Cuando miro hacia el pasado
cuando evoco aquellas sombras... que nos hicieron ver el cielo como alquitran
y un horizonte sin rumbo...

lo recuerdo...
yo en mi niñez....
él erguido en su apogeo.
Le decian el flautista...
embrujaba con sus notas;
sonidos tácitos
al compás de una metralla
al ritmo de un fusil ensangrentado
el mapocho con sus brazos mutilados
en silencio se entristecía.
Un grito, la desdicha... la impotencia
lo absoluto en plena algarabía,
las manos atadas de muchos,
el silencio de otros.
Como niños corrian por las calles
y cayeron uno a uno
sus sombras, sus temores... sus ideales
como idiotas quemaron sus libros, pero no sabian
que aquellos libros estaban vacios, no tenian letras
ellas estaban dentro de sus sueños...
muchos de sus sueños al igual que ellos...
esa mañana jamás volvieron...

Le decian el flautista...
el flautista del 11 de septiembre.