Cimiente
que resbala por mis rodillas.

Redibújame,
que ya no sé cuales son mis formas.

Encuéntrame,
que ya no sé donde estoy.

Mi juego es llorar
hasta desfallecer de duelo
y morir
de un modo vívido
visto en pantalla grande.

Sólo soy
una princesa raptada y encarcelada
que se va muriendo
a cada segundo que pasa.

¡Oye, Sylvia Plath!
¿Por qué no me explicas
cómo debo dar el gas?
Me parece que mi horno
me está llamando sin parar...

¿No crees?