Como han muerto de azul
los espejos de mi casa,
que ya no encuentro
mis veinte años
ni la carcajada desprolija
que me dejaban
cuando borracho
los veía pasar.

Como han muerto
los espejos,
no esta el baile
con aquella dama
que me inventaba...
¡La de la pollera gris
manchada con caviar y champaña!
...Ni los trajes finos,
el esmoquin ni el frac.
¡Ay! Que tampoco veo
los disfraces
para la noche de gala
de aquel Septiembre tradicional,
ni los brazos al cuello
y la cara de la menor
diciéndome: -¡Que lindo que estás papá!-

¡Como han muerto de azules
los espejos de mi casa!

¡No, no...De amarillo,
rojo, de verde, naranja,
de violeta!

¡Han muerto de arcoiris
los espejos,
los espejos de mi casa,
pero los veo pasar
vestidos de lágrimas
junto a mi negro ataúd!