Por entre los andamios,
por los agujeros propios del tiempo,
a través de la inexistencia y lo informe,
me obstino en perseguirme a mí mismo.

Las cavidades de mis ojos han llovido palomas,
como manchas de agua en las mejillas,
como hilos de sal que van zurciendo la boca.

Mi rostro no es la única sorpresa,
ni el dolor en los párpados,
ni la ira de los huesos.

La fugacidad y sus ágiles maniobras,
como escamas suspendidas en el aire,
es la que extirpa el crepitar de las pestañas
con un golpe, funesto, en las pupilas.