Pensando en algo de sabina
cuando se hace de dia,
los borrachos como yo piden al sol misericordia.
Misericordia y dolor.
Y a la luna...
A la luna poder renacer de mi entelequia
dormida entre la bruma con olor a JB.
Los dias de vino y rosas solo me dejaron
resaca y espinas, cariño.
No me busques por el bosque,
ni por el aire,
ni en la montaña.
Búscame en el asfalto.
Por las alcantarillas corren mis semillas y mi sangre.
En la transigencia de la lucidez,
solo hay idearios inocuos a la indiferencia.
Pero la mentira travestida en carmín barato
dejó de ser una cruel elección.
Cariño,
los mayores héroes de mi vida
no salen por televisión.
No soy más que la sombra
de Superman en calzoncillos.