Julio.
13. Imposibilidad de escribir. Las palabras transitan insinuantes, se aglomeran, se repliegan, escapan y ya no regresan. Tampoco las echo de menos, las veces que se juntan conspiran contra mí, forman solas un significado, aborreciblemente independientes y perversas. Solo las reconozco mías cuando las conciben mis reflexiones, aunque absurdas.
4:07 a.m. Renuncio a ellas, no tiene caso. Hago trazos informes sobre el papel para conciliar el sueño. Los gatos gobiernan la noche.