En este espacio reducido del tiempo,
que es mi vida,
quizás el más imperfecto del universo,
donde mi alma se esculpió
con afectos, dolores y recuerdo,
con utopías y silencios,
se conjugan,
mi cuaderno, mi pluma,
mi ser arrebatado de emociones
y algún que otro recuerdo loco
que trae tu nombre rayado en el orillo.

En este espacio, Silvia,
vuelvo a pensar en vos.

Silvia, madriguera servia de cuentos, mimos y cariños
de hijos mitad ángeles, mitad niños.

Pienso en tu ciudad vestida de frío,
en tus relatos y en tu Miro
(el mágico hombre que bucea los universos perdidos,
en busca de aquella lágrima que a vos se te había perdido,
allá por el tiempo,
cuando eras su utopía, ese sol estampado de distintos amarillos).

Pienso en los pájaros que te ven
cuando paseas el perro,
en los árboles que te miran pasar junto a ellos,
en el perro, en la calle que te sostiene,
en el parque que te retiene
y en ese blanco frío que con fantasías te abriga.

Pienso y me da ese no se qué por que ellos te tienen...
Esa bronca bronceada de distancia y silencio.

Pienso en vos,
en la absurda coherencia del destino,
en tu pluma, tu cuaderno,
en ese espacio del tiempo, que es tu vida,
quizás el más perfecto de este universo,
donde tu alma, ya vuela fundida a la de tu hombre
en la voz del viento.

Pienso y pienso...(te siento)
Y me doy cuenta que de no ser así,
no existiría el sol, la pluma, el blanco cuaderno.
no existirían mis poemas, ni tus cuentos,
no existirían las noches de lunas y hielo,
las almohadas blandas bordadas de besos y sueños,
no existirían los poetas, los pájaros,
ni las hadas,
ni los duendes,
ni mis Silvias... encantadas...

Pienso en vos atravesado por una sonrisa
y sigo, y sigo escribiendo la vida,
escupiendo conciencia admirandote.





A Silvia Monrós...