
discusión. La muy francesa que mencioné arriba suele echar
mano del “nazismo”. Pero cuánto cargo de conciencia, qué
concha sucia la de tu Europita, nena, que hasta al culo del mundo llegaste
a joder con el “nazismo”. Vienen con la cosa moral, qué vivos, los
buenos hablando de los malos, de lo política o testicularmente
“correcto” cuando en realidad está lo de compartir o mezquinar, lo
de cooperar o no y lo demás son cuentos. Yo pregunto a los eruditos
dónde están los valores humanos que construyen el mundo,
¿en la ciencia? ¿en la tecnología? ¿en la
información? ¿en la educación? ¿en la
religión? Cuando el señor Orlandoteran dice de los que
estén preparados, de la innovación, blablabla, de toda esa
cosa científica, ¡ah! Mire qué fácil: leemos a
Asimov, Sartori, la plataforma política de algún partido a
votar, trabajamos de médicos o ingenieros y asunto arreglado: sin
problemas hasta el siglo cincuenta y cuatro y ya que estamos y para que
nadie quede afuera hasta podríamos canonizar a algún farabute
al que alguna pendeja con un grano en el útero le adjudique
algún milagro y por qué no, al amigo de eride el unabomber
que es otro que se preocupa por el mundo. Bingo. Yo no estoy de acuerdo ni
en desacuerdo con lo que vienen de chamuyo, ojito, pero después de
leer atentamente esta charla veo que en base a lo que se traduce como
“información” todos sabemos lo que el otro debe hacer, lo que
debería hacerse o lo que no debería siquiera pensarse. Yo
creo que lo que dice Monseñor negroviejo en una jerga ordinaria a la
que sólo algunos podemos acceder es que a veces opinar desde lo
personal suele ser más honesto y efectivo. A no ser que se sea
verbigracia la Brindis Pir, esa loca.
Ok, recuerdo el juego del scattergories, así que aceptamos a
pentente como animal de compañía. Las alcachofas las prueba
con estofado de ternera, que tiene que crecer todavía.
Que me turban ustedes con esos vocablos desgastados de nazismo. Veo cierta
conspiración de contertulios en la mesa sobre la raza y esa gaita de
la evolución.
...lo del siglo cincuenta y cuatro del guy no lo entendí, pero
vamos que ya le dije que usted es como decía Ortega y Gasset, guy y
sus circunstancias.
Y usted negro, que es inferior, cosa que dudo, pero así me siento y
así hablaré hoy, a usted le dedico mi reflexión.
El síndrome de la avestruz consiste en negar el cambio en nuestras
vidas cuando los cuarenta se van acercando. Sí cuarenta
castañas, esa edad a la que algunos llaman segunda adolescencia, le
das al pause y reflexionas sobre las metas que te marcaste en tu
trayectoria. Y yo me planteo ¿que metas? si lo que marqué fue
una "x" donde preguntaban hombre o mujer en algún
formulario de registro de, váyase a saber que revista, web, bolsa de
trabajo...
Has perdido la ilusión, o nunca la tuviste y además has
ganado en achaques. Y te entra la neura de cuidarte, de estar presentable,
de no perder esa magia que te acompañaba o no. Despierta tu
pasión, de forma voraz, demencial sin saciar... quimeras.
Se bautiza la segunda adolescencia, esta edad,que si la primera fue la
edad del pavo, está será la de la gallina. Esa tórpida
ave, ya caduca, que ilusa se agacha como la clueca pero ni huevos da. No,
volvemos al inicio. Esta será la edad del avestruz, fea con ganas,
al menos corre que se las pela y da patadas de muerte. Ahora voy
entendiendo, nos identifican con este bicho, de carne roja e incomible, al
evadirnos, y no de la granja sino de nosotros mismos.
Teorías de la evolución... imagino el homínido
paleolítico interiorizando en su caverna, con sus tizas de color
rojo, sangre fresca de algún venado, y colocando sus manitas. Pero
claro, en esos días de su segunda adolescencia que para estos
hombres andaría por los 13 años, uno de ellos pinta la
silueta de una mano con dos dedos en alza, específicamente el
segundo y el quinto.
Bueno, era lo que estaba diciendo yo, y tuve razón pues la
intervención de nuestra moderadora le ha dado un buen giro a este
interesante foro.
El síndrome (que no es otra cosa sino el conjunto de
síntomas de una enfermedad) de la Aveztruz enunciado por Iolanthe,
nos lleva a un estudio más profundo (no quisiera decir
filosófico) del asunto.
Y este conjunto de ideas expresadas, sugeridas por los tertulios, es
justamente lo que se desglosa como conclusión primaria de la
observación parcial o total del tema propuesto.
No podemos concluir, sin embargo que los tertulios hayan abordado el tema
de manera directa y absoluta, sino expresando considerablemente concepto
absolutamente lejanos al objetivo.
Y es justamente por aquello, el ajuste escrito y manifestado por nuestra
moderadora.
Concluyo, en un concepto absoluto que si hubiera de aplicar en el foro las
leyes de la filosofía, moderna o clásica, el foro se ha
constituido en una mesa del rumor.
Y el rumor (versiones que niegan una verdad), puede ser también
productivo.
Bueno, mira hippie te juro que en mi vida me he reído tanto con un
comentario de un contertulio. Porque digo yo, en que parte del giro te has
quedao? dando vueltas en las puertas giratorias y de ahí tu
conclusión. No se puede decir nada de mejor forma. Ahora bonito, lo
que se dice bonito, te ha quedao un rato hijo mío,sigue así
que vas para ministro o vete tú a saber si para presidente de tu
país.
Me has dejao con las patas vueltas que dirían en el smonka.
Tachitta,16.11.2007
Bueno, no todos los días el café sabe igual. Hoy me duele la
rodilla derecha, y mañana un docto me la va a rajar para arreglarme
un menisco que dizque está roto. Mañana, eso será
mañana. Lo sé pero no tengo la certeza, faltan menos de 24
horas y por más que falten unos minutos no tengo la certeza. Mi
única certeza es que me duele la rodilla derecha. La izquierda se
porta mejor.
Fuera de contexto esta afirmación no saldría jamás de
mi boca, pero ese no es tema.
Hablar de evolución genéricamente nos hace pensar en un
cambio adaptativo para mejoramiento de una especie, pero en realidad lo de
mejoramiento se lo damos nosotros mismos. La rodilla derecha me duele
horrible, y no soy House para pedir Vicodin así que me la banco
evolucionando, ahora me apoyo en la izquierda (eso tampoco lo leerán
de mi en ningún otro contexto) para adaptarme. Es un cambio en mi
postura que aparentemente me mejora, pero no es así ya que mi peso
se repartía en derecha e izquierda (es más probable que me
lean algo así en otro contexto) ahora todo mi peso se apoya en la
rodilla que está buena por tanto tiene una sobrecarga del 50% que no
esperaba y si no me arreglan la derecha pronto es posible que la izquierda
colapse. (IMPORTANTE: Recordar esta nota para otro contexto)
Y volviendo a lo evolutivo del asunto, el cambio de postura es adaptativo
pero va en detrimento y no en mejoramiento, por tanto no todo proceso
evolutivo de adaptación es en pro del mejoramiento de la especie.
Los Iglesias pueden extinguirse y los Jackson adoptados que ni canten ni
bailen porque para eso tendrían que haber nacido negros.
Iolanthe me invitó a venir a esta mesa y yo me acerco primero,
manteniendo cierta distancia, a ver qué. Me lo he leído
enterito, pero hice una parada casi al principio, al llegar a negroviejo
que nos contaba de su café particular y yo me puse a imaginar el
mío.
Para empezar no es ningún café, porque todos los que me
encuentro tienen un aire entre elegante y aséptico que no me gusta
nada. Y además hay niños. No es que me molesten especialmente
los niños, sólo si se ponen a berrear fuera de contexto.
Así pues, lo mío es un bar, con su cartel de prohibida la
venta de alcohol y tabaco a menores de edad, olor a humo y paredes
amarillentas. No es muy grande, de fondo suena algo de rock y tiene mesas
de madera grabadas con nombres. Hay demasiada gente que habla demasiado
alto. Si cierro lo ojos y me concentro logro escuchar varias conversaciones
que no me conciernen, pero es mejor que ver la tele. La ley prohíbe
fumar, pero, ah, este bar no mide más de cien metros cuadrados
así que se libra de cumplirla. Yo lo dejé hace cuatro
años, por lo tanto me limito a añorarlo. Dudo si pedirme una
cerveza. No me conviene. Igualmente los camareros tardan en llegar, tal
vez, si me descuido no lleguen nunca. Añoraré todos mis
vicios, mientras escucho hablar, por ejemplo, de la televisión, y a
lo mejor hasta se me olvidan. Pienso en que la televisión no es tan
mala, que en realidad deberíamos cuestionarnos a nosotros mismos y
no al instrumento, plantearnos nuestra capacidad de crítica y la
educación de nuestros hijos, no el medio de comunicación que
nosotros mismos usamos. Es como culpar al megáfono de las palabras
que vociferamos. Además, yo últimamente veo mucho la tele
porque me sobra el tiempo y me cae bien. Pero no hablaré de
mí porque eso significaría que ya estoy demasiado borracha,
cosa que no es verdad, y debería abandonar la mesa para sentarme en
la barra y contarle mi vida al otro borracho de al lado o al camarero. Sin
embargo aquí sigo, en la mesa, y además me he pedido un agua
con gas que no sé porqué es lo único que me
engaña. Mientras tanto el grupo que hablaba de la televisión
ha pasado de la alteración al aburrimiento, pagan su cuenta sin
dejar propina y se marchan.
Escucho de lejos a un argentino malhablado nombrar a la Iglesia y recuerdo
algo que escuché en la radio -tampoco está mal la radio-
acerca de ella. Se ve que no llegan a final de mes, los pobres, y encima la
Unión Europea le riñe a España y le dice que eso de
que la Iglesia se ahorre el IVA, no es cosa ni del lugar ni del tiempo que
ocupamos. Pero anda muy justo el clero, así que ellos se aferran a
un acuerdo firmado casi treinta años atrás que obliga al
Gobierno a mantener la exención del IVA a dicha confesión.
Con lo cual, estamos entre la espada y la pared. Igualmente la Iglesia
tendrá que apoquinar una pasta gansa que le han calculado entre lo
del IVA y otros asuntos y no se libra, aunque tendrán que
compensárselo de alguna manera. De momento, aquellos que marquen con
la equis la casilla de la Iglesia ya no le estarán donando el 0,5%
de sus impuestos, sino 0,7%.
El Gobierno asegura que su objetivo es que la Iglesia se nos independice
–que ya está mayorcita- y se autofinancie. No creo que se dejen
fácilmente. Y hasta entonces difícil será
considerarnos un estado laico.
Mientras tanto ellos, con el agua al cuello, ruegan por caridad sea
más fácil que el contribuyente ponga la equis en su sitio
(como Dios manda), no vaya a ser que no la pongamos porque no la
encontramos. Y para ponerle más énfasis, se han currado unos
anuncios. Aunque no sé con qué dinero, puesto que no lo
tienen y la televisión, entre otras cosas que ya se han dicho por
aquí, cobra caros sus espacios. Pero que muy caros.
Y por si fuera poco y por si a alguien se le ocurre hacer trampa, el
primer ministro italiano ha peido que defraudar hacienda se considere
pecado Así queda todo “atado y bien atado”. Frase que, por cierto,
hizo histórica el generalísimo en su testamento (pues
ahí nos dejaba en manos del Borbón) y que me ha salido sin
pretensión ninguna. De verdad. Cosas de la vida.
Bebo un poco de mi agua con gas. Pediré un trozo de limón a
ver qué. Cierro los ojos y sigo escuchando conversaciones.
La autonomía no se promueve, "ES". Ergo, el populismo
peronista no existe. Ni los indígenas privados de sus documentos y
llevados a votar por los punteros políticos en camiones como ganado,
ni ninguna de esas cosas. Qué visión errada de la realidad,
la mía.
Al distinguido tertulio Orlando... no creo que sea posible tener una
visión errada de la realidad, pues la realidad es un término
absoluto que incluso contiene a lo que llamamos fantasía.
Así usted podría afirmar... "qué visión
fantástica tengo de la realidad" y en este caso, sólo
estaría refiriendose al sub-conjunto del hecho real, y quedandonos
sólo un caso posible... y por tanto, se debería acotar:
"Qué visión certera de la realidad, la
mía", en la cual, y considerando que "visión"
posee el concepto de "Creación de la fantasía o
imaginación, que no tiene realidad y se toma como verdadera.",
nos hace retornar nuevamente al punto de inicio.
No, hippie, la realidad es una abstracción, por lo tanto es
subjetiva y paradójicamente carece de entidad "real". Por
eso de que somos animales simbólicos, ¿vio? De ahí,
que "la visión", óptica o perspectiva, es decir la
interpretación de esa abstracción es lo único que
poseemos.
La evolución no es más que cambio. Para una piedra, cien
años es un respiro, para nosotros una vida, en cambio, mil
años para la piedra serían varios respiros, poco más,
para nosotros el paso de varios imperios , culturas y muchas generaciones.
Estoy deacuerdo con tachitta que no tiene porque significar una mejora,
solo tenemos que observarnos, en nuestra evolución hemos aprendido a
andar erguidos, a copular en diferentes posturas a parte de la monta e
incluso hemos desarrollado hitos como la penicilina...y al mismo tiempo
reventamos el planeta poco a poco. Precisamente porque nos falta una
visión evolucionista de la vida y sus circunstancias...
Nos falta un sentido empático y futurista.
La cantidad excesiva de café altera; yo lo sé porque
llegué a tomar un litro por día, hasta que llegó un
momento que tuve que huir de mi casa porque las paredes me seguían.
Ahora lo añado al mate en dosis que considero inicuas. No sé
en otros lares, pero aquí el café consta del exiguo contenido
de un pocillito que se cotiza a precio del oro. Por otra parte, la
prohibición de fumar en los bares hizo que dejara de frecuentar esos
lugares pulcros de humo y de libertades y optara por otros lupanares donde
mi libertad individual de joderme los pulmones no estuviera empañada
por las leyes de la moralina. Pero si no me equivoco hay que hablar de esa
teta de vidrio que os llaman TV. Es escandalosamente frivolo el contenido
que nos da el aparatito, lo sé, pero: ¿qué esperaban
de algo que fué diseñado para el entretenimiento? El
señor Marx (Karl no, Groucho) decía que la televisión
fomentaba la cultura puesto que cuando alguien la enciende (la prende,
decimos los cordobeses) el se va a otra habitación a leer un libro.
De todas maneras a la televisión la hace el que la ve, los formatos
son diseñado por personas que escudriñan el gusto popular; la
TV sería más culta si nosotros fuesemos más cultos.
Estamos acostumbrados a la polenta hervida y si alguién nos pone una
salchicha en el plato, la corremos y seguimos comiendo la polenta.
Celia, también puedes optar por los canales culturales del TV
satélite.
Hay algunos especializados en culturas antiguas, te recomiendo la serie
"Escuela del Saber", que trata de los grandes filósofos
griegos y su contribución a la humanidad y su cultura.
Para los que desean aprender algo de cine, esta HBO, con una serie
especial.
Ya me hago una yerbita... viste.
Tachitta,22.11.2007
A mí me gustaría (porque a los demás no les conozco el
gustito) que el jipi nos contara ¿Cómo se hace una yerbita?
Porque en los años de experiencia personal jamás pude
hacerme una ni sembrándola en la matera de las bifloras de mi
mamá hace como 26 años cuando mi nana decía que
"En tierra de bifloras crece la yerba como maleza".
Recuerdo que alguna vez pensé en escribir un manual
teórico-práctico para armar un bareto (pito, caño,
cacho, porro, etc) pero lo mío nunca fue la arquitectura.
Tuve un novio que los armaba en dos segundos con un billete nuevo de cinco
mil pesos. Nunca entendí por qué tenían que ser los de
cinco y no los de diez (por ese entonces no habían de veinte ni de
cincuenta), usaba todo lo que pareciera hojas de Biblia pero sin tinta para
no joderse los pulmones y le quedaban delgaditos lo más de bien
hechecitos. Le decían Chugo, por aquello de llamarse Carlos Hugo. Es
un tipazo el hombre... Bueno, era, no porque haya muerto ni mucho menos,
sino porque ahora tiene dos ex esposas, dos hijas exigentes y ya no fuma
marihuana dizque porque no lo dejaba pensar con claridad.
Yo siempre le dije que Claridad era mala influencia para él, pero
el pendejo nunca me hizo caso después de que terminamos. Todo me lo
consulta, pero hace exactamente lo contrario que yo le digo, y claro! luego
viene a quejarse. Yo le ofrezco una piada y me hace una mueca diciendo: ya
estamos muy viejos para seguir con la pendejadita. Yo miro a mi esposo y
él no más se ríe.
A ver si se anima, don jipidelosochenta's y nos escribe el manualito.
Gracias por el honor tachitta; a decir verdad, no comprendí una
parte de tu mensaje, es decir en la parte medular lógico
está.
Pero me resulta ingenioso aquel deseo que tuviste una vez de escribir un
"manual teórico-práctico" para confeccionar un
willow (es solamente un sinónimo).
Yo, tuve un deseo parecido, pero en realidad lo había imaginado
como... "Manual filosófico-ideológico para la
confección de willows".
Porque en realidad, lo tuyo se refiere a la parte manual o constructiva y
la mía se remite al sentido espiritual.
Tus datos son sorprendentes para mí, referente al uso de billetes u
hojas de libros, pues por poco dinero puedes comprar miles de hojillas para
el objetivo estudiado.
Y como dijera el gran filosofo-Emperador Napoleón Bonaparte,
"El arte se ve constantemente amenazado por los ingenios
mecánicos" (El creía en el arte y la nobleza de la
guerra), por lo que puedo decirte que me declaro nada de artista ni
inspirado para preparar una yerbita pues, primeramente, una maquinita
mecánica unifica las fibras vegetales y otro ingenio que posee un
fuelle giratorio, da forma final a un producto de perfecta calidad.
Dichas maquinitas son de pequeñisima dimensión y peso por lo
que las puedes portar a cualquier lugar donde se requiera el producto.
Ciertamente es lamentable ver como el arte va perdiendo lugar y
connotación privandonos de aquellos talentos que nos asombran con
sus hazañas, como tu ex.
Saludos atentos a todos los tertulios/as.
Tachitta,22.11.2007
Esto es lo que yo llamo un jipineoliberado. Los Smoking de fibra de arroz
existían en el tiempo en el que mi queridísimo Chugo
perfeccionaba el arte de la fabricación de baretos, pero
perdía la gracia ya que era hacerle juego a la legalización
del consumo y está visto que los de la generación de
principios de los 70's preferimos la ilegalidad como parte del ritual de
una traba. Heredamos el asunto de los sesenteros que por descarados que
fueran siempre buscaban la complicidad del campo y la nocturnidad para
darse sus pitadas.
Lo interesante de la arquitectura de la fabricación de un bareto es
la destreza para realizarlo bajo circunstancias totalmente adversas. Y, ya
que lo mencionas, esto tiene mucho qué ver con la parte
filosófica del manual. La yerbita te recuerda lo retorcido que
puedes llegar a ser sólo por sentir placer. Un onanismo mental
provocado por una o varias placenteras pitadas.
La paz, el amor libre y las flores fueron el marketing necesario para
sacarle provecho a ese simple estado de anarquismo social con el que se
identifica una generación completa de gringos. Las generaciones
siguientes no somos mejores, nuestras pitadas son tan insulsas como lo
fueron las de ellos, sin el beneficio del ideal difundido por Woodstock
donde no había comunistas pero se atacaba con arengas la propiedad
privada al mejor estilo del Ché y sus secuaces.
La yerbita fue, es y seguirá siendo una marca registrada que se
lleva impresa en t-shirts de franela o como les dicen ustedes, en las
remeras.
Yo me tomo mi café, me doy dos pitadas del bareto que tengo a
medioconsumir en una cajita de madera con papelillos de arroz y un cuarto
de onza comprada en la U del Valle para sentirme relajada y olvidarme del
dolor en la rodilla.
Me quedo en el rango de contertulia.
Saludos
GraNada,22.11.2007
hubo un tiempo en el que tomé tanto café que llegaba a sentir
el ácido en la boca con cada trago. a razón de cuatro o cinco
tazones diarios, mas menos lo que indica maesse pierre, un litro, un litro
y cuarto. lo hice porque no tenía comida, no tenía dinero, no
tenía futuro, no tenía esperanza. solo tenía un tarro
de café de un kilo, creo, y lo usé para llenarme la panza de
agua y vacío, y mugre y muerte, durante un periodo que debe haberse
alargado de forma difusa en lo que comprendo como tres semanas y pico. poco
más que un gran asco hacia tal sustancia me quedó de aquellos
tiempos, a los que no podría asegurar sobreviví.
Yo tomo café "ralo" como se dice en buen costarricense
porque a uno las costumbres se las dan, imponen o lo que sea y cuando te
das cuenta haces lo impensable. En un país productor de café
(uuuummm que rico huele) yo tomo más agua que café. Caliente,
por favor.
Yo he sobrevivido a algunos "cafecitos". Cafecitos con las
amigas, cafecitos de lagrimeos, recuerdos, arrebatos, alegatos, chismes,
sueño. Eso sí, muchos han sido mis cafecitos amenos, y pero
hay algunos que disfruto harto. Por suerte en ninguno me tocó hablar
de religión, política o filosofía, a lo sumo, sexo
(qué buen tema).
En Chile compartí un buen café con ud, inolvidable.
Buen, bueno, aquí me vengo a enterar que la mujer misteriosa y el
poeta trasandino compartieron un cafecito en Chile. Las viejas de mi barrio
dirían, seguro que compartieron algo más, pero ese no es
asunto que a mi deba importarme.
Lo cierto es que el café del cual estamos hablando, que es el que
se toma en un local llamado Café, solitariamente, o mesa de por
medio entre dos o más personas, tiene una connotación
especial que no hace justamente al sabor del café. Para el caso
podría tratarse de cualquier otra infusión o bebida, pero en
la cultura rioplatense, es el café.
Y no es otra cosa, que la excusa para sentarse a una mesa,
preferentemente de auténtica madera, con todas las marcas que fueron
dejando sucesivas generaciones, y en caso de soledad mirar un poco hacia
fuera y mucho hacia adentro, en caso de acompañamiento, aflojar un
poco la armadura y desnudar el alma.
Lo decía Enrique Santos Discépolo cuando le cantó al
Cafetín de Buenos Aires:
En tu mezcla milagrosa de sabihondos y suicidas
yo aprendí filosofía, dados, timbas
y la poesía cruel de no pensar más en mi.
Entonces, que importa que el café se brasilero, colombiano o
costarricense, bueno o malo, lo que se busca es el acercamiento del amigo,
la confirmación de un amor o la tragedia del desamor.
Como dijo aquél gran poeta del Rio de la Plata, Cátulo
Castillo:
Del último café
que tus labios con frío,
pidieron esa vez
con la voz de un suspiro.
Recuerdo tu desdén,
te evoco sin razón,
te escucho sin que estés.
"Lo nuestro terminó",
dijiste en un adiós
de azúcar y de hiel...
¡Que versos, no! ¿Y quien alguna vez no salió de un
vetusto café con el alma hecha añicos luego del triste besos
de despedida o tocando el cielo con las manos, disfrutando de la gloria de
caminar con la mujer amada prendida de nuestro brazo? Y esas cosas se
resuelven en cualquier parte, pero a veces en un café Y suele haber
un mozo, experto en la clasificación de almas, que discretamente,
cancheramente, como decimos por aquí, actúa como testigo y
carga con nosotros, la euforia del triunfo o la amargura de la derrota.
Y todo se me ocurrió a raíz de haber leído que X
woman y granda tomaron un cafecito en Chile.
Emocionada al ver tanto bueno por aquí, que no decaiga la mesa, que
no decaiga.
Aquí estoy, yo yolanda que odio la manzanilla, esa maldita
infusión ácida que ya huele a vómito con acercarse a
ella, pues ea! mil veces ea! y unos cuantos buaggggg que me la tomé
doble y me sentó a las mil maravillas. No nos damos cuenta de la
salud hasta que se nos queda en algún armario olvidada o tal vez en
el escalón de más abajo o en la basura inclusive. Y un
puñetero virus que ronda mi estómago no me deja tomar
café, entre otras cosas, ni picantes, ni dulces, ni nada. Me viene
bien,antes de las fiestas navideñas, por eso de no engordar, pero
por otro lado, que bien se está cuando se está con los cinco
sentidos en lo que a uno le da la realísima gana. Que miro
televisión, pues que la miro, ya ves, pero las naúseas son
molestas, que estoy delante del pc, lo que suelo hacer con más
frecuencia, pues ole, pero los pinchazos en el estómago como
molestan... digo yo si juegan los virus a ver quien salta más alto.
Pero bueno, me automedico, sí, como lo digo, pa qué un
matasanos si soy una pinchaculos. Gato por liebre, que más da, total
nos moriremos algún día. Aunque de eso no sabe la Eugenia,
la mujercita en estado vegetativo que no se enteró vino hace unos
cuantos lustros la parca a llevársela y ahí persiste la buena
mujer. Y es que seguro que la muy bruja, cuando la nombra la huesuda se
hace la tonta o con la pestaña que mueve mira sigilosamente a la
compañera. De esa forma siempre hay fiambre, pero nunca es la
Eugenia, siempre es la de al lado. Y le decimos al médico, no pongas
nadie al lado de la Eugenia que a todas se las carga. Pero bueno ya lleva
unas cuantas y casi hacemos porra y todo a ver si la próxima cae o
no cae. Ahora vino la Rosario, que esa con ojos de muñeca de
thriller, primahermana del chuky, creo que se ha apoderado de la
situación y cuando viene la huesuda sonríe y , ésta
que puede mover el brazo, señala a la Eugenia. Ultimamente la pobre
Eugenia tiene fiebre, la lucha parece interesante...
Vaya, ahora resulta que hay que hablar del café, esa bebida de
oficinista. Recuerdo una vez que fuimos a laburar a la Petrobras, en el
centro. Había una máquina expendedora que largaba una
porquería, algo así como neumático derretido,
humeante, que uno tragaba a duras penas y daba una acidez como si hubiera
estado chupando la concha de un mamut hasta descongelarlo, mire. Pero yo en
el bar tomo cerveza, vino o fernet. Cuando alguien toma un café lo
único que puede pasarle es la cosa que dice nuestra eminencia el
señor negroviejo. Yo, que no tengo alma porque en ese caso
debería creer en dios, bebo. Tampoco fumo ese yuyo apestoso que es
la marihuana porque en ese caso debería ser jipi. Bebo. Una vez me
hallaba solo y tomaba una cerveza. Apareció el Lungo Marini, uno que
no veía desde el fin de la secundaria. Mentira. En realidad
él estaba en la barra y no nos habíamos visto. Debía
estar más entonado que yo y fue entonces que me reconoció y
se apersonó.
—¡Qué hacés, Guille! ¿te acordás de
mí?
—La verdad que no.
—¡Marini, boludo, del colegio!
—¡Qué hacés, Marini, la puta que te parió…!
¿Ven la diferencia? Así se presentan dos borrachos. Si
hubiesen sido dos marihuanos otra habría sido la historia.
—¿…Te casaste, flaco?
—No, Marini, no seas hijo de puta.
—Yo sí. Tengo una nena de dos años —dice Marini y ahí
ya empiezo a creer que es un pelotudo. Pienso: ahora saca las llaves del
auto y me muestra la clásica fotito-llavero.
—Mirá, Guille, ésta es Lucía —confirmado: qué
pelotudo este Marini. Pido una cerveza mientras él se trae el vaso
que había dejado en la barra. Pasa el tiempo suficiente como para
que nos contemos las vidas, las boludeces cotidianas. Otra cerveza.
—Che, flaco, ¿viste el culo de la moza?
—Ah, mirá qué vivo que sos, Marini, quién no le
miró el culo a la moza…
—Pero le falta teta —dice el Lungo, preocupado.
—Discrepo, Marini, no le falta teta. Es así. Normativa vigente,
Marini.
—¿Te parece, flaco? —Agudiza la vista, como un gato que
divisó un pajarito; se pone algo tenso. Aprovecha y le hace
señas de otra cerveza.
—Obvio, Marini, es muy difícil que una mina con semejante orto
tenga buenas tetas.
—No… yo tengo una prima…
—No me hinchés las pelotas, Marini…
—Pero, flaco, seguro que vos sos de los que dicen que las flacas chupan
mejor la pija…
— Las flacas chupan mejor la pija, Marini, jugáte el sueldo. Pero
flacas, flacas, ¿eh?
—Ahí tenés, flaco, yo creo que las gordas la chupan mejor…
—Bueno, Marini, una vez una japonesa me la chupó en la costanera y
había un viento sur de la gran puta, hasta se me metió un
pejerrey en el ojo. Eso fue clase. La moza tiene tetas acordes al culo que
todos hemos mirado, no me jodas.
—¿Cuál moza, flaco?
—Una que andaba por acá… pedíte una birra, Marini.
—Uy, flaco, mirá las tetas de la moza que viene con la birra.
—Es la misma de antes, Marini. Te lo dije.
—¿La misma cerveza?
—Ahí me cagaste, Marini, no me acuerdo. Creo que era Quilmes.
—Si esta hija de puta me trae una cerveza de otra marca que no es la misma
de antes, flaco, la mando a la concha de su madre. Es que no hay que
mezclar, flaco.
—Te decía, Marini, que las japonesas la chupan bien de bien. Debe
ser por el clima. Gente muy sufrida…
—Che, flaco, mirá el orto que tiene la moza.
—Sí. Yo creo que es por el cagazo, por lo de la bomba,
¿viste?
—Mirá, flaco, ésta es Lucía. Tiene dos años.
—¿Es tu hija?
—Sí. ¿Vas a pescar, flaco?
—No, antes iba, pero ya no tengo paciencia.
—Claro, yo iba a ver a Independiente, pero ya no.
—Che, boludo, pedíle una cerveza.
—¿Te casaste, flaco?
—No.
—Y lo bien que hiciste, flaco. Lo bien que hiciste.
—Pero me siento muy solo.
—Lo que pasa que las minas son locas, flaco.
—¿Vos creés?
—Lo de Adán y Eva es un chamuyo —Marini se agazapa sobre la mesa
luego de haber mirado para todos lados, queda con la mejilla al lado del
pico de la botella— un cuento, flaco. La cosa va porque en realidad las
mujeres son de Marte y los hombres somos de Venus. Está en un
libro.
—No jodás… —ahora estoy deslumbrado con el Marini, parece un hombre
además de culto, filosófico. Me emociona.
—En serio, flaco… así entiendo esas ganas de ahorcar a mi mujer. A
veces, flaco, tengo ganas de ahorcarla. Ahorcarla. Ahorcarla —cada
“ahorcarla” le sale gutural, ronco, cortito al unísono de golpes
secos sobre la mesa con las diez yemas separadas, como un pianista.
—Yo no tengo mujer para ahorcar, Marini, estoy muy solo.
—…Si no fuese por la nena, flaco, por la nena… esperá que si la
encuentro te muestro una foto que tenía por acá…
—Qué solo me siento, Marini.
—…Acá está, flaco, ésta es Luciíta. Cumple
tres años en agosto.
—Se te parece, loco.
—¡Y menos mal, flaco! No, si a veces, a veces… más o menos
cuatro veces al día mataría a esa conchuda. Con estas
mismísimas manos, flaco, que la estrangularía.
—Che, Marini, disimuladamente ahora cuando pase, fijáte el culo de
la moza. Y pedíle otra cerveza.
—Creo que le falta teta, flaco, me hace acordar a alguien…
—No, Marini. Había un cinco de Estudiantes… jugó en el
Rojo…
—Craviotto.
—Craviotto.
Bebo café, porque no estás .
El café no es placer compartido. Es egoísta, para beberlo a
solas. El café es personal, la mezcla precisa para mí a otro
cafetero no le place. La exquisitez es hacer el ritual completo, moler el
grano para que despida ese aroma que seduce, luego traspasarlo de agua
robándole la esencia y finalmente dejarlo entrar, darle intimidad y
saborearlo en sorbos, dejarlo pasear por la lengua, testear la huella del
gusto inconfundible y la sensación reconfortante del calor. Sin
azúcar, para no suavizar la aspereza ni restarle intensidad.
Si estuvieras, le daría a mi lengua otros usos aún
más placenteros.
Conversaríamos de algo (ya que estamos en horario de menores).
Podríamos invitar a los amigos y tratar de arreglar el mundo, o al
menos apuntalarlo un poco. Pero si vamos a conversar hasta el amanecer, tal
vez sea mejor acompañados de una cerveza, dadivosa y promiscua, a
ver si así , con el tiempo, perdemos en lucidez y ganamos en
complicidad.
a mí el café me recuerda a mi abuelo. Lo sembraba, lo
cosechaba, lo secaba, lo pilaba, lo limpiaba, lo molía, lo
hervía y lo tomaba con la gracia que le heredaban siglos de molienda
en medio de un monte profundo, frío y negro.
Negro porque mi abuelo era hijo del hijo de los nietos del negro
José Leonardo Chirinos, que nació sembrando café para
los amos y luego los mató a ellos y a todos los otros amos de
haciendas aledañas. Así los negros se apoderaron de esa
montaña hasta el sol de hoy. Y hasta el sol de hoy mantienen los
cafetales.
El olor de café se me viene colado con un compendio de sensaciones.
Las siento al acercarme la taza a los labios y oler el dulce y amargo que
se me avecina. Sube el vapor hacia mi rostro y siento e frío de una
neblina perenne, el sonar de pájaros al despertar el alba, el ruido
de la molienda a lo lejos, en un patio que no está más
allá de mis adentros.
Es por eso que tomo café solo en los días que me permito
lágrimas.
y Guy, a pesar de haber hecho como el cuento de la hormiga y el cachicamo,
sigue siendo genial
GraNada,24.11.2007
yo ya no sé para que nos morimos los vivos con tanta gracia,
recuerdo aquellos tiempos en los que descansar era suficiente, nadie
vendría a decirte ni a reclamarte ni a refutarte nada. habían
herencias y habían deudores, pero no habían abogados ni
leyes. habían testamentos y pistolazos, pero no habían
maricas y nadie se quejaba de una resaca. las vivíamos en silencio,
y los atardeceres eran multicolores. no escuchabamos los chismes en
surround 7.1, la gente tenía cara en la cual uno podía
decirle las cosas, o brindarle un bello par de puñetazos antes de
mandarlos al infierno. las chicas tenían concha y saliva, y olor a
concha y a culo, no la gracia de un verdana o arial 12, tahoma para las
refinadas, y un perfume francés que nadie percibe.
recuerdo días de tacto, yo ya no sé para qué nos
vivimos los muertos con tanta gracia, maquillaje, perfume para ahullentar a
los indeseables tan solo un par de horas más para despedirse.
cajones con incrustaciones y un agujero con todo y flores encima. tanta
gracia para un fiambre, digo yo, que los gusanos no comen de piedras ni
lágrimas. y quizá hasta verguenza les de la mesa tan bien
servida, la humildad es algo que queda solo para las bestias honestas, los
vivos y los muertos jugamos a dios. adios. y nos morimos, con tanta gracia
como el sida o las sobredosis de fármacos tan preferidas por los
maricas, las carnicerías también estan de moda, y las
personas somos desarmables, pero no armables. ni reversibles. yo ya no
sé para qué nos morimos los vivos con tanta gracia, con solo
descansar me bastaba. digo yo.
GraNada,25.11.2007
- si ya cavamos el hoyo, pus iñor.
- pero es que no poemoh' hecharlo así como ehtá, po
cabriole.
- 'uta la wea, 'ñor, y tanto que weiamoh pa tenerlo lihto.
- lo sé poh', perca, si la cuhtión tamvién la
cavé yo poh.
- y por qué no le damoh aarillo no máh y se acava la wea?
- no poh weon, y si hespuéh loh pillan?
- y quién va a saher, iñor, que ehtá aqui
descanhando.
- ya weon, ta hien, pero si llehan a preuntar, voh solo no máh
fuiste.
- no paha na, iñor, si la wea corre pah los doh.
- no poh, perca reculiao, si salta la brígida, voh no mah aulay.
- puta iñor, siempre tenemoh que caargarla lozotroh no mah
- y así es la wea no mah.
- ya, callate mejor weon, y ayudame a tirarlo.
Por estos lares somos aún adictos a cierta rusticidad,
todavía hay señores a los que se les ocurre bajar alguna
manivela y /o receptor y dejarnos en la más oscura tiniebla. A
fé mía que había yo escrito una larga parrafada cuando
se escabulló la chispa divina de la luz electrica y tuvo que ir a
por (como dicen nuestros hermanitos mayores los gaitas) un cirio.
Decía entonces que somos rusticos (pajueranos como nos dicen los
citadinos de los Buenos Ayres) y nos enteramos de las cosas tarde. Por
ejemplo, y a saber, que la manzanilla (si he de creer en esa diabla
madrileña) es una infusión que se bebe y no un ungüento
que la sabia mano de las comadronas utilizan para que las nalgas de los
lactantes no sufran irritaciones a causa del roce del pumper nick.
O, que fumar una tuca te transforma irremediablemente en algo que se llama
jipi, cuando el que teclea este sueltito ha fumado con cientos de personas
que reunían todas las condiciones y las mas variadas, menos la de
jipi. No, por ventura adolecemos de ese tipo de sacralizaciones, no le
soplamos la espumita a la cerveza ni retiramos los pedacitos de corcho que
quedan flotando en la copa de moscato, y sabemos que es temerario quien osa
no mezclar el fernet con Coke (el sabor de tu vida), a riesgo de terminar
filosofando bajo el farol de algún rrioba nimbado de polillas,
cascarudos, y avispas culonas. Una ex novia gallega (que se atrevía
a pedirle al buen mozo zerveza, tergiversando de manera bárbara la
gramática cordobesa adosandole tantas zetas a una sola palabra) se
admiraba de la simpleza honesta y hasta brutal de estos
"zimpáticoz zudacaz" (como nos llamaba la ibérica).
Se sorprendía que saltearamos ciertos preliminares, y que luego de
el consabido "hola" le siguiera el "¿querés
coger?" y que ello fuera una manía más bien femenina
ante que masculina. La vastedad de los espacios libres nos da cierta idea
de lo corta que es la vida: Hoy te levantas y te atas los cordones de las
zapatillas, y al finál del día bien te los puede desatar un
empleado de la morgue municipal y se te fué la vida filosofando
entre cascarudos y avispas culonas, eso lo sabemos todos, incluso las
niñas que creen que a los treinta ya no se puede revolear la
chancleta con la presteza y la buena puntería que se tiene a los
quince, y que los pendejos cometen boberias bestiales como jugar al fobal
antes que tocarlas a ellas. Si, si, hay que tener cuidado, la ley no
contempla frases como: "Estaba borracho" "Me dijo que
tenía 25" "Estaba demasiado oscuro" "Me
confundió el metro setenta y pico que tiene" etcétera. Y
cualquiera de los de aquí se puede reir porque no conoce la
cólera famosa de los cordobeses, sobre todo de los cordobeses
uniformados que ciertamente tampoco filosofan demasiado.
Aquí todavía no es hora del café. Mi mamá
“chorrea” café. Al lado la vecina juega con los gatos y el marido le
grita que quiere alguno de esos caprichos que le dan a los maridos cuando
las mujeres están en sus banalidades.
Yo califico. Comí poco y me dispongo a imprimir promedios. Las
tareas no son solo para los pendejos, también las tengo que hacer
yo. Casi las 2:00p.m y mi mamá dice que hará café. Ya
está hirviendo el agua y dentro de unos minutos el espacio se
llenará de ese aroma inconfundible que yo deshago en agua caliente.
Parece ser que soy una hereje del “buen beber”.
Entré a la página, a mi blog, al mail, por aquí por
allá…Nada. Entonces me he dispuesto escribir alguna tontera para
desestresar mi tiempo y las ganas de jugar memoria. Tengo ser, ya empieza a
oler (mmmm). Y tengo ganas de sentarme a escuchar alguna historia pero…oh!
Ahora me detengo, ha sucedido algo importante y debo atenderlo de
inmediato…!
Ufff le pediré si quiere tomarse un café conmigo…
"Me dijiste
-Marce. Un beso.
Y yo te entendí "Muerte"
quizás por la eMe
quizás porque ya era muy tarde." 2006
Yo pensaba que las horas pasaban muy lento, pero no. Van rápido. El
televisor, las canciones que oye mi mamá, las películas que
ve mi papá. Esa lavadora que deja todo tan impecable... todo menos
el alma. Y el brillo opaco de las ventanas impregnadas de polvo y gotas
sucias de lluvia. Sí, mi amigo Leonardo, acá casi siempre
estamos en invierno. Y nos gusta tomar café también en las
noches. Me encierro en mi cuarto y me lo tomo a solas. A veces salgo y las
máquinas no se han detenido, ni adentro ni afuera. Y no quiero
vivir metida en esta habitación oyendo la tv de al lado ni estas
teclas sin aroma ni piel. Tengo miedo de no poder oir ya nunca más
las aves o sentir el barro estremecido entre mis dedos, en mis pies. No
quiero un café a solas, instantáneo. Quiero las voces
cercanas de los amigos como ud, de la gente que amo como ud. Hay tantas
cosas ...todavía, tantas y las quiero hacer. ¿Es eso mucho
pedir?
GraNada,28.11.2007
Yo pensaba que las horas pasaban muy lento. Yo pensaba que el televisor, y
las películas, y la lavadora, el pelo del gato en la cobija, las
ranas, los mosquitos, la lluvia, la selva y el camino no terminarían
jamás. Yo pensaba que el desorden y mi computador, que los
instrumentos musicales, que la oficina y la corbata, que los problemas en
la sucursal, yo pensaba que el pan con queso derretido por la tardes y el
viento, el bosque, el agua, yo pensaba que el sur era inifinto y que se
extendía hasta donde terminaba el mundo, yo pensaba que los veranos
de pequeño, las noches frescas, las estrellas mías y la luna,
yo pensaba que las noches de videollamada y saciedad, yo pensaba que la
soledad era inmensa, y que no terminaría jamás.
Todo menos el alma.
Y el brillo opaco de las ventanas impregnadas de sudor, tristeza y gotas
sucias de llanto.
Sí, mi amiga Marcela, aca siempre estamos de luto. Y nos gusta
jugar a los duros también en las noches.
Me encierro en mi cuerpo y me tomo la vida a solas, de un vaso a la vez. A
veces salgo y las máquinas no se han detenido -el productivo mundo
de las sociedades y su gente-, ni adentro, ni afuera. Y yo no quiero vivir
metido en este cuerpo oyendo la tv del lado, los tristes quejidos de
ancianos olvidados del otro, y estas teclas sin aroma ni piel. Pareciera
que no tengo miedo de no poder oir ya nunca más sus susurros
enamorados, o sentir su saliva deslizandose cálida entre mis dedos,
en mis noches. Pero lo tengo. No quiero una muerte a solas,
instantánea. Quiero las voces cercanas de los vivos, como ud, de la
gente que amo, como ud. Quiero las pieles cercanas de días reales y
palpables, los aromas venideros de un mundo que contiene más rutas
que un sur extendido como mantos por el universo, quiero las caricias en
siete colores, y un arcoiris pintado sobre la tumba que no llenaré
aún. Hay tantas cosas ... todavía, tantas, y las quiero
vivir, sentir, disfrutar. Es eso mucho pedir?
GraNada,28.11.2007
(me encantan algunas cosas que escribe ud)
&hearts
Tachitta,28.11.2007
Pongamos un poco de colorido y verdor a la mesa de café y al choque
de tazas.
Esta mañana hablaba con mi amigo Mario en el MSN y le decía
que no iba a tocar el tema Uribe-Chávez por más ganas que me
dieran. Y no lo toco por la sencilla razón de que lo que dice
Chávez es la purita verdad, lástima que lo diga el payaso de
Chávez. (Fin de la referencia)
Y hablando de payasos, al parecer he superado la tara que me
acompañó 35 años. Ahora en esta etapa de mi vida,
llena de mañanas soleadas, de esperanzas de vida y sonrisas, he
tenido que ir a un lugar especial a hacer hidroterapia para mi rodilla. Es
un centro para niños con dificultades motrices donde nadando les
ayudan a mejorar. No entiendo mucho lo que hacen pero es una maravilla
verlos disfrutar el agua mientras yo camino metida en una piscina de 1
metro de profundidad durante una hora diaria, los niños juegan, se
ríen y se divierten alrededor. Cuando los ves dentro del agua no te
imaginas la cantidad de dificultades que tienen, unos tienen diferentes
grados de poliomielitis (creo que se escribe así pero no estoy
segura), otros han tenido accidentes y cosas por el estilo, algunos ni
siquiera pueden caminar y los sacan del agua para sentarlos en sus sillitas
de ruedas y se despiden asegurando que volverán mañana.
Andrés es mi preferido, ya somos amigos íntimos. Tiene 7
años y nunca ha caminado pero quiere ser presidente de Colombia.
Dice que cuando sea grande va a estudiar muchísimo para ver
cómo reune harta plata y darle comida, colegio, casa y ropa a todos
los niños del país entonces la guerrilla no va a poder seguir
aprovechándose ni prometiéndoles cosas para que se vuelvan
niños guerrilleros (Sic)
Hace un rato cuando llegué a la piscina, él estaba esperando
a que lo vinieran a recoger. Como mi terapista estaba aún en la
clase de la tercera edad entonces me senté junto a él a mirar
a los mayores haciendo sus ejercicios. Me saludó con esa sonrisa
grandota que le parte la cara en dos y muestra todos sus dientes hasta las
muelitas y luego me mandó dos besos con su mano y me hizo
señas para que me acercara:
- ¿Cuantos años tienes? - me preguntó. Yo me
reí y le contesté que tenía 35 entonces abrió
los ojos con emoción y me dijo: - Entonces no eres viejita, eres
como mi mamá.
Me quedé pensando un poco preocupada de por qué le
había parecido viejita, ya saben... la vanidad femenina y el ego se
golpean fácilmente. El niño debió presentir algo
porque me dijo: - Es que juegas con nosotros igual que las viejitas. Mi
mamá no tiene tiempo pero tu si.
Entonces me reí para que supiera que me había hecho sentir
bien con su comentario.
Ahora llego a tomarme esta taza de café, a leer algunas cosas del
foro y me siento contenta de saber que aunque pueda parecer viejita para un
niño de 7 años, aún conservo la capacidad de disfrutar
de las cosas. A veces lo que se tiene viejo es el alma... cuando todo lo
que vemos se vuelve lúgubre y negro, deprimente, y todo lo que
buscamos es una excusa para sentirnos cada vez más miserables.
Me tomo el último sorbo que ya no está caliente, pero es el
mejor sorbo de la taza, sabe a vida, sabe esperanza.
El circulo es una figura geométrica que desde ya debe estar cerrada
para constituir un circulo.
(2 pi R)
Sin embargo se le llama circuito a otras figuras geométricas que
sólo y sólo si están comunicadas en algún punto
determinado.
Como también hay criaturas a las que se les impone una vejez cruda,
vomitiva, pueril. Me han asignado un nuevo niño, ingresado
recientemente tras sufrir un coma etílico: tiene 9 años. Su
padre: un borracho maltratador. Un sinvergüenza.
Casualmente hoy la esperanza también coloreó mi día.
Francisco tiene una capacidad intelectual límite, y aunque
está en un 1º de primaria su nivel de competencia curricular
desciende al último curso de infantil. Vivaz e ingenioso,
diagnosticado de una alteración cromosómica que altera su
normal evolución intelectual. Hace una semana no asociaba las
grafías de las letras con las fonologías correspondientes.
Hoy ya sabe leer, seguramente en un mes pueda leerse sus propios cuentos. Y
yo amo mi trabajo y el amor es para los enamorados.
Fin.
No sé si recuerdan lo que les conté de una enferma, en mi
trabajo. La tal Rosario que se enfrentó a la usurpadora de
energía, La Eugenia. Pues bien, esa mujer, ha despertado.
Ingresó en el hospital sin hablar, sólo con su mirada
asesina, y con una familia que la dejó y se marchó corriendo
porque les dijeron iba a morir, como quien tira una bomba que va a
estallar. Y bien, hasta el certificado de defunción compraron,
asesorados por su médico del domicilio. La señora no se
quiere morir, si ahora le dio por hablar y se levantó como
Lázaro, que debe llevar postrada en la cama, vaya usted a saber
cuantos meses. La señora anda, y vino hasta el despacho del
médico a saludar, habla despacio, como forrest gump, pero no se le
puede pedir más, no sé como hablaría Lázaro
resucitado. El caso es que está orientada la abuela, porque al salir
del despacho, dijo por lo bajinis “que te den por el
saco” algo así que te den por el orto, pa que entiendan
ustedes, le deben dar risa las conjeturas médicas después de
hacerse la muerta y tomar el pelo a los facultativos. Y bien, esta mujer es
inteligente, demasiado. No le gustaba la Eugenia, seguro escuchó
conversaciones del personal en la habitación (que hablarían
creyendo no les escuchan los pacientes) y ella enlazó
información, de manera que ahora está sola en una
habitación, sin la Eugenia. Y es que la Euge es un ser con el que
mejor no vivir, cada persona que está a su lado muere. Y claro, la
Rosario que tenía oídos y algo escuchó, fue lista y se
puso a hablar, todo lo que no quiso antes con sus familiares. Dijo la muy
bruja, su primera palabra: que tenía miedo. Tenía miedo de
esa señora, levantando su bracito dirigiéndose a la Eugenia,
y que también tenía miedo del hombre con cara de chivo.
Mamacita, ahí temblaron los demás. Todo el mundo se apartaba
y se escondía y se salía de la habitación. Y
preguntaban ansiosos que dónde estaba ese hombre y como era. Pero
ella no dijo más sobre el tema. ¿Y que consiguió?, que
la colocaran solita en una suite, con todas las comodidades, con
exclusividad para la susodicha pendeja. Ahora cuando le preguntan que si
tiene miedo, sonríe, la muy bruja. Y bien, tenemos miedo los
demás, ella no, pero pensamos que esta mujer salió de su
enclaustramiento para decir que esa mujer le daba miedo, y todas las
compañeras previas que nunca pudieron hablar y por tanto decirlo, no
vivían ya para contarlo, pues nos enternecimos con esta bruja. Pero
como yo sigo pensando que es una bruja, pues a mí no me da ni las
buenas noches, es más, mira hacia otro lado y se niega a tomar la
medicación. Y la Eugenia mira en su habitación a un
rincón, fíjamente, cuando le preguntas si está sola,
cuando de repente sientes el aliento en el cuello de… el hombre
chivo, tal vez…
Buenas madrugadas contertulianos, si esto es un círculo,
será vicioso tal vez…
Vicioso será tal vez o quizá no lo sea, lo cierto es que aun
siéndolo pareciera no serlo, pero en mi opinión y aún
arriesgando que me borre la señorita Iolanthe moderadora del foro,
quisiera decirle que sí es, y en toda su característica y
magnitud pues de otra manera no podría serlo, y he ahí el
éxito y la seducción, sí la seducción que
ejerce en los tertulios el presente foro que desde ya registra numerosas
entradas de las más diversas manifestaciones del pensar y que si
bien, pocas se refieren a la TV, no es menos cierto que carezcan de
interés en la proyección del mismo.
pensaba si nos dejas usarte como mascota de este foro, o quien sabe si de
algún evento olímpico que pudiera acontecer en los albores de
una nueva edad dorada que está por llegar. Por supuesto, conservando
los pensamientos de las grandes civilizaciones griega, romana, egipcia y lo
que tu quieras niño.
Ohh, creo Iolanthe, que has hablado o declamado con el tono sublime y sabio
que utilizaban los grandes maestros clásicos desde sus
cátedras iluminando lentamente la oscuridad de toda la
civilización.
Preocuparse no sirve de nada. Sí yo sé muy bien que no sirve.
No enriquece, puede que te alerte, puede que te haga ser prudente, una
persona precavida, pero al fin y al cabo si preocuparte te pone tenso/a, es
definitivamente, mejor no preocuparse. Entonces me digo, Marce, si ya sabes
eso, para qué putas te preocupas mujer!!! Sos la más cansona
del planeta.
Y es que a veces uno se preocupa tarde. Cuando ya no vale la pena, o no es
necesario, o cuando simplemente todo está bien pero igual te haces
líos.
Estoy entre viajes, trabajo, estudio, exámenes, vida, ansiedad,
emoción... todo junto, es como un torbellino que me arrastra y no
sé como detenerme, qué decir ni qué hacer, más
que seguir, dejarme llevar, hacer lo que una mujer debe hacer (jejeje,
robada la frase de nuestro amigo nihilEgo), tener valor, optimismo,
alegría, coraje.
Yo tengo muy poco de todo. Siempre he sido muy tranquila, mi vida,
apacible y sin novedades, mi vida campestre y mi vida escasamente urbana.
Me he sentido muchas veces como dentro de una burbujita de la cual escapar
y cuando intento hacerlo me doy cuenta de que no es fácil, de que
romper con tu capa protectora te expone, pero también te hace
crecer. Y no es fácil, pero sí que es satisfactorio.
Esta semana y la otra mi vida cambiará radicalmente, al menos en
algunos aspectos y he venido hasta acá a conversarlo con ustedes,
porque hoy quiero un cafecito con ustedes, departir, mostrarme un poco, a
veces necesito compartirme más las cosas que quedan tan guardadas y
ligadas a ese hilo íntimo que parece irrompible. Soy frágil.
Pero nada me va a vencer.
Está bueno su café, cierto? El mío se enfrió,
porque de tanto hablar ya ni bebo.
Retos, alegrías, tristezas, pruebas, esperanzas, sorpresas,
cuánto más falta? Ni idea. Hoy es lo único que importa
y la verdad no quiero morirme. Porque aún tengo camino que no he
recorrido. Aún estoy muy joven, aún falta descubrir y
descubrirme. Quiero la felicidad y la tendré, una carcajada a media
tarde, un juego de mesa hecho de sus manos en la sala, un café con
los amigos, unas vacaciones sobre la cama viendo la mejor película
del año. Sin perderme, sin dejar de ser yo y mis convicciones, sin
dejar de ser mejor para hacerlo feliz, sin desligarme de lo que en esencia
soy. Cómo puedes hacer que un clavel se convierta en rosa? No tiene
caso. Por eso los claveles tienen el deber de se felices sin el
teñido rojo de otros aromas.
Mis amigos, cuando mi rosa esté plantada en ese jardín, les
invitaremos a un mejor cafecito que éste!!
Nada, la palabra mencionada por xwoman.
Qué es la nada ?
Eso se preguntaban los sabios antiguos allá en la lejana Grecia
Clásica.
Qué es la nada se preguntan hoy los no muy sabios, actualmente.
Los griegos dijeron que si la nada pertenecía al universo, o estaba
contenida en él, ya no podía ser la nada, pues para ser la
nada no puede estar inserta en sistema o conjunto alguno.
Si la nada fuese la ausencia de todo, implicaría que todo
está incluido de manera absoluta en la nada, sin que algún
elemento pudiera escaparse a su dominio.
Concluyeron los filósofos que la nada solo puede existir en otro
universo y contener exactamente lo que posee el universo origen, ahora...
ese universo sería evidentemente inverso a la fuente.
Un sabio, basado en tales pensamiento descubrió que una superficie
reflectora inmensamente grande y que abarcara todo el universo, nos
daría la única visión posible de la nada.
Pensar en nada, o en la nada, es realmente algo complejo.
Me enfrasco en una conversación con alguien más capaz que yo,
más inteligente, con más experiencia, con referencias que no
manejo. Intento deglosar un argumento, mi intelocutor me dice que digo
tonterías.
Me pregunto, por qué si él es más capaz no recorre
algo más de la distancia que nos separa, por qué no trata de
elaborar un argumento que yo pueda entender. En verdad, me
esforzaría en avanzar lo que pudiera para que la comunicación
fuese efectiva ¿Será una utopía pensar que si somos
racionales y manejamos la misma información llegaremos a acuerdo?
Probablemente. Mi interlocutor me mira desde la distancia y grita:
-¡Imbécil!
No soy digna de comunicarme con él. Debo ser demasiado algo
(aquí se puede rellenar con hombre, mujer, joven, viejo, comunista,
liberal, hetero, gay o sólo diferente). Hago un paquetito con mi
indignidad y me pesa a prepotencia y a prejuicio. Entonces, a pito de nada,
me acuerdo de una magnífica película francesa en que se
decía que había dos tipos de persona, las que cada vez que
sonaba el celular se preguntaban quién mierda era y las otras (que
en igual situación sonríen, porque alguien se acordó
de que existen). Pensando que quiero ser de estas últimas, me sacudo
el cansancio y salgo. En el paradero hago para el bus de transporte
público (cualquiera que me halla leído sabrá que eso
es un acto de suprema buena voluntad en mí y pasa de largo dejando
a veinte personas (yo incluída) con la cara larga. No cejo, recuerdo
a una querida amiga y sigo su consejo. Hago parar un taxi y voceo: -Voy a
Providencia si alguien quiere lo llevo gratis.
Subo con otros dos seres. Uno va muy contento se baja pronto y se despide
como si se hubiese ganado un premio en un sorteo. El otro baja conmigo y no
me deja pagar, diciendo: "No, no esta vez invito yo, otro día
me pagas tú, gracias por el gesto".
Me bajo y no se si reírme y decir gracias o llorar, pedirle
discupas y sólo decir: -Hago lo que puedo.
O no ha pasado nadie por aquí o me quieren mucho, porque nadie me
retó por la aberración de escribir haya con 'll'. (Cuando le
di a enviar me dije que cuando menos orlando me iba a dar pena de destierro
por copar mi cupo ortográfico).
Bueno eride, pongamos el término medio, como en las
estadísticas que nunca supe realmente quien comía el medio
pollo o el pollo entero. Y bien, hermosa, nos dimos cuenta. Error, nos
dimos cuenta y lo obviamos, porque te queremos lindita, te queremos y
decidimos como cuando te das cuenta que a un familiar se le escapa un
"pum" y miras para otro lado. O alguien se casca un eructo, pues
eso, acá como no hay onomatopeyas que suenen veremos que los fallos
están en la ortografía. Pero como me dijo alguien una vez,mis
fallos eran de ortografía, y los suyos de tipeo nomás. Claro
los fallos se ven en el otro, como lo de la espiga. Por eso habría
preferido evitar comentar nada, la cuestión es que estoy armando
acá la de dios y claro ya no estoy pasando de largo, y estoy
creando un entuerto con tu "HALLA" que no fue de encontrar si no
del verbo de "HABER". Pero te apreciamos lindita, tu no sufras.
Este mundo del teclado es tan confuso, hay tantas letritas juntas, mira que
el que lo inventó, que debió ser el del método aquel
de las olivettis (máquina de escribir) se dio por complacido.
A sabiendas de que alguien, por sufrir males de teclexia, colocaría
los dedos, no se sabe como si por un reuma o por quíteme una
artrosis, si no eran unas penas, colocó una "b" por una
"v". Mierda, si están al lado y la "s" de la
"x" y la "m" de la "n" y menos mal que hay
una "h" entre la "g" y la "j".
Ahora que caigo, la "y" y la "ll" andan lejos y la
primera se teclea una vez y la segunda dos veces, que yo me llamo Yolanda,
cariño, no hay posible fallo con Llolanda, esoe s como el Jalisco de
DF.
Entonces que venga el docto en varias materias que es el susodicho
orlandoteran y que disponga. No, por favor,que estamos cerca de las
navidades, tampoco es para que rueden cabezas a no ser que sean de cochino,
cochinillo y otros puercos variados.
Ahora corremos un estúpido velo y ya veremos cuantos lustros pasana
y cuantas telarañas quitamos hasta la próxima vez que se haga
uso del foro del café. Admito mis errores, a las seis de la
mañana, cualqueir cosa puede suceder.
A los doce años yo quise tener un catalejo. No me lo regalaron… y me
tuve que conformar con seguir expiando, exclusivamente, a la vecina del
frente. Tener el catalejo hubiera aumentado notablemente mis habilidades
detectivescas, más vecinas hubieran estado al alcance de mis ojos…
pero no me lo regalaron. No culpo a mis padres por ese olvido. No, no los
culpo porque a los doce años yo era ciego. ¿Quién le
iba a regalar un catalejo a chaval ciego? Supongo que pensaron que un
catalejo tendría un uso muy limitado en mis manos, como mucho usarlo
para rascarme la espalda. O quizás fue un gesto de bondad,
¿Quién regalaría a su hijo un objeto que nunca
podrá disfrutar? ¿Un objeto que me haría recordar mi
deficiencia siempre que me cruzara con él? Aunque por otro lado,
cuando eres ciego es bastante complicado no tenerlo presente
constantemente.
Hoy ya no soy ciego. Sólo tuerto y malcarado. Lo de malcarado, no
me viene de familia, viene de mi círculo de amigos. Es que
así demostramos que somos tipos duros. Yo hubiera preferido ser
bizco antes que tuerto. Los bizcos siempre producen una sensación de
intranquilidad en el resto de la gente. ¿A dónde mira?
¿Es a mi…? No, por supuesto que no. Miro a su hermana que la verdad
sea dicha, visto los resultados, su madre se esforzó más en
hacerla a ella que a usted. Aunque no debería culparla, usted es la
mayor y las primeras veces no suelen ser muy afortunadas.
Yo fui el primer e hijo y el segundo que tuvo mi madre. Porque salí
por plazos como los fascículos que nunca nadie termina, por suerte
mi madre si quiso terminarme, primero las piernas, el culo y la cintura y
luego el resto. Todavía conservo una enorme cicatriz
cruzándome la cintura. Intentaron unirme con pegamento –para que no
me quedara la consabida cicatriz- pero yo de pequeño era muy movido
y mis extremidades inferiores siempre se caían. Me graparon como a
un documento de tres hojas, aunque con muchas grapas más. Supongo
que por eso me gustan tanto las oficinas. Es tan bonito rociarlas de
gasolina y verlas iluminarse. Es mi diversión favorita. Pero hasta
cumplir la mayoría de edad no pude dedicarme a ese divertimento,
porque hasta cumplir la mayoría de edad era ciego. Ahora sólo
un poco tuerto.
Me gusta mi parche en el ojo, hace juego con mi personalidad malcarada.
Cuando ya haya usado suficientemente mi mano derecha me la cortaré y
me pondré un garfio. Por desgracia mi mano derecha no está de
acuerdo conmigo y se que huirá cuando lo intente. Quizás en
un ataque de rabia agarre sin ninguna sutileza mis partes bajas y me diga:
“¡No nos va a doler, verdad!” Mi mano derecha y yo llevamos demasiado
tiempo juntos, tanto, que se ha cogido demasiadas confianzas. Máxime
si consideramos que es la izquierda mi herramienta definitiva para el
onanismo autoimpuesto. La derecha es la mano de los semáforos…
especialista en espeleología inversa en mis fosas nasales. Por eso,
y no para tocar la guitarra, me dejo la uña del dedo meñique
más larga.
Pronto dejaré de ser tuerto, aunque no malcarado. Me he comprado un
ojo de vidrio en mi clínica odontológica. Viene programado
con todas las funciones: lectura, atención selectiva, “zoom”, modo
de apagado y mando a distancia, entre otras. Me lo traerá papa Noel
porque este año sólo he quemado cinco oficinas y sólo
en una hubo un siniestro… me he portado bien. También he renunciado
durante el último mes a la autocomplacencia de escusado. Aunque han
comenzado a salirme granos desde que dejé su práctica.
Ahora debo finalizar este trozo de mi vida. No, por Dios, no me voy a
suicidar. He decidido dar un giro radical y convertirme en otra persona,
pero no se en quien. Es el problema de los intercambios de cerebro, que son
como el amigo invisible… al azar. Lo bueno de este tipo de juegos es que
los que tenemos poco entendimiento, es más probable que salgamos
beneficiados, es decir… es una suerte ser tonto de remate –y gol-.
¿Conocen el fenómeno de regresión a al media? Yo
tampoco, pero supongo que con mi nuevo cerebro lo entenderá. Con mi
nuevo sistema nervioso dejaré de babear ante las fotos de algunas
cuenteras. Vestiré de traje y escribiré hermosos poemas que
describirán la delicadeza de vuestros ojos y de vuestras gafas.
Es definitivo le daré a mi vida muchos giros de 360º y me
caeré mareado.
Uf, mi chica acaba de gritarme descaradamente que me he transformado en un
pequeño burgues, que ya no grito ni exagero, ni levanto
pequeñas barricadas en el livingroom de casa para que no ingresen
indeseables señores gordos que venden rifas y prepagas, ni la
emprendo a patadas contra los capitalistas que quieren que le retrate a sus
hijas. ¡Qué queres estoy viejo! le grito, y añado en
buen argentino un ¡carajo! pa´ver si entiende.
El gato es otra de mis adquisiciones que ha venido a sembrar discordia, y
el que lo haya bautizado Beppo (como el gato de Borges) fué la gota
que colmó el vaso. ¿Cómo se te ocurre? dice lanzando
espuma por la boca, rascarle la panza a esa bestia y quedarte allí
sentado mientras el mundo se cae a pedazos. Y yo respondo como dicen que
responden los gallos cordobeses: Quiquirí qui haga?
Uno se amortaja con la edad, se va transformando en carne de momia y ya no
cree menester andar por allí insultando a la gente, o pateando
autos; ella empieza a gritar cuando yo ya estoy terminando de hacerlo; ella
empieza a ilusionarse cuando yo ya estoy desilusionado; ustedes, le digo,
son los que tienen que seguir la posta de la rebeldía e intentar
romper las injusticias a cascotazos, yo no puedo, porque me vería
igual de ridiculo que el quijote. Pero siempre, más temprano que
tarde, acabamos limando asperezas.
Tenes que comprarle leche a ese gato del orto, me dice.
No, mejor una latita de atún.
mientras no sea carrusel deportivo, que además el día es
apropiado para esos partidos tediosos de fútbol de domingo por la
tarde que te llevaban a una pseudodepre cuando ibas al cole porque empezaba
al día siguiente la semana y a madrugar. Ahora es diferente, para
mí que trabajo cualquier día, pero eso sí, sin
madrugar.
No, no y no, este foro es para reflexiones de unas cien palabras
mínimo...
Le comento al cordobés pierremenard que mi gatillo por el enclave
en el que vive debe ser medio madrileño, medio toledano, me dice
continuamente dame argoooo anda dame arrgo, con argot gitano que es lo que
son estos felinos. Siempre pidiendo y además en mi caso tengo el eco
de su hermano, los dos como si fueran el yin y el yan en blanco y negro sin
reverencias, sólo con exigencia piden y piden. Si tú
estás comiendo, lo que sea y tienes la gentileza de darles, aparte
de sus enriquecidísimos piensos, quieren lo suyo y lo tuyo, pero
claro, como culparles si así son los humanos también. Estos
animales domésticos, por mucho que creas los educas, no se comportan
más que con pautas humanas. Vaya tontuna, domesticar suena a
masticar y rumiantes sólo son algunos, otros se creen amantes, que
no son más que delirantes, y muy hirientes. Sólo los muertos
nos llevan a los entuertos, de tantos cuenteros, prefiero el mero al
cordero.
Carrusel deportivo??, pos por mi parte no hay problema.
Hoy domingo juega San Telmo con San Luis.
San Telmo tiene dos jugadores menos, por lesión, el Calamina
Fernandez y el loco-butter, ademas acumulación de amarillas por
parte del guatón Aldo Delgado y el firulete Acosta.
SAn Luis está peor que San Telmo, con Zacutini en la clinica por
problemas digestivos, el rápido Maldonado con problemas en las
rodillas y el arquero Maderos con un fuerte golpe en la cabeza.
Es un partido sorprendente, ya veremos quien gana...
salutti.
byryb, no he visto la peli, pero la ADLNV, ya había detectado su
finalidad ideológica y recomendó como medida preventiva y no
violenta, el bloqueo absoluto por cualquier medio escrito,
electrónico, magnético,óptico o virtual de la pinche
peli.
Ahora sí, creo que esta página se va a la remierda. Voy al
foro, clic en “ver últimos 10 mensajes” y me encuentro todo repleto
de ventanitas con videos. Los niños crecen. Repleto de pantallitas
pendejas de videítos apestosos, los foros, ¡ni que
fuéramos una puta sucursal del youtube, carajo! Me tienen podrido
los videos. Esto parece la radio: llama fulanita y atiende el contestador,
luego pasan al aire: “Mariana de Luján le manda un beso a su novio
Juan y de paso a su sobrinita Agustina. Los quiere mucho” y entonces
imagino a Mariana aburrida y marcando el número de una emisora de
radio porque es o eso o vaya uno a saber qué mierda y elige eso:
llamar a la radio y mandar un beso al boludo del novio. Señorita
Mariana: ojalá que su novio Juan se esté cojiendo a otra,
usted se lo merece por concha seca, qué quiere que le diga y
además a mí, un radioescucha ocasional, me importa media
milésima de carajo que usted tenga una puta sobrinita. O bien llama
Fernando de Barracas y dedica el tema “El unicornio azul” a Ana que la
quiere mucho. Ahá, señor Fernando: ahora resulta que este
ocasional radioescucha y porque a usted le dio la nostalgia tiene que
escuchar esa canción de mierda y a su Ana ojalá le
estén amasijando la argolla dos amiguitos mientras usted despilfarra
su dinero en dedicar temas en una FM maricona. Yo sabía que el amor
era algo volátil, pero de ahí a salir al aire por la radio…
Pero no estamos solos. Siempre hay alguien. Este hincha pelotas de Fernando
se halla con Anita en casa, han terminado de cenar y él está
con ganas de viernes de noche. Ella espera que se duerma el bebé, la
última mamadera (hace como quince días que no cojen,
¿serán veinticinco?). Él se le insinúa porque
se viene aguantando el bronco espasmo que se contagió el niño
en la guardería, la tensión de los abuelos que están
en casa cuando él llega del laburo porque hay que ayudar a Anita con
el primer hijo, el laburo, el precio de los descartables, el quistecito
genital que no fue nada pero que la tenía nerviosa (hace como un mes
que no cojen, ¿o mes y medio?). El niño casi se duerme.
Fernando ha terminado de lavar los platos y ella hace pis. Él da un
beso al niño y luego está sentado en la cama sacándose
toda la ropa. Ella llega y si bien está algo cansada no le parece
mala idea echar un polvo (¿serían dos meses desde que no lo
hacían?). Él prende la radio de todas las noches pero esta
vez con la alegría de no tener que encender el despertador. Ana
queda en bombacha y corpiño, es que las tetas aún le
chorrean. Entre pitos y flautas se pasó larga la medianoche, pasan
un tema que pidió Eugenia de Ramos Mejía, Ricardo Montaner,
pero a Fernando, que viene de pura paja en la ducha lo mismo da. Ana sube
el volumen (le encanta esa canción) y se abrazan, se besan, se dicen
cosas lindas, se hacen las preguntas que faltaron, las íntimas
—¿y ahora con que boludez vino la conchuda de tu vieja?— Piensa
él pero pregunta que cómo anda tu mamá. Ella juega con
el lunar con pelos que su marido tiene sobre la ceja izquierda y luego
recorre la oreja con los labios, “mamá bien, todo igual”, susurra y
esa mano que le corre la bombacha es la respuesta. La escena no requiere
detalles, ella está sobre él con las rodillas hundidas en las
sábanas, intenta acomodar su sexo al otro y en la radio se escucha
la cinta del llamado: Hola, soy Laura y quiero dedicar a mi Fernando el
tema de Silvio Rodríguez “El unicornio azul” y bueno (siempre dicen
“y bueno”), que lo quiero mucho, que me encanta ese lunar sobre la ceja y
esos ojazos azules y bueno (siempre lo repiten), nada, que lo voy a esperar
hasta que se decida a dejar lo que tiene que dejar.
Por supuesto que nuestro Fernando ni escuchó pero Ana. Ay, Ana y su
oído adiestrado, fino, agudo, atento. —¿Quién es
Laura?
—¿Que qué?
—Que quién carajos es esa putita que te dedicó el tema por
la radio, hijo de remil putas.
—¿A mí?
—A vos, hijo de puta, a vos —ya de pie, buscando la bombacha que
había quedado tirada en el piso.
—Debe haber quince mil Fernandos y ahora resulta que me dedicaron una
canción…
—No una canción cualquiera, “El unicornio azul”, el tema del
día que nos conocimos.
—¿Qué…? —todavía la tiene dura.
—¡Mañana mismo te vas de esta casa a la concha de tu madre,
hijo de mil putas! —Ella es presa de un ataque, busca algo que ponerse en
el ropero. Él no lo puede creer. Hay diez segundos que separan un
quejido acongojado de un botellazo en la cabeza. Pero él hace como
dos meses que no coje (ella también).
—¿Sabés una cosa, conchuda de mierda? Ya me tenías
podrido desde hacía rato, pero ésta no te la voy a aguantar,
¡me voy a la mierda, loca! —se escucha el ruido del cinturón
de quien se viste apurado.
—¡Andáte, andáte con esa puta, maricón de
mierda, que dice que te espera…! ¡Claro, mamá me lo dijo hace
cinco años, que eras muy poca cosa…!
—¡Vos y esa bruja hija de mil putas se pueden ir a la reconcha de su
madre!
—¡Quiero el divorcio, malparido!
—¡Pero me llevo el auto, loca de mierda!
Los gritos se escuchan desde el piso de abajo, el portazo, alguien que
azota la puerta del ascensor (—Mandáte a mudar, puto, hijo de remil
putas—) y alguien se preguntará qué pasó. Usted se
preguntará qué pasó. Usted que acaso llame a la radio,
o que deje videos de mierda en los foros… Fui yo, carajo. El del piso de
abajo. Yo. Con mi chica, llamamos a la radio que este hincha pelotas de
Fernando pone todas las noches, Fernando el que llama una vez por semana y
me hace escuchar al amargo del cubano culo roto de Silvio
Rodríguez… No es muy difícil que esto le pase a usted. O que
usted dé clic a “ver últimos diez mensajes” en el foro y
usted aparezca en una pantallita zanguanga de video. O peor, que aparezca
su pareja. No lo olvide.
por mi Guy puede seguir escribiendo todo lo largo que le de la gana y puede
dejar de leer los comentarios anteriores o sucesivos. total que lo mas
divertido de acá es leer los cuentos largos que deja la gente
...y bueno, pues pensamos "las dos mujeres más malas del
sitio: la budista Iolanthe y la impertérrita sofista trasandina
Eride" en dedicarle este amoroso video que usted está deseoso
de ver y escuchar mientras practica la vida marital con su amada. Que le
vaya bonito señor guy.
...y bueno, pues pensamos "las dos mujeres más malas del
sitio: la budista Iolanthe y la impertérrita sofista trasandina
Eride" en dedicarle este amoroso video que usted está deseoso
de ver y escuchar mientras practica la vida marital con su amada. Que le
vaya bonito señor guy.
A veces me pregunto qué podrá satisfacer al bueno del guy. Y
no porque me interese satisfacerlo sino porque no conozco otro ser
más resistente al cambio que él. Pero indudablemente me hace
reir mucho con sus quejidos agudos cuando algo nuevo aparece.
A mi el youtube me gusta pa joder no más. Porque se consigue cada
cosa en los videos caseros que me hace desternillar de la risa. Cada vez
que siento que hago el ridículo me pongo a mirar vídeos
caseros de youtube y me doy cuenta de que existen en todas las latitudes
profesionales del ridículo con tesis laureadas que pegan sus videos
en youtube.
Y también le he reventado a alguno los huevos dedicándo
videos, pero no aquí porque esto es reciente y ya no tengo a
quién reventarle los huevos en loscuentos. Además coincido en
algo con guy: esto se fue a la mierda, pero mientras sigo matando las horas
de insomnio o de desocupe leyendo cosas por ahí que luego me
resultan hasta interesantes.
A los once años escuché la del unicornio y suponía
que el tema era que se le había perdido el mejor amigo, porque mi
mejor amigo de entonces estaba enojado conmigo porque me había
reído de su bicicleta con rines marca Ambrosio. Mi mejor amigo
estaba orgullosísimo de su bicicleta de cross con los rines Ambrosio
y a mi ese nombre siempre me hizo reir a carcajadas, tal cual como cuando
llegó a mostrármelos. Se enojó y nunca más me
volvió a hablar. Dos semanas después tenía otro mejor
amigo que me duró hasta que lo mataron en 1992. Y ahí
volví a escuchar la del unicornio. Tal vez por eso la asocio a los
amigos que se van sin despedirse, por la razón que sea, pero sin
despedirse.
Y es que a mí me gustan las despedidas, las de mentiras y las de
verdad que son para siempre jamás, aunque las últimas siempre
me han parecido sospechosas porque no me las creo y vivo creyendo que el
que se va sin despedirse es el que nunca vuelve pero el que se despide
está pensando en volver algún día.
Me quedo con los que se van sin despedirse. A esos los respeto. Los
demás son como yo... pura bulla. Ganas de hacerse los interesantes y
creen que uno se va a sentir culpable por sus despedidas pero qué
va!
Al guy le dedico todo el album Pleasant Dreams de The Ramones para que
ponga la radio el sábado a media noche porque va con todo y
declaración al aire.
guy,11.12.2007 "Yo sabía que el amor era algo volátil,
pero de ahí a salir al aire por la radio… Pero no estamos
solos."
De todo, definitivamente de todo hay, ya nos extrañaba más
bien, que ( conste que lo pongo entre comillas) "las nuevas
tecnologías" no se hubieran implementado en la "respetable
comunidad" (se notan?) de los cuentos.net
Saludos
y buen café!
Tachitta,11.12.2007
Oquei, oquei.
Este es uno de esos momentos en los que me urge ir a mirar vídeos
caseros en youtube.
Los elementos antinaturales, como los frutos de la tecnología, me
son esquivos, por lo que jamás podría colgar un videito de
youtube. Aparte, quise escuchar uno que pusieron por ahí de ese
"grandehombre" que es Silvio y luego de estarme observando, como
un verdadero idiota, la pelotita esa que da vueltas, puseme a ver y vide
algo como esto: El unicor... be, uh, bip bip, ¡epa! sssss, ué,
se fueeeeeee. ¡Cosas veredes Sancho!
La tecnología, aún la mas elemental, o riñe conmigo,
o me evade, y me recuerda que aún no me pude aprender ninguna marca
de automoviles. Ya sé que tal vez esto de los automoviles no viene
al caso, pero no impòrta, porque soy yo quien escribe y quien
encuentra, o no, propicio comentar esto de los autos. Decía que al
no saber la marca de autos descríbolo según su
morfología, entonces mis amigos se mofan de mí cuando
escuchan cosas tales como:
Ese que es culoncito, ojudo, y tiene las patitas con polainas.
Y si no es por la enana que oficia de traductora, ni el diablo desface ese
disparate.
El escarabajo.
Ahhhh, el escarabajo, si, si.
Y ese otro que es como vos enana, una pelotita chiquita y redondita.
El fitito.
ahhhh, sí el Fiat 600.
Nací pasado de moda y cualquier cosa que tenga más de dos
botones se me hace indescifrable, y aún, se descompone ante mi
presencia.
Por lo que, ustedes cuelguen videitos, que yo paso (prefiero tomarme unos
mates bien verdolagas).
Yo, por ejemplo, nunca me hubiera imaginado que el Guy pudiera colgar un
vídeo de youtube, y no puedo retroceder a ver su aporte que me
parto; fue el hecho y no el efecto lo que me hizo tanta gracia.
Y a mí, si hay algo que me llama poderosamente la atención
son las voces. A cada mensaje, a cada aporte que leo de algún nick
le asocio un tono de voz. No sé si esto será una paranoia
mía, que será lo más probable, o quizá no, pero
mi cabecita no lee con mi voz sino con la voz que le he adjudicado a esa
persona, aunque siempre suelo fallar, que ya me pasó con Io y con
Tachitta, pero qué voces! tan frágiles, tan de cristal, tan
femenimísimas. La de Majolindia, error también, tan rotunda y
señorial, con tanta fuerza, capaz de abrigarte los oídos
cuando la oyes en pleno invierno. Igual me pasó con
Cromática, la voz argentina más sensual que pueda existir.
Con Neftali más de lo mismo. Si al tono le uno el acento que cada
uno tiene de su tierra la sorpresa se hace mayúscula.
Supongo que lo que hago es concordar el tipo de aportes/mensajes que
escriben con los agudos o los graves, y siempre el que pienso que es grave
al final resulta agudo y viceversa. Yo, personalmente, tengo varios
registros de voz. Según estoy más alegre, más de
humor, más pendejamente gansa, se me torna la voz más aguda.
Cuando estoy tristona, ortiva o pendejamente melosa se me vuelve más
grave. Si tuviera que ponerme una nota musical sería RE, sin duda.
Renovarse o morir que dicen, así que correteando por los
vídeos de yutú me encontré con vos Pierre; con todo el
cariño que te puedo tener no te libras de ser un cyberpepico.
En la primera imagen sales escribiendo para el café, je.
Salú y aguante para los que vivan en España que hace un
frío de tres mil carajos.
A mi me pasa al revés de lo que te pasa a ti cram. La mayoría
de las veces suelo acertar con las descripciones que imagino de la gente
que escribe en la red, aunque obviamente no todo concuerda, eso por cierto
es más satisfactorio.
Yo me imagino a cram así como su forma de ser, bien extrovertida y
agradable, lo mismo de majolindia, de quien he tenido el agrado de escuchar
su voz, lo mismo neftali que tiene una bellísima. De Iolanthe por
cierto - eres todo un misterio para mi - pero según lo que imagino,
sería bastante agradable.
Tachitta,14.12.2007
El maesse guy tendrá que adaptarse a la modalidad de vídeos
en todos los foros. en otra parte sólo la sección de
música permitía que salieran, pero acá se permite en
cualquier foro. A mi me requetegusta eso de las dedicaciones. Y claro la
modernización nos lleva hoy a dedicar vídeos y hasta escenas
de películas.
Por eso es tan gracioso que el master de la resistencia al cambio se anime
a colgar videítos con dedicatoria y todo.
Si hace un año alguien me hubiera dicho que el guy iba a dedicarle
a Ergo o a Negroviejo un vídeo habría dicho que estaban MFT
pero ya nada me sorprende y cada vez solo lo disfruto. Con mis paranoias,
claro.
Justamente un tipo me dijo "paranoiquita" precedido de besos que
me llegaron como maná en el desierto. Ultimamente padezco de una
carencia de afecto virtual impresionante. Y no me lo van a creer pero el
afecto real, el de los besos que tienen sabor y temperatura nunca reemplaza
al afecto virtual. Ese que uno puede acomodar a tu amaño y nada
podrá desvirtuarlo. Por ejemplo: yo me imagino los besos del que me
llamó "paranoiquita" de esos besos apretados pero no
babosiados, sostenidos en un abrazo firme y largo de los que no quiere uno
soltarse nunca. Me imagino su melena recogida atrás con una bandita
elástica y un pucho a medio andar que cae al suelo durante el
abrazo. Me imagino su "hijadelaremilputas" susurrado en la oreja
derecha que es con la que mejor escucho las palabras bonitas y finalmente
me imagino la mirada vidriosa con la que finalizará el abrazo.
Es posible que jamás suceda, pero ¿quién va a
quitarme esa imagen de la cabeza luego de leer en mi LDV: "Besos,
"paranoiquita" (ja)"?
No me vengan con que el afecto virtual no se justifica, carajo!
El lugar más hermoso para morir es el lugar que uno ama, donde uno
se descubre hombre o mujer sin necesidad inmediata de llorar. Es la tierra
desconocida de los corazones, que solitarios buscan hasta encontrar arenas
o bosques, quizás hogares que huelen a café o ternura.
Alguna estancia cerrada, algún paisaje inmenso en medio de la nada;
algún rincón perdido en el planeta donde puedas alimentar tu
vida hasta que la eternidad y el infinito se fundan en tus ojos y logres
alcanzar todos aquellos "¿por qué?" sin respuesta.
Es la piel de otro, el labio, la mirada, su olor.
Así, simplemente no puede haber algo en el mundo capaz de superar a
la muerte.
xwoman, jamás se ha encontrado algo en "medio de la nada"
ni en sus extremos tampoco.
La nada es un término absolutamente complejo en el campo
filosófico y también confuso en el campo matemático.
Pero hay concordancia entre estas dos ciencias al considerar que si cierto
elemento fuese distribuido a algo inexistente, estaríamos en
presencia del infinito.
Eso hace concluir que si bien el infinito es generado por la nada, la nada
misma no pude estar incluida en el infinito y como no tenemos noción
del infinito (lo declaramos indeterminado)... no sabemos nada de la nada.
Quizas ahora comprendas mejor que no puede existir nada en medio de la
nada.
Si me permitís una brevísima opinión creo que la nada
de la que habla xwoman dista infinitamente de la nada a la que se refiere
jipi; la una es metafórica, con las metáforas todo es
posible, incluso la nada ocupa un lugar concreto, con las metáforas
se crean mundos particulares que cada cual engendra a su modo; la otra es
tan fría como lo puede ser la matemática donde todo se sujeta
endiabladamente a lo empírico, tan triste y poco soñador. Me
quedo con la nada de la Marce.
GraNada,17.12.2007
no hay necesidad de continuar preguntandose qué es la muerte, no hay
necesidad de continuar preguntandose qué es la vida, la nada, estas
manos que te recorren, o la saliva que llena mi boca cuando me besas. los
minutos que se suceden cuando agonizo entre tus cabellos, o bajo tus
piernas etéreas e irreales. las hojas sin nombre que llenan las
calles extrañas, los animales desconocidos que transitan los caminos
que no recorreré aún. todo lo que es costumbre y todo lo que
es hábito, roto, despedazado, deshecho por un vértice
extendiéndose en arista, por una arista extendiéndose en un
plano, o por un plano extendiéndose en un espacio ... aquel espacio
que destruiste cuando derramaste tu mirada sobre el cuerpo que ya no
habito. un año o un año, un siglo o un año, qué
más da. todo el tiempo es hoy, y todo el tiempo es este tiempo que
compartimos.
no hay necesidad de seguir preguntandose qué es la nada. vos y yo
lo sabemos, desde el segundo exacto en el que hemos roto el hechizo de lo
posible y probable, desde el minuto exacto que conforma el ahora que ya no
escapa travieso entre días y vidas, entre agonías o
tristezas, lágrimas o risas que los niños olvidaron al dejar
el hogar, lo posible es imposible, y lo improbable es nuestra realidad. no
hay necesidad de seguir preguntándose qué es la nada, ya lo
sabemos: es lo contrario a lo que hemos alcanzado al sabernos libres,
vivos, concretos ... para amarnos.
decime que no existe la nada al final de la quincena cuando abres la
billetera... ¿que ves? ¿QUÉ ES LO QUE VES EN ESA
MIERDA DE CARTERA?
No me digan que no existe la nada porque cuando el estómago no
tiene nada adentro hasta se siente la hija de puta nada! y cuando se espera
en la parada del bus y pasan minutos y horas... ¿no es nada lo que
pasa a llevarte al hijo de puta trabajo?
COMO CARAJO HACEN PA PEGAR ESOS VIDEITOS PENDEJOS AQUI? YO QUIERO EJERCER
MI DERECHO A SUBIR VIDEOS PENDEJOS PERO LAS OLOGARQUÍAS
TECNOLÓGICAS NO COMPARTEN SU CIENCIA!
Es justamente, celia, la parte romántica de la nada...
que si algo tiene la nada, es aquello...
mas decir que tiene aquello, ya la nada no es la nada...
No en vano los filósofos se rompieron el mate intentando descubrir
que es la nada...
Pero... nada...
Uno a veces está en el cielo y no se entera. Permanece indiferente
a las pequeñeces y apático a los detalles que realmente
importan hasta que una luz o una ráfaga, un punto lejano o un
insecto nos sorprenden y despertamos como niños que nacen e intentan
ver a pesar de las luces incandescentes.
Como niños, eso mismo, debemos descubrir el mundo o los mundos
desconocidos, los paralelos, los lejanos o disolutos en algún
rincón ocultísimo del planeta y lograr entonces una
sensación de bienestar indescriptible o al menos invaluable. Eso es
vida.
Aunque uno se muera, lo importante es no olvidarse de nada. Es decir,
retenerlo todo, aprisionarlo por más ínfimo que parezca, por
más vacío que haya. Todo, incluso la nada, tiene una
significación, siquiera una palabra de cuatro letras: Algo/nada.
Nada/algo. Y entonces el aire, el hambre y el amor tienen sentido
después de todo.
Sorprenderse es amarse nuevamente, descubrir en uno el maravilloso secreto
de que algo nuevo o viejo existe para enriquecernos hasta que el yo
niño se dé cuenta de que lo ha visto todo (al menos lo
más importante) y pueda envolverse nuevamente en feto para recibir a
la última de sus muertes en este mundo.
Mientras mi amigo se contorsionaba, pálido y sudoroso, al grito de:
Me duele la pija, yo pensaba, con el dedo índice puesto sobre la
nariz, ¿y a este que carajo le pasa?
Lo llevamos raudamente al hospital y nos enteramos que el pobre sujeto
sufría un cólico renal, no, no busquen una sala velatoria,
dijo el galeno, no es nada grave,tampoco lo vamos a castrar, aunque se lo
merezca, eso sí, es tán doloroso como un parto.
A la noche, ante un auditorio de amigos, narré la experiencia y la
rubriqué con el apotegma de la ciencia: "Es tán doloroso
como un parto".
Y, como dijo Hernandez, nunca falta un güey corneta.
¡Disparate! dijo mi chica, la viborezna. ¿Cómo se
puede hacer una afirmación tan liviana? rezongó.
¿Cuántos partos tuviste como para hacer tal
afirmación?
Bueno, lo dijo el doctor Zangrando.
¿Y el cuando parió que no me enteré?
A mí se me subió a la cabeza el piamontés, el vasco,
el catalán, y el sutter patero de uva negra, y callé para no
llegar al asesinato violento, elucubrando lo que ´sobró de
noche, pensamientos lugubres, y ensayando risitas socarronas.
¡Que carajo se creen estas hembras del orto! le pregunté al
mozo.
Pasa que tocaste un nervio sensible, me dijo el hombre, manoseaste la
bandera de las feminas, la que usan para enrostrarnos en pleno rostro que
ellas sufren más y mejor que nosotros, comparaste unas miserables
piedritas con el sumun de las torturas que ellas toleran por nuestra culpa,
porque es fama entre ellas que todo es por culpa nuestra, que somos muy
pelotudos ¿vió?
Y encima tienen razón, son más fuertes que nosotros, no
sólo en lo que respecta a catéteres y agujas
hipodérmicas, (y esa que te encajan en la columna que según
rezan es como si te atravesaran con la espada de Damocles), sino que suelen
ser muy efectivas cuanto se desembarazan de un objeto inservible (un
ex-novio); tardan en olvidarte, decía un poeta, lo que tarda su
cabello en secarse cuando salen de la ducha.
La plática del mozo se puso muy grosera, y tocó lo
intolerable cuando sugirió que a las mujeres, al igual que a las
chapas de zinc, hay que clavarlas para que no se vuelen, y que todas vienen
falladas de nacimiento, rajadas, dijo, y que son como los monos viejos:
nunca sueltan una rama hasta que han agarrado otra. Pasa por sociabilizar
con la canalla. Y como siempre, volví con la yarará enana
para que me maltrate.
GraNada,20.12.2007
y qué es la oscuridad, qué es esa risa incontenible que nos
invade cuando me gritas apurada "siéntate,
siéntate!", qué es la lluvia y todo lo que los sentidos
nos entregan, el equilibrio, quizá, entre lo desechable y lo
perenne, o el desbalance y el cansancio que acusas después de un
desayuno completo. comprendo muy bien que ni tú ni yo sabemos
adónde nos lleva esta energía casi impereptible que gobierna
nuestras vidas, nuetro corazón, nuestras mentes y nuestras letras a
veces son más esquivas que certeras, mas difusas que decidoras, pero
también estamos conscientes de que es inevitable. por más
esquemas y planos que hagamos, sabemos el proceso de realización es
completamente ajeno a cualquier voluntad humana, a cualquier mano creadora,
cualquier caderazo que me despeina atesoraríamos y nuestros
recuerdos esperamos sean indelebles.
qué es la oscuridad que me rodea, qué es la nada
después de nombrarla. qué es el sueño de convertirse
algún día en otra cosa, ser algo más que futil y
efímero, que perecible y desechable, qué es el saber esto no
regresará, y derramar sangre, lágrimas, trabajo, horas en
mantenerlo intacto. qué es el pasado que acarreo mellado, ni esto
será lo mismo en mis recuerdos, y aún más, ellos
cambian, mutan, se modifican a cada instante. era ayer, acaso, que mis ojos
veían la luz por primera vez? era ayer, acaso, que descubrí
tenía manos para sostenerme un poco más antes de desfallecer?
qué es esta tumba que me han preparado, este papel, este contrato
que me asegura pondrán tierra sobre lo que quede de mí el
día que me reclame la muerte? acaso dios existe y es el reflejo de
mi percepción, acaso el universo no es más que una copia
exacta de mi conciencia, acaso después de la vida unicamente nos
restará aquello que desaparece con tan sólo nombrarlo.
sé que no sé todo, no sé que sé lo que no
sé, más allá de todo esto que no comprendo debe haber
algo, tiene que existir algo una vez que se han cruzado los confines del
universo, una vez que se han traspasado los límites del
conocimiento. sé que no sé, pero a ello llamaré la
nada.
El viajero regrese a casa, como en aquel anuncio, del que hablé en
alguna ocasión, el del turrón del almendro. Pero claro,
vuelven los que se fueron y lo que pasa acá en España, es que
hay muchos jóvenes que no han tenido la posibilidad de irse de casa
y entonces ni vuelven, están de vuelta,están pasados de
rosca. Y ahora que dan ayudas para obtener alquileres de renta baja o bien
venden casas hechas por el estado, que se sortean y no todo el mundo tiene
suerte. Pues bien, suele ser para menores de 30 años. Entonces,
aquellos que nacieron con el puñetero babyboom de los 70 se siguen
pudriendo en casa con sus padres y los abuelos y un señor que
pasó un día por allí y lo sentaron en un taburete en
la terraza, luego se heló y ya no se supo más nada.
Así que te compras la lotería de navidad para, como dicen,
tapar agujeros, osea, hipotecas y más hipotecas y más
hipotecas, quien tenga la suerte de hacer frente a una. Cuando miras los
precios de los pisos te preguntas si vienen alicatados en oro. Y bien, te
das cuenta que no te toca la lotería y que sigues igual, y al menos,
tuviste un momento de ilusión. Cuando pensaste que harías si
tuvieras dinero. Dicen que no da la felicidad, el dinero, pero como dicen
Les Luthiers, al menos te puedes hacer una idea.
Sigo respondiéndote hippie, no te libras de mi mal carácter
por estas fechas, y eso que hice regalitos en la web, oh oh oh.
La Navidad no aquieta espíritu alguno, desvalija las carteras y
genera estrés hasta a los árboles de las ciudades, que les
hacen cargar con las luces de navidad. Todos deben ser felices en estas
fiestas, absolutamente todos. Si ves televisión, te das cuenta que
en la publicidad los actores que salen se hacen unos regalos
carísimos, todos son guapos y felices. Bueno, menos los snobs de los
perfumes, que son anoréxicos y parecen estar enfadados. Y digo, para
que echarte ese perfume si parece que están respirando
estiércol con ese gesto mohíno y además es
carísimo y enseguida deja de oler, como las colonias de adolfo
dominguez.
La navidad no aquieta el espíritu, lo enrarece, lo putea y al
final, cuando llega la festividad de los reyes magos, la gente se divorcia.
No le gustó el regalo de su esposo, no soporta más a la
suegra, se quedó en bancarrota y la mujer ya no le quiere, porque
además ya ni hacen vida marital. Le pilló unas revistas del
penthouse debajo de la cama y con los suegros en casa. Ella ya, ni segunda
adolescencia, sólo arrugas en la cara, pero no se dan cuenta que lo
que envejece es vivir en pareja. Alguien se lo insinúa y entonces,
está de moda separarse, nos separamos. Y claro, la mujer, el hombre,
se arreglan, se perfuman, empiezan a asemejarse a esos andróginos
asépticos que hay en los anuncios de perfume, o lo pretenden(nadie
se atreve a desanimarles diciéndoles lo ridículos que
están). Y zas, están en el mercado de nuevo y a ligar a
diestro y siniestro, a sentir después el vacío y a buscar
otra pareja o a añorar la que tenían, que desde que se
separaron... están más apetecibles incluso entre ellos. La
distancia es lo que da ese aire de distinción, el misterio.
Palabras gentiles... en los atascos, las bocinas de los autos no
están tocando villancicos precisamente hippie, no.
Se abraza el rencor, en las familias, salen los trapos sucios, traumas de
la infancia y más. Incluso, algunos llegan a acuchillarse.
chido? chiiiiiiiiiido? como dice un personaje en Un mundo raro, peli
mexicana: MIS HUEVOS...
De todas formas, por si acaso: Feliz Navidad (acojoná que soy)
Ja ja ja, que buena respuesta Io, creo que la navidad os inspira.
Si hubiese sabido de tan geniales respuestas, hubiera escrito una
alegoría navideña más extensa... jaja.
Happy Xmas. a todos los rimbombamtes tertulianos/as
Orión, la más bella y brillante constelación del
cielo, también conocida como "estrellas de navidad" ya
fulgura en el infinito con esplendor anunciando el momento mágico de
esta celebración.
"Cuando algo grande sucede en nuestras vidas, los ojos se elevan al
cielo"
Navidad 2007.
Los días lejanos me parecían eternos cuando realmente fueron
efímeros. El hoy es lo que tengo/tenemos y no se puede vivir
más que en función de eso. Ayer quería todo con la
rapidez volátil de las aves, ahora ansío el paso lento de las
horas para tenerte más tiempo entre mis brazos.
Gracias. En todo momento, por todos los momentos, en este instante porque
es hoy que debo decirlo. Mañana es una simple suposición,
nada más que eso. Hoy es imperante porque es lo único que me
queda después de ti, de esta noche especial que jamás
había sentido especial. Sueños rotos, lagrimeos necesario o
inútiles, pero lagrimeos que sonaban a queja barata porque no
tenía, porque no estaba, porque no podía, porque todas las
muecas mudas del mundo se resumían sobre un teclado y nada
más que hastío. Pobre de mí.
Ya no quiero tener más hastío, ni miedo,ni desesperanza. No
hay caso cuando estás a la puerta de algo grande, de ti, de la
sensación de vivir contantemente algo que "diferencia" de
todo lo demás. Sí, diferente. Igualmente único y
viviencial.
Pos ya he compartido, en el foro de los regalos a los cuenteros...
FELIZ NAVIDAD !!!
Tachitta,26.12.2007
"Nunca falta el peo en la meada" era el dicho de alguien que
quise mucho.
Y si, ando de Feria, cuando la lluvia deja. Pero ese no es el peo de esta
meada, el verdadero peo es la temporada taurina que coincide con la Feria
de la Caña de Azúcar aquí en Cali.
Siento vergüenza ajena de que todavía seamos unos salvajes y
aunque suene recurrente - el año pasado toqué este mismo tema
y por estas mismas fechas pero en el foro anterior a éste - es una
cabronada de lo peor que se continúe maltratando a los toros con
semejante salvajismo. Éso sin contar con lo demencial que es darse
cuenta de la actitud con la que sale la gente de la plaza de toros luego de
recargarse de viOLEncia.
Uno pude distinguir entre la horda de bárbaros al hijo de Pepe
(censuro el apellido) que se cree la vaca que más caga y que luego
de una faena en la que no ha sido ni toro ni torero sino un vulgar y
cobarde espectador que se agarra los huevos para gritar OLE cada vez que le
antoja. Uno lo distingue porque sale a cagarse en todo el que se le
atraviesa, todos más pequeños o débiles que él,
claro, porque difícilmente logrará encontrarse uno de su
tamaño que le de bola. Insulta, manosea a las viejas y luego no se
acuerda de nada porque preparó la bota con manzanilla pero
además le puso vodka, tekila, ron viejo de caldas y cuanta cosa se
le atravesó en el bar de su apartamento. Es un cabrón de lo
peor. De esos que a uno le dan asco. Pero además se hace las lucas
cada Feria a costilla de los pobres toros.
No se qué es lo que más me emberraca de este parroquiano y
de chorrocientos mil más que siguen creyendo que la salvajada es
tradición, cuando la fiesta brava ni siquiera es algo colombiano
mucho menos caleño, eso viene de otro lado pero no quiero herir
susceptibilidades así que no diré de dónde. Ahh claro,
pero es que nos encanta imitar lo peor de otras culturas, como si no
tuviéramos suficientes salvajes masacrando niños en el campo
enlistándolos a la fuerza en las AUC, las FARC y el ELN...
¡Carajo! ¿De qué me quejo si somos un pueblo salvaje
por imitación?
Este año la el clima ha sido el protagonista de mi país y en
general del mundo entero así que si por allá llueve, por
acá no escampa. Se me jode la feria entre la lluvia y el peo de la
meada.
¿Hora del café? Por favor, uno. Aunque vos te decidas por el
té yo me quedo con el cafecito caliente. Después un quequito
de chocolate o unas tostadas, las mías con jalea (sí, la
mermelada), de mora si es posible, o también de guayaba. Cuando la
"guata" (según el diccionario chilense) esté llena,
muy muy llena en tu caso, caminamos un poco, recorremos el ecosistema,
analizamos los nichos y los bichos humanos que deterioran el entorno.
Sería bueno un descanso, vos caminas rápido, mi caminar es
más lento aunque trato de apurar mis piernas cortas al algulo de tus
pasos. Me divierto. La gente ríe, habla, camina y vos los imitas y
río. Soy feliz. Luego un taxi, la imprenta queda lejos y caminar 6
cuadras no es fácil, oiga! Sí, bueno, ya sé que
desayunamos tarde pero apuremos el almuerzo...chino, para variar la dieta.
"Medio" no es suficiente, ¿qué tal entero? Dale,
entero. MMMMM qué rico! pero no puedo más. Tengo
sueño. Caminemos, dame la mano, mírame, sonríe.
Gracias. Después de todo despertarse a las 8:00 a.m no es tan malo,
sobre todo cuando la oncecita estará tan buena...Rico chocolate
¿Cómo que cuál chocolate? El que te hice, pos! No
entiendo cómo lo olvidaste!
Beso.
♥
Uno podría ser un hombre bueno, pienso, afectado por las bacanales
orgiásticas navideñas. Me recrimino casi al acto semejante
pensamiento por esteril e inutil. Uno podría ser un hombre bueno si
todos lo fuéramos, pero resulta que el mundo es un muestrario de
hijos de puta, cada cual, un poco más temible que el otro y es
menester enfrentarlos con violencia. Imitathio Cristhi, me sugiere Roque,
el curita del barrio. Entonces, le digo, entro en esos lodazales que llaman
bancos y la emprendo contra los mercaderes a palazos. ¿But what?
¿No es la ira un pecado capital? ¿No estaba ese señor
ungido libre de pecados?
Ese señor, me dice Roque, nos ordenó ofrecer la otra
mejilla.
Yo me rio, porque sabido es que nada se logra sin un quiebre violento y
efectivo, una especie de operación quirúrgica que termine con
el quiste dañino en un frasco de formol. De haber estado en esa
epoca hubiera comandado una partida de zelotas en vez de seguir a un
pacifista.
Roque menea la cabeza y me sirve un mate. La violencia es un atajo
murmura, que te lleva rapido a ningún lugar. Yo le recrimino la
frase echa; es demasiado inteligente y para nada ingenuo como para andar
tejiendo semejantes naderias y de manera tán solapada, aparte el
mate está frío así que calentá el agua.
Sos igual que tu abuelo, ese viejo cabrón, me dice con los ojos
llenos de lagrimas, que Dios lo tenga en su Gloria. No creo que haya lugar
allí para un anarquista Roque, para más datos, furiosamente
ateo y anticlerical.
Ese viejo cabrón amigo mío, repite el cura.
Tengo misa che, no querés venir conmigo.
Ni en pedo Roque, ni en pedo.
En el radio suena la negra Sosa:
Un niño duerme en la calle y la piedad, se va bien lejos para armar
un pesebre y jugar a la Navidad.
Me exprimo respirando desde la libertad de mis pies, descalzos. Con esa
parte seria que soporta mi desánimo; sentimental, palabreando desde
el quiebre de mi voz. Los domingos pasan lentos, pálidos y eternos,
el cielo me cae encima y la melancolía llega hasta el suelo. Es uno
de esos días en que preferiría no amanecer. El dolor de
muchos dolores, tu gesto dulce que amarga mi alma. Un dolor agrio, un dolor
sentido, un dolor querido, un dolor sufrido. Y estas ganas locas de
besarte, de abrazarte y no soltarte, de nadar en tu marea, de espejarme en
tus ojos, de fluir por tus venas.
A veces, muchas, quisiera que el aire me escondiera. A veces, demasiadas,
que mi memoria se perdiera. Y este devenir que me espuma de rabia, que me
viste de impotencia y allanta mi mirada. La caótica reseña
que dejas en mis sueños, lo único que me queda para
alcanzarte, la rúbrica perfecta para no olvidarte.
Desde un domingo melancólico, en España.
Tachitta,30.12.2007
En los últimos 15 días he recibido a mis correos
electrónicos invitaciones para inscribirme en portales de contactos
como facebook, tagged, hi5, corazones, etc...
Cuando me separé de Luis por allá en el 2004, una amiga (la
misma de la que tanto se ríe guy) había creado una cuenta con
mi nombre y una foto en uno de esos portales para conseguir citas,
quería a toda costa sacarme de la depre y el despecho en el que
estaba. Recibí toda clase de propuestas de peruanos, mexicanos,
venezolanos, panameños, salvadoreños, un británico y
hasta un alemán; pero todos tenían esa cosita que le dice a
uno que o están desesperados o nada bueno se traen entremanos. Si,
seamos realistas, si uno tiene su pareja estable, sus amigos, su familia...
¿qué carajos tiene que buscar en portales de contactos en
internet?
Ha pasado harta agua debajo de mi puente y he sido cybernauta de vicio por
casi 6 años, especialemente en estas páginas literarias donde
cada vez me convenzo más de que de literatura es más bien
poco. Me sigo preguntando por qué a veces prefiero conectarme a
cualquiera de estas páginas en lugar de irme de rumba con las
amigas, por qué me logueo aún mientras estoy trabajando en
alguna otra cosa, porqué me levanto un domingo y luego de hacer unas
cuantas cosas vitales enciendo mi portatil reviso los correos, ingreso a
mis páginas favoritas, reviso los mensajes recibidos en ellas y en
lugar de desconectarme me quedo pegada en lo que mi nuevo ex me
decía: una pérdida de tiempo.
No tengo respuesta, no sabría explicar por qué llevo casi 6
años en las mismas ni por qué acepto las invitaciones a
vincularme a nuevas páginas que hasta son en inglés y me
cuesta un chorro aprender a navegarlas, pero acepto esas invitaciones como
si me estuvieran invitando de rumba un 30 de diciembre a Kukara o al
Campestre a la fista de San Silvestre. Acepto esas invitaciones y hasta se
me olvida en qué lugares me he inscrito. Recién
recordé la clave del portal donde me inscribió Lina hace 3
años, la digité y: voilá... tenía 278 mensajes,
besitos, piropos, propuestas, que no leí, pero que la curiosidad
morbosa me llevó a reeditar mi perfil para invitar a otros a que me
cuenten sus experiencias de socialización a través de
internet... se me ocurre que deben ser iguales o más interesantes
que las que yo he vivido y quién sabe, tal vez hasta pueda escribir
otro bodrio de los que tanto le gustan a mi Letty.
Por lo demás, he vuelto al mercado de oferta y demanda. Y a rey
muerto...
La cuestión es cuando se te va la perola y mezclas la gente virtual
con la real, o te viene una frase a la cabeza, algún modismo en mi
caso y lo sueltas en voz alta. Te miran raro, dices un pinche o un pendejo
o un mirá vos y te miran como pensando que te llegó alguna
demencia rara, que ves mucho cine argentino o chileno o que te echaste un
novio por la internet. De esos portalicos en el que todos mienten, colocan
fotos de otros, espléndidos ellos y hablan de forma exótica,
tiene salarios interesantes y entiende, de vinos, claro. Y entonces se dan
cuenta que la mentira es el mayor gozo, más que el propio orgasmo. Y
también hay que ser inteligente pa mentir, y mucho, porque crear la
trama es como el que escribe aquí en los cuentos sus paranoias y los
demás las leemos, las suyas, las nuestras y las del apuntador. Un
día puedes ser bombero de ojos azules, al otro la ornella mutti,
porque la net da ese juego de ser bisexual o tri si lo deseas... Y claro,
con este travestismo cualquier le dice a sus padres que anda en eso de la
internet y que desea escribir y tal y que tiene un grupo de conocidos en un
portalito que no es de belén,que es de gik. Entonces tu familia te
mira raro y con sus mentes retorcidas y por lo que les cuentan los vecinos
y los porgramas de televisión desinformativos, pues ea! te siguen
mirando raro. Te llaman raro y entonces tu suegra piensa y luego más
tarde, que no se calla nada, dice en alto, hijos, hijos tienes que tener en
vez de hacer el tonto pa que sepas lo que es sufrir. Entonces le
respondo,pues si usted ya sabe lo que es sufrir me lo cuenta y eso que me
ahorro. Podría mandarme a la reputísima concha, pero no que
eso es modismo acá y la suegra piensa que la Concha es su vecina y
ya. Entonces me acepta porque aguanto a su hijo y todavía no
entiende cómo es que pueda vivir con él. Y es que la gente no
entiende que otros puedan vivir pegados a una pantalla, cada cual escapa
como puede. Luego, los de acá, tratamos de probar a hacer turismo y
no soportamos que la gente ande por todos los rincones haciendo fotos
ridículas que ni ellos soportaran el hecho de volver a verlas. Y ya
lo dije alto y claro a mi chico, no pienso retirarme cuando vea que un
gilipollas le hace una foto a su novia, no me da la gana. Me está
jodiendo a mí las vacaciones, ando esquivando las camaritas de los
móviles y me va a dar un lumbago como siga haciendo el camello,
girando el cuello de un lado a otro, o torcerme un tobillo por tratar de
salir despavorida para no entorpecer una mierda de foto, mal encuadrada, y
además la tipa que sale en ella no sabe combinar la ropa y el tinte
del pelo es agua oxigenada pura, por mucho estilo paulina rubio que crea
llevar.
Carpe diem que decían en el club de los poetas muertos, pues
dejamos las foticos y le damos un buen pellizco en el culo a la pareja en
ese momento y a vivir, que este año que se avecina, promete. Eso
quiero creer.
Tengo treinta años recién cumplidos y ni rastro de la crisis
de los treinta. La verdad es que si realmente hay una crisis a los treinta
es una mierda de crisis, en comparación con dejar la casa de tus
padres. Esa si que es una señora “putada”. Después de 2
años de haberla dejado todavía noto sus secuelas y los
más terrible es que poco a poco voy descubriendo que estas son
permanentes.
Una de las mayores desgracias que me sacudió fue descubrir una gran
y terrible verdad. Algo mucho peor que descubrir que Papa Noel y los Reyes
Magos son los padres... la nevera son los padres. Sí, es una
terrible verdad. Abrir la nevera en el hogar materno es encontrarse un
festín de viandas y manjares. Delicias que nunca se agotan por mucho
que comas y comas.
Abrir la nevera en tu casa es, en fin es... la triste realidad. Un
iglú desolado de escarcha habitado por una botella de agua, una lata
de coca-cola abierta y la miseria en forma de “taper-ware” donde los
últimos resquicios de la paella de tu madre han desaparecido. Si te
vas a vivir sólo la solución es fácil, normalmente el
hijo independizado, aunque inocente, tiene el sentido común muy
agudizado, por lo que nunca se aleja más de tres cuadras del hogar
familiar. La madre siempre estará encantada de recibir a su hijo a
comer. Sin embargo, para los hombres de mi generación que nos hemos
ido a vivir con la pareja, la situación se vuelve un drama y se
puede resumir en tres leyes inalterables:
1- Siempre iréis a vivir cerca de dónde vive la madre de la
novia.
2- El sentido de propiedad y la independencia de la mujer es mucho
más profundo que el del hombre. Es decir, actos que cualquier hombre
independiente vería como un aspecto normal del amor materno-filial:
que tu madre te prepara la comida para toda la semana (etiquetada por
días y comidas); que tu madre te lave, planche y arregle la ropa;
que tu madre te visite una vez a la semana para limpiarte el piso, son
injustamente incomprendidas y censuradas por tu novia.
3- A pesar de negarte la posibilidad de acudir a tu madre para limpiarte
los trapos sucios (nunca mejor dicho), las novias no están en
absoluto dispuestas a hacerse cargo en exclusiva, de estas
responsabilidades. ¡Algo terriblemente injusto!
Entonces se abre un periodo de negociación y aprendizaje, el
resultado del cual marcará el resto de tu vida. Lo importante para
superar este periodo con éxito es tener clara una cosa... cuanto
más inútil te muestres a la hora de hacer las tareas del
hogar, menos tareas harás el resto de tu vida. Sin embargo, si
quieres conservar a tu novia tienes que demostrar un mínimo de
utilidad y en esto los hombres tenemos dos grandes aliados: los
pequeños e inevitables arreglos en la casa y el coche que ellas casi
nunca saben hacer y regalarle de tanto en tanto un “detallito” para que no
nos mande a la mierda y de vuelta con nuestra mamá.
Básicamente este es el punto más importante de la
convivencia en pareja, por que el amor y el sexo, con el tiempo decaen...
pero la comida y las lavadoras hay que hacerlas durante toda la vida. Y en
esto consiste dejar la casa de la padres. Una gran “putada”.
Permitirme un consejo final, si Jesucristo no abandonó la casa de
sus padres hasta los treinta y tantos por algo sería; y
además al final el pobre acabó como acabó.
Dejar la casa de los padres?
Justo ayer estaba pensando en ello. Me acerco a los 29 y aunque en mi casa
(de mis padres) me siento de maravilla) me doy cuenta de que no quiero
estar aquí por siempre.
A diferencia de byryb, creo que vivir solo es maravilloso. En pareja, ese
terreno aun no lo piso, pero igual, tener tu espacio es maravilloso. Eso
sí que es descubrir el mundo. Y bueno, sí, yo viví
sola un tiempo y la pasé bien y aunque mi nevera nunca estaba muy
llena me di mis banquetes ocasionales; nada mal. Sin embargo, debo
reconocer que hubo días malo, momentos en los que me sentía
muy sola y desanimada, "parte del proceso de independencia",
pensaba y me tragaba los malos ratos con esa excusa. No hay de otra.
Invitaba a alguien para compartir un café, salía, pero la
calidez del hogar al que llegas y te sientes acogido con cariño no
existía.
Ahora de nuevo he vuelto a mi casa, muchos saben que no ha sido
fácil para mí. Tengo una estrecha relación con mis
padres y eso tiene sus ventajas y desventajas. Como dice mi estimado
Granada, "hay cosas que deben transarse por otras". Es verdad,
porque querer ser independiente en la casa de tus padres es mucho
más complicado de lo que parece, sobre todo cuando siempre has
mantenido una línea recta, cuando nunca fuiste la persona más
subversiva del mundo. Cagué!
Qué habría sido de mí si no hubiera vuelto, si no me
hubieran trasladado, si no hubiera sido la niña buena? Puchas, no
tengo ni idea. Tampoco pienso devolver el tiempo para descubrirlo.
Mi mamá hizo el desayuno, ¿a quién se le antoja un
cafecito con galletas?
GraNada,01.01.2008
es quizá una fantasía
2008.01.01 11.17
que tienen de nuevos los años, me pregunto con cuchillos y navajas?
yo no soy valiente, ni genial, no soy fuerte, especial, no soy demasiado
más que tonto. tonto, realmente, iluso, insensato. lanzarse al
vacío no es otra cosa que suicidarse, todos los que nos lanzamos
sabemos que en algún momento el suelo nos golpeará.
cuál de nosotros ha crecido alas en el proceso de caer hasta el
fondo, de hundirse hasta los abismos de la oscuridad? no recuerdo si alguna
vez soñé que las personas volaban, que yo mismo volaba por
sobre mis pasados y mis ayeres que gritan, arañan y patean.
algún día todo se desenterrará, y saldrán mis
manos putrefactas a la superficie, como muertos después de Jesus,
como navidades o familias que han desaparecido casi accidentalmente. casi,
no lo suficiente. o todos esos comentarios que son voces de noche, todas
esas voces que son garras de noche, y las preguntas sin respuesta. toda esa
música que jamás existirá, todas esas letras que
podría haber escrito y no lo hice, todos esos dolores que
podría haber vivido y no lo hice. yo no soy valiente, no soy fuerte
y no soy yo. yo no soy genio, no soy inteligente y no soy yo. terrible es
hallarse ante la propia ley y el propio verdugo, qué tienen de
nuevos los años? la memoria no me abandona, quizá
algún don me habrán entregado al arrojarme salvajemente a
este mundo como en vómitos, y quién sabe si no es,
quizá, condenarme? yo no sé qué tienen de nuevos los
años, pero recuerdo que algún día imaginé las
cosas cambiarían, creí esperanzado que todo esto se
iría, se perdería bajo tumbas y mugre, la sangre se
secaría y las caídos serían olvidados. recé por
olvidarlo todo, y la tierra teñida de rojo me atrapó como
manos ancestrales de asesinatos y crímenes que me perseguirán
hasta el fin de los tiempos.
no recuerdo si alguna vez soñé que la gente volaba, o era
que caía interminable en los abismos de la memoria. los destellos
son impredecibles, las imágenes, el miedo a desaparecer, todo lo que
he obtenido es quizá una fantasía, los reflejos que me miran
como si mi carne fuera nueva y mi voluntad fuera nueva. vida nueva. tiempo
nuevo, año nuevo. todo lo que algún día también
se secará y perderá como si jamás hubiera existido,
algún día querrás también verme desaparecer, y
el remordimiento de no poder sostenerlo me carcomerá inevitable.
sé que es inevitable, lo sé. sé que es impredecible,
lo sé. y cuando me miras como si el amor fuera tangible y vibrante,
como si dios mismo tuviera ojos y manos y espadas y sabuesos para
protegernos recuerdo que la vida eterna es solo una falacia, que hay tantos
y tantos y tantos universos para habitar que decidirse por uno sería
como querer anularse y morir. talla mi lápida con esas manos que me
sostienen y acarician, cava mi tumba con esos ojos que me iluminan y
admiran: algún día, algún año nuevo
quizá jamás encontrado, esto también perecerá.
Después de leer la genialidad del biribiri, la idea que traía
se me fue a las patas.
Pero es lo que hay, así que hoy, primer día productivo de
este recién nacido 2008 vengo con uno de eso desvaríos que
ustedes tendrán que pulir.
Le damos vuelta a la página cada vez que un ciclo termina,
así esperamos el Año nuevo... Esperamos de esperar con
esperanza. No Esperanza la señora que hace empanadas en el kiosko de
la Plaza de Caicedo, sino con eso que tenemos los seres humanos medio
atrofiado a punta de las amenazas del calentamiento global, las amenazas de
las invasiones imaginarias y reales provenientes del Imperio de
Chávez (Es que el pendejo no se ha dado cuenta de que lo que tanto
critica es exactamente lo mismo que quiere crear: UN NUEVO IMPERIO).
Y sí, uno ve el noticiero de fin de año con el balance y la
Esperanza se le encoge (encoger es un verbo muy usado en colombia que
denota reducción y nada tiene que ver con coger ni cojer. Ej: cuando
terminan las fiestas de fin de año y te has engordado tu buen par de
kilos la ropa se te "encoge". La esperanza es como la ropa
cuando se hace un balance... tiende a encogerse. Pero entonces te
estás alistando para la Fiesta de Año Nuevo porque de ella
depende que tu Esperanza sobreviva, de los propósitos, de las metas,
de esa vuelta de página depende que subsista ese sentimiento o esa
condición (aún no tengo claro si la esperanza es un
sentimiento o una condición).
De unos años para acá he comenzado a creer que el hombre se
inventó el tiempo de tal forma que no es lineal sino cíclica,
justamente para alimentar la esperanza. OJO: Esperanza no es
sinónimo de Fe.
Así estan los que le dan vuelta a la página el 1 de enero a
las 00:00 hrs, los que se la dan cada domingo antes de quedarse dormiditos
luego de una tarde en el balneario con los hijos olvidándose de que
en unas horas estará de vuelta como sardina enlatada dentro de un
vagón del metro, puteando por ser lunes. Y estamos los que le damos
vuelta a la página cada noche esperanzados en un nuevo amanecer.
Esperanza viene de esperar. Paradógico, ¿no? Teniendo en
cuenta que es un pilar de la supervivencia emocional, la esperanza no
debería provenir de esperar, porque quien espera desespera.
No se ustedes, pero yo prefiero armar foforro, con la llegada del
año nuevo judío, ese que pocos recuerdan o tienen en cuenta,
especialmente porque el año judío es el cinco mil setecientos
sesenta y ocho A de C, y además nunca cae en la misma fecha del
año comercial (aveces en septiembre, otras en octubre), así
que es como medio sin esperar y depende de la Luna.
Un cafecito pa espabilarme y re leer a ver si me entiendo.
Despertar, convencerme de que hoy es distinto que ayer. Tomar todo lo
vivido entre una despertar hace ya meses y este despertar. Definirlo como
una unidad, compactarlo. Hasta ahí todo trivial, como organizar la
despensa. Lo útil, lo inútil, lo atesorable, lo prescindible.
Un barrido y la construcción de recuerdos límpidos y
estilizados para que tengan gusto a sabiduría, a regocijo, a
plenitud, una sonrisa que se cuela ante el absurdo.
Luego la parte difícil. Inventar un sentido. Alternativas:
a) (La sencilla, para no tomar caldo de neurona en estertor). Las cosas
suceden por algo, todo lo que pasé tiene un sentido, sólo que
yo, pobre y limitado mortal, no alcanzo a comprenderlo.
b) (La ilusionada) Todo ha sido un aprendizaje, de aquí en adelante
lo haré mucho mejor. Ser feliz será más sencillo,
porque he identificado todo aquello que me hace infeliz.
c) (La depresiva) Si las cosas fueron mal hasta aquí, en adelante
pueden ir peor.
d) (La sibarita) Lo comido y lo bailado...
Okis, estoy de vacaciones y no tengo otra cosa que hacer más que la
pendeja; entonces, me vengo al café y me tomo uno doble. Tachis, el
mío con mucho azúcar que a mí engordar me
vendrá de fábula. Hoy tengo un día frío, o sea
(te lo juro por Snoopy io :-P) pasé una noche de perros con un
frío abismal que aún no hay forma de quitármelo de
encima; ya no es que tenga todo el año las manos frías, es
que empiezo a pensar que la temperatura de mi sangre no supera los 0º
C.
Balance del 2.007: cambios, cambios y más cambios. A mí el
año viejo me deja casi loca por llevar p´alante el trabajo y
la jodida oposición; me deja un problema burocrático que me
tuvo dos meses al borde de la ansiedad; me deja problemillas que me he ido
comiendo yo sola porque nunca supe contar mis penas. También me
dejó la boda de mi hermano y una cuñi que lo quiere a rabiar.
Me dio el trabajo que tanto ansié fruto de mi santo esfuerzo, una
estabilidad económica, la ilusión de mi nueva casa, y me
devolvió a mi musa, perdida quizá en algún bar; ahora
caminamos juntas, no sé por cuanto tiempo así que trato de
mimarla y escribir un poco todos los días.
Mis propósitos para el 2.008: la ilusión de encargarme del
taller de literatura del colegio el primer trimestre del año, la
boda de mi hermana en abril, mi viaje a Lima en verano y un par de
encuentros con personitas de la página. Pero sobre todo, que
destinen a mi hermano a Murcia, se me venga de las Cataluñas y
estemos todita la familia en santa compaña; no podemos, ni sabemos,
vivir los unos sin los otros.
Feliz 2.008 y nos vemos en las letras.
Tachitta,02.01.2008
Boda del hermano en el 2007, boda de la hermana en el 2008... pa cuando la
tuya, Murcianita??? pa cuando?
Buen balance, chiquilla, y yo me quedo con la Sibarita de Eride en el
numeral d)
Para cuando veremos un RIMBOMBANTE comentario de hippie80????, algo
más que su típico "QUE VIVA MEXICO LINDO !!"?
Tachitta,04.01.2008
Mientras me tomo la segunda taza de café de hoy veo las noticias,
pero me niego a desvirtuar este foro hablando de eso.
Simplemente hoy es uno de esos días en los que me pregunto cosas
como ¿para qué mierda estamos aquí? Y ese aquí
se refiere al planeta, se refiere a la dimensión espaciotemporal que
compartimos los que aún respiramos. Los seis mil y picote millones
de habitantes censados de esto que llamamos La Tierra.
Alguien dirá que amanecí existencialista, pero no. Yo el
existencialismo lo guardé en la caja de galletas donde escondo mis
ahorros y mis sentimientos dentro de un baúl al que le
extravié la llave. Ahora me quedé sin ahorros y sin
sentimientos y, aunque sé donde están, no puedo acceder a
ellos.
Por eso la pregunta es desde la racionalidad y no desde la emoción.
La pregunta nace de no entender nada de lo que pasa.
El martes vuelvo a la fisioterapia, que los fisioterapeutas también
andaban de feria, me han hecho falta los niños con los que nado en
la piscina, me han hecho falta sus sonrisas estos días.
¿Será bueno eso de estar solas?
¿En qué quedamos con lo de la no linealidad del tiempo?
Ahhhhhhhh (onomatopeya de placer) de nuevo me siento en casa, hoy el
café está más aromático que de costumbre.
Por estos días una especie de calma chicha; no pasa naranja, como
dicen los viejos. Aquí el verano parece que va a sacar al
neopelotudo a pasear pero no, ahora resulta que usted, si acaso es un
neopelotudo empedernido, puede continuar su eterna catarsis en las playas o
en la sierra. Parece que hay unos aparatitos que ya no sé si son
teléfonos, calculadoras de bolsillo, palms, microcámaras,
notebooks en miniatura o qué carajos pero usted puede estar en medio
del mar en un barquito mirando su correo electrónico. El neopelotudo
no está solo. Como en el cuento de Iolanthe, nos vigilan. Viene el
Róber, ese borracho de mierda, con cara de contento. —Che, flaco,
estuve en la costa— dice y ni bien se sienta saca del bolsillo ese
pequeño monstruo latoso marca “Samsung”, —¿Cómo te
fue, boludo? —Pregunto. —¡Re bien, flaco, además estuve
filmando cada yegua que ni te imaginás, flaco. Ni te
imaginás— El Róber es como el David Cóperfil, nunca se
sabe de dónde saca la subsistencia pero tiene siempre cerveza, fasos
y un celular en la galera. Antes era otra cosa: el que tenía acceso
a la tecnología era un magnate y hasta había gente que andaba
por la calle con teléfonos que no funcionaban para aparentar. Las
malas lenguas decían cosas como “mirá fulanito qué
ridículo que anda en colectivo y tiene un celular”, decían,
en referencia a la boludez de fijarse en cosas superfluas de un modo
prejuicioso. Ahora los indios tienen televisión por satélite.
El Riqui, un cliente y amigo, suele llamarme por las cagadas que se manda
con el Wi-Fi, —Flaco, no me anda la impresora —me dice un lunes a las nueve
de la noche mientras yo tengo al Róber que me comenta de sus
días de playa. —Riqui, ¿dónde mierda estás?— Y
contesta que en la casa, que mandó una impresión a la HP
Laser Jet y no pasó nada. —Riqui, otra vez mandaste la
impresión a la máquina del vecino. Cambiá de red y
dejáme de joder— Es que esas impresoras las venden por dos mangos en
el supermercado y las tienen todos. Además algunos incompetentes no
ponen seguridad a las redes Wi-Fi. Un día se va a armar un quilombo
de órdago en el edificio del Riqui. Alguna carta de amante
despechado. Una foto del portero con alguna de las siliconadas cuyos
maridos empresarios llegan tarde. Las declaraciones juradas de sus clientes
evasores (el Riqui es contador). A todo esto el Róber me dice que
tiene una película imperdible que logró con su móvil
en el baño de mujeres de una disco de la costa. —Mirá, flaco,
mirá estas dos tortilleras cómo se hacen mierda en el
baño— Estos aparatitos son un peligro —pienso— y tengo una llamada
entrante. ¡Hola! (es el Riqui que está en problemas) —Flaco,
no sé qué hacer, mandé a imprimir un documento
importantísimo y no sé dónde salió,
¿qué hago?— La voz del Riqui es conmovedora. —Riqui,
hacé como hicieron en Estados Unidos, el método OBL— Veo en
la pantallita del Róber una mano de uñas granate que levantan
una falda muy corta, buenas piernas. —¿qué mierda es el
método OBL, flaco? —pregunta el Riqui casi esperanzado.
—Fácil, Riqui, contratá un par de ñatos que sepan
manejar un avión y que se estrellen contra el edificio —le digo. —La
puta que te parió, flaco—. Miro el móvil del Róber que
está feliz. Se ve el culo dispuesto, marrón excepto por la
marca de la tanga, no hay caras, conque imagino el escondite de mi amigo:
tal vez bajo las piletas. No pregunto. —Riqui, no te queda otra que empezar
a tocar timbres— Arriesgo como para tranquilizarlo. —¡Qué voy
a hacer, flaco, qué desastre...!— Y a todo esto vuelvo a la cara del
Róber —¿Fuiste solo al boliche, loco?— Aunque imagino la
respuesta. La llamada del Riqui es más costosa que su impresora —Un
megáfono, Riqui, ¿tenés un megáfono?— Dice que
no, nada de megáfonos y el Róber que que fue con la familia
para ver si se arreglaba con la ex y me informa que es la mejor parte, un
tubo de “Dove” por el culo, al menos le quitó la tapa. —No
sabía que tu hija era lesbiana— El Riqui dice que él no tiene
hija, le digo que no es con él. —¿Qué boludez
decís, flaco?— Digo al contador que se fije en el tatuaje del
tobillo, entonces el Riqui me manda a la concha de mi madre y corta. —El
tatuaje, Róber. El tatuaje— No se puede estar en todas. —Yo no
sé a quién sale esta pendeja de mierda, flaco. Yo no
sé—. Se me calentó la cerveza. Suena el móvil y noto
que es el Riqui. —¿Cuántos años tiene tu hija,
Róber?
Un tato de tiempo, horas de trabajo, entrega y diversión. Momentos
que sólo uno sabe valorar porque la experiencia es intimidad en
algún grado.
El día empieza y abro los ojos, me duele la cabeza pero eso no
significa nada. Desayuno y sí, un café, no tan fuerte. Me
baño. Es que hago casi todo al revés. Me siento, leo,
escribo...pienso en ti. Es que a veces es tan difícil mentalizarse y
comprender que estamos en vacaciones y que las vacaciones hay que
disfrutarlas mientras del tiempo, esperamos lo mejor.
A mí, personalmente me gustaría saber por qué Io,
llamó a esto Mesa de Café, aunque es un buen título,
psíquico e imaginativo, pues todos los tertulios se imaginan un
café. Es decir, su leit motiv.
Declaro que me encanta el café, sus versiones, café express,
café malteado, café agitado, café mix, café
filtrado, café negro, café rubio, como decimos,
café-café.
Al desayuno, no bebo café, en las tardes que es más
probable, no bebo café y en las noches plácidas en que el
café seduce, tampoco bebo café.
Yo tomaría café en un café parisino, al margen del
Sena, café al aire libre mirando las chicas francesas pasar entre el
humo del café, mirando su sinuoso caminar como el oscilante aroma
del café.
Porque el aroma del café invita a pensar y a reflexionar, como por
ejemplo cuando supe que el teorema de Pitágoras había sido ya
descubierto por los chinos antes, pero el maestro griego es absolutamente
inocente de aquel adelanto geométrico y su descubrimiento es
auténticamente original sin discusión ya que los griegos no
entendían nada de chino mandarín o cantones.
Es la característica reflexiva y filosófica del café,
como esta Mesa de Café de Io.
Saludos a los tertulios/as-
Tachitta,14.01.2008
Las mujeres somos cíclicas por natura. Claro! Eso es irrefutable, al
menos la mayor parte de nuestras vidas nos pasamos de ciclo en ciclo.
Justo cuando a nuestra madre se le escurre el lagrimón el
día que nos hacemos "Señoritas" con el primer
derramamiento de sangre, es como si entráramos a un mundo paralelo
en el que todo funciona a manera de ciclos. Y eso nos vuelve planeadoras.
No de las que vuelan sin motor, de las que tenemos que planear todo lo que
sucede en razón del ciclo. Y hay donde algún infeliz ose
echar por tierra nuestros planes... Pagará con sudor y dolor su
osadía.
Comencé a entender por qué a la naturaleza le dieron el
género femenino y el título de Madre, luego de mi primer
retraso: cualquier alteración de un ciclo desequilibra todo, altera
la armonía, vienen los desastres y sálvese quien pueda.
Pero esa periodicidad de las mujeres tiene sus ventajas. Guardo la
esperanza de encontrárselas algún día. Lo que no estoy
muy segura es por qué no existe un equivalente masculino que podamos
explotar tanto como explotan ellos nuestros ciclos hormonales, será
por que Dios es hombre, tuvo un macho de hijo y para completar la triada en
lugar de un espíritu santo fémina se le ocurre un ente que no
puede esconder las plumas...
Por eso estamos como estamos, porque a dios se lo tuvo que inventar un
macho.
Voy por un calmidol y me lo tomo con un café que para eso
también es importante el café, don jipi.
Tu espalda. Suave y también firme, una dualidad perfecta. Es bella,
delgada. Se estiliza perfecta justo antes de iniciar tus caderas y es como
una columna delicadamente esculpida. Me gusta su textura y su aroma y la
forma es que se mueve cuando caminas o galopas.
Comúnmente la mueves con mucha agilidad y me asombra escucharla
crujir como si no doliera. Me asusta que duela. Es tan bonita que no
debería doler, ni debería estar tensa, ni siquiera por una
mala noche. No debería sentirse dura o inflamada. Tu espalda
debería dormitar sobre seda y algodón. Sobre una nube o
quizás sobre una buena cama. Seamos sinceros, la belleza no puede
ser menospreciada.
Después del cafecito, le compraremos un regalito a tu linda
espalda.
Sí Tachitta, el café es importante... como dice usted. Solo
he venido, por si algún tertulio/a ha quedado confundido con lo que
dije de Pitágoras y es que el maestro griego, a diferencia de los
chinos, construyó cuadrados sobre la hipotenusa y los catetos del
triángulo rectángulo.
Los chinos por su parte, construyeron diversas figuras geométricas
sobre el rectángulo y luego redujeron los mismos para determinar que
el cuadrado de ambos catetos sumados, equivalen al cuadrado de la
hipotenusa, pues los chinos son así, les agrada adornar más
todo tipo de cosa.
La espalda de xwoman me recuerda una charla de un médico en la cual
decía que la espalda humana era bella pero débil, a
través del tiempo sufre contables dolencias y esto es debido a que
nuestra espalda se dispone de manera vertical.
A diferencia de los animales cuya espalda la utilizan de manera vertical,
sin tener que soportar parte del cuerpo, éstas decía el doc,
son mucho más poderosas.
Una espalda que descansa sobre nubes de algodón, sería
fatal. El doc recomendaba descansar sobre una superficie semi-dura y el
cuerpo dispuesto en posición fetal.
Chales !! y ahora..otro cafecito .
Jhermz,14.01.2008
Ésto de la mesa del café, de poco sirve, si ver a cada lado
de la mesa la mirada, los ojos no dicen. Sí!, puede ser, y
tú, y Yo…
Antes de irme a dormir pensé en tomarme un café, pero
claro,entonces no duermo, que es mi cometido ahora. Son las 9:11 de la
mañana, hora española y llevo sin dormir desde ayer a las
cinco de la tarde. Pues bien, me hizo tanta gracia que he dicho, voy a
contarlo en la mesa de café mirando a los ojos de Jhermz, ya que
vino tan retador a esta mesa, que bien puede ser de infusiones, de mates o
cervezas.
Me vino esta noche un compañero de otra unidad a darme las gracias
y a solicitarme que le ayude para aprender a manejar el pc con unos
asuntillos que le urgen. Pues bien, acá la
enfermera-informática, ja y ja, disculpen, tuvo que prestar unos
minutos de su trabajo a ese tipo. Estaba anonadada, no sabía por
qué carajo me daba las gracias encarecidamente una y otra vez, como
si fuera yo Alá. Era divertido, lo reconozco así que le
escuché y seguí el juego. Mi compañero es el
entrenador de un equipo de fútbol, de segunda o tercera o como
carajo se diga eso, para una atea del fútbol todo es lo mismo.
Andaban tristes los del equipo, hacía ya tiempo, pero ayer ganaron
2-11. Le pregunté si eso era fútbol o baloncesto, tanta
goleada debe ser como para que lleven ciclomotores por el campo, yo al
menos no podría correr tanto, pero yo estoy vieja por no hacer
deporte y por que estoy vieja. Pues bien, me contó si me acordaba
que hacía un par de noches le bajé presentaciones pps de
mujeres desnudas. Entonces ya empecé a enlazar cosas y le dije que
sí, que como no iba a recordar lo guarrete verdón que era.
Puse en el google " fotos de mujeres desnudas" y me puso de loca
el tipo, por si nos pillaban en los historiales y demases el
informático del hospital. Le dije que si eso era lo que buscaba no
iba a preguntar a san google por la receta del conejo al ajillo, aunque no
iría mal encaminado. Pues bien, se llevó esos pps en su pen
drive y se lo colocó en la pantalla de la oficina del polideportivo
a esos muchachitos futbolistas, antes del partido. Parece se pusieron
calientes, encendieron motores y metieron una buena goleada, no sabemos si
le inspiró la rubia de ojazos azules, o la morena desnudita en la
playa. Así que el hombrecito, mi compañero, me pidió
unos consejitos de búsqueda y los pasos para guardarlo todo bien,
porque quería que esos muchachos, en el próximo partido,
dejen los tacos en el césped de nuevo. La próxima me veo
enseñándole a bajarse pelis de la mulita, con la
participación de las mejores pornostar. Si alguien sabe alguna
referencia que lo comunique.
Gracias
Voy a buscar pps de hombres guapetones, a ver si me estimulan pa ir a
trabajar, con otro ánimo. Me voy a dormir, a ver si sueño,
con otro ánimo.
Saludos y se sirven ustedes el coffee.
Jhermz,14.01.2008
Oye tú, iolante.
Me parece estúpido lo que dices hasta el primer párrafo...
Hasta donde solo te leí, aqui... Y CONSTE QUe Yo no comento a nadie,
sin leerle total...
Aqui compite el texto!, no la persona, que aquí es virtual, hasta
tu, que nunca supe si eres mujer u hombre, tú.
Yo suelo pedir las cosas "por favor" y dar las gracias cuando
pido un café o una cerveza o una servilleta o un bocadillo de
jamón.
Lo sigo haciendo aquí (en España) aunque no sea de lo
más habitual porque considero que es un gesto que no está de
más. Con "de lo más habitual" me refiero a que en
México el asunto de la cortesía es mucho más delicado
que aquí. Viviendo allá, algunas veces me parecía que
hay un exceso de cuidado en las formas y que a veces nos perdemos en un mar
de "por favores", "gracias" "mande usted"
"está usted en su casa" "sería tan amable
de..." etc.
La cuestión es que vengo de la cafetería en donde
pedí mi habitual café con leche de inicio de jornada. Es
lunes, la vida es una mierda, pero más nos conviene a todos empezar
la semana bien, de la mejor gana posible. Sin embargo, el chico que estaba
adelante de mí le ha dicho a la de la caja: "Café"
Sólo eso: "Café" dicho como quien repite una
palabra para un comando de voz.
La cajera le dio el ticket y por error, la persona que sirve le dio a
él mi café con leche y a mí su café solo. Cosa
obvia: Dame tu taza, te doy la mía y cada quién se lleva su
pedido correspondiente.
Pues no.
Este ha "montado un pollo" porque él no había
pedido eso, se dirigió a la chica de la barra con pésimas
maneras y me dedicó mirada mortal cuando intenté explicarle
que cambiáramos las tazas. Yo miré anonada a la chica que
sirve y me hice a un lado.
Y pensé que a veces me cae mal mi exceso de cortesía casi
genético, pero el otro extremo es muchísimo peor. Y al ver
las palabras de Jhermz, no pude menos que recordar esa pedantería de
cliente gris acodado en la barra, de malencarado de lunes, de parroquiano
que cree que su moneda cubre la humillación cotidiana, el mal gesto
y el roce innecesario.
Y antes de venir al foro, venía pensando en lo bueno que es tomarse
el primer café del lunes en paz y con "buena vibra" que en
gran medida tiene que ver con un gesto cotidiano como agradecer a la
persona que te lo pone en la taza. Seguramente el otro chico no
disfrutó su café y no se enteró que a mí me o
cambiaron porque en su desconcierto tiró un poco sobre el plato y la
chica me dijo muy amable "Dame, que ya te lo cambio" y
disfruté de plato impecable, café caliente y sonrisa
cómplice.
Así que llegar aquí y ver ese "Oye tú,
iolanthe" Me recordó al "Oye tú, mesero" del
que se queja de todo y encima no deja propina.
En realidad, la mala onda puede tolerarse cuando es circunstancial. A todos
nos pasa tener un mal día.
La soberbia, hasta puede tolerarse cuando hay genio. Que no es este el
caso.
La necedad, siendo involuntaria no es punible. Este fulano es
inimputable.
Lo que realmente resulta insoportable es su prosa.
ergo, que no está hablando precisamente de un hombre de letras.
Jhermz,14.01.2008
Oye tú:
Ergo-suave, o tú, Santa-mariguana… Aquí, de favor no hay
nada, sin talento como le de su realísima gana… Escriban prosa o lo
que escriban mejor que yo, para yo, esforzarme en escribir mejor que
ustedes… Pero hasta hoy, ando medio vago tal vez más bien
haragán, porque ustedes, no motivan nada… Escriban más, y
déjense de comer tanta mierda en los foros, hablando a otros.
Sin ningún esfuerzo, con una mano en el teclado y la otra en la taza
del segundo café del día, escribo mejor que usted.
Tampoco me ponga el listón del Limbo Zamba tan abajo: Cualquiera
que tenga un teclado es digno contrincante de sus letras. Dije
cualquiera.
Cuento con que ergo le preste el teclado Otelo... eso nomás pa'
empezar.
Este jurado lo intima
a decir en juramento
si tuvo en algún momento
intención de arrepentirse
¿acaso puede sentirse
satisfecho con su prosa?
o la confiesa asquerosa
para que osté se redima.
ergo, un juez inapelable
Jhermz,14.01.2008
Para empezar qué?, mariguana-suave… Los reto a ustedas dos, a
escribir mejor que yo… Y escojan el tema, extensión dentro del buen
texto (los novelones de ustedas me aburren), y el día, y hora de
presentación… Creo que entre tres escritores, difícil el tema
esté preparado ya (DEBE ser aprobado y acordado por nosotros tres)…
Ustedas escojan el licor que les de de suave o la cannabis Indica o
Americana… A mi me gusta el Habana-Club… Y si me falta, hasta con un
café escribo mejor que ustedas… Si se atrevan.
Vine a leer y pensé encontraría bellas reflexiones respecto a
la espalda de xwoman o indicaciones sobre el teorema del maestro
Pitágoras o simplemente, el desarrollo de la geometría en
china hace miles años atrás.
El relato de Io es simpatico en especial en aquella parte de proyectar
imagines a los players para que ganen el encuentro. jaja.
Me recordó el gordo feo y antiestetico de obiwincannabis en el reto
de poesía.
El mundo es de los bellos, no hay que negarlo, los feos están
rezagados de algún modo.
Pero el café adormece, a mí al menos, por eso estaba
ilusionando y preguntándome si Io, que ya hizo mesa de mate, y mesa
de cafe... quizas pudiera crear como próximo foro... "mesita de
tequilazos."
Aunque quizá eso sea para los meros, meros machos como yo, pero me
sentiría como en el Bar Emiliano Zapata donde nos pegamos unos
tequilazos dobles al vuelo y hablamos.
Porque cuando te tomas un tequilazo doble, la verdad es que hasta puedes
sentir a los mariachis cantar serenatas en tu cabeza.
Y sientes deseos de gritar a todo pulmón:
Otelo, estáte quieto,
que la cosa no es con vos!
Quiero decir entre nos
que acepto ese desafío
quisiera ver a este tío
atreverse en un soneto.
ergo, que lo recoge (el guante)
Tachitta,14.01.2008
Jajaja
Don Jipi, le agradezco profundamente que me haya hecho reír en
medio de tanta mala nota con la que ha empezado mi semana.
El mundo es de los bellos, dice usté, pero me lleva el que me trajo
con semejante afirmación.
De hecho el mundo es de los vivos, de los que saben aprovechar su cuarto
de hora, y eso poco o nada tiene que ver con la estética ni la
belleza y mucho menos con los parámetros comerciales de tales
variables.
Osado es decir que los feos están rezagados porque yo lo que veo a
toda hora son feos y bien feos, gobernando, enriqueciéndose y con
miles de seguidores como reptiles digiriendo sin masticar.
jajaja
Cuando deje de reírme voy por un café que ya está
haciéndose tarde pa salir.
Jhermz,14.01.2008
?y qué dice la mariguana?.. Espero por ella.
Julio Hermaz.
miriamdiaz,14.01.2008
viene de trío el asunto y con mariguana... ay que tiempos estos...
Oye Tú, Ergo-Suave... La mariguana escribe mejor que tu, la pienso
mejor contrincante, y me voy a preparar contra su idea... Porque tu soneto,
hasta dando sentido nuevo, o de revez, a un soneto, estará muy bien
Soneto, por haberlo escrito yo... Creo que la mariguana tiene mas talento
que éso, y sabe que si de competir se trata, quien debe ganar es el
Arte, original, y así soy yo, y la mariguana lo sabe, y que hay que
ser original haciendo Arte, no a lo viejo que te abraces tu, que estas tan
suave, que no sabes que mi deporte es fajarme...
Haganme pelear, en buena lid, para que gane el Arte, el mío, que es
mejor que el de ustedas.
Don Julio, no me parece ud muy creativo, mis respetos. Ergo tiene una larga
trayectoria en asuntos literarios y bueno, en sonetos, ya ud vio, lo que
pasa es que no lo quiere admitir.
De todos modos doy mi humilde opinión, un reto sería una
verdadera pérdida de tiempo, señor HERMAZ.
En lo único que Hermaz tiene razón es en que yo escribo mejor
que ergo, luego entonces, escribo mejor que Hermaz de manera que la
"competencia" ha quedad resuelta por sí misma y me declaro
ganadora.
Después de las 4 ya no tomo café, así que les quedan
pocos minutos para disfrutar de mi siempre grata compañía.
¿ Vos me estás cargando porque puse pedazo con
"z"?
Mirá ché, conmigo no te metás!
Ya le dije al capo que estás entrando tarde, tené cuidado
que le cuento algunas otras cosas y te raja.
ergo, alcachofla
Jhermz,14.01.2008
Oye mariguana, así, no ganas, ní el suave con su soneto facil
de cambalanchiar. Gano Yo!, pero quien mas pierde es El Arte, hasta tres,
dos, o una obra de arte...
No fumes mucho, que se te olvidan las cosas, tanto cómo aprovechar
una oportunidad, tal vez única...
Me referìa al revez de Jhermazzzzzzzzzzzzzzzzzzzz, cito "hasta
dando sentido nuevo, o de revez,"
Yo a usted no le cargaba nada màs que no fuera... ejem, mejor me
callo antes que venga la liga de la moral y las buenas costumbres a
vilipendiar mi osadìa!
Tachitta,14.01.2008
Cuánto revuelo en esta mesita de café siempre pacífica
que invita tan solo a divagar un poco.
Para pedanterías estamos y yo que soy la-MAS-pedante-de-todas pues
vengo a dejar mi autoelogio para no quedarme rezagada por fea (rezagada es
con zeta, no me acuerdo pero con ese de sapo me suena mal y con zeta me
suena a zopilote que es más bonito que el sapo y seguro por eso el
mundo es pa los zopilotes y no para los sapos.)
Subí al cerro de las tres cruces hace un rato, solo para
contemplar cómo se veía la ciudad sin mi.
Pedante es aquel que además de saber que es lo máximo, lo
promueve a los cuatro vientos.
Señorita tachitta, sí , la mesita de café está
algo revoloteada... imaginese no más cuando tengamos una mesa para
servirnos unos tequilazos dobles.
Yo como buen mariachi, no más me vengo con mis pistolones.
Y lamentablemente sí, el mundo es de los bellos, ya ve usted lo que
le sucedió a la pobre estatua de obinwincanabbis, que le destrozaron
(en la mesa redonda) la misma no más por ser fea , gordotota y
pornográfica.
Aunque como dice usted, también los vivos tienen su cuarto de
hora.. pero a la hora de la verdad, quien no se rinde ante los pies de la
belleza.
Ni diosito lo quiera, don jipi, que a mí el tekila de un tiempito a
la fecha me cae re mal.
Mejor el cafecito, colombiano de preferencia.
auripo,14.01.2008
Acabo de regresar de vacaciones y ya quiero tomarlas nuevamente. Tengo las
puras ganas de no tener ganas de hacer nada. Desde que volví a la
oficina, el panorama no ha sido bueno, incluso es más desalentador
de lo que me imaginaba sería, y hace rato estoy ignorando el hecho
de que debo hacer algo acá, ya que digo, para eso me pagan. Entonces
hacer “algo”, digamos ya no me esta costando mucho. Desde hace un tiempo
tengo la estrategia de usar un par de audífonos grandes, de esos
tipos orejeros, los que obviamente están conectados a mi reproductor
de cd, del cual sale muy buena música, además de ponerme unos
anteojos negros y sentarme en el computador a observar que es lo que pasa
por ahí. Comparto una oficina con tres chicas
"privilegiado" dirán algunos, en parte si lo soy, pues lo
bueno es siempre poder tener una respuesta a flor de labio, lo malo, y que
quizás ya no sea tan malo, es reconocer de una vez por todas, que la
cosa no es como una la quiere ver, sino como es. La oficina donde trabajo,
es la oficina de la secretaria, la que da a otras oficinas de la empresa,
como imagináis, hay mucha cosa pasando todos los días. Los
personajes, no dejan de aparecer diariamente por aquí, están
los que vienen a cobrar un cheque, los que andan sacando la vuelta, los que
tienen una reunión con fulanito de tal, o los que llegan con la
pomada del mejor negocio. No es raro encontrarme a estas alturas con cierta
rutina que me es familiar con solo agudizar al 0.001% los sentidos, aunque
todos sabemos que la rutina prácticamente no necesita de “sentido”.
Entonces, para salir de tal letargo, me he vuelto observador de primer
nivel, es así como me he dado cuenta de que el variopinto de esta
empresa en la que trabajo es en realidad bastante diverso en actitudes. Por
ejemplo, esta el tipo este que cuando camina con las manos atrás y
anda tirando la talla como si fuera algo de mucha gracia y no lo es, tiene
precisamente esa actitud cuando quiere que le saquen un pago luego. Esta
también el tipo distraído, aquel que anda a paso dudoso, como
si no supiera que es lo que está haciendo allí. O
también los que aparecen justo cuando llega algún jefe, y
llevan un documento en la mano, al cual le dan el carácter de
urgente, cuando lo más seguro es de que sea una hoja en blanco que
acaban de coger, por cierto estos son los más. También
están los que son jefes y dan las órdenes en voz alta, bien
que se note, eso si, siempre que el dueño del boliche este presente,
sino, no serviría. O la señora esa que lleva millones de
años en la empresa, esa que nació junto con la idea, es
más, sino fuera por que la empresa es de su patrón, que es el
que tuvo el billete para formarla, seguramente la idea de formarla le
reclamaría a ella como su mentora, se dice. En fin, todos queriendo
pasar piola, todos con una parte del guión, con una parte de un
libreto que se construye del día a día, y que es tan
monótono y aburrido, que hay que recurrir a las ridiculeces diarias,
a esas escenas del costumbrismo, maquillarlas, darles otra forma, par
así poder digerirlas fácilmente. Por cierto, mi parte del
libreto es tal como se las he contado, me siento en mi pc, posteo de vez en
cuando a los mensajes del msn, leo las noticias, y uso esos tremendos
audífonos, mientras observo a través de mis gafas negras el
variopinto de escenas que me puede ofrecer el desentenderme del lado amargo
de la rutina diaria, salvo, cuando se acerca el dueño del boliche y
me repite a diario la misma frase en tono de broma: “esos anteojos negros
que usas son para puro andar mirando a las chiquillas noma, no me haci
leso!”, a lo que le respondo: “para tanto trabajo jefe, no es malo relajar
la vista, no cree?.
Tachitta,15.01.2008
Hoy vengo de mal genio y solamente para descargarme. No lo niego, mi
día no empezó bien, especialmente porque anoche olvidé
en las compras el café por lo que hoy no pude tomarme mi taza del
despertar y eso me jode el día entero. Luego un amigo me hizo un
chiste por ahí sobre algo muy personal y me terminó de joder
el día. Los chistes personales se hacen en privado y a la persona a
la que se le quiere hacer, fue lo que le dije, pero luego pensé
mejor y me di cuenta de que si mi amigo no hace el chiste en público
de qué vale hacerlo? Así que le di un besito o algo parecido
y me olvidé de la rabia. De lo que no pude olvidarme fue del dolor
que me producen un granito que me ha salido en un lugar donde (al menos a
mí nunca me llega el sol. No me explico cómo un granito tan
supremamente pequeño puede doler tanto.
No voy a tolerar chistes sobre el granito, don jipi, así que
amárrese las manos para decir alguna pedenjada.
Hay chistes de toda clase.
Se hacen chistes del alto del bajito del gordo del flaquito, del pastuso
que es como un gallego suramericano, del comunista, del
"demócrata o republicano? de la hostia", de los que juran
por dios que son ateos, de los que no juran porque es pecado, de los
seguidores del opus dei que son iguales a los seguidores de Chávez,
de los poetas muertos que se la pasan de parranda, de los Nigerianos solo
por haber nacido allá, de los ojirayados que escriben en casitas,
del infiel, del eyaculador precoz, del vergón y del que le faltan
centímetros en su clítoris hinchado.
Hacer chistes hiere susceptibilidades, sin duda, especialmente porque un
chiste es el resultado de la observación detallada de una
característica común en un segmento de población,
señalada con ironía y sarcasmo de tal forma que produzca
hilaridad en el receptor. Lo malo es que el receptor pocas veces es un
miembro de dicho segmento de población.
Ahora bien, de no ser así no tendría chiste ni gracia la
cosa.
Que es una burla... Eso de pende de la capacidad que tenga el otro de
reírse de si mismo y a su vez reirse de otros. Todos hemos sido
blanco de burlas en algún momento de la vida igual que todos (sin
excepción) alguna vez, así sea en la intimidad de una
conversación privada, nos hemos reído de otros. Eso no nos
hace mejores ni peores personas.
Ahora que el insulto y la burla burda dirigida hacia una sola persona es
muy poco gracioso, es muy poco humano y muy poco cristiano.
A dios rogando y con el mazo dando, dice la sabiduría popular.
Yo no tengo nada personal contra los cristianos, me vale hongo cada cual
con sus creencias. Me estorban profundamente los Testículos de
Jeovah o como sea que lo escriban que llegan todos los malditos domingos a
las 7 de la mañana a tocar a mi puerta con la podrida revista
Atalaya que por principio leí una vez para poder llenarme la boca
diciéndoles: imbéciles e ignorantes. Pero no es personal, los
estorbo en tanto ellos me estorban jodiéndome la vida en mis
días de descanso sagrado; sagrado porque yo lo santifiqué no
un man que nunca he visto ni me habla (afortunadamente, no lo hace que con
las voces que me hablan en la cabeza le basta a mi terapeuta) y hasta donde
yo sé, no ha hecho nada por mí. No es personal, ya lo dije,
me vale hongo que haya gente que tiene esa fe ciega a la que yo llamo
ignorancia.
Si alguien quiere creer que puede curar el cancer a punta de golpes de
pecho que lo haga.
Lo que me jode es la incongruencia de los cristianos. Y lo generalizo
porque lo he visto muchísimas veces.
Se llenan la boca hablando de diosito y sus dogmas y tienen programas
radiales donde ponen alabaré alabaré de música de
fondo y alzan las manos mientras locutan con cara de fijación
fálica frente al micrófono, pero dan media vuelta y son
capaces de despellejar al que no piensa igual que ellos o se ríe de
sus fanatismos. Son capaces de ir a armar pleito y gresca y darle garrote a
todo el que se les atraviese porque seguramente diosito les ha hablado y
les ha dicho que eso es muy pero muy cristiano.
Cristianos de la concha de la lora por mí que se jodan todos entre
ellos, por mí que el espíritu santo baje y les de pija
celestial a todas esas vírgenes necias que se creen muy puras porque
no se la maman a sus maridos y solo cogen para procrear... A mí
déjenme en paz no me manden mensajes provocadores no me digan
qué es lo que hago bien ni lo que hago mal que si acaso existe el
tal mechas y me va a juzgar pues que lo haga en su momento. Cada cual en su
lugar y ser cristianos de boca pa fuera no les da el título de
jueces ni un carajo.
Alguien me puede dar una taza de café molido, aunque no sea
colombiano, pero que me quite este puto mal genio?
lo mejor es decir palabrotas Tachis, yo me quedo en la puta gloria, ves?
cuando estoy cabreada despotrico a dios y a su madre, ves? que a gusto me
he quedao, en verdad alivia
Aristidemo,15.01.2008
no, lo mejor es masturbarse y luego ver la tele...
madrobyo,15.01.2008
Prefiero la coca cola con medio porrito y una pizca de sal encima del
porrito aderezado con mucho ajo y un pedazo de lengua de puerca japonesa.
Que lo remil parió al calor y al verano de la grande hostia. Ya lo
decía el cegatón de georgy, el Borges, que el calor te quita
hasta la dignidad. Hace como cuarenta y ocho grados abajo de un olmo,
abrís el grifo, llenás la pava, y ya tenes el mate. Diera sin
dudar la mitad de vida que me resta por un bufido del polo, un vendaval
bienhechor, un adelanto del bello invierno crudo.
Y yo puteo, y me cago en las once mil virgenes, porque en verano tambien
reluce lo más superficial del espiritu humano. Basta encender la
teta de vidrio para ver que hay un lugar que se llama Mar del Plata, en
donde la gente se hacina "para descansar" y que es denomina
eufemisticamente "la feliz" y en donde no hay un puto matorral y
todo es exagerademente lineal, como lo es la mar. Pero, como por si fuera
poco, esa gente (porteños en general) corren a los teatros para ver
obras que se llaman: "Mas pitas que las gallunas" o "El
champan las pone mimosa", engendros de escaso argumento en donde
aparecen mujeres con plumas en el orto que no saben ni bailar, ni actuar,
ni cantar, y caraduras que se hacen llamar "capocomicos" que
desdeñan cualquier indicio de chiste inteligente y hacen reir a la
canalla(porteños en general) con palabras soeces. Cambias de canal y
me encuentro con dos pelotudos : Buenas tardes señora, dice una
escotada con risa boluda ¡que día maravilloso el de hoy!,
aunque lamentablemente se preveen lluvias, acota el segundo, y la puta
madre que os parió a ambos. Paciencia, paciencia, dice la escotada,
que para el sabado vuelve el calorcito, y muestran un mapa de Capital y del
Gran Buenosayres, para que la teleaudiencia vea como sigue el tiempo
"en todo el pais" o sea, lo que para esta gente es todo el pais:
Capital y Gran Buenosayres. Encima el gobierno te chorea una hora...
Lo peor es la "muestra gratis" que te dan las mujeres en la
calle, incluida la tuya, que así no se puede vivir vea. El engendro
se puso una bikini rojo punzó, sombrero acampanado y se
envolvió en una especie de cortina transparente; apelo al grito del
macho cordobes cuando hay que ajustar las clavijas ¿Que hacemos?
Voy al super a comprar gaseosas (graciosas según los mandatos
verbales cordobeses).
¿No encontraste una cortina más opaca? Pareces un orco
erótico.
Es un pareo, bestia.
Así te cogen a la media cuadra.
Bestia.
AH. La calor...
Jhermz,16.01.2008
CAFETERÍA “El Calladito”
Una tarde en la cafetería, viernes a ésta hora, de escuela y
de factoría en una ola se bota, y rueda y afloja mesas y sillas, y
arrima y alborota, la clientela mía.
Rompen platos y copas y roban cubiertos y ceniceros, y nada hacer con
ellos, fiados que dejan ganancias de centavitos, que ordenan a gritos, y no
agradecen ni merecen mi esfuerzo.
Pero calladito, les subo la cuenta más, les doy gato por conejo, y
escupo la sopa que sirvo a los majaderos.
Con el cliente no discuto jamás, ni con los críos, rapaces
que protestan y se enfadan, por el sabor robado de los dulces míos,
que no pagan.
Pero calladito, a los de chupete, y a los que se envuelven en papelitos,
les unto siempre para el viernes, sebo de chivo jalea y cacas de
gallinero.
Entré al chat. Entré de puro desocupada que estoy
esperando... nada, esperando nada. Simplemente desocupada y con profundos
deseos de comunicarme creo.
No lo vuelvo a hacer, lo juro. Fueron los 5 minutos más angustiosos
de mi vida. Frases y más frases iban apareciendo en la pantallita y
mientras leía una pregunta e intentaba contestarla subían
otras 10 o 15 frases desapareciendo la pregunta de mi vista.
Es un caos.
Yo prefiero comunicarme, despacito, como los viejitos. Tal vez me
envejecí demasiado durante este año y pedazo... tal vez mi
tiempo se ha hizo lento, mi pulso y mi respiración también.
Igual que a vos.
Señorita Tachitta, ya veo que estaba en el chat, pos le diré
que al chat vamos los meros, meros machos (tambien las cheritas de la
página) y allí nos pegamos unos tequilazos dobles de padre,
muy chidos.
Después de los mencionados tequilazos, nos mandamos unos trancazos
de chocolates y cuando nos reunimos todos los mariachis, pos no más
cantamos.
Anoche le dimos una serenata a la cherita Andrea que está de
pelícanos y nos sentimos como que estamos en el mero, mero Jalisco.
Y es verdad que de 15 frases, al menos 10 de ellas dicen : Viva
México Lindo.
No tome café, sufrirá de granitos... no más
tómese un tequilazo doble y la vida le sonreirá.
chales !!
Jhermz,16.01.2008
Tachita. Saludos.
Jamás leí nada más infame, que éso anterior de
quien se nombra varón para decir a una mujer (olvidando a su madre,
a su hermana, a su novia, o esposa), y que la diga, “… “fea grandota y
pornográfica”…
Éste!, quién además dice ser un jipi de los 80,s… De
algunos (no todos), que con cabellos llenos de piojos sin lavar el
calzón tal vez por semanas; cuando tantas halla o había en su
haber charcas, ríos, canales o lagos de agua… Éste tipo (no
todos), de jipi, no merece tu dolía!.. Mejor te sería seguir
aquí, mejor hasta para describir a ésa chusma jipi, que de
verdad, no ofrece nada, ní canta, ni con laúd, ni guitarra…
Nosotros Escritores no somos el Arte de la Música, nosotros
sólo escribimos su letra… Por ella, sigue escribiendo, Tachita…
Otros Saludos… Julio Hermaz.
Qué sería de los quesos
si no hubiera queserías
leyendo lo que escribías
concluyo que sos un queso.
ergo, ¿que serías más que eso?
Tachitta,16.01.2008
¿Cómo le dijera esto don JHermz sin sonar pedante ni mucho
menos malaclasuda?
Fíjese que yo hasta le agradezco la deferencia para con esta sierva
del que me paga las cuentas; pero yo en contra de los jipis no tengo nada
de nada. Que si tienen madrigueras de piojos en sus melenas... Pues
qué le vamos a hacer, hay que mantener el equilibrio de ecosistema.
Que no lavan el calzón... Ni usté ni yo vamos a ir a olerles
el trasero así que vale hongo a qué les huela.
A mi me irrita el sobaco que un tipo grande ya porque si nació en
los 80's tiene como mínimo 19 años así que ya es mayor
de edad se auto denomine jipi y además grite "Viva
México Lindo (y querido)" como si eso fuera un lema, pero que
en su perverso discurso utilice una serie de modismos de mediados de los
70's que sacó de todas las pelis que se hicieron Capulina y el
aventajadísimo Cantinflas. Me harta hasta el hartazgo
(válgame la redundancia don guy) que me lo encuentro hasta en la
sopa y de un tiempo para la fecha, hasta en mi taza de café. Pero lo
que más me jode es que venga un parroquiano que no conozco,
además de exiliado del paraíso tropical de la fértil y
vendido al sistema imperialista mexicano muy acomodado con sus gafas
oscuras Ray Band Pilot, tomando sol en una jodida playita de South Beach
que por la musculatura y la pinta no me hace pensar en otra cosa, y se me
parquee al frente a decirme que me saluda con su pose de político
intervencionista al mejor estilo Chavista, y se regodea criticando mi
conflicto personal con el jipi de los piojos y el calzón pincelado.
No me joda, carajo. Yo no le permito que intervenga en mis asuntos
políticos. Yo al melenundo lo manejo como me da la gana, o me
manejará el a mi, qué se yo. Pero la cosa es pin-pin y no
pin-pin-pan.
Así que no sea metiche, no me critique mi jipi, no me lo joda
tampoco, déjelo con su falsa postura pace&love y
fumándose las maticas de su abuela sin saber si es ortiga o
mejorana, déjelo que le eche harto orégano a la sopa.
Algún día sabremos de dónde salió este
adefesio.
Hoy va a ser un buen día, seguro que si.
Café con una pinta de leche para evitar la agriera.
Tachitta,16.01.2008
Puaj! No tolero la leche!
Jhermz,17.01.2008
Tachitta cafe:
No olvides agregarte azucar, y si, una hoja de menta mejor, para que te
tomes, la idea de que jugar al escritor, incluye descubrir el uno dos del
pinpón de la pelota, y ver si tachita café te hace
escritor,a,o...
Saludos, tú, tachita de cafe, ja...
Julio Hermaz.
Tachitta,17.01.2008
Tachita de cafe, eso hasta me gustó, sabe?
Sería algo así como la que le quita el sueño a muchos
y la ansiedad a otros. El objeto de deseo de cada mañana y cada
noche de insomnio, la musa de muchos escritores, la fiel compañera
de jornadas laborales y académicas, la infaltable...
Si, me quedo con esa don jhermez, pero el tú me lo va dejando a un
lado que no nos tenemos confianza y el tu me suena hipócrito.
(Sería de café si me hubiera casado con cafeína...
pero no me gustaba vivir en Alaska... )
Señorita Tachitta:
Ja, ja
La despiertan los Testigo de Jehova a las 7 de la mañana los
domingos... jaja. Ni que se levanten tan temprano los hermanos... que
chingones.
Yo les compro la revista (Atalaya) porque las últimas dos
páginas son de temas cientificos y medicinales.
Incluso una de ellas explicaba por que se salen granitos a la gente, y a
veces en lugares especiales.
Le diré que a mí me joden bolas los ateos.. a eso como las
11 de la mañana, me vienen a preguntar si voy a integrar su grupo de
Los Satánicos, y nada más fijese que quieren prenderle fuego
a la estatua de Cristobal Colon porque dicen que él representaba a
los reyes católicos...pos mire nada más.
Mi respuesta es lógica... che ateos no jodan bolas, vayan a
cantarle a Carlitos Gardel ... y se van. Lo bueno de los ateos es que no
venden revistas, aunque una vez, muy en secreto andaban vendiendo la
Atalaya...imaginese.
Pero volviendo a las 7 de la mañana de los dias domingo yo le
diré señorita tachitta que a mí no me despiertan los
hermanos sino Los Mariachis... sí, tal como lo escucha.
Los autenticos y meros , meros, mariachis..
Señorita Tachitta:
Ja, ja
La despiertan los Testigo de Jehova a las 7 de la mañana los
domingos... jaja. Ni que se levanten tan temprano los hermanos... que
chingones.
Yo les compro la revista (Atalaya) porque las últimas dos
páginas son de temas cientificos y medicinales.
Incluso una de ellas explicaba por que se salen granitos a la gente, y a
veces en lugares especiales.
Le diré que a mí me joden bolas los ateos.. a eso como las
11 de la mañana, me vienen a preguntar si voy a integrar su grupo de
Los Satánicos, y nada más fijese que quieren prenderle fuego
a la estatua de Cristobal Colon porque dicen que él representaba a
los reyes católicos...pos mire nada más.
Mi respuesta es lógica... che ateos no jodan bolas, vayan a
cantarle a Carlitos Gardel ... y se van. Lo bueno de los ateos es que no
venden revistas, aunque una vez, muy en secreto andaban vendiendo la
Atalaya...imaginese.
Pero volviendo a las 7 de la mañana de los dias domingo yo le
diré señorita tachitta que a mí no me despiertan los
hermanos sino Los Mariachis... sí, tal como lo escucha.
Los autenticos y meros , meros, mariachis..
Ya le cuento....
Tachitta,18.01.2008
Se lo repito
Se lo repito
Se lo repito...
Maldito comercial de Acuafresh, hace como 5 años que salió
del aire y sin embargo cada vez que don jipi se repite me acuerdo de
él. Era de esas publicidades que te desesperan!!!
Los mariachis me encantan... pero nunca un domingo. Los domingos son para
sentirse miserable, para salir a respirar el poco aire puro que aún
queda en las afueras de la ciudad, para odiar a los testículos de
jehová y para maldecir los lunes. Si queda tiempo y no se ha muerto,
también son los días para visitar a la suegra. Yo fui
afortunada en mi último casorio. No había suegra ni suegro.
Pero había hija adolescente irresponsable que puede ser peor que un
jipi mexicano. Insoportable, impotable, inmamable, insufrible, y todo lo in
que se les ocurra. No me quiso ni medio minuto, pero ahora ya me vale
hongo. Ahora no me importa decirlo porque ya no me importa nada con esa
mocosa de la concha de la lora. Malcriada, manipuladora y aprovechada de
haber nacido cuando su papá ya estaba en edad de ser abuelo. Lo
alcanzó cansado y un hombre cansado no sirve pa criar muchachitas,
menos si ni siquiera vive con ella.
El día que la conocí se lo vi en la mirada... una mocosa
peor que yo, claro. Y la competencia fue tan brava que la ganó ella.
Pero esa historia no vale la pena. Salvo que, don jipi, usté me
recuerda a mi hijastra adolescente. Me la recuerda y me da rabia que me la
recuerde porque hasta me encariñé con ella. Ese es mi
problema, que me encariño con la gente, incluso con la que no
soporto.
Esta noche le monté los cuernos a mi tachita de café con una
bella, ella, la botella. De un Semillón cosecha del 42.
Habría sido más grato en otra compañía...
"Los domingos son para sentirse miserable, para salir a respirar el
poco aire puro que aún queda en las afueras de la ciudad, para odiar
a los testículos de jehová y para maldecir los lunes."
Tachita: tu pluma me enamora. Ese cacho de genialidad habría que
esculpirlo en mármol de Carrara, o en una torta de chocolate,
qué se yo...
ergo, tu más ferviente admirador.
Jhermz,18.01.2008
Ergo.
Si descubres que tachitta, y el jipi, son, el mismo... Te sentiras
maimarisimismo ergo, que ellos.
Aprende a leer. Lo que me enamora es la pluma, sin importar quién
la utilice.
Es al pedo. El que nace para pito no llega a corneta.
ergo, plumífero patagónico
Tachitta,18.01.2008
Favor que me hace don Ergo con sus palabras.
Ferviente... me gusta esa palabra, más para adejtivar un sustantivo
como "Admirador". Y no se preocupe que su honor y hombría
(además de buen gusto) están en buenas manos. Tengo malos
ratos, pero no malos gustos. Así que hacerme pasar por jipi
mexicano, no está dentro de mis calcances creativos.
Y créame que me he hecho pasar por toda clase de
especímenes, creando personajes de los cuales guardo gratos
recuerdos... lo más cercano a un jipi que alguna vez tuve fue un
personaje femenino dulce lleno de "pititos y flores frescas" que
uno que otro suspiro llegó a despertar por ahí. Fumadora de
pitos, porros y todan aturaleza...
Por el recuerdo que me trae, le dejo dedicado a don Ergo un par de cositas
que ese personaje publicó hace más de un año en estos
parajes azules:
Yerba buena
(Escrito por "Chauma", el personaje)
Vendo de la buena
tipo exportación
cachos, pitos, cuetes,
porros, balas de cañón.
Para la señora
con su reuma
para el joven aviador
para la doctora
que sale en televisión
para el político torcido
para el poeta y el huevón
para el abuelo pachanguero
y el estudiante de saxofón
para el físico matemático
para el escribano y el escritor.
Vendo de la buena
por dos lucas
le doy la mejor
Y si anda quebrao
fume conmigo
que donde hay para uno
hay también para dos.
Tachitta,18.01.2008
El otro se lo debo, parece haberse perdido en el cyberespacio...
El horóscopo celta, me lo disfrutan como si estuvieran en un
café, mirando el periódico y como cualquier otro cliente que
toma café o té o mate... mientras espera, mira la
última hoja del periódico y aunque no cree, lee el
horóscopo. Se lo brindo, aquí no hay ojos ajenos que puedan
esbozar una sonrisa por nuestras supercherías.
Saludos...
Diciembre 23 a Enero 01 - Manzano
Enero 02 a Enero 11 - Abeto
Enero 12 a Enero 24 - Olmo
Enero 25 a Febrero 03 - Ciprés
Febrero 04 a Febrero 08 – Álamo
Febrero 09 a Febrero 18 - Cedro
Febrero 19 a Febrero 28 - Pino
Marzo 01 a Marzo 10 - Sauce Llorón
Marzo 11 a Marzo 20 - Árbol de Limas
Marzo 21 - Roble
Marzo 22 a Marzo 31 - Avellano
Abril 01 a Abril 10 - Árbol Rowan
Abril 11 a Abril 20 - Arce
Abril 21 a Abril 30 - Nogal
Mayo 01 a Mayo 14 – Álamo
Mayo 15 a Mayo 24 - Castaño
Mayo 25 a Junio 03 - Árbol de Cenizas
Junio 04 a Junio 13 - Árbol Hornbeam
Junio 14 a Junio 23 - Higuera
Junio 24 - Abedul
Junio 25 a Julio 04 - Manzano
Julio 05 a Julio 14 - Abeto
Julio 15 a Julio 25 - Olmo
Julio 26 a Agosto 04 - Ciprés
Agosto 05 a Agosto 13 - Álamo
Agosto 14 a Agosto 23 - Cedro
Agosto 24 a Septiembre 02 - Pino
Septiembre 03 a Septiembre 12 - Sauce Llorón
Septiembre 13 a Septiembre 22 - Árbol de Limas
Septiembre 23 - Olivo
Septiembre 24 a Octubre 03 – Avellano
Octubre 04 a Octubre 13 - Árbol Rowan
Octubre 14 a Octubre 23 - Arce
Octubre 24 a Noviembre 11 – Nogal
Noviembre 12 a Noviembre 21 – Castaño
Noviembre 22 a Diciembre 01 - Árbol de Cenizas
Diciembre 02 a Diciembre 11 - Árbol Hornbeam
Diciembre 12 a Diciembre 21 - Higuera
Diciembre 22 - Haya
ÁLAMO (la Incertidumbre) –
Es una persona con un alto sentido de la estética, no muy segura de
sí misma, valiente sólo si es necesario, necesita rodearse de
un ambiente agradable, es muy selectiva, a veces solitaria, muy entusiasta,
de naturaleza artística, buena organizadora, intenta aprender a
través de la filosofía, confiable en cualquier
situación, asume las relaciones muy
seriamente.
ABEDUL (la Inspiración) –
Una persona vivaz, atractiva, elegante, amistosa, no pretenciosa, modesta,
no le gustan los excesos, aborrece lo vulgar, ama la vida en la naturaleza
y la calma, no muy apasionada, llena de imaginación, un poco
ambiciosa, crea una atmósfera de calma y satisfacción.
ABETO (el Misterio) –
Es una persona de extraordinario buen gusto, dignidad, sofisticada, ama la
belleza, temperamental, testaruda, tiende al egoísmo pero se
preocupa por quienes están cerca, más bien modesta, muy
ambiciosa, de muchos talentos, industriosa, amante insatisfecha, de muchos
amigos y enemigos, muy confiable.
ARCE (la Mente Abierta) –
Una persona fuera de lo común, llena de imaginación y
originalidad, tímida y reservada, ambiciosa, orgullosa, segura de
sí misma, con sed de nuevas experiencias, algunas veces nerviosa,
tiene muchas complejidades, buena memoria, aprende rápidamente, con
una vida amorosa complicada, le gusta impresionar. Debes buscar tener una
relación seria que te llene tu vida, eso te haría feliz.
AVELLANO (lo Extraordinario) –
Es una persona encantadora, no pide nada, muy comprensiva, sabe como
impresionar a la gente, segura, mente abierta, positivista, activa en la
lucha de causas sociales, popular, temperamental y amante caprichoso,
sensual y excesivamente apasionado, bello, sensible, honesto y
compañero tolerante, con un sentido de la justicia muy preciso.
CASTAÑO (la Honestidad) –
De belleza inusual, no desea impresionar, con un desarrollado sentido de
la justicia, vivaz, es una persona interesada, diplomática de
nacimiento, sin embargo se irrita fácilmente y es muy sensible en
compañía, muchas veces por falta de seguridad en sí
misma, a veces actúa con sentido de superioridad, se siente
incomprendida, ama una sola vez, tiene dificultades para encontrar pareja.
ÁRBOL DE CENIZAS (la Ambición) –
Es una persona excepcionalmente atractiva, vivaz, impulsiva, exigente, no
le importan las críticas, ambiciosa, inteligente, llena de talentos,
le gusta jugar con el destino, puede ser egoísta, muy fiable y digna
de confianza, amante fiel y prudente, algunas veces el cerebro control al
corazón, pero asume sus relaciones muy seriamente.
HAYA (la Creatividad) –
Tiene buen gusto, le preocupan las apariencias, materialista, organiza
bien su vida y su carrera, es una persona ahorrativa, buen líder, no
toma riesgos innecesarios, razonable, espléndida compañera de
vida, gusta de mantener la línea (dieta, deportes, etc.)
ÁRBOL HORNBEAM (el Buen Gusto) –
De una belleza muy fresca, se preocupa por su apariencia y su
condición económica, de buen gusto, no es egoísta,
vive de la forma más cómoda posible de manera razonable y
disciplinada, busca bondad y conocimiento en una pareja emotiva,
sueña con amantes inusuales, a menudo es feliz con sus sentimientos,
desconfía de la mayoría de las personas, nunca está
segura de sus decisiones, muy concienzuda.
ÁRBOL DE LIMAS (la Duda) –
Acepta lo que la vida le da de una manera muy compleja, odia pelear, el
estrés y el trabajo, pero le disgusta la pereza y la ociosidad, es
suave y sabe ceder, hace sacrificios por los amigos, de mucho talento pero
no suficientemente tenaz para explotarlos, se lamenta y se queja a menudo,
es una persona muy celosa pero leal.
MANZANO (el Amor) –
De contextura liviana, mucho carisma, es una persona llamativa y
atractiva, de un aura agradable, coqueta, aventurera, sensible, siempre
enamorada, quiere amar y ser amada, compañera fiel y tierna, muy
generosa, de talentos científicos, vive el día a día,
filósofa despreocupada con imaginación. Totalmente
despistada.
OLMO (la Mentalidad Noble) –
De figura agradable, buen gusto en el vestir, de exigencias modestas,
tiende a no olvidar los errores, alegre, le gusta mandar pero no obedecer,
es una pareja honesta y fiel, le gusta tomar decisiones por los
demás, de mentalidad noble, generosa, con buen sentido del humor,
práctica.
ÁRBOL ROWAN (la Sensibilidad) –
Llena de encantos, alegre, da sin expectativas, le gusta llamar la
atención, ama la vida, las emociones, no descansa, e incluso gusta
de las complicaciones, es tanto dependiente como independiente, tiene buen
gusto, es una persona artística, apasionada, emocional, buena
compañía, no olvida.
CEDRO (la Confianza) –
De una belleza extraña, sabe adaptarse, gusta del lujo, de buena
salud, es una persona para nada tímida, tiende a ver de menos a la
demás gente, segura de sí, con determinación,
impaciente, le gusta impresionar a los demás, de muchos talentos,
industriosa, saludablemente optimista, en espera el único y
verdadero amor, capaz de tomar decisiones rápidamente.
CIPRÉS (la Fidelidad) –
Fuerte, muscular, adaptable, toma lo que la vida tiene para darle, es una
persona satisfecha, optimista, ansía el dinero y el reconocimiento,
odia la soledad, es una pareja apasionada, entregada y siempre
insatisfecha, fiel, no se altera fácilmente, indócil, un poco
pedante y totalmente desinteresada.
NOGAL (la Pasión) –
Implacable, es una persona extraña y llena de contrastes, a menudo
egoísta, agresiva, noble, de horizontes amplios, de reacciones
inesperadas, espontánea, de ambición sin límites, nada
flexible, es una pareja difícil y poco común, no siempre
agrada pero se le admira, con un ingenio estratégico, muy celosa y
apasionada, no se compromete.
OLIVO (la Sabiduría) –
Ama el sol, de sentimientos cálidos y tiernos, razonable, es una
persona equilibrada, evita la agresión y la violencia, tolerante,
alegre, calma, un sentido bien desarrollado de la justicia, sensible,
empática, no conoce los celos, le encanta leer y la
compañía de personas sofisticadas.
PINO (lo Particular) –
Le encanta la compañía agradable, es una persona muy
robusta, sabe hacer de su vida algo confortable, muy activa, natural, buena
compañía pero no siempre amistosa, se enamora
fácilmente pero su pasión se apaga al poco tiempo, no se
rinde fácilmente, se decepciona de todo hasta que encuentra su
ideal, es de confianza y de carácter práctico.
ROBLE (la Valentía) –
Es una persona robusta de naturaleza, valiente, fuerte, implacable,
independiente, sensible, no le gustan los cambios, mantiene sus pies bien
puestos sobre la tierra, y gusta de la acción.
SAUCE LLORÓN (la Melancolía) –
Una persona bella pero melancólica, atractiva, muy empática,
ama las cosas bellas y de buen gusto, ama viajar, soñadora sin
descanso, caprichosa, honesta, puede ser influenciada pero es
difícil para convivir, exigente, con buena intuición, sufre
en el amor pero a veces encuentra sustento en su pareja. Algunas veces le
gusta mentir. es bastante amigable
HIGUERA (la Sensibilidad) –
Muy fuerte, es una persona un poco voluntariosa, independiente, no permite
las contradicciones o discusiones, ama la vida, su familia, los
niños y los animales, un poco volátil socialmente, buen
sentido del humor, Tímida pero extrovertida. Gusta de la ociosidad y
la pereza, de un talento práctico e inteligencia. Persona muy
sensual y atractiva al sexo opuesto.
Costa de gran elegancia y porte
Paz...
paz y amor.
Bueno, he venido a decirle y expresarle a la señorita tachitta lo
afortunada que es recibiendo a los hermanos a las 7.00 am los dias
domingos.. pos no mas pa leer la Atalaya.
Y no joda.. ahora tiene sección deportiva... bueno..
Pos no más mire lo que pasa en mi barrio.
Le dire, que a esa misma hora los dias domingos, puntualmente, se escucha
tropel de corceles por la calle... no más parece el regimiento de
Pancho Villa pero no; son los Mariachis,,, sí, los
auténticos..meros, meros...de Jalisco.
Y no más se paran bajo el balcón de una chica llamada
María que es más bella que el mismo lucero de tarde.
Luego, el que parece ser el jefe de los mariachis grita con fuerza :
Orales mis muchachos !!!
Y, señorita Tachita, pos la música comienza... violines,
guitarra, guitarrones, trompetas deslumbrantes de bronce y trombones...
todo aquello, generando una serenata de mariachis esplendorosa,
música emocionante y estridente que no deja pájaro dormido en
la madrugada dominical.
Y luego, pos no más, aparece en el balcón, Maria, que si el
sol naciente hubiese olvidado iluminar algo, pos no más Maria lo
llena de luz con su esplendorosa belleza.
Luego sonríe ante la música que florece a sus piés
nacarados y con gesto coqueto agradece a los mariachis la ofrenda musical.
Cuando la serenata termina, el jefe de los mariachis grita nuevamente :
Vámonos muchachos, ... vamos por unos tequilazos al bar Emiliano
Zapata... !!!
Y nuevamente se escucha galopar de briosos corceles como si fuera el
mismisimo ejercito de la revolución. !!
Entonces María abandona el balcon dejando en penumbras la calle de
nuestro barrio...y apenas de consuelo nos queda el sol.
Pos como ve usted, tiene mucha suerte de no llamarse María y que
los mariachis le vengan a cantar una serenata a las 7 am.
JA! Tío jipi yo es que me parto contigo, en verdad esta
página debería llamarse losfumaos.com.
Yo no vengo a tomar café, yo vengo a beberme unas ganas. Traigo un
desvarío anunciado, traigo aullidos de luna, traigo ojos de
madrugada, traigo españolitos borrachos, traigo colegas de barra;
traigo una resaca aguantable, unos bailes cantados, unas risas sonadas.
Traigo miradas nubladas, traigo rimel en las pestañas, un
carmín usado y una blusa ajustada. Traigo lobas de bares, zorros de
falsas trovadas, traigo J&B con cocacola, un hígado dispuesto y
traigo carnaza en el alma. Traigo calor de chimenea y traigo unas manos
heladas. Traigo tacones lejanos y traigo el tarareo de mis pisadas. Y
traigo unas ganas de juerga que no me las aguanto, se nota no?
Pos pásele no más señorita Cramberria, que si tiene
ganas de juerga, pos aqui juergamos todos.
Por lo visto trae hartas cosas y eso se agradece pos con todo eso
podriamos irnos al bar Pancho Villa por unos tequilazos.
Pero, la verdad es que en mi relato anterior, el de los mariachis que
dedicaba a la señorita Tachitta, se me olvidó un detalle
importante de lo que acontece.
Pos cuando los Mariachis dejan de cantar a María y el que parecer
el jefe de todos los músicos de a caballo, grita : Vámonos
muchachos... a unos tequilazos al bar.
Todos los mariachis gritan : Vámonos jefe, pos uste manda.
Y la verdad es que no se van en ese momento, pues lo que hacen es sacar
sus pistolones (los mariachis usan pistolas, uste debe saber) y disparan al
aire en manifestación de alegría.
Algunos caballos se encabritan, otros relinchan y la algarabía es
espectacular.., pero no más han descargado sus armas de fuego... se
marchan a tropel tendido... por supuesto en busca de un tequila que
refresque la garganta no?
Bueno, perdón por el olvido..
y saludos a todos los tertulios/as.
Tachitta,19.01.2008
Habría sido mejor don jipi que hubiera mantenido su olvido.
Usté ni medio imagina la aversión que tengo por las armas.
Y sí, ya vendrá alguno a decir que las armas no matan, que
matan los hombres... con armas.
¿Qué no vio lo de Tijuana? ¿Ni se medio enteró
que por poco matan a todo un jardín de niños en una balacera
esta semana? No debe ser mexicano, usté, para que venga justo a dos
días a sentirse muy orgulloso de los pistolones de los mariachis.
Las armas son el invento, más absurdo del hombre y lo que me
demuestra que entre más racionales, más bestias somos los
humanos.
No se, que alguien me de un argumento realmente para tener un arma. Y no
se vale decir que por protección, porque si rompiéramos la
cadena de violencia que conduce a las armas no habría necesidad de
protegerse. (Si, ya sé, en un mundo ideal así sería)
Pero de todas maneras yo no voy a armarme. Yo no voy a dispararle a otro
ser humano, por eso no tengo armas en mi casa.
Y créame, don jipi, cuando le digo que lo peor que pudo haber hecho
fue creer que en su descripción de la serenata de mariachis perfecta
debía incluir once tipos borrachos disparando al aire en
señal de alegría, para mí son once idiotas con grandes
posibilidades de hacerle daño a cualquiera que pase desprevenido.
Once asesinos en potencia trepados en caballos inocentes que pueden salir
lastimados hasta por el susto.
No, don jipi, no me joda, usté de jipi no tiene ni el tufo. Y ya
está comenzando a fastidiarme de verdad.
Tómese un café y medítelo. Tal vez sea hora de dejar
el tekila.
Jhermz,20.01.2008
EN LITERATURA
No hay peor ciego, que quien no puede ver.
Julio Hermaz.
(haiku/en 17 palabras).
GraNada,20.01.2008
AAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJ!!!!!
es la frase más IDIOTA que he leído en varios meses.
gracias por el momento de risa explosiva, sinceramente.
"no hay peor ciego que quien no puede ver"
jajajajajajjajajaja!!!
Jhermz,20.01.2008
Oye tú Granada, ja-ja-ja…
En Literatura, quien no ve más que la escritura, es más
ciego que un ciego, que no puede ver… Ja-ja-ja… Digo Yo.
Necesito espacio vital, ese espacio físico y psíquico que
necesitamos los seres vivos para el desarrollo normal. No lo confundan con
el "Lebensraum" justificaciones nazis para la expansión de
alemania. Dicen los místicos que el hombre posee un aura, posee
diferentes cuerpos astrales que tiene varias dimensiones. Sólo
podemos apreciar nuestro cuerpo físico, pero yo entiendo que cuando
la presencia de alguien que está relativamente cerca de ti te
irrita, es que te está invadiendo alguna de esas dimensiones que
dicen tenemos, si fuera cierto. Nos mentalizamos de asumir el hacinamiento,
de compartir energía electrostática con las vestimentas de
los demás en los centros públicos. De escuchar la
música del vecino, aunque vivas en un terrenito, es lo mismo, ya no
hay silencio. Deberíamos vivir en 80 hectáreas cada cual para
poder estar a solas con nuestros propios pensamientos sin tener que
escuchar hasta las tripas o los pedos del tipo de al lado. No es por
motivos de asepsia en el sentido estricto de la palabra. Aunque
podría llevarnos a hablar de una higiene mental.
De todos modos, con el paso del tiempo caes en la cuenta de que todos no
percibimos igual. Hay gente más sensible a las vibraciones de los
demás y hay otros que les da igual vivir entre ocho que ochenta
personas porque viven en su propio mundo. Aquellos que invaden los dos
carriles en la conducción, por ejemplo, aquellos que se cuelan en la
fila del supermercado, que sea consciente o inconscientemente es otra
cuestión, la falta de respeto es la misma por ignorar al de al lado,
por pasar desapercibidas aquellas normas de educación, que
posiblemente nunca llegaron a conocer o las olvidaron. Aquellos que
escuchan una birria de música a todo volumen de forma que la
escuchen en media provincia, es tannnn guay su equipo con esos altavoces
del subwoofer que le costó tantos euritos, que sería una pena
no compartilo con los demás. Vaya si se creen que tienen
corazoncito. Y los domingos sacan sus motos estridentes de trial, que no
las sacan al campo porque se manchan de barro, no. Por asfalto para
martirizar a los vecinos, total, aunque tengan malos deseos que sean hacia
mí, es que ando falto de cariño por parte de mi familia y
tengo que llamar la atención de los demás como sea. Vaya una
idea mejor, mi perrito inofensivo rottweiler, voy a soltarlo en frente de
casa del vecino que además tiene una perrita en celo y voy a hacer
que aúlla la muy putita hasta que enloquezca. Así sale el
vecinito enfadado y yo contento porque me haga casito que estoy aburridito
y en mi casa no me quieren... y así una serie de acontecimientos que
te hacen llegar a adorar un nuevo exterminio de los idiotas.
El caso es que hay una palabra,que si el hijo de alguien, que si vuestros
hijos o preguntaran y tuvieras que demostrar, en tiempo real, sin
palabras... dichoso el que pueda, esa palabra es: El silencio. Se nos
escapa el silencio, y es tan necesario. En términos músicales
dicen "Es preciso hacer el silencio en la escucha y en la mirada para
descubrir las formas del silencio".
El escritor es el amo del silencio, lo atrae, lo rompe, lo moldea... un
silencio perpetuo, irrevocable como fuera el de Rimbaud. Ese silencio se
teme.
Entonces llego a la conclusión, que la gente teme el silencio. Es
una forma de dar voz a los pensamientos de uno mismo, que si no existen,
dejan un vacío. Que si son acelerados, desembocan en la locura. Que
si son locuaces te llevan a la atrocidad. Por eso existen las ciudades,
para combatir los pensamientos con esos pequeños actos de lucha cada
vez que se sale a la calle, esquivando emociones ajenas.
Las monjas de clausura gozaran del silencio o de la ausencia de tal en los
momentos que puedan hablar. Anhelamos lo que no tenemos, pero en el caso
del silencio... hay gente que desea que siempre haga buen tiempo,que odian
los días de lluvia que siempre quieren comer lo mismo, desean lo
previsible dentro de sus vidas previsibles. Pocos son los que aman al
silencio. Algunos poetas hacen una oda al silencio, pero también
deberían saber callar y mirar otros silencios más allá
de sus narices.
William Shakespeare decía: Es mejor ser rey de tu silencio que
esclavo de tus palabras.
Así que ya me callo. Buenos días, buen silencio
Jhermz,22.01.2008
iholante:
Wiliam Shakespiare nunca existió... Si alguien invade mi
privacidad, si no le empujo le aparto, porque mi privacidad es algo que hay
que amerecer, y si no, no... Callar qué, si no dices lo que te
importa, ya callas...
Saludos
Julio Hermaz.
auripo,22.01.2008
Dejar de fumar..., no se trata de dejar de fumar, es solo que de un tiempo
a esta parte he comenzado (por las mañanas sobre todo) a sentir un
rechazo al humo del cigarrillo, sobre todo por que ya no estoy fumando de
mañana. No es que ya no fume, porque fumo, pero hace más de
6 meses que le estoy cortando la dosis al cigarro mañanero, es algo
totalmente voluntario, de echo le descubrí en una ocasión en
la cual no fume durante toda una mañana. Como se sentía ese
aire en los pulmones!..., por que no podría ser de esos, que se
levantan prendiendo un cigarro, que se lavan los dientes mientras se fuman
otro, que incluso sin acabarse el desayuno ya encendieron el tercero, que
están subiéndose a su automóvil o esperando
locomoción y ya tienen el cuarto prendido. Que si no fuera por que
“señor no puede fumar acá, esta prohibido fumar en la
locomoción colectiva”, el quinto ya sería ceniza.
Si bien mi primer cigarro siempre había sido después del
desayuno, hoy, mientras no este a las expensas del humito, puedo
fácilmente llegar a mi primer cigarro a eso de las cinco de la
tarde, así además aprovecho de respirar y sentir
tranquilamente el aire entrar a mis pulmones, me evito una serie de dolores
estomacales, molestias de todo tipo producidas por esa especie de
dependencia que produce el cigarro, y conste que yo fumo!.
Todo podría estar marchando bien en este momento, pero este tipo,
el de las finanzas, es el tipo de esos que se levanta con el pucho en la
boca, tiene su oficina al lado de la mía y todo el día esta
echando humito. Le digo que cierre la puerta, pero entra Pedro Juan y Diego
a preguntarle no se que de que cosa y luego Rosa Clara y Maria, y pasa toda
la mañana ventilándose del humito, con el limpio aire que yo
iba a respirar. Son las diez de la mañana y el cenicero del tipo ya
tiene un cerro de puchos. Como los dolores estomacales comienzan, no me
queda otra solución que prender un cigarrillo y asimilar luego el
ambiente. No se trata de que no fume, por que fumo, es solo que en las
mañanas, mientras no huela el humo del cigarrillo, puedo percibir
mejor el aire, aunque sea solo un momento en el día.
Tachitta,25.01.2008
Yo el cigarrillo lo dejé el año pasado, de tajo porque eso de
disminuir no me dio buen resultado nunca. Tuve varias recaidas, la
más fuerte hace unas semanas pero otra vez volví a empezar.
De eso se trata la vida: los comienzos.
Uno comienza con un berrido y de ahí en adelante se la pasa de
comienzo en comienzo. Es lo que más me gusta de estar viva, de tener
la posibilidad a cada instante de volver a empezar de cero, dejando
atrás lo que no me sirve, lo que no me gusta, lo que no me llena, lo
que no me hace bien.
Sin embargo por algo que no me he detenido a analizar mucho, a veces nos
quedamos pegados en algo sin resolverlo. Como si necesitáramos de
ello para respirar.
¡No, no y no! La vida siempre sigue adelante, señores, no se
detiene por el luto ni por la terquedad del paciente, sigue, el tiempo
sigue andando, el mundo sigue girando. Nos podemos meter litros de guisky
en la cabeza y la sangre, nos podemos fumar toda la yerba que crece en las
laderas de las montañas, comer todos los hongos encontrados en la
boñiga de las vacas; podemos engañar de la manera que se nos
ocurra los sentidos para sumirnos en una seminconciencia que nos impida
entenderlo, pero la vida no se acaba... hasta que se acaba.
Y mientras tanto es entre idiota y patético pretender quedarnos
embotellados en algo irresoluto.
Con la taza de café a mi derecha, que a la izquierda se me mamertea
el pensamiento, los dejo para que disfruten el comienzo del fin de semana.
Sí, ha de haber algo entre escribir y obsesionarse. Yo tiendo a
'quedarme pegada'. Mala cosa (y eso que no soy de quienes leen los libros
una y otra vez, más bien los leo una vez y quedan resonando por
años).
Estoy pegada con el tema de ser consciente. Me acuerdo de cuando era
niña y las profesoras solían consolarme o reprenderme
llamando a mi buen juicio. Sí, yo no podía meterme en
problemas, porque era más madura que mis compañeras, porque
entendía.
Por años fue efectivo, no me metí en grandes líos y
hasta sentí un cierto orgullo del estado de lucidez que me
atribuían. Tanto fue, que cuando comencé a meterme en
problemas siempre culparon a un tercero. Yo era muy madura, seria,
contenida, no podía haber sido la causante (aunque lo fuera).
Hace unos dias me dijeron otra vez: tú puedes entender. Lo peor de
todo es que es verdad, comprendo, sé, pero no es un alivio sino una
carga. En fin, este día antes de marcharme para "ser otra tipa,
otra" me gustaría sentir que tengo derecho de hacer un
berrinche 'de aquellos', al margen de mi entrometida y cargante
razón, aunque no lo haga.
Debería aprender a insultar. Cram ¿qué tal una
clases?
Eride yo, fíjate, estuve hasta los nueve años en un colegio
de monjas. Realmente no sé en qué se puede diferenciar un
colegio de monjas del resto de colegios, excepto por la pequeña
capilla en la que nos refugiábamos los colegiales imaginativos y
fantasiosos; entonces, esa capillita se tranformaba poco menos que en la
caverna de un fauno. Era oscura, fría y vacía de calor
humano, tan solitaria como el cristo del enorme crucifijo que en su alza
adjetivaba el lugar de lúgubre.
Buenos tiempos para mi vocabulario, limpio, pulcro y sin malsonancias.
Pasa que creces y el carácter se te fortalece a la par que tu
más íntima raiz. Yo también fui madura y consciente,
como tú dices, se me hace muy familiar esa expresión que
usas. Intuitiva y muy despierta con la realidad que me rodeaba.
Ahora tengo mucho carácter; cuando estoy cabreada se me desboca el
pronto y mi mal genio no se alivia con un sutil jolines, necesita de una
palabra que realmente esté hecha de átomos de adrenalina para
poder descargame a gusto. Si a eso unimos que soy una chillona el dolor de
cabeza puede durarte todo el día si estás a pocos metros
míos a la redonda, así que en mis días torcidos en
casa procuran mantener las distancias.
Pero como soy muy sutil en esta paginita procuro portarme todo lo bien que
puedo, cosas de la formalidad. Vaya (mierda).
Besotes y suerte en tu viaje.
GraNada,27.01.2008
construimos un lugar ideal, pero al mismo tiempo este lugar ideal nos
construyó a nosotros.
estar bien es hacer las cosas bien. gran parte de mi vida he luchado por
estar bien haciendo las cosas mal ... y no he tenido resultado alguno. este
es el momento de cambiar, de hacer las cosas de una forma distinta, de una
vez por todas, de intentar algo nuevo, todo nuevo si se requiere, para
llegar al fin a ese punto con el que todos soñamos: estar bien.
Tachitta,27.01.2008
Recibí hace una semana un mensaje a mi facebook de mi primo Camilo
que me sorprendió muchísimo ya que desde que las FARC
asesinaron a mi tío Germán el 30 de diciembre de 1995
perdimos contacto, por obvias razones de seguridad y mil cosas más.
Han pasado 13 años en los que ambos crecimos, nos hicimos
más "adultos" y aprendimos a cargar con el dolor de las
separaciones forzosas que la guerra trae consigo. Pero su correo me
llevó de regreso unos 25 o 28 años atrás. Pasé
varios veranos en Medellín cuando la violencia aún no
había tocado las puertas de mi casa ni se había llevado
ningún miembro de la familia, cuando ninguno de los Posada
tenía más dinero que el suficiente para sostener sus
recién empezadas familias. Eran buenos tiempos.
Camilo es el mayor de los primos por la rama paterna. Hincha del Deportivo
Cali. Nunca fuimos muy cercanos por la diferencia de edades ya que a mis 8
años él ya era un adolescente rebelde que escuchaba los Bee
Gees, Boney M y hasta Gloria Gaynor. Cerraba la puerta de su
habitación cuando llegábamos los menores y se citaba con
niñas en los columpios de los bloques del Guadalajara.
Lo recuerdo de pocas palabras, tranquilo e incluso algo tímido.
Pero el recuerdo más grato que tengo de él fue en el verano
de 1982. Entonces yo tenía 10 años y él me llevaba 5
más. Tenía dos primas que solo pensaban en maquillarse, ver
muchachos y dibujar corazoncitos; me aburría con ellas. Pero ya me
habían comenzado a salir los pechos y a mis primos varones ya no les
gustaba que jugara con ellos a las luchas así que llevaba media
tarde escribiendo tonteras en un diario que llevaba a todas partes sentada
en los columpios esperando que mi mamá llegara de hacer compras con
mis tías. Camilo llegó hasta donde yo estaba y me
preguntó si quería ir a escuchar música. Yo
acepté sin dudarlo y me llevó a su habitación, la
misma habitación que cerraba con seguro cada vez que
llegábamos a su casa. Estar ahí en ese cuarto era como haber
entrado a la cueva de Sésamo. Miraba cada detalle para no perderme
ninguno. Tenía una biblioteca en madera pintada de blanco, un closet
grande con la ropa perfectamente acomodada, una cama de media plaza junto a
una de las paredes y un equipo de sonido marca Aiwa. En esa época
los cassettes eran la "tecnología de punta" en Colombia y
su equipo tenía casetera. Buscó en un cajón donde
guardaba cientos de cassettes y sacó uno negro marcado como
"varios". Lo puso adelantando canción por canción
hasta llegar a "Rasputín" y lo dejó correr.
No me habló de nada durante largo rato. Sonaron varias canciones
más hasta que me preguntó si me gustaba. Le dije que
sí entonces me lo regaló. Dejó sonar la última
canción mientras ambos mirábamos desde la ventana hacia los
juegos infantiles de los bloques sin pronunciar ni una palabra. Cuando la
cinta se detuvo, la sacó de la casetera, la guardó en la caja
y me la entregó: "quédate hasta la hora que quieras pero
cierra la puerta cuando salgas" y luego se fué.
Nunca supe por qué me invitó a mí a su cuarto que era
algo así como una fortaleza impenetrable. Pero siempre he guardado
el recuerdo de ese gesto como algo muy importante en esa trancisión
de mi infancia a la adolescencia. Fue la primera vez que escuché
música distinta a las rondas infantiles y a los boleros, pasillos y
bambucos que tocaba mi papá en el tiple o en la guitarra.
También fue la primera vez que recibí un regalo sin motivo,
que no fuera de cumpleaños o navidad.
El mensaje que recibí de Camilo en mi facebook y los que nos hemos
escrito durante esta semana me trajeron ese recuerdo de vuelta. Ahora que
han pasado casi 30 años he vuelto a sentir la misma sensación
de entonces. Luego de 13 años de silencio de su parte hacia el resto
de la familia, siento como si Camilo me estuviera invitando otra vez a su
habitación. Esos son los comienzos que la vida nos trae
llenándola de satisfacción.
No sé, podría tratar de escribir de forma correcta o sudar
tinta china como intento a veces para morderme la lengua y no decir
burradas. Pero señores, la campaña política de las
próximas elecciones en la querida España, la madre patria,
están proximísimas. En Marzo hay que ir a votar, por mi parte
es algo que dudo. Nunca fui una buena ciudadana y ahora menos escuchando
las manipulaciones diarias de los políticos. El partido socialista
promete una dádiva a los pobres, más trabajos que
acordarán con los vagos de los sindicatos. Viven en cierta forma en
el limbo y no se implican con nadie tienen esa cara cartón, con
expectativas de seguir chupando. Lo triste es lo denigrante de la derecha.
Que además de tratar de dejar a un lado a la única persona
que es demócrata en su partido, el alcalde de madrid (me niego a
hacer publicidad alguna de sus nombres que a mí no me pagan la
propaganda electoral) pues bien, se asocian con el mundo
eclesiático. Y ahí sí que con la iglesia hemos topado.
Acabamos de darnos cuenta quién gobierna realmente en el partido de
derechas, los religiosos, y se atreven a ayudar a la campaña
electoral. A decir que apoyaran a aquellos que se acerquen más a la
ética, claro (todos sabemos también que apoyaron a eta, en
sus seminarios). Los religiosos, aquellos que hicieron un complot al
partido que gobierna en estas navidades, con sus campañas a favor de
las familias católicas apostólicas, tratando de excluir de un
país demócrata laico a las nuevas familias que pueden salir a
la calle, por fin. Entonces miras atrás y ves que no hay ninguna
diferencia vivir en el medievo de la vieja España a vivir ahora en
esta otra España cosmopolita. Entras en una era negra, parece que
vivimos en un film de enigmas masones, el opus dei renance, la democracia
no es más que un mal chiste.
Que se vaya todo a la mierda, no importa nadie ni a nadie.
Si, eso, que se vaya a la mierda; las democracias, esos abusos de las
estadisticas van paulatinamente deformandose en "teocracias"
eticas, occidentales y cristianas. El otro día leí sobre un
poeta español que fué inesperadamente abordado por un sujeto
que le rogó encarecidamente le firmara el libro de poemas y le
pusiera una frase que suene sincera y sin amaneramientos. El poeta luego de
firmar puso, quizás entre comillas: "Me cágo en Dios, en
el rey, y en la patria" Un buen cordobés hubiera añadido
un ¡carajo! como para que no queden dudas. La sinceridad le
valió al poeta los grilletes y la mazmorra de Franco, pero
¿quién le quita lo bailado?
Hay veces en que esas rebeldías son como bocanadas de aire fresco.
¿Cómo no aplaudir a los estudiantes romanos que se negaron a
que el retrógrado ratzinger (o como carajo se llame) de una charla
en la universidad? ¿De qué puede hablarnos ese señor?
preguntó un universitario, supongo, tan estupefacto como yo. La
derecha italiana puso el grito en el cielo, pero los universitarios, que
por supuesto son autónomos, argumentaron, tal vez con ironía,
que era una medida de protesta por lo ocurrido con Galileo. Eppur si muove
signore cardinale, sbronzo, filio di putana.
¿Porqué cargar con toda esa boludez? ¿Porqué
simplemente no mandarlos al carajo con sotana y todo? ¿Abrirá
la humanidad alguna vez los ojos? ¿Porqué la ONU no cataloga
al opus dei (opas dei) como terroristas, al menos, mentales?
Son demasiadas preguntas nene, pero por lo pronto, eso si, que se vaya
todo a la mierda.
Amén.
Pasamos página y seguimos con el café. Me compré un
molinillo y me encanta moler el café en grano, el olor que desprende
recién molido y el sabor amargo y penetrante. Ahora lo tomo,
batí algo de leche por encima con azúcar moreno y canela, y
así que se pudran los starbucks cofee. Esas franquicias que van de
modernos, con gente que no llegan a los mil euros al mes como sueldo y
siempre te muestra la sonrisa perfecta, de la amargura.
Sigo aquí con mi café, miro por la ventana. Ya no se puede
decir que cuando la luna tiene cerco, lloverá. Ya no, los embalses
no llegan ni a la mitad de capacidad, el suelo seco, las mimosas en flor
cuando su floración es en marzo. Ya no llueve, ya ni tan siquiera
nos podemos poner nostálgico con la lluvia. Pero dicen los expertos
que no necesitamos más embalses. Es como si a un pobre le das un
monedero pero no le das dinero. Pues eso, que para qué recipientes
si no hay contenido: la lluvia. En Galicia es todo un problema porque
allí tenían tanta agua que la dejaban escapar y ahora ni los
prados verdean, y las vacas rebuscan, hasta se comen las hojas de los
múltiples eucaliptos que a un gracioso se le ocurrió colocar
en los montes gallegos.
Dicen que cambia el tiempo, y aquí en España nos convertimos
en el desierto, e imagino que las Islas Canarias serán más
tropicales de lo que son. Y el Sahara que fue español, ahora no nos
quieren ni ver y no nos van a admitir como nuevos inquilinos, porque
allá habrá agua, será nuestro oasis. Se
volverán los magrebies y ahora si que nos dejaran la España
desierta. El problema es el agua, porque si realmente se van todos y vuelve
el silencio, yo me quedo. Pero si no hay agua, no hay electricidad, aunque
me haré con unas placas fotovoltaicas y unos molinos de viento,
además de mi molinillo de café,je. Beberé vino hasta
que se acabe y me lavaré con toallitas jabonosas, el pelo con
cerveza, los dientes con acuarius, plantaré nopales y me
alimentaré de tunas. Al final me va a salir bien eso del agua, que
se vayan todos, ea!
si a veces escucha y tiene oídos agudos , solo da cuando de verdad
se necesita o no se malgasta ya que en estos tiempos es necesaria la
lluvia, no como tiempos aquellos donde llovía todo el invierno y
pasaban días y días que uno no podía salir a jugar
solo quedaba quedarse en casa mirando la TV o inventado algún juego
con el amigo imaginario que se presentará ese día y si que
venían varios algunos chistosos, otros callados y otros bueno, otro
todavía los tengo cerca y suelo hablar con ellos para que no me
abandonen o se aburran de mi, ya no tengo juegos a veces solo tengo
trabajo o familia o más trabajo pero es bueno seguir
teniéndolos, me ayudan a conectarme con lo que no olvido , con mi
presente y mi niñez actual .
y si la lluvia te escucha entonces sigue su cantar, sentir como caen sus
gotas en nuestro rostro o sentir el olor a tierra mojada a veces es lo
único que queda y ese momento se vuelve placentero y fugaz .
yo con gusto la acompaño a jugar en la lluvia con mi amigo
imaginario y luego nos tomamos un café de su molinillo , le parece ?
Extraño mi molinillo, extraño a alguna gente, extraño
la comida, la fruta con gusto a fruta, dulce, madura, característica
de los lares en que he estado desde que nací.
El café de 'los gringos' más parece agua sucia. Se lo
recrimino a un local y ríe diciendo que 'le encanta cuando digo
eso'.
Cada viaje es un cuento y 'cada cuento es una epifanía', dijo
alguien alguna vez. Estoy viviendo mi propia epifanía aquí,
lejos de la que ha sido mi vida hasta ahora. Sumergida en un grupo de
extraños, que en tres semanas se han vuelto más
íntimos que nadie, de una manera extraña y fluída.
Como si todos construyésemos una primavera artificial en medio de
este invierno. Qué importa si hablamos distinto idioma, lucimos
diferente, no tenemos el mismo humor, ni las mismas costumbres. De repente
basta mirarse y otras, las más, tocarse. Tocar a otro, sentir otra
piel, darse permiso. Si les contara... pero en ocasionas no bastan las
palabras.
Abrazo, Io. Para ti es lluvia y para mí nieve.
ornitorrinco,19.02.2008
Cada cual cree que lo que hace es importante. Aunque no lo sea. Aunque
cada cual sepa que no lo es.
Parece que, así como el virus de la gripe se da mañas para
no ser erradicado, muerto al fin, en los reinos de lo intangible cada cual
se permite echar mano, cada vez con mayor asiduidad, a la
hipocresía. Como si ésta dominara por influjo de la codicia,
por ejemplo. O el miedo.
Cada cual cree que lo que hace no es importante.
Entonces viaja y se da cuenta del error.
Soy un farsante. Tanto, que me permito el lujo de escribir en esta mesa...
¡y no me gusta el café!
Supongo que lo perverso no es que mienta, robe y mate. Lo realmente
perverso es que no me gusta el café.
Piénsenlo... ¿Cuánta gente conocen que robe o mienta?
Y ahora... ¿Cuánta gente conocen a la que no les guste el
café?
Litros y litros de este oro negro hacen que cada día miles de
personas pueda enfrentarse al madrugón y a la modorra posterior a la
comida.
Amargas gotas de vida, que tantas veces son complices de confesiones
susurradas en una mesa, o de proyectos felizmente concluídos.
Todo el mundo se rinde a su sabor y sin embargo, nadie lo toma igual:
cortado, manchado, descafeinado, de máquina, de sobre, con leche,
con chocolate, con nata, con canela, con sal...
¡Pobres camareros! Víctimas de tantos odios y miradas
fulminantes, respuesta a cientos de ofensas involuntarias.
¡Pardiez, no es de máquina este descafeinado... sino de
sobre! ¡Hacedme frente malandrín, como osais sustituir la
leche semidesnatada, por entera!
Son tan usuales estos enfrentamientos que en algunos bares de Madrid,
junto a la típica bandeja y la servilleta, los camareros ya
complementan sus uniformes con un cinturon en el que envainan dos buenas
piezas de acero. La toledana para la diestra y la vizcaina para la
siniestra.
Y es que Dios creó al hombre, pero el café lo
despertó de muy mala leche.
Me confieso. Tampoco me gusta el café, ni su aroma, ni sé
preparar un buen café ... Pero también lo he usado en mis
escritos. De muestra un botón.
Me gustaría que vengas a mi casa
e invitarte a un café.
Saber cómo lo tomas,
¿con leche?
¿mucho azucar?
¿lo quieres muy caliente
o te veré enfriarlo
envidiándolo por recibir tu aliento?
Oír el soniquete alegre
que hace la cucharilla
al chocar con la taza,
y quedarme embobada
deseando limpiarte con los míos
la espuma que se posa en tus labios.
Y mirar a tus ojos traviesos
mientras una sonrisa
ilumina tu rostro al preguntar
“¿qué pasa?”
Y sentirme valiente
y contestarte sin apartar la vista
que no me pasa nada.
Nada excepto tú.
En Egipto también ha llovido algo, aunque no con mucha fuerza, nos
comunica nuestro amigo egipcio Albur.
Esto trae como consecuencia el aumento de las aguas del Rio Nilo y el
delta aumenta sus liquidos brazos.
De todos modos en el sector occidental del Nilo donde se encuentran las
pirámides, el clima es normal y el viaje de los cuenteros
podrá realizarse sin contratiempos.
Algunos de los tertulios de aquí viaja a Egipto ??
Hay días en que pasa todo y uno se siente como en una temporada de
24. Da la sensación de que uno morirá al día siguiente
y la vida le exige resolver todos los entuertos pendientes. Es exquisito,
porque uno llora, se ríe y hasta asesinaría a más de
alguien si tuviera ocasión.
Hoy di las gracias tantas veces, a tanta gente. Y ahora por alguna
razón que no entiendo del todo, vengo a derramar aquí la
parrafada que tuve que ahorrarme en mi torpe inglés. Qué
aburrida soy en castellano, cuántas palabras de más y hoy
bastó decirle a alguien a quien he descubierto y ya añoro:
-Es difícil para mí, dejarte.
Y de ahí llorar, porque cuando las palabras pesan tanto tienden a
desbordarse y hacer agua.
Por qué será que en castellano no me alcanzan las palabras
para dar a entender lo que me pasa, lo que siento, cuánto significan
ciertas cosas, ciertas personas.
Seguro hablo demás.
(Mejor me callo.)
GraNada,08.03.2008
la pobreza, la horrible pobreza. no entiendo eso del turismo, probablemente
es salir y mirar las calles rotas y tristes, y mirar la gente cansada y
sucia, y la falta de oportunidades, pagar para llenarte un poco de la
injusticia, quizá regocijarte de la esclavitud a la que estan
sometidas tantas tantas personas ...
he descubierto que soy un pesimo turista. no voy a los paseos ni tours, ni
me entretengo viendo los monumentos ni las atracciones, ayer salí a
caminar por las calles con la cámara en la mano, no sé
cómo me metí en algunas en las que casi me dió miedo
... pero más que miedo, mucha tristeza. la gente ... o no era gente?
ya no puedo recordarlo.
Los sábados por la mañana son apenas un poco más
soportables que los domingos. Qué día de mierda el domingo,
no hay un carajo que hacer o sí, la rutina del asado, la
procesión por las casas de los amigos, cada uno en sus propias
rutinas, que los hijos empiezan el colegio, que los hijos andan con las
notas malas, que termina el colegio, que qué caro está todo,
que te enteraste de quién se mató en un accidente...
Los domingos, son días que se parecen a nosotros, grises,
aburridos, monótonos. El sábado es el preanuncio de un
día que se me hace interminable.
Café "La Humedad", billar y reunión,
sábado con trampas, que linda función!
Yo solamente necesito agradecerte
la enseñanza de tus noches
que me alejan de la muerte.
Café "La Humedad", billar y reunión,
sábado con trampas, que linda función!
Eternamente te agradezco las poesías
que la escuela de tus noches
le enseñaron a mis días.
Soledad...
soledad de soltería, son treinta
abriles ya cansados de soñar;
por eso vuelvo hasta la esquina del boliche
a buscar la barra eterna de Gaona y Boyacá.
Ya son pocos los amigos que me quedan
Vamos, muchachos, esta noche a recordar
una por una las hazañas de otros tiempos
y el recuerdo del boliche que llamamos "La Humedad".
Humedad...llovizna y frío;
mi aliento empaña el vidrio azul del viejo bar.
No me pregunten si hace mucho que la espero,
un café que ya esta frío y hace varios ceniceros.
Aunque se que nunca llega,
siempre que llueve voy corriendo hasta el café
y solo cuento con la compañía de un gato
que al cordón de mi zapato lo destroza con placer.
re-carajos, hoy celebramos Domingo de Resurreción, lo celebramos
con comidas especiales y haciendo mucho ruido en las calles... tiramos
cohetes al aire... y un kilo increible...
Para hacerlo mas luminoso pensamos incendiar un edificio.., y celebrar en
mejor forma !!
hippie usted no cambia, pa que carajo me trae eso del domingo de
resurrección acá, si la cuestión va de café,
tomemos café y no toquemos las narices.
La web anda lerda pero tanta gente está mediopez por acá que
da lo mismo que la web la vea ahora fome y sin menú lateral y sin su
fondo azulico... que más da, que sé yo.
Hay veces en la vida que piensas que debes cambiar, que el ritmo de vida
que llevas no es suficiente o más bien has caído en una
rutina que es muy cómoda y no te da para salirte de debajo del
edredón porque estás confortable. Ese estado gira
radicalmente, de forma ajena, y entonces te encuentras sin tu espacio y lo
peor sin internet, para una adicta como yo. Doy gracias a mi celular por la
conexión que me permite, que va a pedal pero soy feliz en este
momento de poder dejar unas palabritas en el foro de la mesa de
café. El café recién molido huele a gloria pero ahora
no tengo ni cafetera, vivo de prestado y no tomo café más
bien porque me subiría por los techos, así que me hice adicta
a los hipnóticos. Y bien, pensaba que no tenía ilusión
y es ahora cuando con mucha voluntad y mucho estres creo conseguiré
un lugar, un espacio, con internet por supuesto, que me deje ser yo misma y
vivir creyendo que merece la pena vivir. Y es posible que no sea tal, pero
voy a pensar que la ilusión no es una utopía, ahora que entro
en esa edad difícil.
Tiene usted razón señorita Io, ya domingo de resu es cosa
del pasado, todo ha regresado a su forma habitual, sin matices y sin
emociones.
Como extraño esas festividades religiosas en que nos permitimos
hacer mucho ruido... encender fuegos de artificio, comer como condenados
deliciosos platos tradicionales, postres y tartas de manzana y sobre todo,
beber aquella cerveza favorita.
Ahora en casa quisieron hacerlo especial y compraron un deposito de 25 lt
de cerveza tipo alemana que viene en un deposito especial junto a un
compresor de gas, lo que algunos denominan shop-cervecero. Maravillas de la
vida moderna.
Cuando era niña mi padre solía viajar mucho. Con los
años vine a notar que se lo reprochaba y que me culpaba creyendo que
algo malo había hecho yo, algo que había influído en
su partida. Tal vez, eso explique cómo me enojé cada vez que
alguien se marchó o me dejó plantada. Serán los
años que acumulo los que me hacen pensar distinto. Ahora siento que
la espera y la añoranza son dulces, porque si no existieran no
habría la ilusión que va detrás. Ésa que nos
revitaliza, que aliviana las horas y acelera el corazón ansioso. Si
ahora alguien se marchara contra mi voluntad le diría: dime que
vendrás aunque no vengas, así seré feliz en tanto
espere.
Es sábado, la cantina nos espera, el alegre fulgor de las lamparas
oscila embriagado.
No es raro que el cantinero, a esta hora ya esté ebrio y demacrado,
casi a punto de hallar tierra firme en el suelo.
Que canten las voces bajo un cielo de guitarras, el tequila nos
acompaña y la noche se desvanece por un sendero de encendidas
estrellas.
Mi caballo me aguarda en la entrada, sin cantina, canción y
espuelas, la vida no sería nada.
Fui al super y no había café.
Caminé por sus senderos y no había café, vi un
automóvil, un piano de concierto, ordenadores, electronicos, videos,
play station 2, juguetes sexies, jamones, frutas de oriente, muñecas
inflables, pero café.. No.
Y caminé por el sendero del café y solo me encontré
una chica con una mini-falda café en cuya cadera izquierda y con
letras doradas decía :
Beba Café, siempre Café.
Entonces le dije:
- Señorita.
- Si? - respondió ella con tono musical de ocarina - qué
sucede?
- No hay café? - pregunté como un idiota - .
- No. no hay café, por qué tendría que haber
café, no; no hay café.
Luego mirandome con sus ojos celestes como un cielo recién nacido,
se despidió:
- Lo lamento, no hay café. Adiós.
entonces continué buscando café, con la esperanza de
encontrarme nuevamente con una falda café. Pues aquello era lo
único que había de café.
Y aquí... hay café?..
.
Lucresia,14.04.2008
Me prohibieron el café, mejor dicho ahora me toca tomar un aguamugre
que etiquetan como "Descafeinado". ¿Cómo se hace
para funcionar sin una buena dosis de cafeína? Sin ánimo de
fastidiar a nadie, me ha recordado mis estadías en el cono sur-oeste
del continente. El café no sabe a café, casi siempre es
nescafé instantáneo que nunca jamás reemplaza el sabor
del café molido. Allá el café sabe raro, por eso
prefieren tomar tecito y no café. Y a mí el tecito me irrita.
Me parece un palacebo para enfermos terminales.
Pero el café descafeinado es como todos los productos light: saben
a mugre química.
Por ejemplo la Cocacola Light y ahora la Cocacola Zero. Son tan
aterradoramente nocivas que tiñen, manchan cualquier cosa a su paso.
Saben a Stevia reconcentrada con agua y gas.
¡Ah! Pero ya no se puede ir a un restaurante gourmet sin que te
ofrezcan ese inmundo brebaje y el mozo se disculpe: lo sentimos,
aquí sólo tenemos bebidas naturales o ligth.
Nos quieren matar a punta de aspartame. Pretenden que nos droguemos con
esa porquería que produce 12 tipos diferentes de cáncer sin
contar los efectos depresivos de quien consume productos endulzados con
este engendro del demonio.
Me quedo con el menor de dos males. Al menos moriré en mi ley y
feliz.
Permiso, voy a botar por el excusado una librita de Colony Decaff.
El café es la bebida más rica que existe.
Yo vivo en Buenos Aires, acá todo el mundo toma mate... yo ni lo
pruebo.
Tomo café molido, lo muelo yo en mi pequeño molinillo.
A cada rato, me sirvo uno doble, bien llena la taza!
Lo disfruto, lo saboreo.
Amo el café, tal vez mi hígado sienta lo contrario, pero no
me importa
Cuando nos encontramos con amigos por la calle nos invitamos con un
café y podemos pasar horas en un bar conversando con la tacita de
por medio, arreglando el mundo.
Noches en vela para preparar exámenes sólo se toleran con su
compañía, nada mejor que verlo humear y llenar el ambiente
con su aroma.
También se concretan y se rompen amores al calor de una taza de
café.
Y los poetas escriben sus tangos...
El último café
Llega tu recuerdo en torbellino,
vuelve en el otoño a atardecer
miro la garúa, y mientras miro,
gira la cuchara de café.
Del último café
que tus labios con frío,
pidieron esa vez
con la voz de un suspiro.
Recuerdo tu desdén,
te evoco sin razón,
te escucho sin que estés.
"Lo nuestro terminó",
dijiste en un adiós
de azúcar y de hiel...
¡Lo mismo que el café,
que el amor, que el olvido!
Que el vértigo final
de un rencor sin porqué...
Y allí, con tu impiedad,
me vi morir de pie,
medí tu vanidad
y entonces comprendí mi soledad
sin para qué...
A mí me gusta mucho el café que sirve el cantinero como a
eso de las 3 de la mañana.
Muchos que estan pasados de copas (o pasados de tequila) reviven como por
arte de magia.
El problema es que después del café, todos vuelven a pedir
su tequila doble.. no hay remedio.
nefftali,18.04.2008
¿Che, nadie inicia lo que realmente se llama: "una charla de
café"?
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Y entonces pensé que había parido el foro el 6 de noviembre.
Tenía que arrancar por la alusión, que copio y pego
acá, de la nef y por otras tantas en otros foros. Y claro,
quería obviar el tema del café en sí, y no quedarme en
el título. Ir más allá con alguna conversación
inteligente. Pero eso hoy en día, después de ver el chiki
chiki, creo que no existe.
Cuando se toma el café se lee algún periódico que
tengas cerca, en la mesa camilla. Miras por la ventana, te acercas la taza
a la boca y hojeas las páginas sepia. No, esas acá son de
negocios y bolsa y tal... la economía va mal, a nivel internacional
y claro, a nivel nacional ni digamos. Miren que yo ando medio loca, o loca
del todo. El banco de españa ha decidido hacerse el remolón y
esperar a conceder créditos hasta que españa vaya bien,
digamos que podemos morirnos antes. Y en eso estoy yo, así que mejor
paso del tema y leo los anuncios del periódico. No, por favor
sólo hablan de ventas de casas, me persigue el temita. Así
que continúo y leo los anuncios de buscar amistad. Allí me
quedé un rato mientras seguía humeando el café, al
final se quedó frío porque me envicié leyendo y
leyendo, entre risas, cada vez más anuncios sobre búsqueda de
amistad. Los anuncios de contactos son menos excitantes, no tienen morbo.
Es como cuando nos colocamos, las mujeres o quien carajos quiera, una
minifalda y enseñas el muslo entero. Pues bien, si te colocas un
escote o una falda con una buena raja, da más morbo. En un anuncio
de amistad la gente insinua pequeños juegos. En las demandas de
contacto todo es más sucio y cuasi pornográfico, le falta
erotismo. Uno de los anuncios de amistad decía algo así como
que era una mujer empresaria y reconocida, madurita, que necesitaba
armarios y a cambio daba amistad. Claro, no sabes si es una forma de salir
del armario, y reclamar amantes femeninas. O bien necesita armarios para
meter amantes. Otro anuncio de un varón de 60 años que dice
tener la vida resuelta y ofrece amistad a mujeres que sean cubanas, polacas
y brasileñas. Vaya, que fiesta se va a montar el hombre que tiene la
vida resuelta o tal vez finalizada, acabará de descubrir la viagra.
Pero si quieres amistad es mejor aclarar, como dice una joven, que quiere
amigas para correrse juergas y abstenerse lesbianas. Un anuncio se
coló en amistad y creo que era de la sección
pornográfica. Decía algo así como que quiere madurita
para sms. Bien, puede ser para sadomaso, o puede ser para mandarse
mensajitos cariñosos por el celular.
Por cierto, agradezco a mi celular poder subir estas cuatro palabras a los
cuentos, ahora que cuando tenga casa y por supuesto colocaré adsl,
voy a estar más horas que el roberticochivatito.
Saludos contertulianos, se sirven lo que quieran.
Lucresia,19.04.2008
No sé si lo de Iolanthe es ingenuidad o nobleza pura:
"Otro anuncio de un varón de 60 años que dice tener la
vida resuelta y ofrece amistad a mujeres que sean cubanas, polacas y
brasileñas".
El viejo anda buscando personal para su negocio. No sé si alguien
conoce como opera la trata de mujeres. Yo lo conozco pero de fuera.
Afortunadamente no lo viví en carne propia. El caso es que conozco
el negocio. Es lucrativo, redondo y no se arriesga porque no hay leyes para
atacar esta práctica milenaria.
Juanita vive en Guatemala. Hace dos años que salió de Cuba
en la balsa hasta Miami. Coronó tierra americana pero le advirtieron
que en cualquier momento llegaría la Migra, que si llegaban dijera
que venía de Guatemala. Cuba es más bien un Guatepeor.
Cualquier cosa antes de volver a la Cuba de Castro y Guatemala pasa
desapercibida al problema de migración ilegal en USA. Juanita ha
hecho de todo en Guatemala para subsistir. Venía embarazada cuando
la empacaron en un avión de la AirForce. Ya el chiquito tiene un
año largo. Pero es hijo de un gringo que se la cogía sin
condón amenazándola con tirarle a la migra si no se dejaba.
Cuando supo que estaba cargada con una bolsa de huesitos en el vientre, le
tiró a la migra de todas formas. Así fue como llegó a
Guatemala, Juanita la Cubanita.
Está sentada en un andén donde pide limosna mientras el
mestizo que ya no es de brazos le chupa la desvensijada teta que no ha
dejado de lactar. Menos mal, porque donde se seque el muchachito se muere
de hambre. Se cubren del frío con periódicos. Para matar el
tiempo lee clasificados: "Varón de 60 años con la vida
resuelta y ofrece amistad a mujeres que sean cubanas, polacas y
brasileñas".
¡Qué bien le vendría un amigo en estos momentos!
Viejito. Los viejitos no son peligrosos, no se les para así que no
la va a andar violando igual que el gringo. LLama con una moneda que le dio
un niño que pasaba de la mano de su padre mientras su padre miraba
hacia el páramo con tal de no mirarla a ella amamantar a su
mestizo.
- Llamo por el anuncio.
- ¿Eres cubana?
- Si
- ¿En dónde estás?
- En la calle tal por cual.
- Paso a recogerte en 5 minutos.
Llega el sesentón con tremenda nave, abre la puerta, ve al mocoso y
le sonríe escondiendo el desprecio. Le pide a Juanita que suba al
auto. Empieza a explicarle que tiene un grupo de amigas que viven en
Amsterdam donde les da trabajo, techo y comida. Pero que lamentablemente no
puede hacerse cargo del mestizo así que tendrá que dejarlo en
la banca de la iglesia para que algún cura pedófilo se haga
cargo de su educación.
Dos semanas después Juanita está en Amsterdam, tiene techo,
comida y drogas para dar y convidar. Además su trabajo consiste en
pararse en una vitrina en tanga brasilera haciendo topless, bailar un poco
hasta que algún turista paga la tarifa. 20 minutos por 150 Euros. Ya
ni se acuerda del mestizo. Atiende entre 10 y 12 turistas diarios. No
tiene papeles porque su buen amigo, el sesentón, se los está
tramitando. La cosa vale un dineral. Entre el precio del tiquete, los 25
mil euros que cuesta sacarle los papeles y la cuenta exponencial que crece
con lo de la comida y el techo, Juanita le debe al sesentón el resto
de su vida y 10 vidas más. Nunca dejará de trabajar y
drogarse para soportarlo. Morirá de una sobre dosis o de
algún cliente insatisfecho que le de un golpe mal dado, una
puñalada o un tiro.
Juanita, la cubanita, respondió al anuncio porque necesitaba un
buen amigo.
Niña Io, su ingenua nobleza es admirable. Consérvela.
no es ingenuidad, ni nobleza, sólo estaba de bromeando. Sé
que la realidad es muy puta, no se preocupe que cada cual tiene su carga.
No obstante aplaudo su intervención, creo que es de lo mejor que
usted a pronunciado por acá.
Saludos
Jhermz,19.04.2008
Lo que Lucresia cuenta mencionando a Iolanthe”, no parece un comentario ni
un cuento, és una falacia. Que además evidencia
fehacientemente su desconocimiento total de la realidad de Miami, o alguna
intención oculta de denigrar a la mujer cubana que a través
de balsa, lancha rápida, fronteras, avión o paracaída
arriba a U.S.A… Donde automáticamente o de manera inmediata recibe
un trato preferencial de las autoridades norteamericanas que procesan su
estado migratorio, costeando sus exámenes médicos, sus
necesidades de tratamientos y fármacos, y una vez liberada (a los
pocos días, tenga o no familiares en los Estados Unidos De
América), se le garantiza un subsidio económico (cheque
mensual) así como seguro médico para sus hijos si trae, la
posibilidad de reubicarla en otro estado de la unión (costeando el
gobierno su renta por varios meses, así como estudios de ingles o
profesional), y si acaso no quisiera quedarse en el estado donde
está, en cualquier otro… Y por si fuera poco, con pleno y total
derecho para aplicar al estatus de residente legal, al “año y un
día”, de permanecer en el país, por ley.
Es claro que Lucresia”, no sabe o quiere ignorar, que hasta aquellas que
fueron por pobreza o baja moral prostitutas en Cuba, tienen la posibilidad
de iniciar una nueva vida en U. S. A.. Garantizado por la ley de ajuste
cubano.
Es obvio que el comentario o cuento de "Juanita la cubana” que
Lucresia” le hace a Iolanthe”, es una falacia, y hasta tal vez
malintencionada.
bueno, lo que dice julio es ceirto, aunque tampoco es que sea la vida de
las vidas la que va a llevar juanita la cubanita en estados unidos,
seguramente tambien terminaría podrida en un barrio latino haciendo
cualquier porquería par asobrevivir, pero eso si! con el permiso
para volverse mierda en territorio estado unidense
lo cierto es que la mierda es gratis, la producimos todos y es facil de
expandir, asi que mierda hay en todos lados y la pobre juanita se va a
tener que conformar. Si no se limpia primero la mierda que tiene en la
cabeza para pensar en tantos pajaritos preñados, dificil que pueda
limpiar la que está afuera, rodeándola. Joder! que puta vida!
Lucresia,20.04.2008
A mi en cambio me parece que lo suyo Jhermz salió del guión
de Angela Patricia Janiot para CNN en español. Es igual que lo de
American Idol. El miércoles o jueves de esta semana, haciendo zaping
me encontré con el dichoso programita éste. Un especial de 2
horas y media donde mostraban la labor social en los cinturones de miseria
latina que rodean las metrópolis norteamericanas, los hijos del SIDA
africano, y bla y bla y bla . La cosa era que a cada prospecto de
ídolo pop lo sentaban con un teléfono y un portatil en un
escritorio a recibir donaciones a través de internet o de la
línea 01-8000-MARQUELEALAMADRETERESADECALCUTA2008.
No supe si era parte de la competencia o si alguno quiere retar a Juanes
para el premio nobel de la paz. En definitiva lo importante era hacer gala
de la caridad que se hace a través del show. Porque los gringos se
gastan miles de millones en la producción de bodrios como sus
realities que si fueran tan caritativos se los donarían a todas esas
causas que muestran luego. No, ellos son tan astutos que usan el show para
convocar a los miles de pendejos que los ven a entregar sus donciones. Y al
final llega un Jhermz que se creyó el cuento enterito.
¿Falacia Malintencionada? No, don Julio, lo que pasa es que yo no
soy comunista, pero tampoco soy idiota ni trago entero.
Jhermz,20.04.2008
Lucresia, tal vez Lucrecita”, cuando estabas en los huevos de tu padre,
quizás ya yo escribía, por éso es que soy un escritor,
desde antes que las porquerías que miras en televisión basura
hoy… Aquí en literatura, aprende a respetar al mayor, que respeta la
escritura, como un trabajador del ministerio de la Cultura, hasta antes que
estabas en los cojones de tu padre…
Lucrecia, ¿usted estaba en los huevos de su padre?... eso se llama,
omnivivipara.
Rquel,20.04.2008
No lucre... estàs equivocada. Estados unidos sì apoya a los
traidores.
Me cae muy mal este señor helmans, pero esta vez tiene
razòn.
Rquel,20.04.2008
Ah! don de la mayonesa... no sea tan corriente para tratar a una mujer.
Jhermz,20.04.2008
A tal roberto_cherinvarito, ya le dí sus pataditas por el
cherinvarito, pero a tal Rquel"(que nadie sabe si nombra a un hombre o
a una mujer), todavía no, pero le quiero hacer ver, que los Estados
Unidos a que se refiere ( no especifica cual, ésta R-con un quel),
De América, como Roma paga a los traidores pero los desprecia. Pero
!NO!, a sus CIUDADANOS!,quienes tienen herramientas para demandar derechos,
por cualquier falta a ellos, que haga su gobierno.
Yo soy un escritor, de texto hasta recogido para una Antología
Antimperialista, ciudadano norteamericano, que vivo en U.S.A.
También Anticomunista, AntiSocialDemócrata, AntiSionista,
Antiterrorista, AntiGlobalista, y solo en pro del Liberalismo del
pensamiento del hombre, libre de ataduras legales y morales, que solo
conducen al complejo de culpa y a la ilegalidad.
Dueño además de mi concienciencia, que no acepta ninguna
forma de malversación o corrupción ciudadana, que no comete
delitos, para no ser "víctimo" de chantage de ninguna ley
o agencia del gobierno en el pais que vivo. Sin ser delator de ningun
vecino ni rival ni adversario... Seguro de que si no soy el mejor
ciudadano, no soy el más malo, y vivo solo por mi conciencia bien,
que me permite dormir y soñar mis sueños, bien.
Esto lo digo, para quien, desfigura mi nombre, y quisiera hacerme ver
traidor, de alguien o algo... Y eso conmigo, !NO!..
Para café matutino, está muy cargado.
Sobre todo para café dominical.
Primero me sonrío con lo que escrito por Iolanthe, que yo no
calificaría de ingenuo sino de lúdico, de charla,
efectivamente de café aromático, de cafetera de las buenas
que no filtran cien veces el mismo grano.
Después descubro que el café ya no es tan bueno. Que la
Lucresia pasa por el colador de "Mujer casos de la vida real" el
drama que sí, todos sabemos que ocurre, independientemente de la
nacionalidad, pero que de tanto repetirlo como quien mira mil veces un
anuncio, sabe ya a café usado. Bueno, me digo, no será un
café gourmet, pero todavía tiene su punto bebible comparado
con el café de maquinita que me tomo cada martes y jueves.
Pero cuando llega JHermz, esto ni es café ni es nada. Es, a lo
sumo, garbanzo requemado y molido. Gritos inconexos, letras al viento, el
típico personaje de barrio que se acoda en la barra a pedir
café con ron para despotricar de todo y de todos mientras clama que
él es poeta, pintor o político... o cualquier cosa que
empieza con "p".
Por eso, mi pareja me ha dicho "Niña, ¿quieres
café?" y yo le dije que no. Hoy no voy a tomar café.
El café de los domingos o es un ritual mejor que no se tome. El
café de los domingos no tiene la función despertador, por eso
hay que tomarlo con calma y con gusto.
Es usted, JHermz, todo lo anti que ha dicho, incluso un antiescritor, pero
además es un Anticafé.
Y ya se nota en mis letras desacomodadas, lo dormida que todavía
estoy.
Jhermz,20.04.2008
santacannabis:
Es la primera vez que veo te dices "Niña" a tí
misma, y a partir de hoy es que te considero mujer, y prometo en adelante,
tratarte como a una dama, aunque se que fumas mariguana.
Saludos.
Julio Hermaz.
Lucresia,20.04.2008
El café que me estoy tomando en este momento no es dominical. Son
las 6:38 minutos y llegué hace como media hora. Salí hace
como 7 horas de mi casa y me entretuve jugando cartas. Hacía tiempo
que no me pescaba el amanecer fuera de mi cama, mucho menos jugando cartas.
Sin apostar dinero que eso es un vicio y es muy feo.
La mesa de juego que hemos hecho de unos dos meses para acá es
divertidísima. Son dos hombres y cuatro mujeres. Jugamos canasta. Un
juego de señoras mayores, pero curiosamente en esta mesa la
única señora mayor es mi mamá, los demás
estamos entre los 30 y los 40. Mi mamá siempre tuvo su mesa de juego
con sus amigas. Té canasta le llamaban a la reunión semanal
de juego. Pero en los últimos 2 años se le han muerto 5 de
las 8 compañeras de mesa, las otras dos ya ni ven ni oyen ni
entienden y mi mamá había dejado de jugar por falta de
equipo.
A mí me enseñaron desde muy chiquita el juego y me gustaba.
Se juega en parejas haciendo cuartos o sextos. Cada mano dura
aproximadamente 2 horas. Tiene cientos de condiciones, cada carta tiene un
valor y consiste en hacer puntaje cerrando lo que se llama
"canastas" (siete cartas del mismo número o figura) que se
tienden a partir de un grupo de tres cartas.
En fin, la mecánica es la de menos. No venía a escribir un
cursillo de canasta. Venía a contarles que mi mamá tiene
nueva mesa de juego y compartir eso con ella ha sido muy gratificante.
Hemos sido tan distintas que n ha sido fácil encontrar actividades
para estar juntas. Para nadie es un secreto aquí que mi
relación es más cercana con mi papá ya que me
identifico mucho más con él y siempre ha sido más
fácil entenderme con él.
Entenderse con quien nos identificamos no es mérito. El
mérito es entenderse con las personas que piensan y actúan
diferente a nosotros. Para mí esta madrugada junto a mi mamá
en la mesa de juego ha sido un logro de 36 años después de
cientos de fracasos de mi parte y la suya. Porque debo reconocer que ella
fue mucho más constante que yo en buscar puntos de entendimiento.
Llegamos hace una hora a la casa, mi papá ya estaba levantado,
preocupado, era de esperarse. En 36 años nunca habíamos
estado mi mamá y yo fuera de la casa, juntas hasta el amanecer.
Ya, me voy a dormir un rato. El café de madrugada no despierta,
adormece.
Jhermz,20.04.2008
Lucresia.
Papá y mamá son los mejores amigos, y hay quienes
después de perderlos quisieran tenerlos hasta en sillas de ruedas.
Esto no parece una mesa de café, más bien un gallinero. Pero
imagino que si hay una tertulia siempre habrá sobresaltos.
Así que, estuvimos por tiempo en calma y ahora vienen las oleadas de
quitarse la razón y hablar a lo quevedo con lope de vega, que
más quisiéramos, pero se puede soñar con un
café de gijón. Con un café central, con un lugar de
esparcimiento literario, cultural, de la rutina del día a
día, incluídos esos domingos. De un quítame esas penas
pero les ruego cordialidad. Echen azúcar al café, un poquito
no viene mal, los edulcorantes saben a petróleo.
Hablé de esos anuncios, como dice santa, por iniciar una charla. Y
si alguien fuma,pues que fume, pero no echen los humos pa Buenos Aires, ni
pa Uruguay, que viven entre nieblas en estos días.
Ayer sábado en la cantina descubrí lo mejor del mundo:
Café con tequila.
Una formula secreta del cantinero que nunca ha querido revelar pero que
viene muy bien a eso de las 6 de la madrugada cuando la cantina está
llena.
esta mesa necesita música, véase poesía, así
que se podían pasar xwoman o granada a dejar esos brotes luminosos
que siempre dejan, o el guy, el pepico o negroviejo, azulada, eride,
orlando, ornitorrinco... en fin, la trope de meseros que se le echa de
menos por el taller; yo ando con la cabeza seca de ideas así que
nomás puedo aportar la nada absoluta
Que razón tiene cramberria, muchos podrían pasar a dejar su
poesía, su melancolía, su fantasía.. Jaime, orlando,
el profesor, el_cantinero, mi amigo lobomexicano, el pompis, el gordo
delgado, don gustavo, la esme, la mami, y bueno.,, tantos otros que nos
seducen con sus palabras y poesía..
Que se vengan volando !!
Rquel,20.04.2008
Sr. helmans:
EU paga a los traidores y hasta les llama hèroes.
No me venga con cuentos que ya sè que estamos en esta
pàgina.
Si soy hombre o mujer eso es cosa que a usted poco debe de importarle.
O... ¿se quiere casar conmigo?
Ah! Tons no estè fregando
Rquel,20.04.2008
Y ya me voy, antes de que me quieran dar con la cafetera.
He emprendido la difícil tarea de hacerme caso de su
educación musical, querían música, áquí,
tienen para que disfruten su charla de café:
Y letra con su translación:
Jerusalem, if I forget you,
Fire not gonna come from me tongue.
Jerusalem, if I forget you,
Let my right hand forget what it's supposed to do
In the ancient days, we will return with no delay
Picking up the bounty and the spoils on our way
We've been travelling from state to state
And them don't understand what they say
3,000 years with no place to be
And they want me to give up my milk and honey
Don't you see, it's not about the land or the sea
Not the country but the dwelling of his majesty
Jerusalem, if I forget you,
Fire not gonna come from me tongue.
Jerusalem, if I forget you,
Let my right hand forget what it's supposed to do
Rebuild the temple and the crown of glory
Years gone by, about sixty
Burn in the oven in this century
And the gas tried to choke, but it couldn't choke me
I will not lie down, I will not fall asleep
They come overseas, yes they're trying to be free
Erase the demons out of our memory
Change your name and your identity
Afraid of the truth and our dark history
Why is everybody always chasing we
Cut off the roots of your family tree
Don't you know that's not the way to be
Jerusalem, if I forget you,
Fire not gonna come from me tongue.
Jerusalem, if I forget you,
Let my right hand forget what it's supposed to do
Caught up in these ways, and the worlds gone craze
Don't you know it's just a phase
Case of the Simon says
If I forget the truth then my words won't penetrate
Cabylon burning in the place, can't see through the haze
Chop down all of them dirty ways,
That's the price that you pay for selling lies to the youth
No way, not ok, oh no way, not ok, hey
Ain't no one gonna break my stride
Ain't no one gonna pull me down
Oh no, i got to keep on moving
Stay alive
Jerusalem, if I forget you,
Fire not gonna come from me tongue.
Jerusalem, if I forget you,
Let my right hand forget what it's supposed to do
Aquí la traducción en español para los que no
están familiarizados con el inglés.
Jerusalem, si te olvido
No brotará fuego de mi lengua
Jerusalem, si te olvido
Deja que mi mano derecha olvide lo que debe hacer
En los tiempos antiguos, regresaremos sin retrasarnos
Recogiendo la recompensa y los botines en nuestro camino
Hemos estado viajando de estado a estado
Y ellos no comprenden lo que dicen
3,000 años sin tener un lugar en donde estar
Y ellos quieren que renuncie a mí leche y a mí miel
¿No puedes verlo?, no se trata de la tierra o del mar
No es el país, sino la morada de su majestuosidad
Jerusalem, si te olvido
No brotará fuego de mi lengua
Jerusalem, si te olvido
Deja que mi mano derecha olvide lo que debe hacer
Reconstruyendo el templo y la corona de la gloría
Los años se han ido, cerca de sesenta
Quemados en el horno en este siglo
Y el gas ha tratado de ahogar, pero no ha podrá ahogarme
No me quedaré tirado, no me quedaré dormido
Ellos han venido del otro lado del mar, sí, tratan de ser libres
Borra los demonios de nuestra memoria
Cambia tu nombre y tu identidad
Temeroso de la verdad y de nuestra historia oscura
Porqué la que todos están siempre persiguiéndonos
Corta las raíces de tu árbol familiar
¿Que no sabes que no hay modo de ser?
Jerusalem, si te olvido
No brotará fuego de mi lengua
Jerusalem, si te olvido
Deja que mi mano derecha olvide lo que debe hacer
Atrapado en esos modos, y los mundos enloquecen
¿Que no sabes que es sólo una fase?
Un caso de "Simón dice"
Si olvido la verdad entonces mis palabras no penetraran
Cabylon quemándose en su lugar, no puede ver a través de la
neblina
Corta todos sus métodos sucios
Ese es el precio que pagas por vender mentiras a la juventud
De ningún modo, no está bien, oh, de ningún modo, no
está bien, hey
Nadie va a quebrar mi zancada
Nadie va a hundirme
Oh no, tengo que mantenerme en movimiento
Mantenerme vivo
Jerusalem, si te olvido
No brotará fuego de mi lengua
Jerusalem, si te olvido
Deja que mi mano derecha olvide lo que debe hacer
Me gusta en el Restaurant o en el Café”, que haya música, que
amena gusta y calma, y me parece muy bien cualquier que sirva a ese estado
del alma, y aunque pretenda enviar un mensaje político, religioso o
sectarista, si conlleva ritmo melodía y grata interpretación,
disfruto la gracia del artista, lo demás, es lo demás.
La música de tonos que se regala aquí, y acepto bien
aquí, en un Café, más que en un Restaurant, tiene un
mensaje Hebreo, que no incluye tal vez toda la verdad histórica del
pueblo Hebreo, y que en léxico cubano o de las Antillas, se puede
traducir en Hebreo, en Ingles o en Español, en una canción
que diga:.. “Señor!, quien fue a mantilla, perdió la silla”…
Recordando antiguos tiempos. Parece que los Hebreos abandonando su tierra,
llegaron de Europa o de alguna región Ibérica, y a puro
machete, flechas, y aquellas hondas que metían tremendos piedrazos
desde lejos, llegaron a la palestina, que gobernaban sus primos los
árabes, quienes al final los vencieron y los hicieron esclavos por
siglos. Tal vez esto es algo, que desde sus testículos los Hebreos
no perdonan a sus primos, ¡jamás!..
Es bien cantar, y doler que no tienes tierra, y si después de una
guerra, el mundo aliado por consideración a tu dolor te dió
un dedo de tierra, ¡coño!, agradece eso!, y no quieras cogerte
toda la mano. Sólo para satisfacer el odio a tus primos, que hace
siglos te hicieron esclavo… Lo que pasó pasó!, y así
como vivir para amar a Dios, a tu mujer y a tus hijos y a tu pueblo,
también es lo único que anhelan tus primos que hoy no te
esclavizan, ni tienen derecho a conseguir poderosas armas que tu consigues…
¡No abuses Israel!, que el mundo es patria, no sólo tu…
Me gusta el buen café, no muy dulce, no muy amargo… Y estoy seguro
de que no hay ni una pizca de verdad, en quien acusa de Anticafé, a
un cubano.
a ver, será que podemos meter a la mesa de café un tema que
no se politice, por diooooooooooooos!!! y yo repito: aqui todo el mundo ya
está convencido de lo que sea que se tuviera que convencer, pa
qué gastar teclas en pajas mentales para convencer al prójimo
de lo que ni nosotros mismos podemos sostener?
Vaya a la mierda, que al que le gusta el cafe con leche pues que lo tome
asi, y al que le guste con cacao o canela o frio o caliente que le pele la
lengua como a piel de cochino, pues que lo tome como le venga la gana y
nadie se meta más, hay que ver, que hasta una musiquita inocente se
nos hace subversiva!!
por otra parte, este café tenía algo... son las 3 de la
mañana y estoy leyendo estas pendejadas sin que me de ni pizca de
sueño... lástima que no hay gallinero donde mearse... ay! que
buenos tiempos aquellos...
El caso es que creo que nos vamos a tener que mudar porque ya se demora el
foro, como dicen acá. Y yo que ando con una conexión que va a
pedal, pues hasta que entro en el café, se me queda frío
claro.
Gracias cram por decir lo del foro serio, pero no lo creo, aunque para el
chat es verdad que está el chat u otros foros telegráficos. A
mí es que me encanta molestar y colocar un montón de palabras
mal escritas, no estoy ahora para revisar el texto ni la ortografía
porque la conexión está al pedo. Si estuviera por aquí
replicante me diría que mi manera de hablar no es de español,
pero me da igual, al carajo todo. Salgo a la calle y no hay más que
magrebíes, ecuatorianos, peruanos, brasileños... pues eso la
madre patria. Acá se mezclan los modismos y yo los acepto, no me
entero en mi país de lo que se dice y cómo, pero me da igual,
anda que no hay españoles que se podrían ir al carajo.
Recuerdo el otro día, que estaba esperando el autobús, un
autobús rural, que viene cada 20 minutos. Pues bien, me senté
en un banco a esperar, al lado de una vieja de esas que a la gente le
enternece, pero que a mí me recuerda a mi abuela que tenía
muy mal carácter. Y lo pude corroborar con esta anciana,
diabólica. Perdí el autobús porque nadie esperaba el
que yo, pero allí había gente esperando el autobús,
claro el que iba en sentido contrario. Cuando me di cuenta mi transporte se
había fugado, y le pregunté a la vieja. Ella como con una voz
de cazallera, pero como de ultratumba me vino a decir, sin mucha
retórica, que si estoy alelá, que si no me levanto el
autobús no para. Que puta bruja, lo siento pero es que me di la
vuelta, llamé al celular a mi marido pa decirle que había
perdido el autobús y cuando me di la vuelta, ya no estaba la bruja
vieja. Había desaparecido como de la nada. Pensé que esas
cosas, sólo me pasan a mí, por leer a carlos castaneda, por
creer en supercherías que al final me llevan al abismo, al absurdo
más absurdo. Y ando en un círculo que sólo me devuelve
a la incertidumbre.
El caso es que creo que nos vamos a tener que mudar porque ya se demora el
foro, como dicen acá. Y yo que ando con una conexión que va a
pedal, pues hasta que entro en el café, se me queda frío
claro.
Gracias cram por decir lo del foro serio, pero no lo creo, aunque para el
chat es verdad que está el chat u otros foros telegráficos. A
mí es que me encanta molestar y colocar un montón de palabras
mal escritas, no estoy ahora para revisar el texto ni la ortografía
porque la conexión está al pedo. Si estuviera por aquí
replicante me diría que mi manera de hablar no es de español,
pero me da igual, al carajo todo. Salgo a la calle y no hay más que
magrebíes, ecuatorianos, peruanos, brasileños... pues eso la
madre patria. Acá se mezclan los modismos y yo los acepto, no me
entero en mi país de lo que se dice y cómo, pero me da igual,
anda que no hay españoles que se podrían ir al carajo.
Recuerdo el otro día, que estaba esperando el autobús, un
autobús rural, que viene cada 20 minutos. Pues bien, me senté
en un banco a esperar, al lado de una vieja de esas que a la gente le
enternece, pero que a mí me recuerda a mi abuela que tenía
muy mal carácter. Y lo pude corroborar con esta anciana,
diabólica. Perdí el autobús porque nadie esperaba el
que yo, pero allí había gente esperando el autobús,
claro el que iba en sentido contrario. Cuando me di cuenta mi transporte se
había fugado, y le pregunté a la vieja. Ella como con una voz
de cazallera, pero como de ultratumba me vino a decir, sin mucha
retórica, que si estoy alelá, que si no me levanto el
autobús no para. Que puta bruja, lo siento pero es que me di la
vuelta, llamé al celular a mi marido pa decirle que había
perdido el autobús y cuando me di la vuelta, ya no estaba la bruja
vieja. Había desaparecido como de la nada. Pensé que esas
cosas, sólo me pasan a mí, por leer a carlos castaneda, por
creer en supercherías que al final me llevan al abismo, al absurdo
más absurdo. Y ando en un círculo que sólo me devuelve
a la incertidumbre.
yo quiero estar para la inauguración. También se puede tomar
cafe en la cantina no?
¿Qué conversaciones pueden ser más agradables... las
de los alcoholizados o las de los cafeinizadados?
Por favor no falte a la inauguración Neff, habrá tequila
para todos los invitados.
Incluso, si todo va bien, los Mariachis podrían venir a la cantina
y deleitarnos con algunas serenatas y corridos.
Cantinero que se respete es además cura y psicólogo.
Si están pensando en abrir la continuidad de éste foro con
carácter de cantina, estamos en problemas. Si a punta de mate y
café escribimos algunas incoherencias no quiero pensar el resultado
mezclando tekila.
Sin embargo me parece interesante la propuesta ya que las historias de
cantina siempre me han parecido las mejores. Hace muchos muchos años
cuando era estudiante de publicidad trabajé en un bar llamado
"La Roca". No era precisamente cantina porque el mercado de
borrachos no era el mismo que el que captan las cantinas, pero para efectos
venía siendo lo mismo. Preparaba tragos simples sin mucho arte ya
que no daba tiempo para ponerse con boberías de sombrillitas y esas
carajadas que terminan en el suelo empuercando el lugar más de lo
acostumbrado.
Servía Cerveza Michelada, Cuba Libre, Margarita (sin sombrillitas),
Piña Colada de botella (sin sombrillitas), Dry Martini (a esos si
les ponía las aceitunas) y el trago de la casa que era una mezcla de
7 licores blancos con un chorrito de menta para darle visos verdes y lo
servía en una jarra lisa de cerveza llena de hielo. La Gran Roca, se
llamaba el trago y el que se tomaba eso comenzaba a hablar en Yidish sin
problema.
Siempre habían dos o tres borrachos que querían pasar la
noche contándome sus penas de amores como si fueran la gran cosa.
Entonces yo me gastaba las propinas en darles una dosis exgtra de La Gran
Roca para lograr empacarlos en taxis a sus casas.
Hace poco me encontré a uno de aquellos borrachitos de siempre.
Ahora está casado, tiene 2 hijos y se volvió un
odontólogo bastante cotizado. No me explico cómo lo
logró si se pasó la carrera completa bebiendo de jueves a
domingo en La Roca, pero así es. Sin embargo esa noche volvió
a pretender quedarse hasta la madrugada contándome lo mal que le ha
ido en su matrimonio, pero yo ya no trabajo en aquel bar y si antes no me
soportaba el asunto ahora sí que menos. Lo empaqué en su auto
antes de que llegara al punto de no poder conducir, le di las gracias por
la invitación y mientras fue al baño borré mi
teléfono de su celular.
No sé, a mi me da mala espina cambiarme de café a tekila y
de mesa a cantina.
¿No podríamos intentar con un restaurantico casero?
Yo tenía una granja en África, al pie de las colinas de
Ngong…
pues yo tengo una amiga en El Salvador, a los pies del océano
Pacífico
22/04/2008 0:49:53 (bah) dice: no vamos a conocernos, yo sé
22/04/2008 0:50:09 Ca la luna de Urano dice: y eso por qué
22/04/2008 0:50:23 (bah) dice: es como con (Pepito), (Mengana)…
22/04/2008 0:50:44 Ca la luna de Urano dice: pues yo soy de pensamiento
positivo
22/04/2008 0:51:03 (bah) dice: te acordás de esto?:
22/04/2008 0:51:13 (bah) dice: sólo podemos acceder a lo que
nuestra presencia física nos permita, lo demás me parece pura
utopía
22/04/2008 0:51:25 Ca la luna de Urano dice: ojú, sí
22/04/2008 0:51:41 (bah) dice: vos sos parte de esa utopía, my
corazón de melón
22/04/2008 0:52:42 Ca la luna de Urano dice: me ves utópica!
22/04/2008 0:52:49 (bah) dice: ies
22/04/2008 0:53:24 Ca la luna de Urano dice: pero yo me refería a
lo de la pobreza y esas cosas
22/04/2008 0:53:33 Ca la luna de Urano dice: Adri y Majo me han demostrado
que no hay distancias
22/04/2008 0:53:37 Ca la luna de Urano dice: por sus parejas
22/04/2008 0:53:58 (bah) dice: Adri y Majo son como esas personas que se
ganan la lotería
22/04/2008 0:54:15 Ca la luna de Urano dice: ellas son muy de amor
22/04/2008 0:54:21 Ca la luna de Urano dice: será eso lo que las
movió
22/04/2008 0:54:28 (bah) dice: yo soy muy de... ranciedad?
22/04/2008 0:54:33 (bah) dice: rancismo?
22/04/2008 0:55:03 Ca la luna de Urano dice: ranciosidad?
22/04/2008 0:55:11 Ca la luna de Urano dice: yo igual, me apego a muy poca
gente
22/04/2008 1:16:07 (bah) dice: no me gustan las esperanzas. Son un gran
desayuno pero una pésima cena.
22/04/2008 1:17:27 (bah) dice: no Nu, yo le doy otro sentido a tus
palabras y si creo que lo que uno puede tocar es lo real, lo que se vive,
lo demás es aire, sueño
22/04/2008 1:17:45 (bah) dice: y con eso no se hacen casas, niños,
jardines ni gatos
22/04/2008 0:55:11 Ca la luna de Urano dice: no vale vivir sin esperanzas
bebi
No me pienso morir sin conocerla, por eso le dedico este aporte, que es de
las dos; porque me llena de risa y me alegra los minutos cuando estoy
connecting con ella.
Lo siento jipi pero no sé venir no-seria a este foro.
pues que vendan cafe con tequila o cualquier otra bebida esprituosa, y que
lo dejen a uno mearse en paz en la cantina, con esas condiciones, me mudo
pero ya!
Increible !!, es sábado en la noche y aún no abren la
cantina... joder.
Qué falta de respeto... qué atropello a la razón.
.
Lucresia,29.04.2008
Diatriba autocompasiva contra mis amores perros.
Estaba batiendo mi propio récord. Tres meses sin depilación
total. La pura abulia me llevó a pasar primero tres semanas, luego a
irlo aplazando porque me daba pereza y no me estorbaba tanto y de pronto
así no más sin darme cuenta cumplía tres meses de mi
última cita con la esteticista. Entonces lo conocí.
Jovencito, no más de 30 años, menudito, delgadito de los que
te hacen pensar: éste ratoncito tiene cola larga.
Me invitó el jueves a pasar el fin de semana (sábado y
domingo, no más) en Bogotá, aprovechando el encuentro de
periodismo y la feria internacional del libro. Entonces pensé que mi
récord no debía ser muy oportuno para la ocasión y
llamé a todas las esteticistas de mi libretita (yo soy de las que
todavía confío más en la libretita que en la memoria
de mi celular) pero ninguna tenía turno disponible así que le
pedí a mi mamá que hiciera de tripas corazón y
entendiera que tanto verano me atrofia el considere y que por culpa de
dichos veranos es que termino enredada con el primer idiota que se me cruza
en el camino.
- ¿Recuerdas cuando Miguel Toledo el profesor de música del
conservatorio les dijo eso de que “la niña tiene su mérito
pero de oído… ¡nada!”? – Le pregunté pensando que al
distraerla en el recuerdo sería más cómodo para ella
el asunto – Pues te tengo una noticia: tampoco tengo ojo ni sentido
común, madre. Y si no me ayudas tú igual lo haré sola
porque no me le puedo presentar así a nadie.
Hay que reconocer que mi madre ha cambiado. Los golpes que le has dado,
dice mi hermano; los años conmigo, dice mi padre. Yo pienso que mi
mamá es más inteligente que todos nosotros. Apretó
duro mientras tuvo que hacerlo, ahora ya se puede dar el lujo de darme una
manito en la depilación para que yo vaya libre de marañas a
un fin de semana de mantenimiento de tuberías, sin escandalizarse,
sin abrirme los ojos, sin desaprobación gestual de ninguna clase.
Nos quedamos en un hotel sencillo al norte de la ciudad. Nada del otro
mundo. Fuimos a las dos últimas charlas del encuentro y terminamos
en el coliseo de ferias hasta pasadas las 9 de la noche. Yo no podía
concentrarme en nada. Pensaba en mi largo verano y en que el tipo es buena
gente, demasiado jovencito para mi gusto, pero buena gente. Pensaba
también en eso de no tener oído, ojo ni sentido común.
Y es que siempre escojo mal a la hora de tomarme en serio un tipo. De diez
hombres desconocidos en un bar yo siempre, pero siempre me enfilaré
frente al que está “cagado de la piña” o pera, o papaya… no
sé qué fruta pero los chilenos tienen una para definir cierta
condición. Acá decimos “cagado y con el agua lejos”. Pero si
de los 10 uno está así, ese seguramente será el que me
atraiga a mí.
Desde niña ha sido igual. Siempre escojo al perdedor que van desde
los marihuaneritos habituales que viven en las nubes y no pueden hacer nada
sin tronarse la cabeza hasta los jugadores empedernidos. Pasando por gays,
alcohólicos, patanes y guaches, cobardes, mitómanos, etc.
Tengo en mi haber una linda colección de fracasados lo que me ha
llevado a pensar que tal vez yo también lo sea, aunque los
estándares sociales digan lo contrario.
Lo cierto es que le di fin a mi verano con un fin de semana de derroche
del cual me quedó una sonrisa en el rostro que me ha durado hasta
hoy.
Volvieron mis insomnios, pero ese es otro tema.
No hay más café. Un viaje relámpago se avecina para
cerrar un ciclo como debe ser: legalmente.
Salú con juguito de uva no fermentado para subir la hemoglobina.
P.D.: ¿Al próximo se le podría llamar
"Frutería de la feria", como para sentirme
acompañada?
Bueno, por lo pronto tengo una alternativa de nombre: 'La hora del
té con bife'. Se dice que la expresión salió de un
airado argentino que de paso por tierras chilenas fue homenajeado con una
taza de té y un plato de carne con ensalada de tomate y
probablemente una marraqueta (más conocida como pan francés)
para sopear el jugo. Alarmadísimo, el trasandino (siempre los del
otro lado son los de atrás) contaría a posteriori:
"Me sirvieron té con bife! podés creerlo, té con
bife!"
Dada la singularidad habría que convertirlo en institución.
Además le vendría bien al tono que a venido tomando esto,
jejeje.
hoy, día de tequila, musica, canciones, diversión en la
cantina !!!
Por fin viernes!! el cantinero ya me llamó por telefono y me dijo
que viniera temprano.
VIVA el viernes. !!
Lucresia,06.06.2008
Desde que dejé el café estoy esperando que se abra "La
hora del Té", a secas, porque en tal caso el bife
tocaría dejarlo en el plato por cosas de las reducciones
quirúrgicas.
Hoy día hacen cirugías de todo tipo. El otro día en
la peluquería dos señoras comentaban del segundo matrimonio
de alguna parroquiana. La historia es de telenovela: Resulta que la
parroquiana en cuestión contrajo matrimonio (en primeras nupcias)
con el primogénito heredero de una gran fortuna. Durante los 18
años que estuvo casada con el primogénito aquel vivió
a cuerpo de rey, tuvo dos preciosos criaturos igualiticos a ella, flacos,
langarutos, que por más intentos que hicieron los médicos
jamás lograron hacerlos llenar el pellejo con algo de grasita y
músculo. Pero eran monitos y ojiverdes por herencia de ambos padres
así que la flacura se les perdonaba por completo. Entretanto el
primogénito montó par empresas de comercialización de
neumáticos y servicios automotrices. Llenó la ciudad con
servicentros muy bien dotados. En la bonanza del narcotráfico por
allá a finales de los 80's y principios de los 90's la fortuna de la
herencia era la caja menor de la boyante empresa que había
construido en compañía de sus 2 hermanos menores. Pero como
en las mejores familias, uno de los hermanos resultó ser
crápula, delincuente, ambicioso, torcido, corrupto y mujeriego.
Detrás de la minifalda de una asistente innecesaria que
contrató se fué corriendo a recibir una importación de
dudosa procedencia de un lote de autos rumanos. Si, autos rumanos.
¿Desde cuándo los rumanos saben hacer autos? Ni idea, lo
cierto es que en dicha importación dilapidó todo el activo de
la empresa y se quedaron con un lote gigantesco de chatarra inservible ya
que ni siquiera la latonería de esos autos era de buena calidad.
Quebrados, endeudados con los bancos y perseguidos por los mafiosos que
invirtieron parte del dinero de la importación con el único
fin de lavar sus cochinos billetes, se perdieron del mapa los dos hermanos
menores dejando que el mayor asumiera todo el lío. A todas estas, la
mujer en cuestión abandonó al primmogénito heredero
dejándole de recuerdo imborrable una millonaria demanda de alimentos
basada en la última declaración de ingresos y renta firmada
por el primogénito. Muy audaz dado que el par de criaturos
flacuchentos no necesitaban nada de eso, por más que comieran hasta
el hartazgo, seguían viéndose enfermos, amarillentos y con
cara de etipianos pasados por límpido. Así pues
terminó el primer matrimonio de la parroquiana en cuestión.
Pasados un par de años se levantó otro heredero ya mayorcito
y con toda suerte de aberraciones. Le prometió sus cariños a
cambio de que llegara nuevamente vírgen a su luna de miel. El viejo
sabía que no lo era, sabía que después de dos hijos la
cosa es imposible ¿Se dan cuenta hacia dónde va la historia?
La parroquiana buscó por todo el continente un cirujano que le
practicara una reconstrucción de hímen y lo encontró.
Hace dos meses contrajo segundas nupcias con hímen reciclado. De
blanco, como diosito manda, con el par de monitos langarutos - que ya son
bien adultos pero usan ropa de niños de 10 años -
haciéndoles la corte.
La cirugía es una maravilla. No se me ocurre hoy en día algo
que un cirujano no pueda arreglar. Por eso reza el dicho que no hay mujer
lagartija fea sino pobre y con marido vaciado.
La muerte no tiene ningún sentido sino puedes presumir de haber
vivido.
Ayer estaba caminando entre ciénagas y mosquitos; hoy reposo con
calma el placer de un buen banquete y mañana caminaré entre
una horda de especuladores malcarados. Yo también soy malcarado, por
eso de las tres situaciones la tercera es mi favorita... mejor que reposar
un copioso festín.
Los especuladores, como los mosquitos, son muchos y siempre intentan
chuparte la sangre. Sin embargo tienen la ventaja de que al ser más
grandes es más fácil verles venir y apartarse.
Como a los mosquitos me gusta aplastarles y ver como explotan expulsando
toda la sangre que han chupado. Por desgracia, como ya indiqué
anteriormente... tienen mayor tamaño. Por eso siempre que busco una
manada de especuladores, o dictadores (siempre viajan cogidos de la mano)
conduzco un camión, es más fácil aplastarlos.
La muerte no tiene ningún sentido sino puedes presumir de haber
vivido. Pero... ¿Cómo sabes que has vivido realmente? Yo lo
se por el número de vidas que he quitado. Muchos creen que quitar
una vida es matar a alguien, pero no es del todo cierto. También
puedes quitar una vida sin asesinarlo. Y esta suele ser la forma más
divertida de robar vidas. Permítanme un ejemplo:
El sujeto A odia al sujeto B y quiere quitarle la vida. Para librarse de
él podría ahogarle, acuchillarle, o empujarle de una altura
suficiente; pero también podría hacer que le despidan del
trabajo, robarle la mujer, matar a sus padres, violar a su hija y hacer que
el sujeto B fuera condenado por ello. También le habría
arrancado la vida sin haberle matado. Sin lugar a dudas esta es la forma
más divertida de hacerlo. Y por desgracia la más
común.
Probablemente alguien se escandalizará pero la segunda forma de
sustraer la vida, pero vuelvo a repetir es la más común y
sólo la pueden ejercer un número selecto de delincuentes.
Permítanme que explique un nuevo ejemplo:
El sujeto A tiene trabajo, tiene una casa, una mujer y una hija
maravillosa a la que adora. El delincuente B tiene muchas formas de
interferir en la vida de muchos sujetos A. Comprar la empresa del sujeto A
para desmembrarla y ganar más dinero; especular con los recursos
energéticos y alimenticios mundiales para ganar más dinero;
impedir que haya sanidad gratuita y obligar a que todos debamos pagarle
para sobrevivir... y así ganar más dinero; acordar con sus
amigos una subida de precios y así... ganar más dinero, etc.
Todas estas acciones tienen como resultado un empeoramiento de las
condiciones de vida de los sujetos A y en muchos casos pueden llevar a la
ruina a muchos de ellos. La ruina tiene como consecuencia que la
víctima A pierda el trabajo, la mujer y la familia. Esta es la forma
de sustraer la vida más común en nuestra sociedad.
Por desgracia, la única manera que tiene la víctima A de
detener las acciones del delincuente B es sustraerle la vida antes.
¡Ahora entienden porque prefiero aplastar especuladores y dictadores
que aplastar mosquitos! Los últimos son infinitamente más
perjudiciales para todos.
Bien ya ha desaparecido el hippie80, o estará disfrazado, el caso es
que ya no pone mensajitos pendejos en el foro de tertulia, así que
prosigamos.
Y ¿en qué? ¿nos ocupa algo este tiempo? ¿los
silencios son preocupantes? ¿nos molestan algunos comentarios de
cuenteros? ¿huimos por no saber que decir? ¿no venimos por
pereza al lugar que nos engendró como cuasiliteratos ?
¿cuántas horas seguidas puede dormir mi gato?
No tengo guión, no sé que contar, pero preparé un
café y recordé la mesa. Añoranza tal vez, aburrimiento
más próximo, el próximo evento de las navidades...
será eso, necesito saber a quién tengo que mandar
ciberpostales navideñas. Esas que te meten troyanos en el pc, pero
como tu amiguito el cabroncete se acordó de tí, pues te
callás y te jodés. Las navidades, una vez más las
navidades, las comidas de trabajo, las cenas de trabajo, las otras
comidas...
Ya lo dije en un foro del rancho. No sé como se pueden dignar en
hacer roscones de reyes dos meses antes de que llegue la navidad. Golosos
sentenciados como yo, lo asumo, lo compramos y nos lo zampamos, enterito.
Ese dulce con esencia de azahar, mi preferido en estas fiestas de comilona.
La cuestión es otra. El roscón de reyes lleva siempre una
sorpresita en la nata de relleno. Un muñeco que venden en los
chinos, a 60 céntimos de euro cuatro cientos. Bueno, pues yo tengo
fe ciega en esos muñecos. Mi ilusión es tal que como un trozo
y otro y otro hasta conseguir la recompensa. Engullo el roscón, sin
saciarme, sólo me sacia mi tesoro. Pero llega un osado pastelero
aficionado, porque ni el roscón merecía la pena, y no coloca
la guinda del bollo. No le puso muñecote ¿no? cómo
pudo atentar contra la integridad de los golosos asociados y no colocar lo
único que podía merecer la pena, como en los kindersorpresa.
Que ultraje, no sé si podré superarlo. Y mi chico me
decía ¿estás loca? que andas asesinando al
roscón. Allí andaba yo con el cuchillo a lo psicosis
apuñalando el roscón pa ver si realmente en el trozo que
quedaba podía estar el muñecote inexistente.
En fin, parece absurdo, pero más absurdo es que en el
autobús un hombre le contaba al conductor, adorable mundo rural en
el que vivo, que en el año bisiesto nacían más pollas
que pollos.
Pero... ¿nos hemos vuelto todos locos? ¿Cómo se pueden
permitir mensajes como el anterior? Mira que decir que en algún
roscón de Reyes no viene el muñequito... Encima de la crisis
económica, ¿Quieres arruinar a la empresa panadero-dulcera?
El muñequito está, en todos. Lo que pasa es que con esa
pasión devoraroscones de la que haces gala, te lo tragaste, con
plastiquito de envoltura y todo. Para otro año, si no aparece el
regalito, envía a toda la familia a que se hagan una placa de rx, de
estómago, mejor si es con papilla de bario. (Estas no traen
muñequitos para evitar precisamente falsos positivos). Una vez
descubierto al boca rape que se zampó roscón y muñeco
todo en uno, hay dos posibilidades. Investigar en las deposiciones diarias,
para encontrar entre los restos del roscón digerido el objeto de
nuestro deseo. Evitemos el uso del inodoro utilizando, hasta que
descubramos el regalito, la bacinilla que tenemos debajo de la cama. En
caso de que tras un mes de búsqueda no aparezca, no quedará
más remedio que acudir a la cirugía. Una
recomendación: Decid al cirujano que utilice anestesia local para
pedir que cuando saquen el muñequito de entre los pliegues
intestinales, nos lo entreguen porque los cirujanos van como locos y son
capaces de tirarlo o de guardárselo para sus nenes caso de tenerlos.
La epidrural nos permitirá el estado de consciencia necesario para
estar pendientes de la extracción.
Para otro año, ten más cuidado y evíta difamar a tan
honbrado gremio.
Es usted panadero aficionado a hacer roscones pasteleros? hummm... creo que
sí. O bien es un galeno por como se sabe el manejo de objetos
extraños intestinales. Me está llamando glotona compulsiva?
repito: ¿ME ESTÁ LLAMANDO GLOTONA COMPULSIVA COME ROSCOS?
solisto que es este poirot... y encima es de Madrid.
Oye, me parece que esto nuestro va a terminar pero que muy mal. Así
no vas a conseguir invitarme a cenar. ¿Tienes algo contra los
pasteleros? ¿Y contra los médicos? ¿Y contra los de
Madrid? ¿Y contra los que te llaman devoradora obsesivo compulsiva?
Pos te enteras, me he pasado por tus cuentos y no te he dejao ni una
estrella. Ni una pequeñita. Y voy a hacer lo mismo con todos los
demás dándote puntuaciones bajas, criticando tu estilo y
contando eso que tu y yo sabemos y que no quieres que se entere nadie. Eso
es lo que voy a hacer. O rectificas o te la lío. Vaya si te la
lío.
, leo a los
).