Apago una luz, quedan dos más.
Voy a decidir que hoy no es invierno,
entonces, acaba de amanecer.
Apago otra luz y todo fue una mentira.

Odio que los pájaros canten en la oscuridad,
odio pensar que mi almohada se ha muerto.
No puedo apagar más luces.

La madrugada debería ser mas silenciosa,
mis manos no deberían hacer ruido contra el papel.
Debería caer en coma cada madrugada,
tal vez pintarme un gran off en la frente.

Tengo la manía de coleccionar basura.
Jamás boto un regalo (ni los obvios para botar).
Tengo la maña de coleccionar rostros,
de almacenar historias, de dejarlas empolvar.

Esta luz no es suficiente.
No creo que nadie guarde mis historias,
ni mi cara o mis regalos.

No sé dónde están todos.
La gente que vale en esta ciudad disminuye con los días
y la estupidez es la única moda no pasajera.

Yo sólo observo, soy una espectadora.
Amo el cine, a Freud y ciertos libros polvorientos.
No puedo salir de la cama sin música de fondo
y aún no existe en mi mundo alguien que me valga la pena.
(Y sé lo arrogante que suena.)