La noche está en guerra
y la alcoba es la trinchera del mundo.

En el firmamento minado de péndolas
exhaustos dos cuerpos se aman,
sus bocas fecundan mariposas
saetas sin pausa.

El Sol y la Luna
se encuentran frente a frente,
retoñan con las alas rotas,
se esperan sin sentido,
perecen en un instante,
están cerca para verse morir a diario.

La Diana,
sentada a la orilla del deseo,
sombría y sin reposo,
cargada con balas de silencio
aguarda su abandono.

Cada estrella habitó en el barro,
en ramillete son un cementerio
de hombres caídos en la derrota,
marionetas sin nombre,
cometas fugaces
teñidos de olvido.

Está tiste la arcilla
fecunda un desierto de sangre,
llora en el vientre,
concibe sombras sin tregua
para el apetito del hombre.

Delira el saxo,
sus acordes se detienen en el festín,
suspiran sus notas en la faz de la guerra.