Nunca había necesitado más un diccionario... yo sólo tengo uno y lo compré porque no me gusta sentirme imbécil. Obvio que un libro lleno de definiciones no me va a quitar esa distintiva parte de mi esencia, pero al menos me sirve para disfrazar una porción de ella: la de no entender lo que se dice o se lee, correctamente (de modo literal, por supuesto, eso del sentido figurado es casi una intuición).
En fin, esa mañana no encontraba mi diccionario y últimamente solía ocurrirme eso. Siempre dominaba el escritorio cuando no lo requería; pero apenas se me atoraba un “predar”, desaparecía de la faz de la tierra. Gracias a que a mi manual del buen hablar le gustaba jugar a las escondidillas de modo pueril y despreocupado, comprendí a plenitud por qué lo llamaban “ el pequeño larousse”... todo un niño al fin y al cabo.
Me cansé de ese transcurrir lúdico que rozaba el surrealismo. No podía depender del humor de un ser inanimado que tenía pegadas estampitas de las chicas superpoderosas en la portada. Pero por alguna razón dejé pasar el tiempo sin encontrar un sustituto, otro medio para comprender tantas cosas que se dicen y cuya forma pretenciosa vuelve el significado infranqueable.
Así llegó esa noche en la que necesitaba desesperadamente un diccionario, un modo de comprender qué había querido decir. Por eso lo odiaba tanto como al pequeño larousse, porque tenía la estúpida costumbre de hablar las cosas del corazón del modo más rimbombante. Él sí que me hacía sentir estúpida en ocasiones, hasta una conversación por messenger requería de un manual para ser comprendida al cien por ciento. En primera instancia debí darme cuenta que su muy manifiesto nutrido léxico era señal inequívoca de una persona fatua... mira que escribir cartas de amor incomprensibles... pero en ese instante no me importó que fuera un... mamón; quería saber qué sentía por mí y ya...

Finalmente averigüé qué significaba “profuso”.... ¡linda palabrita para medir el amor..!