No hay nada que hacer.

El sol,
que no me ha visto,
ha decidido marcharse
con mi última certeza.

La noche,
que no llega,
va a encontrarme desalmada.

Salvo el horizonte,
todo es inquietud.

El verbo se conmueve
y lo que es,
será fué.

Una sonrisa
se resguarda
entre paréntesis.

Dudaré.

Un silencio opaco
viscoso y quieto
convoca a la muerte,
y un fantasma,
sin nombre,
comparte conmigo su ausencia
sin prometerme nada.

© Cristina Chaca