Han muerto tus ojos
en el frío gris
de una tarde desolada.

Ha muerto tu mirada
y en ella,
los sueños
que se armaron de a dos
bajo la luz de la luna
y el embrujo
de una vieja canción.

Han muerto tus ojos
llenos de dolor
bañados de ausencias
y de poemas grises
vacíos de ternura.
Esperaste en vano
un teléfono que no sonó,
una carta, una flor...

Han muerto tus ojos,
otrora universos
de relucientes estrellas
y que hoy tu cuerpo
por ahí pasea
como el cotejo fúnebre
de dos diminutos ataúdes
negros y opacos,
donde llevas el alma yerta
sin lágrima alguna.

Han muerto,
chiquilina,
poeta sin colonia ni alcanfor,
murieron el día
en que él partió
y se llevó
los versos escritos
con la sangre aún caliente
de tu corazón.
Y en cambio te dejó
clavado en la pared:
una sombra sin nombre,
una sonrisa quebrada
y una promesa barata
de eterno amor.